Маньякой

Глава 4

И тут как врезал по столу. Глупо, с отдачей в кости, как будто сам себе по пальцам ударил – но не остановился. Ещё раз. И ещё. Пока не заскакала чашка, а блокнот не соскользнул на пол, шурша страницами.

- Да как так-то?! – выдохнул в пространство, в эту пустую, мёртвую мастерскую, где даже эхо звучало безучастно. – Ну как, мать его, так оказалось?!

Пальцы дрожали. Не от страха – от бешенства. Беспомощного, закипающего в груди, как старая электроплита, на которую уронили воду.

- За прежним владельцем тела, значит, числилось столько дерьма, что теперь мне за всё расплачиваться?! Да меня же в психушку чуть не закатали из-за него! А мои покапушки в мозгах – словно надгробная плита, блин! Один раз сунул руки куда не надо и привет семье….

Резко отшатнулся от стола, задел стул, тот с грохотом опрокинулся. Мастерская на секунду ожила этим звуком, но тут же опять умерла. Словно даже стены не хотели его слушать.

- Да и то, что остался на свободе – тоже ведь не подарок! Ходи теперь к психологу, отвечай на тупые вопросы, притворяйся "устойчивым"! Все мои планы – псу под хвост! Все!

Прошёлся по комнате, словно зверь по клетке. Резко, рывками, не видя, куда наступаю.

- Ремонтировал себе всякое барахло, спал спокойно, с клиентами торг шел…. А теперь? Теперь посмотришь на меня – вылитый маньячило. Вот прямо по классике: тихий, неприметный, а потом – бац! Иди теперь доказывай, что не верблюд!

Резко остановился, уставившись в пустой экран включенного монитора. Моё отражение – растрёпанное, с расширенными зрачками, с тенями под глазами – как чужое. Неузнаваемое. И, возможно, именно в этот момент пришла самая паршивая мысль:

Может, правда во мне что-то треснуло? Не только снаружи – внутри тоже.

Рывком отвернулся, сжав кулаки.

- Да пошло оно всё. – Голос прозвучал с хрипотцой, словно чужой.

Но, как назло, в голове всплыла та самая улыбка. Она. Лайя. Со своей невозможной внешностью, с этим безумным бликом в глазах, с диском, светящимся у бедра. И сразу - как током по нервам.

- Ещё и эта Лайя! – выдохнул почти с жалобой. – Да что ж за жизнь такая?..

Уселся на край стола, ссутулившись. Упёр ладони в лицо.

- Уже который день от неё штырит… – сказал сам себе. – Прямо крышу сносит. И ведь понимаю – это не просто реакция. Это оно, "привлекательность". Как в статьях пишут. Как на форумах у пострадавших.

Перед глазами проплыли заголовки:

"Сверх рядом: как сохранить идентичность в отношениях с доминирующим партнёром".

"Феромоны, эмпатия, магическое влияние – где заканчивается свобода воли?"

"Привыкнуть – не значит выжить: психологические ловушки контакта со сверхом".

Ага. Знаем, читали.

И все советы - как один: "привыкай".

"Наладьте рутину", "найдите якорь", "помните, что вы – личность".

- Да к такому, простите, как привыкнуть?! – процедил сквозь зубы. – Жил себе, избегал контактов с одарёнными, и тут – хрясть! – и сразу вся палитра. И бой, и взрыв, и дар, и спасение, и... и она.

Замолчал. Потому что дальше уже были не слова. А сплошные маты. И воспоминания, слишком живые, чтобы их проговаривать вслух.

Как она появилась – из ниоткуда, почти как призрак, с этим бликом под ногами. Как его поднимала, как вела, почти несла. Как посмотрела один раз, и этого хватило. Тепло, железо и пульсирующее нечто, что обволакивало изнутри. Не магия – но близко. Слишком близко.

Провёл рукой по лицу. Веки горели.

- Психосоматическая привязка… – буркнул. – Вот, что это. Просто реакция на стресс. Просто биохимия. Просто сам дурак. Но мне от этого не легче….

А мозг – не слушался.

Он уже строил диалоги. Варианты, как с ней говорить, о чём спрашивать. Как не выдать, что у него дрожат пальцы. Как не смотреть слишком в упор. Как вести себя нормально, когда рядом – сверх, а ты – просто Костас. Мастер по починке. Маньячило по стечению обстоятельств.

Он снова поднялся, прошёлся по комнате. Уже медленнее. Левый ботинок скользнул по упавшему блокноту. Тот раскрылся, показав наискосок написанное слово: "Стабильность".

Хмыкнул.

- Удачно, да, напомнило…

Вернулся к столу. Взял чашку. Медленно понёс к мойке. Всё делал медленно. Словно боялся, что любое движение – и опять сорвёт. Вода потекла – тёплая, ровная. Реальность вернулась с её бульканьем, с запахом мыла, с керамикой под пальцами.

Он прислонился к столешнице. Закрыл глаза.

Надо что-то делать.

Не просто ныть и злиться.

Что-то.

И вот в этом-то и была вся проблема. Потому что всё, что раньше казалось надёжным, теперь расползалось. Работа – под подозрением. Безопасность – фикция. Даже сам – не сам, а странная комбинация способностей, страхов и чужих проступков в базе данных.

Осталась только книга.

Одинокая. На полке. Чистая. И не такая, как её запомнил. Снова на неё посмотрел. И тихо сказал:

- Ну давай. Давай, раз уж ты всё начала. Вдруг подскажешь, куда теперь деваться…

И протянул руку. И в прямом смысле охренел!

Потому что взять книгу… не удалось. Нет, она не сопротивлялась. Не взрывалась. Не шипела адским голосом. Наоборот – сделала движение, которое мой мозг описал бы только как: "Прыгнула".

Серьёзно. Прыгнула мне в руку!

Как будто ждала. Или терпела. Или, что ещё хуже, знала.

Блин, что я несу. Такая каша в голове, что не в сказке сказать….

Естественно отшатнулся от неожиданности. Книга чуть не вылетела из пальцев, но, зараза, будто прилипла. Чуть сжал – кожаная обложка, старая, знакомая. Всё нормально. Вроде бы. Вроде…, как всегда. Но всё равно, как-то не так.

Медленно положил её обратно – на полку. Мало ли, вдруг показалось, надо проверить. Не основательно, а просто прислонил. И уставился.

- Не может быть, – пробормотал, озираясь, как будто кто-то стоял в мастерской и снимал происходящее на скрытую камеру.

Тоже вариант. Вдруг кого-то на ха-ха пробило вот теперь веселится.

Постоял. Вдох. Выдох. Руки слегка дрожат. Потом вытянул одну вперёд. Ладонь – открыта. Просто посмотреть. Просто проверить. Просто – ещё раз.

"ШМЯК".

Книга снова в руке.

- Да ну на… – не договорил.

Постоял, просто глядя в обложку.

Сердце постукивало в ушах. Не тревога, не паника – просто организм решил: раз умом не дошло, будем биться в такт ожиданиям.

Проверил ещё раз. И ещё.

С любой точки мастерской. Ближе – дальше.

Повернулся спиной. Не смотрел. Даже выходил в коридор.

Каждый раз – скачет. Прямо в руку.

И это ещё было полбеды.

Потому что начало появляться странное чувство. Не ясное. Как будто… у меня три руки. Третья. Не видимая. Где-то сбоку сознания. Или между. Или… да Бог его знает где. Далеко, как тень на краю сознания. Но чёткая. Не своя. Но, почему-то, – моя.

- Да ну на фиг, – пробормотал. – Крыша шуршит не спеша.

Сел. Положил книгу на стол. Уперся локтями, головой – в ладони. Вдохнул.

Логика.

Где здесь логика?!

Книга была магической – и это почувствовал.

И это был не телепорт или артефакт какой – уже бы шарахнул или что-то такое.

Если бы у меня просто глюки - она бы не прыгала с полки, пока на неё не посмотрю.

А значит… значит, "это я".

Блин, я что-то делаю!

Медленно взглянул вниз на пол. Там всё ещё валялся блокнот. Блокнот. Бумага. Обычная. Без заговоров, без магии, без всего. Если не считать моих писулек.

Ну давай. Если бред – то бред по полной.

Протянул к нему руку. Не двигаясь. Просто подумал, что хорошо бы он оказался у меня. Ну, или что-то типа того.

Щёлк.

И он – уже в ладони. Мягкий, с тёплой от пыли обложкой. Слегка поцарапанный уголок. Всё как было.

- …Ну, допустим.

Прошёлся взглядом по комнате.

Остановился на отвёртке. Та, у экрана. Старая, криво лежит.

Вдох. Выдох. Ладонь – вперёд.

Щелчок воздуха – и отвёртка тут.

- Всё. Труба, – выдохнул. – Это не магия. Это… я… что-то делаю.

Минут десять просто сидел на стуле, не шевелясь. Даже не думая. Потому что мысли уже шли по кругу, как белки на колесе: "третья рука", "сверх", "опять я", "может, дар", "может, это всё от стресса", "а может, просто дюзнул чей-то дар, и теперь он – у меня".

А потом – идея. Страшная. Страшно простая. И неотвратимая:

"Я перенял дар того сверхчеловека."

Сердце снова заколотилось. Глупо. Тревожно. Больно – как от понимания чего-то давно неизбежного.

- Ты ведь лез в его мозги, Костас.

- Ты ухватился за нечто, когда все нормальные люди бы убежали.

- Ты почувствовал, как рвётся ткань сознания. Твоего сознания

- Ты услышал, как оно… звенит.

- И теперь – ты.

- Может, это и есть мой дар?

- Забирать? Красть? Или как там теперь это называть?

- Вытаскивать из мёртвого, а может и из живого, хотя вряд ли, но надо проверить, только как, ладно не к спеху - и вживлять себе?

Сердце вдруг стукнуло сильнее. А за ним – ещё.

И вспыхнуло. Как раньше – в бою.

Тепло, плавно, но с центром не в груди – а где-то глубже. Где-то между. Короче, непонятно.

Выпрямился. Просто протянул руку к отвертке – не думая, просто с желанием.

Та сама проскользнула в пальцы.

- …Твою ж, – прошептал.

А потом выпрямился. На лице – уже не паника. И не злость. Только усталость. И, может быть, решимость.

Посмотрел на книгу. Потом – на блокнот. Потом – на руку.

- Извини, книга, но сегодня не до тебя.

Даже похлопал по её корешку, как бы давая понять – не обижайся. Потом ещё раз глянул на руку, на блокнот, на отвёртку, что всё ещё лежала в ладони, и тяжело выдохнул. Внутри – то самое странное тепло. Будто не кровь по сосудам, а медленно плывущий свет.

Нет, надо разобраться. Что это вообще за фигня?

Первые полчаса потратил на простые тесты. Взял гаечный ключ. Положил на стол. Отошёл. Протянул руку и – сконцентрировался. Никакой волшебной формулы. Просто желание.

Ключ дёрнулся. Потом снова. И потом – пролетел по воздуху и врезался в ладонь.

- Ну, привет, телекинез, – пробормотал себе под нос. – Кажется, мы знакомы.

Обычный. Самый что ни на есть.

Если желания много – предметы летят резким рывком, прямо в руку. Мало – начинают ползти по столу, словно на невидимой нитке, которую подтягиваю.

И тут-то всё встало на свои места: это не предметы прыгают – это моё зрение и восприятие слишком туго реагируют. Нет ни вспышек, ни бликов – просто движение, едва заметное, если не знаешь, куда смотреть. Угол зрения искажает восприятие – вот тебе и "скаканул".

Дальше было веселей. Пошёл по мастерской, собирая всё, что не приколочено. Винты, отвёртки, плоскогубцы. Всё летело в руки. Ну, почти всё. Стул, например, только с места сдвинул. А уж когда попытался подтащить верстак с тяжеленными ящиками инструментов, просто почувствовал, как меня самого чуть назад не утянуло.

Сила... Ну, что ж. Обычная. Никакого тебе "вырвал окно с рамой и кинул в дрон".

Просто… начинающий сверх.

А может и не особо сверх, если честно.

Хотя – были и интересные нюансы.

Когда стал работать с точностью, всё изменилось. Попробовал подтянуть карандаш с другой стороны стола – он плавно скользнул по прямой линии, как по невидимым рельсам. Потом стал "бросать" мелкие гайки в кружку с двух метров – и попадал. Почти каждый раз. Когда именно хотел. Блин, в казино меня с таким точно не пустят… если только один раз. Потом по любому в стоп лист попаду. Хотя… если в другую страну скататься попробовать…

Затем пошёл дальше.

Налил воду, в стакан, понятное дело. Поднял каплю. Попробовал её повернуть в воздухе. Разломить. И… получилось.

Тут-то и завис. Потому что это не просто телекинез. Это уже какая-то чертовски филигранная моторика. Как будто между моим "хочу" и "происходит" не было ни капли запаздывания.

Это было... неправильно. Уж слишком всё гладко выходило.

Пошёл ещё дальше. Попробовал вытянуть каплю воды и начать из неё формировать что-то. Фигурку. Сферу. Потом – что-то вроде цветка. Она дрожала, конечно. Но слушалась.

Словно в мозгу включился второй курс 3D-моделирования.

– Ну это вообще ни в какие ворота, – пробормотал шокированно, когда вывел из воды что-то вроде острого листа и, сконцентрировавшись, начал вращать его.

Потом резко – вперёд. Лист разрезал лежавший лист бумаги.

Ровный край. Как ножом. Потом попробовал без посредника…получилось даже лучше. Писец какой-то!

Попробовал с медной фольгой, тоже гут. Лист чуть потолще – максимум царапина. С металлом, понятно, всё сложнее. Но сам факт…

Я мог использовать силу для высокоточной работы.

Для пайки. Оказалось, его размягчить силой мог. Резать нет, а вот размягчить…

Или, например, хирургии. Хотя… это уже совсем дичь. Но если попробовать? Да кто меня пустит. А если проникнуть в морг и на кошках потренироваться, так сказать. А если спалят, тогда точно он клейма манька не отмажусь…. А что делать, как узнать предел своих сил.

Но факт есть факт – точность у меня бешеная. На уровне, который, по словам из тех статей, требует у других сверхов многих лет тренировок.

А у меня – сразу. Просто "подумал" – и оно получилось.

Вот только радости было мало.

Через пару часов таких упражнений чувствовал себя так, будто разгрузил вагон с цементом. Весь – в поту, сердце – молотом, голова – будто в неё вбили пару дюжин гвоздей.

Сел обратно на стул и чуть не вырубился.

Эта сила жрёт энергию. Много. Даже при всех её достоинствах – работать долго с ней нереально. Пока, во всяком случае. Либо нужно делать это с перерывами, а не в режиме нон-стоп, как сейчас.

Возможен и другой вариант, просто не умею рационально ею управлять. Или у неё просто такой "режим", сырой, неадаптированный. В общем, всё может быть. И тут только время и практика покажет.

Так и сидел, тяжело дыша, с дрожащими пальцами.

А потом глянул на свою ладонь.

И понял, что теперь у меня вопрос не только к тому, что это за дар.

- Если перенял один дар... значит, могу перенять и другой? Или не могу? Если смогу, он присоединится к этому или его заменит. Да блин!

От дальнейшего схождения с ума спас пришедший клиент. Или была спасена моя нервная система.

Стук в дверь был настолько обычным, что поначалу решил, будто послышалось. Просто потом вспомнил, что, когда входил заперся, а не как обычно оставил открытым. Вот же осёл! Просто подумал, да кто пойдёт ко мне – после всего-то? Вот утихнет шумиха, подрассосётся всё…. Потом, когда подутихнут эмоции от ползущих магических всполохов, шальных пуль, разбитых витрин и заварухи на полквартала? Но стук повторился – терпеливо, почти вежливо. Замер на мгновение, потом быстро стряхнул оцепенение и подошёл к двери.

Открыл.

Парень. Лет тридцати. Уставший, замотанный, с подмышкой какой-то увесистый агрегат. Судя по виду – старая аудиопанель, поколение эдак три назад. Чуть не сказал, "прадедушка умной акустики", но сдержался.

- Мастер Треш? – спросил, вежливо и немного неуверенно.

- Чем могу. – Голос предательски хрипел. – Да вы заходите.

Он вошёл, осмотрелся и моргнул: пыль, провода, разбросанные инструменты и следы... эээ, неконтролируемых экспериментов. Чашка валяется, стул перевёрнут, блокнот на полу, отвертка – где-то у стены. И, разумеется, растерзанная бумажка с выжженной кромкой, прилепленная к стене телекинетической силой. Ну идеально же.

- Прошу прощения за беспорядок, – сразу стал оправдывать, вскидывая руки в примирительном жесте. – Тут... сами знаете, позавчера город на ушах стоял. До меня, к счастью, только волна докатилась. Ну и, эээ, магическое короткое замыкание добило остатки порядка.

- А-а, понятно, – с облегчением сказал он, – а то я уж подумал – вас тут штурмовали, – проговрил он с улыбкой

Ну, в общем, да, правда не здесь. Но это же не то, что надо говорить клиенту, верно?

Он поставил свой аппарат на край стола, сдвинув всё лишнее – аккуратно, но без излишней церемонии. Сам же вяло прикрыл рукой то, что можно было принять за следы магического вмешательства, и стал осматривать технику. Пока подключал прибор к питанию, проверяя хотя бы базовую целостность схем, внутри всё ещё гудело – не от даров, от мыслей.

"Я могу забрать способности... но как? Где граница? Я теперь это – кто? Пылесос? Что за способность-то такая?!"

- У неё левый канал плавает, – сказал клиент, выдернув меня из раздумий. – Иногда глухнет, потом снова оживает, но с хрипом. Похоже, где-то замыкание или плата отошла. Почините?

- Посмотрим, – кивнул в ответ, – но, если что, придётся заменить модуль. Ретро, знаете ли.

- Да хоть половину замените, лишь бы играла. Это штука у отца была, у него теперь в гараже валяется, а он просит – "почини, сынок", ну и… сами понимаете.

Кивнул понимающе. В такие моменты жизнь слегка возвращалась. Починить. Сделать, чтобы снова работало. Никаких шальных вспышек в голове, никаких дара-воров, никакой Лайи с её гипнотическим взглядом и чёрной визиткой без обратного адреса. Просто – ты, плата и инструмент. Это и было моим настоящим, пока его не сожрала чужая смерть и странное пульсирующее чувство под сердцем.

Вскрыл корпус, аккуратно отщёлкнул плату, провёл по ней пальцами – и вот тут чувствование снова включилось.

Нет, не магия. Но нечто странное. Как будто точно знал, куда именно глянуть, какой контакт отошёл, где подгнила дорожка. До ужаса интуитивно. Без приборов. Без тестов. Просто – знал. Это было… как знание, выгравированное в воздухе.

Выдохнул. Сделал, как чувствовал. Перепаял один узел, зачистил другой. Сил хватило, хоть и с натяжкой. Но теперь – с уверенностью. Проверил. Левый канал ожил. Чисто, ровно. Даже звук стал более глубоким, как будто не просто починил – а отреставрировал.

- Готово, – сказал, возвращая панель. – Проверьте.

Он вставил гарнитуру, включил демо-запись. Улыбнулся.

- О, отлично! Спасибо, мастер. Вот это – да.

Рассчитался сразу. Наличкой. Отлично даже, не нужно даже налоги с этого уплачивать. Ведь он даже квитанцию не взял, а я её и не выписывал. Слишком быстро собрался, будто боялся, что передумаю. Или просто не хотел задерживаться в мастерской, где пахнет не только паяльником, но и чем-то… иным.

Когда за ним закрылась дверь, снова сел.

Посмотрел на руки. На инструмент. А потом снова – на ладонь.

- А не пойти ли мне не выпить пивка? – проговорил вслух и понял, да, это самое оно, то что доктор, как говорится, прописал.

В этом и было главное преимущество моего маленького бизнеса. Сам себе хозяин. Главное табличку снаружи повесит, что, перерыв мол. Вряд ли кто припрётся ещё, но мало ли.

Откопал на вешалке куртку, нашарил ключи, щёлкнул замком, а потом всё-таки вернулся, вытащил из ящика смятый листок и повесил его на дверь. Фломастером было выведено:

"ПЕРЕРЫВ. Вернусь, если вернусь."

И только после этого, на всякий случай, добавил маленькими буквами в углу:

"Шутка."

Выбрался наружу. Дверь скрипнула, закрываясь за спиной, и, чёрт возьми, с этой тишиной сразу стало легче. Как будто внутри осталась вся та липкая, давящая тяжесть, которую натаскал за последние сутки. Мастерская с её воспоминаниями, даром, книгой, блокнотом, кровью на асфальте, мозгами на лице – пусть подождёт. А пока шёл, просто переставляя ноги, и впервые за долгое время это не казалось подвигом.

Путь был коротким. Бар за углом. Полуподвальный, с облезлой вывеской и тусклой лампой, что мигала, как старая звезда на последнем издыхании. Зато пиво холодное. А если поймать момент, когда смена только началась – ещё и свежее.

Вошёл. Полумрак, лёгкий гул голосов, запах жареного и хмеля. Всё как всегда. Бармен кивнул – узнаёт, местный, постоянный. Кивнул в ответ, ткнул пальцем в сторону холодильника:

- Пильснер, который посвежее. Без всего. Просто пиво.

- Не вопрос.

Бокал поставили на стойку. Запотевшее стекло, янтарная жидкость, чуть мутная, но красивая. Сделал первый глоток – и он прошёл сквозь меня, будто водой накрыло внутренний пожар. Холодно, резко, но как-то по-доброму.

Сел за дальний столик, у стены. Так, чтобы спиной к кирпичу, лицом к залу. Пара человек играла в дартс, кто-то смотрел спорт на экранчике в углу. За соседним столиком двое спорили о цене на апгрейд синтетического позвоночника – на полном серьёзе, со схемами на голографическом планшете.

Нормальный вечер в Лос-Анджелесе. Версия: альтернативная реальность, магия, дар и я с пивом. Ха! Ха-ха.

Я снова посмотрел на свою руку. Поднёс её к бокалу. Подумал.

А ну-ка?

Бокал слегка дрогнул. Потом чуть приподнялся. Сантиметр. Два.

- Спокойно. Ровно. Не трясись.

Он завис над столом, качнулся, и я аккуратно подвёл его к губам. Не трогая руками. Что поделать, не наигрался ещё.

Глоток. Ещё. Ляпота….

Потом медленно поставил обратно. Он зазвенел, касаясь дерева.

Усмехнулся. Почти по-настоящему.

- Вот и тренировка, – пробормотал себе под нос. – Хрен с ней, с книжкой, с блокнотом, с даром. Если уж начал – надо довести до ума.

А потом пришло вот что.

Если всё это правда. Если дар мой. Если это не временно, не глюк, не посттравматическое расстройство, а реальность – то просто обязан понять, где границы. Не потому, что хочу быть крутым. Не тот уровень. С этим сильно не попантуешься. Не потому, что меня что-то к этому толкает.

Потому что иначе – следующим, кого – неосознанно порежу или уроню на него шкаф, окажется кто-то случайный. Или даже сам.

Слишком легко – взять.

Слишком легко – сделать.

И слишком непонятно – что потом.

Снова посмотрел на людей в баре. Они не знали, что во мне бурлит. Что внутри меня теперь – ещё кто-то. Или нечто. Да если бы и знали, думаю, им бы было плевать.

Может, это вообще не дар.

Может, это – вирус. Что-то такое бурчали в новостях

Проклятие. А что, вполне может быть, а потом кончится… не, не интересный вариант.

Или это паразит, питающийся чужими силами и теперь вот.

Ладно, не будем о грустном, примем за основную, оптимистичную версию.

Но как бы это ни называлось – оно во мне. И отмахнуться не получится.

Допил пиво. Заказал второе. Уже медленно, без ритуала. Просто – чтобы было время подумать.

- Так, что могу делать с этим дальше?

И, главное – что ещё могу уметь, если рискну попробовать…?

Пальцы слегка дрожали, но не от страха. От предвкушения. Да, не супермен, но уже и не бездарь!