Вне сценария: Чужой канон

Интерлюдия Вечно пьяный мастер

На побережье океана, в обшарпанном трейлере, пропитанном солью, плесенью и старым тряпьём, работал телевизор. Экран скакал полосами помех, картинка разваливалась, но дикторша в студии, почти срываясь на истерику, продолжала вещать:

— …центр города превращён в руины! Неизвестные формирования ведут уличные бои, полиция бессильна. Но то, что происходит в пригороде, в районе Вестчестера… это… это невозможно описать словами…

Мужчина с недельной щетиной, развалившийся в продавленном кресле, даже не повернул головы. Он лениво поднял бутылку бурбона, посмотрел, как мутная янтарная жидкость перекатывается внутри, и сделал долгий глоток прямо из горла. Ему было плевать на мир, на людей и на весь этот орущий в телевизоре бардак.

— …посмотрите на эти кадры! — взвизгнула журналистка. — Мы перехватили сигнал с вертолёта!

На экране появилось зернистое видео. Две тени, словно выстреленные из пушек, прорезали облака. Через секунду они рухнули вниз, в район дорогих особняков. Вспышка ослепила камеру, ударная волна качнула вертолёт, и эфир захлебнулся в ряби и визге.

Мужчина замер.

Он медленно опустил бутылку. В его мутных от алкоголя глазах на мгновение вспыхнуло что-то старое, знакомое. Что-то, что не имело ничего общего с новостями.

— Да вы издеваетесь… — прохрипел он, вытирая рот рукавом куртки. — Опять эти уроды меряются, у кого длиннее… — Задолбали..

Он поднялся, прошёл к двери и распахнул её. Океанский ветер хлестнул в лицо, но он будто и не заметил. Натянул поношенную шапку, сделал последний глоток, швырнул бутылку в песок и просто ушёл вверх, не взлетел, не ускорился, п будто кто-то выдернул его из мира гигантской рукой, ударная волна снесла стекла трейлера.

Вестчестер.

Фиск уже почти сломал Ви. Его пальцы сжимались на горле парня, глаза горели холодной уверенностью.

— Ты умрёшь здесь, Уотчер, — прошипел он.

И тут воздух над ними просто лопнул.

Как будто в реальность врезался летящий на полной скорости поезд.

УДАР!

Что-то тяжёлое, неумолимое, врубилось в Фиска, отшвыривая его на десятки метров. Земля взорвалась пылью. В центре кратера приземлился мужчина в грязных шортах и стоптанных ботинках. Он чуть качнулся, поправил шапку и медленно оглядел поле боя, будто вышел из бара и не мог понять, почему вокруг так шумно.

Его взгляд упал на Зода. Потом — на Фиска.

Он лениво ткнул пальцем в сторону криптонца.

— Вон тот.

Потом перевёл палец на Кингпина.

— А вот ты.

Фиск, поднимаясь из обломков, зло процедил:

— Что… ты кто такой?

Мужчина ухмыльнулся, икнул и почесал щетину.

— Я говорю… — он снова икнул. — Я тот, кто вас превратит в один большой грёбаный анатомический пазл, засунув его голову в твою задницу… или наоборот, я ещё не решил, как будет.

Ви, хрипя и держась за сломанную руку, смотрел на него, не веря глазам.

Его спаситель пах перегаром, был грязным и выглядел так, будто мир ему должен…