Новичок

Глава 5

Понедельник, 8 октября. Утро

Москва, Сретенка

Небо куксилось с раннего утра, то затягиваясь тучами, то проясняясь. Налетавший ветер, взметая опавшие листья, пах дождем, но Кирша достала одна-единственная капля. Увесистая и холодная, она щелкнула по запястью – и всё, без осадков…

– Иван Павлович, вы не слишком-то в окно выглядывайте, – с ворчаньем проговорил Андропов, и улыбнулся уголком рта: – Во избежание.

– Да я в щелочку, – оправдался полковник, и внимательно посмотрел на бывшего шефа. – Нервничаете?

– Есть маленько, – вздохнул председатель КГБ. – Мне же пришлось Лёнькину медсестру задержать, а то так бы и «лечила» наркотой!

– Да там не наркотики, – вяло вступился Иван Павлович. – Снотворные, да успокаивающие всякие, но тяжеленные, что да, то да.

– Большая разница! – насмешливо фыркнул Юрий Владимирович. – Вы даже не представляете себе, какая вонь пошла! Забегали, как тараканы по кухне, когда заходишь ночью, и свет – щелк!

– Тапками их, – буркнул Кирш, – тапками…

Хохотнув невесело, Андропов отдернул рукав пальто и глянул на циферблат.

– Сейчас Боря должен подъехать… – понурившись, он вздохнул: – Ни один империалист не напрягал меня так, как эти, с позволения сказать, коммунисты!

– «Хохлы»?⁵

– Кто ж еще! И ничего ведь не докажешь! «Т-тварищи» по партии…

– Леонид Ильич сам виноват, не надо было приваживать. Хотя… Вспомните! Шелеста же он снял, и Полянского. И Подгорного на пенсию турнул! Понимал, видать, что свита на корону заглядываться стала!

– Ладно… – Юрий Владимирович слабо повел рукой. – Спускаемся потихоньку – сигналит, вроде…

Тот же день, позже

Вологодская область, окрестности деревни Верхоталье

– Как там Владивосток? – жизнерадостно справился Иванов.

– Да не смыло еще, – пробурчал Кирш, верно определив, что Борис ему дух поднимает.

– А внучок как?

– Скоро меня перерастет, – осторожно ответил полковник и, чтобы не развивать тему, капризно спросил: – Долго еще?

– Да приехали уже! Почти…

Проселочная дорога недолго мучала пассажиров черной «Волги». Взревывая мощным мотором, пересаженным от «Чайки», машина одолела очередной поворот – и покатила по гладкому асфальту… Чтобы тут же затормозить – узкое шоссе перегородил полосатый шлагбаум, белый с красным. Пара офицеров в «эксперименталке» приблизилась, ненавязчиво отсвечивая гладкими прикладами «калашей».

Отдав Андропову честь, служивый махнул рукой, и красно-белая балка перемахнула из запрещающей горизонтали в разрешающую вертикаль.

Генерал-лейтенант Иванов, сидевший за рулем, неспешно тронулся.

– Тут когда-то монастырь стоял, – поведал он, не оборачиваясь, лишь изредка взглядывая в зеркальце, – а нынче там спецсанаторий. Но порядки вполне себе монашеские – ни выпить, ни покурить! Зато работать дозволяется – огородик перекопать или, там, дровишек напилить…

– Трудотерапия, – тонко и чуть нервно улыбнулся Юрий Владимирович, облюбовавший заднее сиденье.

«Волга», прозванная «дублеркой»,⁶ подъехала к самим воротам во внушительной крепостной стене. Даже покатая башня круглилась на углу, накрытая шатровой крышей, будто шляпой.

– Для зачина, – отрывисто сказал Андропов. – Я прокрутил Генеральному всю запись нашего с вами разговора, от первого до последнего слова…

– То есть, Леонид Ильич в курсе? – перебил его Кирш.

– В полном! – отрезал председатель КГБ. – Но он все равно хочет с вами потолковать. Так что…

– Понял, Юрий Владимирович, – криво усмехнулся полковник. – Постараюсь оправдать оказанное доверие.

– Да уж поусердствуйте… – заворчал Ю Вэ, сникая.

В монументальных воротах открылась хлипкая калитка, и пропустила троих мужчин вовнутрь.

Приземистый корпус самого спецсанатория с крошечными стрельчатыми окошками прижимался к стене рядом с уцелевшей звонницей, а остальное пространство занимал обширный двор, расчерченный дорожками, как по линеечке, и озелененный парой аллеек. На черных делянах с усохшей ботвой трудилось несколько человек в синих спортивных костюмах.

– Ваш выход, – остановился Андропов. – А мы с Борей тут пока, в запасных…

Кирш кивнул, и храбро зашагал вдоль огородиков. В одном из «дачников» он с удивлением признал генерального секретаря ЦК КПСС. Товарищ Леонид Ильич Брежнев лично подкапывал созревшую морковь. Опершись на лопату, генсек сощурился и щедро улыбнулся.

– А-а! Иван Павлович! Я угадал?

– Он самый, – развел руками полковник, чувствуя себя стесненно.

– Ну, пойдемте, пойдемте… – Брежнев воткнул ширкнувший заступ в землю, и поманил Кирша за собой. – Погутарим! Смотрю, Юра-то сбледнул… Хе-хе… Я ему потом спасибо скажу! Завез сюда, заточил… Переживает, небось?

– Переживает, – подтвердил Иван Павлович.

– Ну, и зря! За столько лет я впервые в отпуске! Вторую неделю уже. Да где там… Третью! Первые дни, конечно, хреново было, а сейчас… Сам засыпаю! И сны вижу! А то наглотаешься этих барабо… барби… Тьфу! Короче, пилюлек – и как в черную яму… И ни спокойной ночи, ни доброго утра… Ох, лучше не вспоминать! А сюда приехал – меня сразу травами всякими. Вставало, как у молодого! Да-а! Ишь, краля…

Навстречу поспешала хорошенькая, но очень серьезная медсестра, ладно обтянутая белым халатиком.

– Леонид Ильич, примите, – велела она, протягивая генеральному две таблетки на ладони и стакан воды. – Нитрозепам. И фенибут.

– Из ваших ручек… – заворковал Брежнев, покорно заглатывая снадобья. Запил, и с поклоном вернул стакан.

Девушка целеустремленно зашагала дальше, вертя юркой попой.

– М-да… – оглянувшись, генеральный спросил вполголоса: – Про медиума – это правда всё? Нет, я знаю, что на вас даже присоски «детектора лжи» лепили, изверги! Просто, по-человечьи интересуюсь…

– Правда, Леонид Ильич, – твердо сказал отставник. – Понимаю всё, самому не верится… – помолчав, он нерешительно задал главный вопрос: – И… как теперь с войной?

– Какой войной? – удивился Брежнев, и сморщил лицо. – А, вы про этот… про Афган? Забудьте! Да если бы я только знал, что она мне всю Олимпиаду испортит… я бы лично всем нашим «ястребам» перья повыщипывал! Вы мне лучше… – он замедлил шаг. – К-хм! Скажите честно: на той кассете, что мне Юра крутил, всё, до последнего слова? Или медиум еще что-то говорил?

– Говорил, – вытолкнул Кирш.

Леонид Ильич повернулся к нему, и взялся за пуговицу.

– Когда я умру? «В восьмидесятых» – это как-то… Расплывчато. А точнее? Только честно и прямо, без сюсюканья!

– Через три года… но это как раз не точно! Похоже…

– Ну?!

– Похоже, товарищ Брежнев, вам… «помогли». Могут… хм… «помочь».

– Если смогут! – вознес генсек толстый палец. – Ладно, поживем еще! Ну, пошли, пошли, Иван Павлович, побалакаем…

И два деда медленно зашагали по дорожке, шурша гравием и топча опавшие листья.

Понедельник, 29 октября. Ближе к вечеру

Липовцы, улица Ленина

Тренировка давно закончилась, уже и спортзал успел проветриться. За огромными окнами синели сумерки, набирая все больше черноты.

Мишка Тенин, мрачный, как небо над Липовцами, убрел домой полчаса назад, бросая на меня ревнивые взгляды. Ему в армию скоро, повестку ждет… Неужто узнал про нас с Томой?

Хотя что там узнавать? Ну, до дому провожал… Иногда, правда, вкругаля. Мы нарочно выискивали окольные пути, чтобы дольше побыть вместе… Но избегали свиданий и прогулок под луной – я берег честь дамы. Конечно, времена сейчас не те, чтобы склонять за «аморалку», но Липовцы – та же деревня. Узнают про «связь с несовершеннолетним», начнутся пересуды, косые взгляды… Не дай бог, до мамы дойдет! От ее крика не то, что ОТиЗ – всё шахтоуправление прижухнет!

Дальше поцелуев у нас не заходило, однако я все чаще различал в Тамаре нетерпеливое согласие… Или это мое воображение шалило?..

– Привет!

Мысли – вон, переживания – в отстой. Грядет моя красавица…

– Привет…

Девушка чмокнула меня прямо в розовый шрам на щеке. По спине аж холодок сквозанул. По потной спине…

– Что, перезанимался? – Тома по-своему поняла мою досадливую гримаску.

– Да нет… Опять мокрый весь!

– А душ на что? – соболиная бровка изогнулась в недоумении.

– ХВС есть, а ГВС – йок, – забрюзжал я. – Второй день чинят…

– А у нас работает! – обрадованно воскликнула девушка. – Пошли к нам!

– Э-э… – замялся я, и промямлил: – Не уверен, что готов к сеансу стриптиза…

– Ты что, стесняешься? – хихикнула Тамара. – Да все ушли давно! Слушай, а сколько тебе? – заинтересовалась она. – Ты мне так и не сказал!

– И не скажу, – буркнул я.

Девушка прыснула в ладошку.

– Пойдем…

Вороша взбаламученные мысли, я заглянул в мужскую раздевалку. Ох, и пахнет духом человечьим…

Схватил вещи в охапку, и метнулся на женскую половину. Здешнее амбрэ куда приятней.

– Точно никого? – подал голос.

– Точно, точно! – ответила Царева из-за крашеных шкафчиков.

Со стороны душевой накатывало влажное тепло и звонко падали капли. Я быстро расшнуровал борцовки, и скинул их – сухой кафель не холодил. Торопясь, суетливо стянул шорты, бросил их на скамью, туда же упала изрядно повлажневшая самбовка.

Миокард мой, подстегнутый гормонами, вовсю качал кровь. Я облизал губы – давно у меня не было женщины…

Кулаки сжались, а скулы свело из-за неистового желания. Чертовы шкафчики заслоняли Тамару, но я очень четко, ярко, выпукло представлял себе, как она – «без ничего!» – томно потягивается, стягивая в «хвост» распущенные волосы… Ее груди упруго и дерзко противятся земной тяге, стройные бедра изгибаются дразняще и гибко, а губы вздрагивают в стыдливой улыбке…

Коротко выдохнув, я расцепил пальцы, и уныло побрел в душ, шлепая босыми ногами. Рано еще, очень рано…

* * *

На улице успело стемнеть, а стылый воздух забирался под куртку, словно желая согреться. Голые деревья в сквере сучили ветками, клонясь под порывами до сильного. Но мне было тепло.

Мы шагали в ногу – мой тупоносый ботинок и Томин изящный сапожок ступали рядом. Вот и знакомый дом.

– Мне пятнадцать, – признался я. – С половиной.

Девушка легонько прижалась к моему плечу.

– Моему отцу в сорок третьем четырнадцать было, – заговорила она. – Дед на фронте, а он один всю семью содержал – и мать, и бабушку, и сестренок. Работал на заводе, иногда с утра и до вечера, без продыху. И кто он? Подросток или мужчина? А ты… Мне с тобой хорошо! – радостный смех растаял в воздухе легким заворотом пара. – Пока!

Вторник, 30 октября. День

Липовцы, улица Комсомольская

– Тебе сегодня на секцию? – мама накинула на плечи синюю «почтарскую» куртку.

– Не, завтра.

– Тогда поможешь мне газеты разнести!

– Пошли, – с готовностью кивнул я.

Мамины руки разделили тяжелую кипу корреспонденции на две.

– Тут все по Комсомольской.

– Давай…

Одевшись, я подхватил увесистую пачку газет, и вышел из дома. Бурая трава ночью заиндевела, а лужицы покрылись белыми льдистыми перепонками, что сухарно размолачивались под ногами. Но к обеду потеплело, ветер стих, лишь изредка донося тревожащий запах снегов. Пора бы уж, а то затянулось предзимье…

Перейдя улицу, я зашагал по Комсомольской. Каждая газета помечена карандашом – номер дома, номер квартиры. Не ошибешься.

Зайдя в подъезд, я рассовал в звякающие почтовые ящики свеженькие номера «Красного знамени» и «Тихоокеанского комсомольца», разбавив краевую прессу «Сельской жизнью» да «Известиями».

Квартиру на первом этаже неожиданно покинула Аня Званцева. В шубейке из искрящейся синтетики и в белой вязаной шапочке, она нетерпеливо запритоптывала:

– Да я скоро, мам! Только туда и обратно!

Дверь хлопнула, и девушка ссыпалась по ступеням, едва не сшибив меня.

– О, привет! – обрадовалась она. – А ты чего делаешь? Газеты разносишь?

– Матери помогаю, – солидно ответил я. – Понавыписывают, понавыписывают… А нам таскай!

Захохотав, Аня дружески шлепнула меня по плечу рукой в узорчатой варежке, и ускакала. Улыбаясь, я повертел «Красную звезду». Эту – в четырнадцатую…

Неожиданно моим вниманием завладел снимок на первой полосе. Черно-белая фотография изображала Ахмад-Шаха Масуда, афганского «душмана» по прозвищу «Панджшерский лев». Я помнил его чернобородый образ по «масудовке» – берету-паколю.

Сердце заколотилось отбойно, а рука судорожно смяла газетный лист. Это было совершенно невозможно! Чтоб советские журналисты писали о моджахедах?! Мысленно отмахиваясь от стаи надуманных версий, я вчитался:

«Когда в результате сентябрьского переворота, к власти в Афганистане пришел Хафизулла Амин, он убил не только своего предшественника Тараки, но и раскрутил кровавое колесо репрессий против десятков тысяч человек. Амин не щадил никого – ни бывших соратников по фракции «Хальк», ни конкурентов из «Парчама», ни мулл, ни сторонников прежнего режима.

Массовый террор, развязанный лидерами НДПА после так называемой Апрельской революции, достиг при Амине чудовищных масштабов. И афганцы не стали терпеть, выступив на защиту своей веры и своей жизни. И та гражданская война, которая шла в Афганистане с 1975 года, начавшись из-за диктатора Дауд-хана, разгорелась с новой силой. Отряды повстанцев-таджиков на севере страны возглавил Ахмад-Шах Масуд.

Спокойный, рассудительный, и в то же время храбрый человек, талантливый командир, Масуд уверенно заявляет: «Хотя бы не мешайте, и через полгода в Афганистане наступит покой!»

Медленными, плавными движениями ладони я разгладил газету и аккуратно засунул в щель ящика с намалеванными цифрами «14».

Печатать такие материалы… М-да. Не помню, что писали в «прошлой жизни», но восхвалять «душманов»… Нет, исключено. Абсолютно! Значит…

«Значит, полковнику хотя бы что-то удалось…»

Спохватившись, я нарыскал газету «Правда». На первой полосе ничего… На второй… Ага! На полстраницы – хлесткая статья «Афганская контра». Я вчитался, скользя глазами по строчкам, выхватывая главное. Автор сдержанно, но безжалостно громил деятелей из НДПА, сравнивая их с меньшевиками, «страшно далекими от народа», раз уж сами трудящиеся поднялись на борьбу с самозваными «вождями».

«Так вот ты какая, «партийная линия»…»

Оставшиеся газеты я разносил чисто механически, не зная толком, настало ли время радоваться или лучше погодить. Ясно, что «шурави» уже точно не выступят на стороне «меньшевиков», но угроза войны, хоть и поблекла, все еще довлела.

«Но кто-то же дал отмашку газетчикам! – скакали мысли, как пульс у сердечника. – И штампик «Печать разрешается» Главлит тиснул-таки!»

А главред «Правды» – человек архиосторожный. Да все они таковы, редакторы, что в «органе ЦК КПСС», что в какой-нибудь «Нью-Йорк таймс»! Только хозяева у них разные.

«Ладно, – вздохнул я, – будем ждать последних известий и надеяться на позитив».

Смутно было на душе. Мне очень хотелось радоваться великой перемене, но боязнь ошибиться осаживала эмоции.

Я бросил в ящик последнюю газету, и только сейчас заметил, какая глубокая, непроницаемая тишина разлеглась по улочкам поселка.

Плавно чертя зигзаги, опали снежинки, укалывая лицо секундной стужей. Дали тут же расплылись, прячась за мельтешеньем снегопада. Хлопья-перышки опускались отвесно, как фигурки в «Тетрис».

Я подставил ладонь. Слипшиеся ледяные звездочки таяли, дрожа росистыми каплями. Бережно, чтобы не уронить небесную влагу, я поднес пальцы к лицу, и отер щеку.

«Все будет хорошо?»

Воскресенье, 4 ноября. День

Уссурийск, улица Некрасова

– Победителю олимпиады по математике среди школьников Октябрьского района Даниилу Скопину, ученику восьмого класса Липовецкой средней школы, вручается диплом 1-й степени!

Под жидкие хлопки я вышел к столу, храня на лице утомленный вид. Пузатый и пухлощекий начальник РОНО со смешным венчиком седых кучерей вокруг блестящей лысины, вяло пожал мне руку, и одарил разрисованной картонкой.

Если честно, то я был и рад, и горд. Получилось же! Всегда хотел сразиться на ристалище с такими же, как я, юношами бледными, погрязшими в математических премудростях. Но трусость и здесь меня настигла!

Я боялся проиграть – и понять про себя нечто ужасное. Что «матанщик» из меня никакущий, что въезд в страну Аль-Джебр для Дани Скопина закрыт… А вот фигушки вам!

Благодушествуя, спустился в фойе, и скучающая гардеробщица протянула мою кожанку – шапку и шарф я запихал в портфель.

Матбой вышел знатный, хотя и скучноватый. Особенно запомнилась вчерашняя задача, третья по счету. Хоть какая-то пища для ума…

«На гранях кубика проставлены шесть различных чисел от 6 до 11. Кубик бросили два раза. В первый раз сумма чисел на четырех боковых гранях оказалась равна 36. Во второй – 33. Спрашивается: какое число написано на грани, противоположной той, где обозначена цифра 10?»⁷

Намотав шарф на шею и нахлобучив лыжную шапку, я валко пошагал к дверям, суя конечности в рукава. Портфель мне сильно мешал, но я догадался-таки поставить его на широчайший подоконник, оккупированный горшками с чахлой геранью.

А за стеклом, тронутым кружевом инея, белел и рыжел снег, утоптанный да наезженный. Черные деревья раскидывались недвижимо, словно боясь обронить снеговые шапки, белеющие в развилках.

По Некрасова шуровали грузовики и легковушки, на их подвижном фоне брели зябнущие пешеходы, а сверху нависал серый небосвод, однотонный и непроницаемый для взгляда. Зима.

Хотя… В Приморье всё не как у людей. Помню, в декабре гроза случилась. Гром гремит, молнии сверкают, дождина льет… А потом ударил мороз, и деревья, окованные льдом, согнулись дугами, роняя ломкие сучья…

Вот, прояснится за ночь, и завтра сугробы таять начнут. Народ, костеря небесную канцелярию, будет плюхать по снежной жиже, а им опять минус – и хрусткий каток.

«Надо Ивану Палычу позвонить, – перебежала ассоциации расторопная мысль, – «Телефон-телеграф» не так уж и далеко… В Москве… м-м… Девятый час. Нормально…»

Подхватив портфель, я шагнул в стылый тамбур. Потоптался, и вернулся в фойе. А зачем далеко ходить?

Я поднялся на второй этаж и, срывая с себя шапку, заглянул в кабинет директора. Пожилая секретарша деловито клацала на пишмашинке, выколачивая текст.

– Здрасте! – сказал я. – А можно от вас позвонить? По межгороду?

Не отрывая глаз от желтоватого листка бумаги, женщина указала на красный телефонный аппарат:

– Вон. Через «восьмерку».

Я снял трубку, и набрал номер. В ухо прорывались отдаленные гулы и шорохи, перебиваемые гудками…

– Алло? – голос Кирша показался мне надтреснутым и безжизненным. – Кто говорит?

– Это я!

– А-а, Антоша! – сразу обрадовались на том конце провода. – Как хорошо, что ты позвонил!

– Ну, как ты? – облегченно улыбнулся дедушкин внук.

– Не волнуйся! Всё в полном порядке! – бодро вытолкнула трубка.

Я замер. Застыл. Заледенел.

– А ты где? – молвил осторожно.

– В Москве! У друзей…

Смутное движение достигло слуха, и связь оборвалась. Бережно, словно дутую из тонкого стекла, я положил трубку, затыкая короткие гудки. Вежливо попрощался, и вышел.

Если бы Кирша задержали чекисты, полковник сказал бы, что он «у своих». А друзья… «Друзья» значат – враги…

Порскнула думка об ошибке. Нет… Нет. Старый, опытный разведчик-нелегал никогда бы не допустил столь грубого промаха. Стратегия и тактика выживания в тылу врага для него не скучная теория, а суровые будни. Сказано: «в полном порядке», значит, всё – провал.

Натянув шапку, я выскочил на улицу. Попутный «Икарус» довез почти до самого автовокзала.

«В местный аэропорт – уже никак, – метались мысли. – Рейс в Хабаровск – в полпятого… Нет, без двадцати пять. Да все равно не успеваю! Последний шанс – Артем. «Як-40» вылетает в шесть пятнадцать… Конечно, наши люди в булочную на такси не ездят, но куда ж деваться?»

Майонезного цвета «Волги» с шашечками выстроились в ряд, и зазывно подмигивали зелеными огоньками.

– Мне в аэропорт! – задыхаясь, я плюхнулся на переднее сиденье. – Во владивостокский!

– Парень, – брови курчавого таксиста собрали морщины на лбу, – дотуда пятнадцать рублей!

Мои руки суетливо отсчитали красненькую и синенькую. Водитель пожал плечами, и включил счетчик. Желание клиента – закон…

Зафырчав, машина мягко выкатилась на Красноармейскую, и наддала, беря разгон.

Уже за городом шофер спросил участливо:

– Спешишь? Тебе куда надо?

– В Хабаровск! – выдохнул я. – И в Москву!

– А в Хабару зачем? – подивился таксист. – Из Владика – рейс на Москву в шесть утра. А в восемь – привет, столица! Нет, если билетов нет, то, конечно…

– А из Хабаровска? – быстро спросил я.

– А там то же самое, только вылет на час раньше! Так не один ли хрен, где ночку куковать?

Хохотнув, таксист добрал скорости, а я в изнеможении откинулся на спинку. Под капот летел серый асфальт, колеса вздрагивали на снежных наметах. Дубняки, оголившиеся наполовину, уползали мимо, утягивались в зеркальце заднего вида.

– Не верю, – шепнул я безголосо, – но надеюсь…