О бедном мажоре замолвите слово

Глава 2

Ждать отведённые мне двадцать четыре часа я не стал. И так загостился.

Даже хорошо, что старший Шувалов решил выбросить беспутного сыночка на улицу. Да, звучит немного странно, но благодаря этому, у меня будет меньше шансов проколоться на какой-нибудь мелочи.

События и так развивались слишком стремительно. Не сказать, что я обычно ползу по жизни, как черепаха, скорее сам себя считаю сторонником резких манёвров, но тут и меня укатало.

Похмелье ещё это.

Нет, Стоцкий не соврал, мне и правда чуть ли не каждую минуту становилось лучше, но до оптимального состояния было ещё довольно далеко. Но собрать какие-то вещи первой необходимости мне этот факт не помешает.

— Пять мину-у-ут, пять минут, это много или ма-а-а-ало, — нараспев прошептал я, когда мне, наконец, удалось сесть, при этом не схватившись руками за голову. — Так, где у нас одежда хранится?

Спальня, напомню, была огромной.

Разделённая на зоны мебелью и тонами драпировки, она больше напоминала стандартную трёшку, в которой кто-то вынес все лишние стены, оставив вместо них строгие колонны в античном стиле. Здесь у нас имелся санузел, гардеробная, спальная зона, огромный диван, на котором может уместиться с попкорном футбольная команда…

— Мы гигантоманией не страдаем, — вздохнул я. — Мы ею родимою живём и дышим.

Нетвёрдой походкой я поковылял к гардеробу.

На то, чтобы бросить в большую кожаную сумку, которую я раскопал там же, несколько пар брюк, носков, белья и сорочек, ушло минут пятнадцать. Причём мне, показалась весьма странной та однотипность в одежде, которую демонстрировал вкус почившего в глубинах моего сознания реципиент. Вроде мажор, тусовщик, любитель оттянуться по полной, а не одной вырвиглазной футболки или пёстрых кроссовок.

Все вещи были качественные, удобные и дорогие даже на мой неискушённый взгляд. В таких нарядах можно спокойно пойти как и в ресторан, так и просто прогуляться по берегу моря. То ли «кежуал», то ли просто классика, не обременённая условностями. Пойдёт, короче говоря.

Перечитав предписание, криво улыбнулся. Документы в конверте отправились в боковой карман сумки, ключи — в карман брюк.

Я уже собрался выходить из комнаты, когда взгляд зацепился за приоткрытый ящик комода. Любопытство победило.

— Это я удачно зашёл, — задумчиво хмыкнул я, увидев несколько пар наручных часов. — А вот и безвкусица, подъехала.

В отличие от гардероба Шувалова, часы были настолько помпезными, что даже абсолютно не разбирающийся в них человек с точностью скажет, что подобные «котлы» стоят не просто дорого, а неприлично дорого.

Но имелись и образцы, которые подчёркивали не богатство владельца, а практичность и стиль. Хронометр цвета стали, рядом со своими «коронованными» соседями выглядел блёкло и невзрачно, но лишь на первый взгляд. Когда точный механизм опоясал запястье, я оценил и прозрачность стекла, и посеребрённые стрелки, и простой, но весьма удобный браслет.

Они мне понравились. А ещё — подходили именно мне, а не мажору.

Конечно же, я взял их с собой. Вряд ли на выходе кто-то скажет, чтобы я их снял. Не будут же родственники настолько мелочиться?

Так, часы-трусы взял, пора и честь знать. Окинув взглядом комнату в последний раз, я забросил сумку на плечо, закрыл дверь и побрёл по длинному коридору к выходу.

— Миш, погоди… — раздался за спиной нерешительный голос. — Мы можем поговорить?

Обернувшись, я увидел младшего брата Михаила — Данила.

Парня на три года младше, и выглядящего, как юная копия «нашего» отца. Старший больше в мать пошёл. И комплекцией, и чертами лица. Это я и из памяти реципиента знал, и в зеркале себя с фотографией мамы сравнил.

— Что? — не очень дружелюбно отозвался я.

Опять же, вспомнил, что Михаил с Данилом не очень ладили. То есть, домашний и тихий младший казался старшему нытиком и обузой. И большей частью игнорировался с лёгким оттенком презрения.

В новых же обстоятельствах, им и вовсе не о чем было говорить. Мишу ведь выперли из дома, а его титул может достаться Дане. Будь прежний жилец у руля, он бы вообще скандал устроил. С проклятиями и обвинениями.

— Я хотел сказать, что мне жаль, что так вышло… — видимо, младшенький подумал о том же и зачастил виноватым тоном. — Отец сказал… Я просил дать тебе ещё один шанс!.. Но он и слушать не захотел!..

— Расслабься, — прервал я его. — Не в претензии. Сам виноват, так что…

Данил такого ответа явно не ожидал. Даже рот открыл от удивления. Я внутренне поморщился — прокол, та-а-арищ майор! Миша так с братом никогда не разговаривал. Надо как-то выруливать сейчас! И желательно таким образом, чтобы в этом доме у меня остался хотя бы один союзник. Не в моём положении разбрасываться ими.

— Ты это… прости меня за всё, — пробормотал я, опустив глаза, изображая раскаяние. — Похоже, хреновый из меня брат получился. Сегодня ночью чуть не сдох от «лотоса». Пример для подражания просто… Короче, не держи зла, лады?

У младшего, кажется, даже глаза заблестели. Перегнул?

— Миша, если я могу хоть чем-то помочь, ты только скажи!

А, нет. Нормально зашло.

В таком случае не будем затягивать общение. А то ещё на чём-нибудь спалюсь. Эх, к такому внедрению меня не готовили!

— Я же сказал, расслабься, — поправив сумку на плече, я неожиданно подмигнул ему. — Но, если прижмёт — сразу к тебе, даже не сомневайся! Только сопли не развози, хорошо? А то я щас тоже дурниной развоюсь. И это… не провожай, малой. Потом наберу, как в себя приду.

— Конечно, брат! — слезу Данила всё же пустил, но тут же торопливо стёр её тыльной стороной ладони. — Буду ждать.

— Ага, — с тем я его и оставил.

Похоже, у этих двоих подобной сцены не было уже давно. Со школы, если быть точным. Да, непростая жизнь в этом княжеском семействе. Проще уж обычным человеком быть, чем находиться в постоянном напряжении в этом террариуме.

Выйдя на улицу, облегчённо перевёл дух. Ну, кажется, свободен.

Рядом нет родичей, которые могут опознать в Михаиле подменыша, и самое время попытаться осмыслить события последних нескольких часов. Задача не из простых, так-то. Сплошная метафизика, будь она неладна!

Воткнувшись глазами в серое рассветное небо, я замер. Сеня (грёбаный ублюдок и предатель, гореть ему в аду, если таковой существует!) называл подобное состояние «зависнуть».

«Ты, как старый комп, Андрей Саныч! — смеясь, часто говорил ученик и напарник. — Наверное, паспорт тебе ещё на бересте давали?».

А я, старый дурак, хоть и хранил серьёзное лицо, внутренне посмеивался над младшим опером. И радовался, что рядом есть этот молодой и зубастый щенок. Которого намеревался выдрессировать в настоящего волкодава. Каким являлся и сам.

Ладно, лирику сторону. Пройдёмся по фактам.

До настоящего момента у меня не было и лишней минуты, чтобы осознать и разложить по полочкам всё, что со мной случилось. Сперва пробуждение в ночнике, реанимационные мероприятия, разговор с отцом, в котором я и половины не понял — и это с учётом того, что память Михаила Шувалова была мне, в общем-то, доступна.

Отключка, юрист, впопыхах инициированная князем процедура лишения статуса наследника, беседа с младшим. И всё это в ночь под утро, невзирая на густой шлейф алкогольной и наркотической интоксикации в молодом организме.

Сейчас же время появилось. Никто над душой не стоит, не ругает, не плачет, каверзных вопросов не задаёт. А значит, надо понять, что, нахрен, происходит, и как, мать вашу, мне быть дальше?

Для начала стоит принять происходящее за реальность. Странную, но существующую. В противном случае придётся признать, что всё это какой-то бред, который крутит моё угасающее сознание, в то время как умирающее тело валяется в госпитале, подключённое к аппарату жизнеобеспечения. И тогда стоит уповать на то, что смерть смилостивится надо мной и заберёт в свои объятия без мучений. Потому что смотреть такие картинки у меня нет никакого желания.

Лучше сразу сдохнуть.

Но если не бред, то есть, как говорится, варианты.

Переселение душ, надо же! Никогда в эту хрень не верил! Считал, что гадалки да кришнанутые на всю голову наркоши зря принимают это своей реальностью. А уж чтобы подобное со мной случилось? Да ещё и так!

У оперов склад ума наглухо материалистичный. Издержки профессии. Верить можно только в то, что ручками пощупал, да в заключении патологоанатома, которое прочёл. Лично. Да и то, даже вскрытие не всегда показывает истинное положение вещей.

Сейчас же, с тактильными ощущениями всё нормально. Вот, стою на улице, смотрю на небо. Землю под ногами чувствую. Ветерок прохладный на лице. Сырость рассветную. За спиной шикарнейший особняк, точнее даже комплекс из особняков — поместье. Я про такие не слышал даже. Перед глазами дорогущая машина неизвестной марки, но по обводам видно, что спортивная. Моя. Точнее — Михаила Шувалова. Который теперь я.

В памяти всё ещё царил жуткий сумбур.

В одном фрагменте я с Сеней собираюсь на арест Кургина, в другом — я же, но другой! — танцую под неоновыми вспышками в окружении едва одетых красоток. Ночной Питер мешается со здешними Владимирскими городскими пейзажами. Разговор с напарником — с горячим шёпотом одной из девушек, что изгибается у меня на коленях.

И всё это воспринимается, как собственные воспоминания. Абсолютно личные, из глаз, так сказать.

Вот только первые принадлежат майору полиции питерского УБОПа — Андрею Дроздову, а другие — двадцатилетнему аристократу, бесцельно прожигающему жизнь в вечеринках.

Его зовут Михаил Шувалов, и он не просто наследник огромного состояния, но ещё и сын одного из влиятельнейших людей страны, которая — сюрприз, мазафака! — вовсе даже и не Российская Федерация, а вполне себе Российская Империя.

Я-Дроздов вёл к завершению дело Кургина, одного из крупных питерских авторитетов, к которому подбирался полтора года. И сегодня ночью намеревался закрыть гештальт, а ещё лучше пристрелить мерзавца при попытке сопротивления сотрудникам внутренних дел, для чего и выехал с напарником на встречу с информатором, который мог дать информацию на «мусорного» короля.

Я-Шувалов никаких далеко идущих планов на жизнь не имел и довольствовался настоящим — шикарным и безоблачным. Немного напрягался по поводу угроз отца, утомлённого таким поведением старшего сына. Но с лёгкостью топил страхи в коллекционном шампанском.

Опер Дроздов погиб от выстрела в спину от руки своего напарника. Двуличный щенок продался Кургину, разменяв офицерскую честь на хрустящие банкноты.

Мажор Шувалов сдох от передоза в ночном клубе. Ещё и парочку своих приятелей на тот свет захватил. Таких же молодых и ничего из себя не представляющих.

И в сухом остатке — кто я, если помню, как свои, обе эти жизни? Дроздов? Шувалов? Опер? Мажор? Или кто-то новый, собранный из кусочков двух личностей?

«Херню несёшь! — цыкнул я на расшалившееся подсознание. — Что значит, кто я? Жизнь Шувалова я помню, она мне в довесок к телу досталась в виде разбитых и порой не связанных между собой воспоминаний. А свою — знаю. Я — Андрей Дроздов. Сорок два года. Майор полиции. Придурок, который так и не научился в присутствии начальства держать рот на замке. Один из лучших оперов управы, несмотря на невысокое звание. Разведён. Характер твёрдый, нордический. Постоянно замечался в порочащих его связях».

Да. Я — Андрей Дроздов, который после смерти по непонятным причинам, оказался в теле Михаила Шувалова. В другом мире. В момент его смерти. Совпадение прям, ага. Верю-верю!

Но мы на это пока отвлекаться не будем — непродуктивно. Не проводить же мне оперативно-разыскные мероприятия среди богов и демонов? Или кто меня сюда закинул? Так-то я не против, но где этих крылатых и рогатых искать?

А вот чем стоит заняться прямо сейчас, так это свалить, наконец, от порога, резко переставшего быть гостеприимным, родительского поместья.

Куда?

У Михаила есть своя квартира, он взрослый мальчик, и уже год живёт отдельно от родителей. Ага, на полном отцовском пансионе. Роскошная, полностью упакованная «трёшка» в двух уровнях с небольшим патио на крыше. Ключи выданы, так чего же мы ждём?

И вот там, в тишине и покое, наконец, решу, что делать дальше. И не буду здесь торчать, как три тополя из одноимённого фильма.

Машина марки «Даймлер» заводилась с кнопки, в которую ещё и датчик отпечатков пальцев был встроен. Удобство я оценил. Не стопроцентная защита от угонов, но серьёзное препятствие на пути непрофессионалов.

Принципиально же от автомобилей моего мира авто не отличалось.

Солидно заурчал движок, скрипнули шины, и премиальная «ласточка» рванула с места так, будто я на пожар опаздывал!

— Воу-воу! — непонятно кому, себе или машине, сказал я. — Полегче, мустанг! Я же легонько тапку придавил!

— Активировать голосовое управление? — тут же осведомился приятный женский голос, среагировав на мою речь.

— Активировать, — согласился я.

Адрес квартиры я знал, но выудить маршрут из памяти моего предшественника оказалось не так и просто. Он там был, но разбитый на отдельные фрагменты. В таком, примерно, стиле — после этого красного дома повернуть во двор и сразу под арочку. Понятно, что по такому навигатору доехать будет проблематично.

Зато штатный, запущенный умной машинкой, оказался на высоте. Стоило только сказать «домой», как центральный экран (всего их на приборной панели было три), тут же подгрузил карту и построил маршрут, воспринимающийся мозгов довольно привычно. Практически Яндекс, не считая мелких нестыковок. Даже цветовая гамма похожая.

Сверяясь с ним, я и поехал не спеша. Торопиться было некуда, да и движение в столь ранний час — из отчего дома я вышел в половину шестого — только-только начало пробуждаться, что давало мне возможность смотреть по сторонам, заново знакомясь с городом.

Согласно памяти Михаила, город назывался Владимир, прям как у нас. Только в отличие от родного для меня мира, этот являлся столицей Российской империи. Не крохотный и милый городок Золотого Кольца, а здоровенный мегаполис, в котором постоянно проживало свыше десяти миллионов человек.

Почти Москва, которая здесь тоже наличествовала, но была поскромнее мне знакомой. Раз эдак в десять. Не знай я, что качусь по улицам иномирного Владимира, считал бы, что еду по златоглавой.

Широкие проспекты, разлинованные по шесть полос в каждую сторону, и узкие, двум машинам не разъехаться, улочки. Высоченные, вполне современные небоскрёбы, словно скалы, грозно нависающие над городскими джунглями. Рядом — строения попроще, явно типовой плановой застройки. За ними — древние халупы, невесть почему до сих пор не снесённые.

Храмы, церквушки, мечети, синагоги встречались чуть ли не каждые пять-шесть кварталов. Очень много скверов и парков. Памятников.

В общем, всё указывало на то, что этот современный город имеет весьма богатую историю и довольно интересный путь развития.

И мне он, несмотря на обстоятельства, скорее понравился. В таком городе хотелось жить. Гулять по его улицам, находить «свои» места, узнавать его. Где-то радуясь, где-то разочаровываясь.

Но главное — не было в нём никакой чужеродности. Такой, которая бы сказала: «Андрюха, это другой мир! Тут люди с пёсьими головами ходють!».

Нет.

Вполне обычный, очень крупный русский город. Здесь даже метро есть, что снова подсказала память реципиента. Правда, спускаться в него княжичу не доводилось.

Квартира Михаила находилась в старой части, называемой Белым городом. Фешенебельный район, застроенными свечками из стекла и бетона. У каждой своя закрытая территория с небольшим сквером и подземной парковкой. Дорого-богато. Где же ещё жить юному княжичу?

Чтобы попасть на жилую территорию, даже делать ничего не пришёл. В машине, оказывается, стоял транспондер, который послал сигнал на ворота, и те плавно открылись, стоило только к ним подъехать.

Дальше уже по памяти Михаила нашёл своё парковочное место. С этим здесь было строго, люди все сплошь непростые. На лифте поднялся на сорок девятый (!) этаж, и, опять же по биометрии, открыл квартиру. И нафига мне вообще Стоцкий все эти ключи отдавал?

Стоило включить свет в небольшой прихожей, плавно переходящей в гостиную, как активировалась память прежнего владельца тела. Очень избирательно, что характерно.

В первую очередь подсветила все места, в которых княжич занимался сексом со своими многочисленными подружками. Вот уж что мне было важно знать, да? И как это теперь развидеть? Особенно позицию, к которой молодой человек имел особенный фетиш — на барной стойке в кухне.

К счастью, парень оказался стопроцентным натуралом, и это, без шуток, радовало. А то знаем мы этих богатых и знаменитых!

— Ладно! — отгоняя видения, произнёс я. Просто, чтобы что-нибудь сказать. — Вот я и дома.

Экскурсию по квартире мне проводить было не нужно. Я прекрасно знал, где моя спальня, куда спрятался холодильник — неочевидное место, кстати, и что находится в баре.

Не откладывая последний в долгий ящик, сразу же проследовал к нему, плеснул в стакан на два пальца коньяка, и залпом его проглотил.

Жидкое пламя рухнуло внутрь, немного снимая тяжесть похмелья, попутно выжигая страх, отчаяние и растерянность, которые мне пока удавалось держать под контролем.

Следом подкралось ощущение лёгкости, вера в то, что всё мне по плечу, и надо только не бздеть, а пользоваться выпавшими шансами.

Меня убили, да. Это плохо. Хреново прямо, что там говорить.

И Сеня — тварь, которую я пригрел на груди! Возникнет оказия — не поленюсь, весь магазин в лицо его лживое засажу. Но, в данный момент это было невыполнимо. Где он и где я?

Ладно, прочь мрачные мысли! Как там говорили давно помершие греки? Я мыслю — следовательно существую. А значит не так всё и плохо.

Другой мир, конечно, не предел моих мечтаний. Честно говоря, про загробную жизнь я вообще не особенно задумывался. Что-то будет, а что — ещё никто правдиво не рассказал. Вот такая вот у меня была платформа.

И вот оно случилось, хрен топором отмашешься!

Мою душу с какого-то перепуга закинуло в тело мажора. Алкаша, бабника, да ещё и наркошу — весь набор прям, заверните с собой, пожалуйста.

Однако, при всей неприязни к этому досрочно ушедшему в мир иной персонажу, возможности-то передо мной открывались нехилые! Сказочные, я бы даже сказал.

Отец, старший Шувалов — князь. На минуточку, таких на всю страну всего семь штук. В смысле, семь великих домов, имеющих родство с домом правящим, и обладающих совершенно запредельным богатством и влиянием.

Если сравнивать с прежним миром — олигархи с прямым доступом в Кремль.

Хочу я быть богатым и влиятельным? Что за идиотский вопрос, конечно, хочу! Любой, чтобы он не говорил, с радостью ухватится за возможность жить лучше. И я не исключение.

Тем более что это уже стало возможным.

Предшественник, конечно, накосячил — мама не горюй! Такое ощущение, что ему бабка-цыганка в детстве сказала: «Умрёшь ты в двадцать один год, милок!». И он такой: «Спасибо, я понял. Тогда всё, мать. Жжём до талого! Вариантов всё равно не дофига!».

Почти все мосты посносил, чудак на букву «м»!

Однако батя его — так, ещё коньячку для крепкого сна и снятия абстинентного синдрома! — сына на свалку выкидывать не спешит. То есть, да, процедура лишения статуса и права наследования, а в перспективе — вообще возможное изгнание из рода, всё это в наличии. Но, с испытательным сроком ровно в год. Неглупый, кстати, ход с его стороны. Я, как почти ровесник его отца, даже понимаю мотивы мужика, вот серьёзно!

У нас в управе был один подпол — прямо положительный со всех сторон мужик. И к работе относился ответственно, и взяток не брал, и «грачей» не крышевал. Жену любил одну — со студенческой скамьи и до сих пор. Пробу, короче, поставить некуда, такой хороший.

А вот сынок его вырос в редкостную мразь. То с нефорами тусовался, то с наркотой его брали — дилером барыжил. Один раз даже в «дурку» закрыли на месяц. Умные люди скажут, что воспитали его плохо. А я по-другому — хрен его знает, как эти гены работают!

Но я уверен — была бы у того полкана возможность вытолкнуть сына из лодки, чтобы научить плавать, он бы ею воспользовался.

Так что князь, несмотря на все его миллиарды, заводы и пароходы тоже отец. И сына любит.

Ну а для меня это хороший шанс прожить вторую жизнь не от зарплаты до зарплаты вкалывая, а с твёрдым безусловным доходом и реальными перспективами.

На мир посмотреть с другого угла, так сказать. Яхты и личные самолёты, правда, не особо интересны — как-то вот не торкают. Но финансовая свобода и возможность самому управлять своей судьбой, а не тащиться в проложенной своим дерьмовым характером колее — это прямо греет душу.

Так что я буду полным идиотом — так, третья порция — последняя, Дрозд! — если упущу такой замечательный шанс.

А ведь у парня, у меня в смысле, ещё и магия какая-то бонусом идёт. Последнее, по-честному если, немного сказочно воспринимается, но в памяти Мишани, мир его бестолковой душе, информация об этом присутствовала.

Да и старший Шувалов, помню, когда кулаком по столу шибанул, портьеры чуть с витражами не вынесло. Тоже, надо полагать, не совпадение.

Но, разбираться с этим всем мы будем завтра. Точнее уже сегодня, но — после отдыха.

С некоторой тоской посмотрев на бутылку коньяка, очень, надо сказать, приличного, я всё же не стал наливать четвёртую порцию. Хватит. Нервишки поправили, похмелье притушили и — будет!

Сейчас надо лечь спать, привести себя в порядок, а поутру, в смысле — когда проснусь, садится и думать на тему: «В чём же таком себя проявить за год?».

Однако перед сном, я все же решил глянуть свои банковские счета. Стоцкий сказал, что отец заблокировал все карточки своего непутёвого сына, оставив только одну, с минимальным пансионом. Чтобы, мол, никто не сказал, что он кровиночку свою совсем на улицу выкинул, и голодом заморил.

Доступ к банку имелся с телефона. Войдя в соответствующее приложение, я с глупым видом уставился на высветившуюся шестизначную цифру баланса.

Сто тысяч рублей. На месяц.

Так, значит, у богатых и знаменитых выглядит минимальный пансион? Сумма, которую обычный работяга за пару лет скопить не сможет?