Искатель утраченного тысячелетия

ЧЕРНЫЙ ТЮЛЬПАН

Всю ночь шел дождь. То постучит: так… так… так… — походит по крыше, то остановится, угомонится. Все равноеду еще раз в Мезенцово. Искать женщину с вишнями.

…Вот и платформа Мезенцово.

Сошел с поезда. Кругом пусто. По-осеннему грустно. Небо голубое, с пепельно-серыми облаками. Отяжелевшие от дождя кусты опускали ветки к земле.

Спуск с платформы — шаткая лестница. Тогда внизу около нее сидели две женщины. А сегодня — ни души.

У кого спросить про женщину с вишнями? Я огляделся. Кафе, парикмахерская закрыты. На низком здании надпись: «Мебель». Но на двери белеет бумажка: «Закрыт на учет». Другая тяжелая дверь, наверно ведущая в складское помещение, раскрыта. Около нее стоит молодой человек в модной куртке — черная кожа и трикотажные рукава.

У открытой двери — грузовая машина. Грузчики стаскивают огромные закрытые ящики и проносят их мимо молодого человека в куртке. Он тут же отмечает что-то в листке и любовно поглаживает ящики, на которых нарисованы зонтик и рюмка.

— Простите, — сказал я, подойдя к открытой двери, — я хочу спросить…

— «Тюльпана» нет, и неизвестно… — Молодой человек повернулся к грузчикам: — Легче… аккуратней… тут не пальто, а мебель…

— Простите, — повторил я, — я хочу спросить…

— Я, как директор магазина, вам, гражданин, уже ответил: «Тюльпан» не поступал. Когда прибудет, неизвестно. Посторонитесь!!!

«Что за тюльпан?» — недоумевал я. И, дав дорогу грузчикам, сказал:

— Послушайте, товарищ, я ищу женщину…

— Ищете женщину? — Директор посмотрел на меня.

— Женщину, что в воскресенье торговала вишнями.

— А! Об этом мы поговорим в моем кабинете… Саша, кончай тут, — обратился он к грузчику, — я все сосчитал. Идемте.

И когда мы уселись на полумягкие стулья у лакированного столика, директор, конфиденциально улыбаясь, сказал:

— Вы меня спрашиваете о женщине, которая торговала вишнями?

Я с радостью закивал головой.

— Да! Торговала: разрешено. И записалась у меня в очередь на импортный югославский гарнитур «Черный тюльпан». Дочь замуж выдает. Очень ей нужен гарнитур. Вишнями торговала.

— Да… Да… Да…

— В Москве на «Тюльпан» запись чуть не на два года, — там как бы отцвели тюльпаны… А тут у нас благоухали и зимой…

— Так ведь…

— Понимаю, все понимаю: она уступила вам очередь на «Тюльпан». Могу вас огорчить — очередность не состоится. И не ищите этой женщины.

— Не в этом дело…

— Понимаю вас. Обождите! Очередники оставляют нам открытки со своими адресами… Нюша! — крикнул директор.

В дверях показалась головка. Копна золотистых волос. Голубые спокойные глаза.

— Принеси-ка заявки на «Тюльпан».

Я замер от радостного волнения.

— А их нет, Евгений Николаич, — пропел чистый, хрустальный голосок. — Все повозвращали заказчикам, раз «Тюльпана» не будет. Забыли?

«Вот это неудача», — подумал я и вздохнул.

— Ничем не могу помочь, дорогой товарищ. Очень сожалею, тороплюсь. Желаю здоровья.

И директор, поклонившись, вышел из кабинета, пропустив меня вперед.

Я опять на площади. Моросил дождь. Одиноко стояли топольки у платформы. Роняли дождевые капли с желтеющих листьев. Я машинально поднял с влажной глинистой земли круглый плоский камешек. Под таким камнем тогда лежала стопка бумаги с записями о Веригине.

Так и звучит в моих ушах голос этой женщины: «Хозяин мой Иван Гаврилыч, царство ему небесное, сказал агроному. Конечно, нет того, чтоб дочка по вас вздыхала. Но ничего… ничего… Однако же, раз поступила в институт иностранных языков… Стоп! Стоп! Как же я забыл? Как раньше не подумал об этом?

Кончик ниточки опять в моих руках,

Назад. В Москву!