Пять невест и одна демоница

Глава 15 О назревающих переменах

«Красавица, 24 лет, интеллигентная, брюнетка, очень шикарная, прогремевшая в Ирнее и Ладхеме по красоте и нарядам, ищет знакомств, цель – замужество, с состоятельным господином пожилых лет»*

Брачное объявление.

Демоница ушла.

И халат унесла. И стоило подумать, как вспомнились вдруг длинные и на диво ровные ноги демоницы, и наряд её развратный, и вызывающе короткие волосы.

Запах меда и миндаля.

– Этак я начну нехорошее думать, – заметил Ксандр, разрушая воспоминания.

– Что?

– Спать с демоницей – так себе идея.

– Я не собираюсь! – Ричард почувствовал, что снова краснеет. Что за дурацкое свойство! Право слово, имея этакую привычку поневоле начнешь ценить надежную сталь шлемов.

– И правильно.

Конечно.

Это и вправду неразумно. В высшей степени. Ему жена нужна, а… какая жена из демоницы? И сама она, небось, не слишком обрадуется. Нет, возможно, не откажет или даже сама попытается соблазнить.

Демоницы коварны.

Сладострастны.

Развратны.

Уши горели совсем уж нестерпимо. И Ричард поспешно почесал левое, пусть лучше будет красным и расчесанным, чем просто красным.

– Думаешь, что-то получится? – поинтересовался он, стараясь не глядеть на предков, что взирали с портретов преснисходительнейше.

– Что-то – несомненно получится, – согласился Ксандр. – Вопрос – что именно. Ты… слушай демоницу, конечно, порой, как ни странно, и она разумные вещи говорит, но думай сам. И вообще… зачем тебе жена?

– Наследник, – вздохнул Ричард, который этот вопрос, о жене, сам себе задавал и не единожды. – Ты знаешь правила. Наследник должен быть рожден в законном браке. Иначе…

– Иначе?

– Прекрати, – Ричард понял, что не в настроении играть в слова. Он, говоря по правде, эту игру никогда-то не жаловал. – Ты же сам мне говорил.

– Ну да, конечно… иначе сила не найдет нового вместилища, род угаснет, а Младший бог восстанет из пепла.

Почему-то это было произнесено с насмешкой.

– Ты в это не веришь.

– Да как сказать…

– Тебе напомнить, кто вообще про женитьбу заговорил? И кто меня убеждал, что уже пора. Давно пора? А теперь, выходит, ты меня спрашиваешь, зачем мне жена?! – на крик все же получилось не сорваться.

– Идем, – Ксандр развернулся, правда, встретившись взглядом с Ричардом I, который вдруг показался чуть более живым, чем это полагается портрету, споткнулся. – Покажу кое-что.

Дверь отворилась нехотя.

Замок Ксандра определенно недолюбливал, уж не понять, по какой причине, то ли в силу мертвости его, хотя к прочим неживым он относился с полнейшим равнодушием, то ли по старой обиде. Пакостить не пакостил, но двери открывал неохотно, а пути прокладывал по дальним коридорам. И теперь, чувствовалось, сомневался, стоит ли пускать неприятного гостя – а замок до сих пор полагал Ксандра гостем – в библиотеку.

– Прекрати, – попросил Ричард, погладив стену. И вспомнилось, что демоницу-то Замок привел.

Сюда.

В закрытую галерею, в которую и Ксандра пускал через раз, хотя тот и сам не слишком стремился.

А вот и библиотека.

Огромная пустая зала. Характерный запах, который рано или поздно появляется в любой библиотеке. Полки, уходящие ввысь. Молчаливый страж, глаза которого вспыхивают алым. Страж склоняется, признав Повелителя, и отступает.

– Не отставай, – Ксандр ступает бесшумно, и тень его скользит по драгоценным коврам, которые давно пора бы почистить.

Сумрачно.

Шторы задернуты плотно и лунный свет почти не проникает внутрь. А шары вот разгораются, но как-то нехотя, словно Замок дает понять, что сам не отказался бы ото сна.

За первой залой вторая.

И третья.

Здесь хранятся карты того, давно ушедшего мира. И пользы от них – разве что память, но пускай себе. Снова дверь. На сей раз запертая.

– Открой, – это звучит резко, почти приказом, но Ричраду не хочется спорить.

Он устал.

И касается двери, которая отвечает на прикосновение всполохом искр. И открывается. Медленно. Раздражающе медленно. Еще и скрипит, словно вздыхает.

Еще одна зала. На сей раз небольшая и окон нет. Свет загорается не сразу, и здесь он бледный, дрожащий.

Неровные стены. Голый камень. Руны. Руны почти неразличимы уже. Запах пыли резкий, и тянет чихать. Ричард и чихнул. Звук утонул в стенах. А Ксандр поморщился. Его раздражали эти проявления телесной слабости человеческой.

– Смотри, – он поднял со стола стопку листов, скрепленных тонкой проволокой. – Это записки нашего пра… в общем, какого-то «деда». Сделаны лет двести после того, как все случилось. Тогда ситуация более-менее стабилизировалась, как я понял.

Запах крови.

Старый, душный. Он едва различим, но с каждым мгновеньем, проведённым в этом хранилище, запах становится все более резким. Это раздражало.

Вспомнилось, что некоторые свитки только кровью и писались. Иногда своей, чаще…

– Да взгляни же, – Ксандр едва ли не силой сунул листы. – Вот, что он пишет.

Вязь букв. Почерк аккуратный, как и у всех предков, это только Ричард пишет, что курица лапой. Но ему хроник не оставлять.

Он пробежался по строкам.

Ничего особого. Еще один дневник, правда, этот Ричард прежде не читал. Хотя… все они похожи друг на друга.

Замок.

Прорыв.

Нестабильность. Разлом. Демоны. И твари хаоса. Восставшие кладбища, которых слишком много, да и как оно может быть иначе, когда погибли города.

– Не понимаю, – Ричард прочел дважды.

– Я тоже не сразу сообразил, но вот… смотри, – Ксандр ткнул в строку. – Видишь?

– Вижу. И что?

Кривоватые строки, и идеальный почерк теряет идеальность. Слова, за которыми видится отчаяние. Те люди стояли на грани.

И удержались.

Они смогли. А Ричард? Он даже жениться не способен сам, чего уж говорить о прочем.

– Они устали, Ксандр, – Ричард сложил страницы вместе. – Вот и написал. Ты же не думаешь, что он это всерьез?

…складывается ощущение, что чем больше нас здесь, тем сильнее ярость тварей.

Это просто слова.

Слова и ничего более.

– Я как раз думаю, что всерьез. Смотри, – Ксандр вытащил из-под стола лист. – Видишь? Здесь количество прорывов первого, второго и третьего уровня. А здесь – вы. Точнее мы.

Извилистая линия, пересекающая лист, похожа на змею.

– Времена Сакхара Кровавого. Он сам, трое его братьев, его и их дети. Род на пике силы, и в итоге прорывы случаются едва ли не каждую неделю, причем столь серьезные, что дважды речь заходила о самопроизвольных вратах. Им не позволили образоваться, но ценой жизни трех Архагов.

Точки.

Линии.

Это не может быть правдой.

– Прорывы стали реже. Но они были все еще опасны и унесли жизни многих. Уцелел лишь старший сын Сакхара и его младший брат. Они были юны, но именно в первые годы их власти прорывы практически не беспокоили земли.

Конечно, не может. Совпадение.

Сакхар закрыл врата. Случился выброс энергии в межмирье, а стало быть, и каналы, связывавшие миры, дестабилизировались. Все объяснимо.

– А вот у Эшту появляется жена и дети, и у его брата… – палец Ксандра скользит по линиям. – Они входят в возраст силы и… количество прорывов увеличивается.

Нет. Это… это можно опять же объяснить стабилизацией. Время идет. Остаточная энергия в межмирье рассеивается, а в долине, наоборот, накапливается, ищет выход, разъедая ткань мира, вот и получается, что получается.

Не получается.

– Это невозможно.

– Мне тоже так показалось. Поэтому и молчал. Хотел проверить, но… взгляни. Я восстановил последние три сотни лет. Как только наш род набирает силу, случается беда.

Лист.

И линия змея. И еще лист. Имена. Факты. Ксандр не стал бы врать. Не так. Не с фактами. Факты ведь легко проверить. Но если допустить даже не мысль, тень мысли, что все может быть так, как говорит Ксандр, то… получается…

– Мне нельзя жениться?

– Не знаю, – Ксандр осторожно забрал лист. – Понимаешь, я бы хотел сказать точно. И может, это был бы идеальный вариант. Архаги уходят. А с ними и тьма покидает мир. Демоны остаются вовек по ту сторону его, а здесь наступает эпоха всеобщего благоденствия.

Заманчиво.

Проклятье, до чего заманчиво. Всего-то и надо, уйти. Ведь никто даже не требует смерти. Просто тихая жизнь в старом замке, в привычной пустоте.

И тихая же смерть от старости или по иной какой причине.

– Проблема в том, что… я не уверен.

– Ты же сам мне это показал!

– Показал, – согласился Ксандр. – Но я тоже могу ошибаться. И чего-то не понимать. Недопонимать. Может… может, тьма слабеет сама по себе? Независимо от нас? Или наоборот, мир призывает нас, когда тьма усиливается? Не количество прорывов растет по мере появления новых Архагов, а наоборот? Архагов становится больше, когда крепнет тьма? И да, может, ничего не случится, когда тебя не станет. Или наоборот, все произойдет именно так, как было сказано? И что тогда?

Ксандр сложил бумаги.

– Если бы я был уверен, что наша гибель пойдет на пользу миру, я… нашел бы способ.

И это прозвучало вполне искренне.

– И что нам делать? – Ричард понял, что окончательно запутался.

– Мне? Дальше искать. Я хочу отправиться… туда.

– Нет.

– Ричард!

– Нет! – Ричард тряхнул головой. – Это опасно.

– Я мертвый, между прочим. Мне сложно навредить.

– Смотря что считать вредом. Ты мертвый. И ты… создание тьмы. Не мне говорить, как остаточная сила способна повлиять на тебя. Мне бы не хотелось… делать то, что не сделал мой дед.

– А сможешь? – Ксандр оскалился и в какой-то момент показалось, что вот оно, истинное лицо. Лича. Немертвой твари, которая способна с легкостью выдрать глотку человеку.

– Смогу, – Ричард выдержал взгляд. – Но мне будет больно.

– Ты всегда был слишком чувствительным для Повелителя Тьмы.

– И название мне не нравилось, – согласился Ричард. – Какое-то оно… пафосное, что ли? Повелитель… тьмой нельзя повелевать.

Её можно сдерживать.

Если повезет.

Уживаться. Притерпеться друг к другу, как к неудобному, но уже ставшим привычным соседу.

Он вздохнул. И Ксандр тоже.

– Но съездить туда стоит, – сказал он. – Может… отправить кого?

– Кого?

– Кого-нибудь… живого.

– Из живых тут я и демоница. А её, сам понимаешь… я съезжу.

– Нет!

– Почему?

– Это опасно, – Ксандр сцепил руки за спиной. – Ты Архаг и… и тебя почуют. Она обрадуется. Тьма. И твари её. И… мы давно живем спокойно. Легионы, конечно, дремлют и восстанут по слову твоему, но сам знаешь, что от них осталась едва ли четверть.

Ричард подавил вздох.

Верно.

И надо бы заняться. Он давно собирался, но…

– Химеры измельчали и свирепости поутратили.

– Иначе им было бы сложно ужиться с людьми. Ты знаешь.

– Знаю. Это была моя идея, в конце-то концов, но… лошадей и тех мало. Случись что, их даже на один легион с трудом хватит. Нет, Ричи, нельзя. Тебе нельзя.

– А кому можно?

– Не знаю… может, кого из охотников послать? – Ксандр сделал вид, что размышляет, хотя Ричард готов был поклясться, что над этой проблемой он думал давно.

Очень давно.

Но почему бы не поддержать игру.

– Охотник погибнет. Скорее всего. А то и вляпается в остаточное пятно, и оно нам надо, новую тварь выискивать?

– Можно отряд.

– Отряд новых тварей выловить будет сложнее.

Ксандр хмыкнул.

– Говори уже, – Ричард опустился в кресло. В этой части библиотеки кресла были на диво неудобными, словно намекали, что не стоит задерживаться в хранилище, что не предназначено оно для душевных бесед.

– Орден.

– Что?

– Орден Света. Паладины.

– Ты… в своем уме?

– Нет. То есть, да, в своем. Послушай. Это, конечно, звучит довольно бредово. Но с другой стороны они же заявляют, что борются со злом. Вот пусть себе едут и борются.

– Они, между прочим, тебя злом считают. И меня, – заметил Ричард и подумал, что только кромешной ночью в голову могут забрести настолько странные идеи. И главное, не просто забрести, а показаться вдруг на удивление логичными, даже правильными.

– Это они просто нормального зла не видели, – Ксандр занял второе кресло, где лежала мягонькая подушечка, расшитая лилиями. Стало быть, давно в хранилище ошивается, вон, и подушкой озаботился, что весьма актуально.

Ричард и сам не отказался бы. Кресла в библиотеке стояли жесткие.

– Думаешь, мы им покажем нормальное зло и они усовестятся?

– На это я бы не рассчитывал. С совестью у людей отношения сложные. Но вот попробовать…

– Они меня убить пытались, между прочим.

– Но не убили же!

– И тебя.

– И меня не убили, – Ксандр раздражал своей умиротворенностью. – Сам посуди. Во-первых, они живые. Во-вторых, рыцари, а стало быть, чему-то их там да учат.

– С нами бороться.

– В-третьих, глядишь, и решим… наши неразрешимые противоречия. Надежные люди говорят, что и им в последние годы несладко приходится. Зла-то, почитай, не осталось.

– Такое возможно?

– Ну… как сказать? Люди по-прежнему пакостят. Убивают, грабят, насилуют. Мошенники опять же. Но с этим обычная стража справляется. А вот порождения тьмы – это редкая редкость. Дошло до того, что многие в них и не верят.

Подобное было сложно представить.

– Скажу больше, – Ксандр кривовато усмехнулся. – Многие и в тебя не верят.

– Да?!

Это… это как вообще?

– Точнее верят, что ты существуешь, но… как бы это выразиться… просто как правитель. Обыкновенный.

Ричард подумал и решил, что, возможно, это и неплохо.

– А вот Легионы Смерти – это так, досужая выдумка. И химеры. И врата. Прорывы. Демоны. Времена ныне настали очень уж просвещённые. Кто поверит в демонов?

Тот, кто сталкивался с ними.

Ричарду опять не к месту вспомнилась одна весьма конкретная демоница, которая, как он надеялся, спала. И… и воображение тотчас нарисовало её, спящую, в этой вот короткой маечке, которая пусть и не из шелка, и кружев лишена, но… но уши опять загорелись.

– Поэтому, думаю, и откликнутся на твое предложение охотно. В конце концов, может, оно и к лучшему. Нам давно пора было повернуться лицом к миру.

– А мы чем повернуты были?

– Сам придумай, – огрызнулся Ксандр. – А что до паладинов, то я серьезно. Напиши им.

– И что мне им написать?

– Ну… понятия не имею. В невесты, конечно, магистра не пригласишь, – Ксандр хмыкнул, явно представив что-то свое, наверняка, непристойное. – Но говорят, что, в отличие от предыдущего, человек он здравый и не особо фанатичный.

Это… успокаивало. Хотя не особо.

– Пригласи его.

– Вот так просто?

– Можешь, сложно, но… повод есть. Пусть явится. У тебя вон люди съедутся. Принцессы. С ними компаньонки, подруги, служанки. Сопровождение опять же.

Ричарду подурнело.

– Так что одним человеком больше, одним меньше… а людям понравится.

В этом Ричард очень сомневался. Ему-то казалось, что смерть жениха в преддверии свадьбы – не то, что может понравиться невесте.

Хотя…

– Напишу, – пообещал он. – Завтра.

____________________________________________

* На основе реального объявления из «Брачной газеты»