Дикая Омега

Глава 34

АЙВИ

Я вскакиваю, резко приходя в себя, глаза распахиваются, и сознание возвращается в стремительном, дезориентирующем ударе. Несколько головокружительных мгновений я не могу понять, где нахожусь — резкий свет люминесцентных ламп, запах антисептика, ровный писк монитора, отслеживающего жизненные показатели.

А потом всё обрушивается на меня разом, с оглушающей, болезненной ясностью.

Миссия. Перестрелка. Валек в снайперском гнезде. Мой отчаянный побег через ледяную пустошь.

Призрак.

Дыхание застревает в горле, когда обрывочные образы последних дней вспыхивают у меня в сознании. Пронизывающий до костей холод той ледяной пещеры. Огромная тень, бесшумно сторожившая мой сон. Те бледные, беспощадные глаза, впивающиеся в мои, когда он, неуклюже, но бережно обрабатывал мои раны.

Меня пробивает дрожь, мурашки вздымаются по коже. Призрак был словно созданием из лихорадочного кошмара — живым сном, укутанным в тень и угрозу.

И всё же… он спас меня. Укрывал от лютой метели, защищал, когда остальные прочёсывали бурю в поисках меня.

Моя рука машинально поднимается к плотной повязке на бицепсе — тянущая, глубокая боль под ней напоминает, насколько близко я была к пустоте, к гибели, в тех безжалостных горах.

Шорох заставляет меня поднять взгляд, и сердце делает болезненный скачок, когда из тени выходит Чума.

— Проснулась, — его низкий, хриплый голос прокатывается по позвоночнику так, что я едва не вздрагиваю. — Как себя чувствуешь?

Я моргаю, с трудом собирая разрозненные мысли в хоть что-то цельное.

— Как будто мне в руку выстрелили, — бурчу, морщась от хрипоты в собственном голосе.

Чума тихо хохочет под своей жуткой маской.

— Тебе ещё повезло, что рука у тебя вообще осталась, — сухо отмечает он. — Если бы рана находилась необработанной ещё чуть-чуть — отнимали бы всю конечность.

Меня пробирает новая дрожь. Он прав — та пронизывающая, жгучая боль была хуже всего, что я когда-либо чувствовала. Будто кто-то раскалённым прутом проткнул кожу и кость насквозь.

Откинув тонкое одеяло, я пытаюсь свесить ноги с койки.

— Где мы? — сиплю, когда внезапная волна головокружения заставляет комнату опасно качнуться. — Мы вернулись на базу?

— Почти, — отвечает Чума, быстро пересекая комнату размашистыми, уверенными шагами. — Мы в особняке олигарха. Я организовал временную мини-клинику здесь, пока не стабилизировал тебя достаточно, чтобы транспортировать.

Он наклоняется ко мне, его светлые глаза за жёлтыми линзами сужены, изучают меня с той клинической сосредоточенностью, от которой у меня мгновенно теплеют щёки. Я напрягаюсь, вся будто сжимаюсь, когда он снимает кожаную перчатку и тыльной стороной пальцев касается моего лба.

— Похоже, у тебя всё ещё жар, — бормочет он, большим пальцем тихо проводя по линии моей скулы — так нежно, что никак не вяжется с его кровавой репутацией. — Странно. Он должен был давно спасть.

Я сглатываю, рот внезапно пересох. Я облизываю губы — мелкое, невинное движение, но его внимание цепляется за него так резко, будто я сделала что-то куда более интимное.

Золотые линзы ловят этот жест. Запах в воздухе густеет. Пряный, плотный… возбуждение. Сильное, тяжёлое. Я вдыхаю его — и жар мгновенно поднимается по венам, разгораясь под кожей.

О нет.

Только не сейчас. Пожалуйста. Только не это…

— Мне… нужно сесть, — шиплю, сопротивляясь новой волне головокружения.

Чума сразу двигается, его длинные пальцы скользят под мои плечи, осторожно поднимая меня. От прикосновения по телу словно пробегает разряд — каждая точка соприкосновения вспыхивает искрами, разжигая нестерпимую, расползающуюся жажду.

Живот сжимается, и низкий стон вырывается прежде, чем я успеваю его задавить. Жар нахлынул, накрыв с головой — будто расплавленный металл разлился между бёдер.

Чума замирает. На его лице — та хищная неподвижность, когда озарение наконец опускается на него.

— Айви, — рык низкий, с сиплым, хриплым надломом, которого я раньше в нём не слышала. — Ты что… входишь в течку?

Я сдавленно всхлипываю, пальцы судорожно комкают тонкие простыни, пока тело предательски выходит из-под контроля. Каждое нервное окончание — натянутая струна, каждая щепотка ткани, касающаяся моей кожи, — раскалённая пытка.

Этого не может быть. Не сейчас. Не здесь. Не с ними…

Меня накрывают воспоминания о Центре — искривлённые, липкие картины ухмыляющихся охранников и холодных, клинических «процедур». Тогда я была просто вещью. Предметом. Инструментом, который используют и выбрасывают. Мои течки были для них очередной формой пытки.

Но здесь… здесь, окружённая альфами — окружённая Чумой — страх вплетается во что-то более тёмное. Первобытное. Обещание удовольствия и боли. Сладкого подчинения… и потери всего, что делает меня мной.

— Айви.

Голос Чумы прорезает туман, цепляя меня обратно в реальность. Его пальцы обхватывают мой подбородок, приподнимая лицо, заставляя встретиться с пустым золотым взглядом линз. — Посмотри на меня.

Я подчиняюсь мягкому приказу и замираю. Его запах разливается густо и тяжело, тёплым туманом накрывая мысли. Я привыкла слышать альфа-голос только как грубую, властную команду, полную насилия — но эта… простая, тихая… наполняет меня странным облегчением. Напряжение в мышцах чуть-чуть отпускает, и пульс перестаёт шататься так болезненно.

В его тоне нет угрозы. Нет жестокости. Нет обещания боли. Только какая-то благоговейная тишина, совершенно чуждая этому закалённому убийце.

— Я не причиню тебе боль, — шепчет он, голосом, который сам по себе — почти прикосновение. Шершавое, нежное, до мурашек. — Не так, как они.

Меня пронзает дрожь. Он знает. Как-то — знает. И этот жестокий, изломанный альфа вдруг обещает защитить меня от того, что со мной делали.

— Пожалуйста… — выдыхаю, вцепляясь пальцами в грубую ткань его рубашки, прижимаясь к его тёплому, надёжному телу. — Сделай, чтобы прошло… Я не… Я нужна…

Свободная рука Чумы поднимается, ладонь обхватывает мою щёку. Жёсткие подушечки пальцев проводят по линии челюсти — потрясающе нежно.

— Я не могу полностью остановить это — не с теми лекарствами, что уже в твоей системе, — его голос низок, прокурен, вибрирует в костях. — Но я могу приглушить огонь. Если позволишь.

Я киваю — молча, без сопротивления, всеми фибрами души понимая, что уже слишком далеко, чтобы удержать свою броню. Жажда сильнее. Сильнее стыда. Сильнее гордости.

Чума тихо рокочет, низко, в груди. Звук горячей волной проходит по позвоночнику. Медленно, почти болезненно нежно он укладывает меня обратно на тонкий матрас и начинает снимать одежду, которую я сама пыталась сорвать, даже не замечая.

Жар под кожей растёт как безумный, и каждая нитка ткани превращается в пытку.

Сначала я напрягаюсь — инстинкты вопят: беги, дерись, рвись прочь.

Но он успокаивает шёпотом — мягким, почти ласкающим. Его прикосновения лёгкие, трепетные. Он открывает мою обожжённую жаром кожу медленно, почти благоговейно, особенно осторожно обходя раненую руку.

Когда я остаюсь полностью обнажённой под ним, он замирает… просто смотрит. Впитывает. Запоминает каждый изгиб, каждый вздох.

— Такая красивая… — хрипит он так, будто это молитва, вырвавшаяся помимо воли.

Его руки начинают скользить по моему телу — одна в перчатке, другая голая — и это безумие. Контраст мягкой кожи и холодной кожи, тепла и гладкой плотности, сводит с ума. Каждое движение раздувает пламя сильнее, доводя меня до дрожащего, невыносимого напряжения.

Но он всё ещё не даёт мне того, что я отчаянно хочу.

— Чума… — стону я, губы касаются его маски, и я извиваюсь под ним, беспомощная и горящая. — Пожалуйста… я не… я нужна…

— Тише, — шепчет он, большим пальцем рисуя круг вокруг затвердевшего соска. — Я знаю, что тебе нужно. Позволь мне позаботиться о тебе.

Мои пальцы сжимают его рубашку, пока он опускается ниже, оставляя огненную дорожку по моему телу. Я хочу, чтобы он снял маску. Хочу почувствовать его губы. Хочу, чтобы он прижал меня к себе, растоптал, поглотил целиком — и при этом даже одно его голое прикосновение выбивает из меня стоны, как будто он знает каждую кнопку в моём теле.

Тихое, неожиданное мурлыканье срывается у меня из горла. Я даже не помню, когда в последний раз издавала такой звук — но не могу остановиться.

— Какой прекрасный звук, — выдыхает Чума, и жар вспыхивает сильнее, охватывая меня, как пожар. Каждое лёгкое касание его длинных пальцев подливает масло в пламя.

Моя спина выгибается, из груди вырывается жалобный всхлип, когда он доводит меня до грани, мучая с идеальной точностью. Он знает, куда нажать. Как сильно. Как держать меня на том тонком, сводящем с ума краю между болью и блаженством.

Я никогда раньше не хотела, чтобы альфа трогал меня. Даже в течку — боль всегда была сильнее удовольствия. Но сейчас… всё иначе. Боль есть — глубокая, стонущая в животе, требующая освобождения. Но его касания… приглушают её. На мгновение. На вдох.

Но всё же приглушают.

Это ново.

Это пугает.

И это сводит меня с ума.

— Пожалуйста… — повторяю я, почти всхлипывая, пальцы снова судорожно сминают простыню, пока он продолжает водить большим пальцем по моему соску. Это трение — изысканная пытка, едва ощутимое касание его кожи по моей — и меня уже сводит, чёрт побери, скручивает так сильно, что пальцы на ногах выгибаются.

Он низко рычит, вибрация в груди прокатывается по моим чрезмерно чувствительным нервам сладкими, до дрожи приятными толчками.

— Терпение, Айви, — хрипит он, наклоняясь ближе. — Дай мне сделать всё правильно.

Его греховные пальцы скользят ниже, описывая изгибы моего тела с такой нежностью, что она почти не вяжется с жестоким убийцей, каким я его знаю. Он изучает каждый дюйм моей горячей кожи, будто запоминает карту рельефа только через прикосновения.

И когда он, наконец, достигает влажного жара между моих бёдер, я закатываю глаза и выкрикиваю — сорванный, отчаянный звук, вырвавшийся из самой глубины.

Чума тихо усмехается, низко, тягуче, этот тёмный рык отзывается в моих костях, когда он медленно, мучительно медленно раздвигает мои складки.

— Уже такая мокрая, — шепчет он, голос пропитан благоговейной хрипотой. — Такая хорошая девочка.

Эти слова должны были меня испепелить от стыда. Должны были заставить меня отшатнуться, зарычать, возмутиться — я не чья-то игрушка, не зверёк, которого хвалят за правильную команду.

Но из его уст… из его уст это звучит как грех, произнесённый молитвой.

И я могу лишь жалобно пискнуть, когда он очерчивает круг у самого входа одним тупым кончиком пальца.

— Посмотри на себя, — хрипит он, стягивая маску одним резким движением.

Под ней — глаза, чёртовы глаза, полные того самого желания, в которое я уже безвозвратно провалилась. Он берёт кончик перчатки зубами и сдирает её — и я впервые в жизни завидую кусочку ткани.

Его обнажённая рука скользит вверх по моему животу, к груди. Ладонь обхватывает её, пальцы перекатывают затвердевший сосок — и я стону, выгибаясь навстречу.

— То, как ты извиваешься… чистая поэзия, — выдыхает он, будто это признание, от которого у него самого перехватывает дыхание.

И — наконец.

Он входит в меня одним длинным пальцем.

Растяжение — блаженство. Чистое, огненное. Каждое нервное окончание вспыхивает, как если бы меня погружали в горячий мед, смешанный с жаром течки.

— Больше… — умоляю, бёдра сами тянутся, пытаясь втянуть его глубже. — Чума, пожалуйста…

— Тихо, — шепчет он, большой палец находит мой вздувшийся, болезненно чувствительный узелок, и начинает рисовать по нему плотные, аккуратно выверенные круги.

— Вот так, — мурлычет. — Я держу тебя, маленькая омега. Позволь мне взять всё.

Я снова стону, спина выгибается в дугу, когда он сгибает пальцы внутри меня — зовущий, до невозможности точный жест, от которого у меня перед глазами разлетаются звёзды. Он ловит мои рваные звуки поцелуем, жадным, голодным, и другая его рука скользит по моему телу, дразня, мучая каждую дрожащую клеточку.

Прикосновения Чумы поджигают меня изнутри.

Каждая точка, каждое движение — вспышка.

Он вскрывает во мне места, о существовании которых я даже не подозревала. Волна за волной проходит по моему телу, наращивая напряжение, пока я не трясусь на острие, между рухнуть — и воспарить.

— Вот так, — шепчет он у моего горла, зубы легко царапают чувствительную кожу. — Отдайся мне, маленькая омега. Покажи, как хорошо тебе.

Его большой палец кружит быстрее, давление усиливается, пока я уже мечусь под ним, извиваюсь, не в силах остановиться. Тугой узел в животе натягивается, натягивается, готовый лопнуть.

— Я не могу… — всхлипываю, ошеломлённая, переполненная, разрываемая чувствами. — Это слишком… я…

— Сможешь, — рычит Чума, изгибая пальцы сильнее. — И сделаешь. Кончи для меня, Айви. Сейчас.

Эта команда ломает меня. Просто разрывает пополам.

Я вскрикиваю, выгибаясь, как тетива, когда оргазм накрывает меня — взрывной, ослепительный, выжигающий мысли. Мои мышцы сжимаются вокруг его пальцев, захватывают их, пульсируют, пока волна за волной не проходит по моему телу, стирая всё, кроме пульсирующего блаженства.

Чума не останавливается. Он ведёт меня через каждый толчок, каждую дрожь, пока я полностью не обмякаю под ним — слабая, пылающая, едва дышащая.

Только когда я начинаю возвращаться, он медленно извлекает пальцы… и подносит их к губам. Лижет их — глубоко, с низким гортанным рыком удовольствия.

Он склоняется надо мной, касается моих губ — мягко, почти невесомо, и это, чёрт возьми, интимнее всего остального. Я чувствую вкус себя на его рту — чуть сладкий, чуть мускусный.

— Вот моя хорошая девочка, — шепчет он у уголка моих губ, большим пальцем отводя влажные пряди волос от моего раскрасневшегося лица. — Дыши.

И я дышу. Рваными вдохами втягиваю воздух, пока пламя внутри наконец не скатывается до тлеющего уголька.

Но жара это не гасит. Не до конца.

Боль всё ещё там — сладкая, сочная тяжесть внизу живота — но она уже не разрывает меня на части.

По крайней мере… на мгновение.

Я всё ещё пытаюсь поймать дыхание, когда волна жара снова поднимается из глубины. И хотя он снял остроту…

Его прикосновений мало.

Катастрофически мало.