Автор попаданец. Том # 1 Меняем сценарий

Глава 21

И я решил воспользоваться правилом Дня Сурка.

Когда твоя жизнь закольцована, когда ты уже раз за разом проходил через смерть и возвращение, то начинаешь относиться ко всему по-другому.

Умереть? А какая разница?

Сейчас я находился в таком диссонансе, что мне было уже всё равно.

Какие-то там Валерий, Юрки и прочие? Да пусть идут лесом.

Хотелось просто стереть эту реальность, посидеть, подумать и потом уже что-то предпринять.

Может, устроить ещё один Роскомнадзор, заодно проверить, кто тут реально контролирует правила этой игры.

Эх, подумал я, и шарахнул себя молнией.

Если бы за мной наблюдали Боги, то они бы знатно офигели.

И где я оказался? Какие мысли? Ну да, в аду. Ага, пойду посмеюсь. Нет, я опять на скамейке. Снова тут. Снова в этом парке.

Деревья с густыми кронами, скамейки, аккуратная зелёная трава и цветы, которые, судя по всему, вспоминают только раз в год, чтобы слегка привести их в порядок.

В центре композиции — статуя товарища Ленина, слегка потемневшая от времени, но всё ещё уверенно стоящая на своём месте.

На дорожках из бетона и плитки гуляют голуби. Эти бестолковые птички, ссорясь и подпрыгивая, дрались за кусочек булочки прямо передо мной.

Я сижу на скамейке.

Тёплый воздух обволакивает, словно на улице ранняя осень. Хотя кто знает? Может, это кондиционер в палате психбольницы так умело создаёт комфортную температуру.

В небе плывут облака.

Они кажутся такими реальными и объёмными, будто их можно потрогать рукой. Удивительно, как фантазия разыгрывается при взгляде на их фигуры: вот дракон, а вот парусник, а там — какая-то странная конструкция, которая не поддаётся описанию.

Этот пейзаж был мною придуман, записан и точно запомнен до мельчайших деталей.

А ещё именно этот пейзаж я уже какую жизнь подряд вижу перед собой. Не сложно запомнить, знаете ли.

Вперёд, по дорожке, бежала Василия.

Ну да, кто же ещё.

Я молча проводил её взглядом.

Эх, в какой уже раз?

Скоро я, наверное, смогу точно вычислить, на сколько процентов она прибавляет к скорости, когда я просто наблюдаю за ней.

Так… что мы имеем?

Я нахожусь в своей книге. Это точно.

Я при уничтожении Печати вижу надписи. Это тоже точно.

Эх…

Ну просто пиздец.

Я уже плюнул на всё и просто отправился в ближайшую кофейню — выпить кофе, съесть тортик и абсолютно отречься от всех этих историй, где главный герой кого-то спасает, кого-то убивает, кого-то мстит, спасает мир или гибнет ради великой цели.

Хочу просто кофе.

Хочу простого разговора с баристой.

Простого.

Без магии.

Без убийства драконов.

Без пиратов, войн, интриг и каких-то загадочных Печатей.

В ближайшее время меня никто не собирается убивать.

Это я знаю.

Улицы здесь были тихие, размеренные, без толкотни мегаполисов, но и без ощущения, что ты забрёл в богом забытый угол. Обычные пятиэтажки, кое-где соседствующие с новенькими многоэтажными коробками. На первом этаже стандартный набор: аптека, парикмахерская, салон с маникюром и шаурмечная с подозрительно низкими ценами.

Асфальт местами латаный-перелатаный. Какие-то улицы ухожены, ровные, на них даже разметка ещё не стёрлась, а где-то дороги потрескались, засыпаны гравием, а бордюры потеряли половину плитки.

Тротуары тоже разные. Где-то чистые, ровные, широкие, а где-то — серые, покрытые мелкими ямками и следами от тысяч ног, наступавших сюда годами.

Возле домов припаркованы Жигули, "Крета" и вечно пыльные Солярисы.

Пешеходные переходы простой зеброй, без всяких наворотов. Где-то ещё сохранились старые светофоры с тусклыми лампочками, а кое-где уже поставили новые со светодиодными стрелками.

На остановках стоят бабушки, уставшие от жизни и своих внуков, молодёжь в наушниках, одинокий мужик, пьющий пиво в 10 утра.

Кофейня была на углу, в небольшом здании с покосившейся вывеской, обещавшей "лучший кофе в городе".

Обычный город.

Обычная улица.

Обычный день.

И я, черт возьми, хотел, чтобы он таким и оставался. Хоть ненадолго.

Кофейня была небольшой, уютно зажатой между аптекой и магазином мобильных аксессуаров. Вывеска с облупившимися буквами утверждала, что здесь подают "лучший кофе в городе", но таких вывесок было в каждом втором заведении.

Внутри пахло свежемолотыми зёрнами, ванилью и чем-то сладким, возможно, корицей или шоколадом. Воздух был тёплым, слегка пропитанным кофейной горечью и чем-то карамельным.

Барная стойка — тёмное дерево, слегка потёртое, но чистое. На полках за стойкой ровными рядами стояли бутылки с сиропами, стаканчики, кофемашина урчала в углу, готовая выдать порцию кофеина.

За стойкой стоял бариста — парень лет двадцати пяти, с закатанными рукавами чёрной рубашки и чуть взъерошенными волосами. Он выглядел так, будто мог приготовить идеальный капучино даже с закрытыми глазами, но был не против сказать пару язвительных комментариев, если заказ окажется слишком сложным.

— Вам классический или что-нибудь необычное? — спросил он, скользнув по мне оценивающим взглядом.

Я даже не задумывался.

— Чёрный, без сахара.

Бариста одобрительно кивнул, запустил процесс, и вскоре кофемашина загудела, наполняя помещение густым ароматом свежесваренного эспрессо.

Я посмотрел на витрину.

Сладости.

Шоколадный торт с глянцевой глазурью, чизкейк с тонким слоем клубничного соуса, круассаны, слегка рассыпчатые по краям, медовик, выглядящий так, словно только что вышел из-под рук бабушки-пекаря.

Всё это выглядело слишком идеально.

Я ткнул пальцем в кусок торта.

— Вот этот.

Бариста с лёгким уважением посмотрел на мой выбор.

— Серьёзный подход.

Я усмехнулся.

Кофе, торт, никакой магии, никаких сражений, никакой грёбаной эпичности.

Я сел за столик у окна, отодвинул стул, который слегка скрипнул на тёплом деревянном полу. Кофейня наполнялась тихим гулом — кто-то заказывал латте на вынос, кто-то листал телефон, слышался стук чашек о блюдца и мягкий шёпот кофемашины.

Я взял кружку.

Горячий керамический край согревал пальцы, а от поверхности кофе поднимался лёгкий пар. Я сделал первый глоток. Горечь, тепло, насыщенный вкус, оставляющий терпкое послевкусие.

Чёрный кофе. Без сахара, без сиропов, без пены. Чистый, крепкий, правильный.

Я поставил чашку обратно на стол, немного сдвинув её в сторону, и посмотрел в окно.

Медленный, размеренный город. Люди идут по тротуарам, кто-то с пакетами, кто-то с наушниками, кто-то беседует по телефону, не спеша. Автомобили проезжают, отбрасывая блики на мокрый после утреннего дождя асфальт. Всё спокойно, обыденно, стабильно.

Я отломил кусочек торта, поднёс ко рту. Мягкий, насыщенный, чуть тягучий шоколад, который тает во рту. Чуть позже — сладкое послевкусие, которое идеально дополняет кофе.

Никакой магии.

Никаких Печатей, боёв, смертей, невозможных ситуаций.

Просто я, кофе и торт.

И несколько минут спокойствия, которым я собирался насладиться, пока мир не решил вновь втянуть меня в свою игру.