Маньякой

Глава 17

Всё то же эконом-аэротакси. Пузырчатые пластиковые сиденья, затёртые кнопки с отсыревшей подсветкой, дёргающаяся навигация и панель, которая раз в минуту моргает, словно у неё паническая атака. Борт дрожит на резких порывах ветра, как будто его ведёт не автопилот, а выпускник лётного техникума с тремором в руках. И – посреди всего этого – один, в тишине, над тёмным стеклом воды. Океан внизу чёрный, глухой, безмолвный. Как вытекшая тушь по бесконечной странице.

И да, просто лечу. Без цели. Не на вызов, не с грузом, если не считать купленного Камня Боли, не по контракту. Просто – чтобы развеяться. Подумать. Или хотя бы притвориться, что думаю.

Да, мне особо-то и не нужен был этот Камень Боли. Не нужен с точки зрения применения – у меня и так всякого добра в мастерской хватает, которое так и не решаюсь отремонтировать. Но всё же камень купил. Потому что иногда тебе нужно не средство, а напоминание. Чтобы не забывать, какой ценой может рождаться то, что ты называешь идеалом. Чтобы не дать себе права легкомысленно повторить.

Сунул его ещё там в боковой отсек сумки, аккуратно, как будто боялся, что он обидится. Завернул в термозащиту, но всё равно ощущаю – он там. Он всё ещё там. Как зуб, который болит, даже если язык не касается.

А то, что у меня сегодня получилось в Президентском люксе… Это... хрень. Впрочем, всё зависит от того, с какой стороны смотреть.

Дело в том, что изначально неправильно понял суть гримуара. Ошибка была в подходе. Думал – инструмент. Просто редкий, мощный, капризный – но всё ещё инструмент.

А он – не просто инструмент. Он – инструмент в твоих руках. Нужно понимать разницу…. Это не меч, не молот, не отвертка. Это – скрипка. Да ещё и с двадцатью двумя струнами. Причём, у каждого – свой строй. Она может быть восхитительной, виртуозной, поющей. А может оказаться глухой доской, с одной струной, которая рвётся при первой попытке сыграть.

И вот ты держишь эту скрипку. Смотришь на неё. Пробуешь пальцами. А потом берёшь... и решаешь, что это – аккордеон. И начинаешь играть на скрипке, как на аккордеоне. Ну и как думаешь, что за шедевр услышат окружающие?

Вот и меня так вышло. Решил, что это работа. Просто работа. А вовсе не искусство. Думал, малые арканы можно лепить по инструкции. Чётко, без вдохновения, шаг за шагом. А они – рождались… не теми.

Весь день ходил с этим чувством – как будто ошибся в названии химиката и вместо лекарства получил мыльный раствор. Всё делал правильно – а получилось ни о чём. Ну не совсем, но в сравнении с тем, на что надеялся….

Хорошо ещё, что с горя хлопнул рюмашку. Грамм на двести. Ничего не отпустило, но хотя бы стало всё равно. Знаешь, как бывает – не легче, но как-то спокойнее, что хуже уже не станет. Или станет – но потом. А потом пришло наитие, как связаться Лайей.

Вот так и оказался сейчас – в одноместном аэротакси, которое дребезжит над океаном. Где-то внизу плещется темнота. Где-то впереди – берег и город.

На приборной панели бегут пиксели. Тревожный индикатор в углу мигает о низком заряде борта, но пока игнорирую. Плевать. Он всё равно долетит. А если нет – ну, может, эта история и не заслуживает продолжения.

Поднимаю голову. Сквозь грязное куполообразное стекло виден горизонт, переломленный огнями прибрежных вышек. Маяки мигают с интервалами – каждый по-своему, как сигналы Морзе. Словно кто-то из старого мира всё ещё посылает сообщения в темноту.

А пока думаю о скрипке. О двадцати двух струнах, старших арканах. О том, что, возможно, это число – вовсе не о количестве. А о качестве. О допусках. О изломах между арканами. О тех местах, где они сходятся.

Гримуар всё ещё лежит у меня. Закрыт. Молчит. Ждёт. Он не делает шагов – сам делаю. Он лишь показывает, где ступень, а где обрыв. И если решу, что обрыв – лестница, то лечу я, не он.

А может быть, и не лечу вовсе. Просто стою на месте, мысленно барахтаясь. Потому что когда-то давно вбил себе в голову, что искусство можно считать работой, если приклеить к нему достаточно инструкций.

А оно - не хочет. А оно – сопротивляется.

Где-то впереди – зелёные огоньки посадочной площадки. Автоматика пищит, предлагая выбрать ближайшую платформу. Выбираю ту, что ближе к пляжу. Там, где редко ходят люди. Где всё ещё пахнет солью, а воздух не забит рекламой и дронами.

Пусть остынет голова. Пусть стихнет эта странная, вязкая злость на самого себя. Далеко ещё не провалил день – зато получил урок. Жёсткий, неприятный. Но иногда такие и бывают самыми полезными.

Пусть эта ночь станет тишиной. Перед следующим аккордом.

Перед тем, как возьму эту скрипку снова.

И сыграю. По-настоящему. Снова… и сегодня. Да, надо возвращаться с люкс. Колумбия не ждёт. Или ждёт, но не очень.

***

Постоял немного, глядя на визитку. Чёрная, с голографической спиралью. Без контактов. Без номера. Без адреса. Просто она. Смотрит в тебя, как зеркало, в котором ты – немного чужой. И гаснет.

Нет, она не пищала. Не покраснела, не треснула, не покрылась инеем. Просто стала... неотзывчивой. Мёртвой, как заклеенный глаз. Или, может, спящей. Хотя кто знает, как там у неё это работает. Может, визитка теперь тоже обиделась. Что не выбрал путь через её окно.

Путь, к слову, не просто "коридор телепорта". Это была её дорога. Быстрая, мягкая, небезопасная – но личная. Такой она мне её и предложила. Почти между делом, но с тем взглядом, которым смотрят не просто "на знакомого". А на того, с кем уже заключена внутренняя сделка. Пусть даже молчаливая. Пусть даже односторонняя.

Я отказался.

Не потому, что испугался. Не потому, что не доверяю – хотя, если быть честным, не доверяю. А просто потому, что… иногда тебе нужен обычный способ. Самолёт. Перелёт через океан. Проверка багажа. Пластиковый стаканчик кофе. Человек справа, который будет храпеть. И старушка слева, которая будет пытаться объяснить, почему "Америка уже не та". Нормальные вещи. Простые.

Вот чего мне не хватало.

Лайя, конечно, всё поняла по-своему. И, наверное, правильно. Она же не в моей голове. Не знает, как боюсь потерять остатки реальности. Остатки привычки быть человеком.

Псих, маньяк – её слова, по досье – уже мои слова слова. И, по правде говоря, звучит, как диагноз. Только не тот, что можно залечить. А такой, которым можно прикрыться, когда не хочется объяснять. Не хочется рассказывать, как смотришь в зеркало и не узнаёшь себя. Как идёшь к психологу и не знаешь, что именно врать: про него или про себя.

Психолог, кстати, был. Назначен. Назойливо. Формально. Всё как полагается для "контактных сверхов нестабильного типа". Пару раз в неделю, без опозданий. Запись ведётся, отчёт отправляется. И уж если ты не пришёл – будьте любезны объясниться.

Вот и просил Лайю. Как человека, как... агента. Объяснить, что ужасно занят. Что командировка. Что вернусь – и сразу. Сразу, конечно, ничего не будет, но это уже вопрос технический. Главное – убедить.

Она, к моему удивлению, замялась. Долго. Почти колебалась. А потом всё-таки согласилась. Почти. Типа "попробую".

Что ж… лучше, чем ничего. Хотя её "я бы на твоём месте не зарекалась" прозвучало так, будто она уже наполовину уверена, что вляпаюсь. И, возможно, не наполовину.

Убрал визитку обратно в нагрудный карман. Не потому что она что-то значила сейчас. А потому что она могла значить потом. Это был мой способ сказать: вовсе не сжёг мост, а как нормальный герой просто… пошёл в обход.

***

Пляж вокруг был пуст. Ветер гнал по песку обрывки водорослей, иногда подбрасывая их в воздух, словно пробовал на прочность. Вдалеке мерцал терминал – тот самый, что выбрал для посадки. Приморский, полудикий. Автоматическая подсветка платформы не работала, и от этого он казался не местом прибытия, а каким-то забытым объектом. Как детская железная дорога в заброшенном парке.

Неспешно добрёл до ближайшего лежака. Присел. Посмотрел на воду.

Она шуршала. Не плескалась. Не бушевала. А именно шуршала – как будто берег был не из песка, а из шелестящей бумаги. Волны ползали по нему, осторожно, как кошки по стеклу. Мягко. Бережно. Будто знали, что шум может спугнуть важные мысли.

А я сидел. И думал.

Что будет в Колумбии – понятия не имею. Город там странный. Во всяком случае точно не такой, как здесь. Контакты мутные. Но кое-что у меня есть – старый заказ, ещё со времён, когда был просто ремонтником чудес. Один клиент там до сих пор считает, что просто "честный технарь". И пока так – пусть и будет. Надо будет зайти, проведать.

Может, успею. Одиннадцать часов – туда. Одиннадцать обратно. Плюс день на месте. В целом – планируемо. Если никто не устроит фейерверк. Хотя, по опыту, фейерверк обычно устраиваю я. Сам. Даже не специально. Но тут бабушка на двое сказала. Поскольку планирую…

Скоро взлёт. Уже купил билет. Через официальный сайт. Настоящий рейс, с расписанием, номером места, даже с возможностью выбора курицы или рыбы. Всё как у людей. Всё как будто ещё человек.

Да и цена смешная. Шестьсот двадцать кредов туда и обратно. Даже с багажом. Почти как телепорт – только дешевле и… реальнее.

Поднялся, встряхнулся. Песок осыпался с брюк. Пошёл к терминалу. Рядом загудело другое аэротакси – кто-то прилетел с города. Даже не обернулся.

Лайя, наверное, всё ещё зла. Или нет. Она же не сказала "прощай". Она сказала "я бы не зарекалась".

Значит, что она всё ещё в теме.

Ну а мне ещё многое нужно сделать… в Президентском номере.

***

Пересадка в Майами – час тридцать четыре минуты. Когда впервые увидел это в билете, даже как-то встрепенулся: "ого, целый час!" Почти полтора. Даже чуть больше. Почти как маленький отпуск между двумя взлётами. Почти как возможность выбраться на улицу, вдохнуть влажный, тяжёлый, настоящий воздух, не климатизированный внутри стеклянного желудка международного терминала.

Но потом – блоги. Советы. Предостережения.

"Час тридцать четыре? Вы с ума сошли, это ж на грани провала!" – писал один.

"В Майами можете спокойно потерять и два часа только на границу, если не повезёт." – вторил другой.

"Никаких пляжей. Даже не надейтесь. Успеть бы на рейс!"

И тут доходит. Не "ого, целый час". А всего-то час с копейками. И это – международный рейс. Со всеми проверками. Пограничный контроль. Паспорт. Таможня. Биометрика. Очередь. Люди, которые торопятся и те, кто наоборот – в первый раз, всё фотографируют. Потом опять очередь, уже на следующий рейс. И бег, с рюкзаком, с выдыхающимся багажом за плечами. И взгляд на табло, где рейс уже "Final Call", а ты только мчишь по бесконечному коридору, петляя между магазинами дьюти-фри и очередными постами контроля.

Так что – всего!

Никакого тебе Майами. Ни кубинских сэндвичей, ни зажигательной сальсы на набережной, ни даже возможности банально протянуть ноги у фонтана. Всё, на что ты можешь рассчитывать – это пластиковый стул в зале ожидания, кофе из автомата и возможность посмотреть в окно на небо, которое ты не потрогаешь.

Может, на обратном пути, мелькнула мысль. Хотя тоже – сомнительно. Всё будет так же. Или ещё хуже. Потому что обратно – снова международный. Снова погранконтроль. Снова штампы. Снова "добро пожаловать в США", как будто ты ушёл надолго, а не просто через океан махнул по делам.

Промежуточных пространств не существует. Есть только пункты прибытия и пункты отбытия. Всё остальное – суета. Такова плата за отказ от "окна".

Меня такая логика всегда раздражала. Хочется же – в промежутке. Протянуть себя в щель между мирами. Словно дух на таможне между жизнями. Прогуляться между строк. Но нет. Здесь нет между. Только – вперёд. Быстрее. По прямой. Без вариантов.

Майами – не город, не место, а точка в логистике. Отметка на электронном билете. Строка в маршруте. Транзит.

Жаль, конечно. Было бы приятно выйти хоть на минуту – просто ради того, чтобы напомнить себе: ты не привидение между перелётами. Ты всё ещё человек, с ногами, которые касаются земли, с кожей, чувствующей ветер. Даже жаркий, липкий, но живой. Не искусственный бриз климатической системы.

Но увы.

Я проверил время посадки. Расчётное прибытие – 08:12. Посадка на следующий – 09:46. В идеальном мире – хватит. В реальном – придётся пробираться сквозь толпу, молясь, чтобы багаж не застрял где-нибудь в промежутке между системами.

Забавно, что теперь вожу с собой Камень Боли – магический артефакт, созданный на любви и предательстве, – а сам боюсь, что мой рюкзак застрянет на сортировке и не доберётся до Колумбии.

Какой странный мир.

Где вещи, сделанные из боли, надёжнее, чем чемодан с одеждой.

Сделал ещё один глоток воды. Простая бутылка, купленная за восемь кредитов в автомате. Бесцветная. Без вкуса. Но – тоже якорь. Удерживает. Не даёт провалиться в иллюзию. Помогает вспомнить: ты живой. Ты едешь. По делам. По чёртову колумбийскому делу. По следам чего-то, что может стать новым адом. Но ехать – нужно. Потому что остановиться сейчас – значит дать всему утечь сквозь пальцы. Либо ты их, либо они тебя.

***

Скоро начнут объявлять посадку. Собрал свои вещи. Перепроверил багажную квитанцию, как делаю всегда – дважды. Сел обратно, вытянул ноги. За окном шасси грузовика толкнуло тележку с контейнерами. А я снова посмотрел на часы.

Остался один час… И это – не шанс, а просто разрешение успеть.

***

- Костас Трешь? – сухо, будто на выдохе, спросил таможенник, уставившись в экран перед собой.

- Да, – кивнул в ответ, почти с облегчением. – Наконец добрался до точки, так сказать.

По-хорошему, стоило бы сказать что-то попроще, просто "да" и не провоцировать. Но, кажется, мне уже не привыкать. Голова была мутной от перелёта, в глазах стояла рябь – не от усталости даже, а от ощущения, что ты где-то между временными зонами, между часами биологическими и электронными. Впрочем, к местной погоде был готов. Богота встречала свежестью, сероватым небом и той самой устойчивой круглогодичной температурой, о которой любят писать в туристических брошюрах: "всегда весна", "приятный климат Анд". Перевод: солнце есть, но не греет. Куртка – решение верное. А зонт не нужен. Пока.

Высота – чуть больше двух с половиной тысяч метров. Воздух уже не просто тонкий, а словно фильтрованный. Он не ложится в лёгкие – он наблюдает, вдыхая тебя в ответ.

И всё бы ничего, если бы этот таможенник не уставился в мою физиономию так, будто тут контрабандой возил не что-нибудь, а орбитальную пушку в чемодане.

Я молчал, он ждал. Молчание затягивалось.

Потом, сам не понимая зачем, произнес:

- Мастер.

Это вырвалось само. Глупо, пафосно. Словно имя в легенде или вызов в суде сверхов. Но слово уже улетело. Висит между нами, как пуля, не долетевшая до цели, но уже запущенная. Как когда-то сказала Лайя.

Таможенник прищурился.

- Какой ещё к чёрту Мастер?! – отрезал он резко.

Даже мышкой по столу щёлкнул так, будто хотел ударить меня.

- Из Мастерской, – пожал плечами, отвечая.

Всё ещё не улыбаясь. И не двигаясь. Он явно не понял. Потому взял лист бумаги с его стола. Чистый. Бумага рассыпалась надвое, как перерезанная лента. Сухой срез. Одно из следствий точного телекинеза, хоть и слабого, возможность резать предметы. Не сказать, чтобы мне это давалось легко, но произвести впечатление давало.

Он побледнел.

И стоял, медленно меняясь в лице, будто в голове у него что-то соединилось. Пазлы. Строки в досье. Какие-то воспоминания, слухи, может, отчёты.

- Значит, Мастер из Мастерской? – переспросил он теперь уже осторожнее.

- Да, – подтвердил, чуть тише.

- А кто тогда такой Костас Трешь? – спросил он, и на его лице появилась тень торжества. Словно поймал. Словно "Ага!".

Не стал делать паузу. Не стал думать. Сказал, спокойно, не глядя ему в глаза:

- Костас… Костас – это кровавый маньяк-убийца.

В ответ тишина. На ближайшей линии кто-то рассмеялся. Видимо, услышал только часть фразы. Или подумал, что это шутка. А он – нет. Он молчал.

- И… вы шутите? – спросил он после паузы, понизив голос.

- А вы как думаете? – отозвался лениво. – Прилетел бы он на рейсе эконом-класса, через Майами, с пересадкой в один час тридцать четыре?

Он издал звук, похожий на хмык и кашель одновременно. Похоже, эта часть аргумента убедила его больше, чем всё остальное. Он отпустил взгляд, щёлкнул пару раз в системе, потом поставил электронную подпись.

- Всё. Проходите, Мастер.

Не "Костас". Не "Трешь". "Мастер".

Интересно, что он там себе надумал. Может, принял за сверх. Или за кого-то вроде консультанта для таких, кто только играет в сверхов. Мне-то не привыкать – у меня лицо не запоминается, но ощущение оставляет. Словно лампа без света, но со странным гудением.

Прошёл через створку, и она не пискнула. Видимо, Камень Боли не считался оружием. Если они вообще знали, что это на самом деле такое и насколько может быть опасным в умелых руках.

Но погрузиться в толпу не успел… в меня выстрелили из автомата.

Выстрел. Точнее – очередь. Автоматная. Короткая, но плотная.

Не киношный хлопок, не выстрел с глушителем, не одинокое "пынь", а ГРАХ-ГРАХ-ГРАХ, прямо в грудь, в упор.

И никакой жизни перед глазами не пронеслось. Никаких прощальных флэшбеков. Только хруст воздуха, треск в ушах и резкая пустота. Даже мысли не было. Только рефлекс.

Чисто на рефлексах вызвал Лию… и мой первый малый аркан отозвался….

***

Возвращение не было мгновенным.

Сначала – темнота. Потом – давление. Словно воздух сам вдавливает тебя обратно в тело. Потом – тепло, волна тошнотворной жизненной силы, обволакивающая тебя, как рвотный эфир. А потом… как будто система запускается обратно. Тело вгрызается в реальность.

Пули выходят сами. С хлюпающим звуком. Как гнилые семечки из слишком спелого плода.

Раны затягиваются. Медленно. Противно. С зудом, будто кто-то прошёлся наждачкой внутри.

И неожиданно для себя открыл глаза.

Первое, что увидел – ошарашенного таможенника. Он стоял, с лицом будто его с силой приложили о справочник по баллистике. Его взгляд метался между мной… и трупом моего убийцы.

Парень валялся в паре шагов. Молодой. Перчатки. Очки. Оружие – неплохое. Я бы такое не купил, но стреляет стабильно. Хотя стрелять больше не будет.

- Молодец, Лия, – прошептал спокойно. – Что могу сказать.

Встал. Не спеша. Грудь болела, одежда вся в крови. Моей.

Посмотрел на себя, потом на таможенника. Он смотрел на меня с видом человека, который внезапно стал атеистом, но всё равно не понимает, почему ад у него на смене.

- И не говори, – кивнул на свою рубашку, – видишь, как попортили.

Тот не ответил. Видимо, осознал, что находится вне границ здравого смысла.

Всё-таки хорошая эта штука – быстрое клеточное восстановление.

**

Вдали раздавались очереди. Аэропорт большой.

Первая – паническая, будто кто-то из сопровождающих нападавшего понял, что всё пошло не по плану.

Вторая – уверенная, холодная. Без суеты. Это явно была Лия. И всё это под аккомпанемент панических криков.

Скорее всего, в другой части терминала уже начиналось прореживаться мясо. Ну, а кого ещё пошлют на сверха с автоматом. Хотя… они, наверное, тоже читали мои данные. А зря. Нужно своим глазам верить, а не каким-то бумажкам. Количество трупов, подозреваю, росло. Причём даже не в арифметической, а в странной дробной прогрессии: сначала один, потом трое, потом девять, потом уже никто не успевал считать.

И ведь мы ещё даже не начали то, ради чего сюда прилетел. Разборки с картелем – всё ещё впереди. Видимо, наши оппоненты решили прощупать ситуацию….

**

Где-то снова стрельба.

Теперь почти наглая. С характерным криком полицейских и щелчками их стандартных автоматов. Видимо, местные силовики решили, что могут как-то поучаствовать.

Наивные финские парни….

Лия, взрослая девочка, и понимала, что паровозы нужно давить, пока они ещё чайники.

А эти даже не чайники – лужицы кипятка на плитке, в которую кто-то уже запустил руку с проводом. Но она работала точно. Без истерики. Стрелок, что ни говори.

Где-то внутри аэропорта кто-то заорал. Пуля прошла через стекло, разбив его с перфекционистским "клинк".

Потом опять крики. Беготня. Суета сует….

Потом вновь тишина. Такая, которая наступает не после победы, а после того, как никого не осталось спорить.

***

Обернулся к таможеннику. Он всё ещё стоял там же. Правда, теперь не дрожал. Просто стал пустым.

- Ты это… может, вызови кого, чтоб убрали, – кивнул на труп. – В аэропортах обычно за чистотой следят. Особенно в зоне прилёта.

И пошёл. Медленно. Не оглядываясь.

Рубашка прилипла к телу, но под ней уже не было ран. Только зуд, напоминающий: Ты был мёртв. Совсем недавно.

***

Наконец вышел из аэропорта. Пахло гарью и паникой. Воздух дрожал от только что отгремевшего насилия, но всё уже было в прошлом. То есть, почти в прошлом. По-прежнему чувствовал, как тело всё ещё "вспоминает" боль. Это как фантомная конечность – только наоборот. Орган есть, жив, функционирует, но разум уже один раз его похоронил. И теперь сигналы идут не в ту сторону. Боль из не-жизни – она совсем иная. Она цепляется за тебя изнутри, как та же ненависть.

Зашёл за угол, в тенистую нишу, прикрыл глаза и вызвал младших арканов.

Сначала не знал, зачем. Планировал что? Встретиться с нужными людьми? Поторговаться, поставить пару ловушек, навести мосты? Чушь. Теперь – чушь. Уж еодин раз умер… пару часов назад. И это что-то изменило. Радикально. Без шанса на "отмотать назад".

- Цель? – спросил кто-то из девушек. Хрипло. Словно пёс, котором слишком долго не давали команд. Даже мне самому стало страшно.

- Всех.

- Конкретизируй, – отозвалась она.

- Убейте их всех! – прохрипел в ответ.

Слава богу вопроса кого их не возникло…

Но возникла пауза.

- А сопутствующие потери? – скептически спросила она же.

- Насрать! – выдохнул с усилием.

Не крикнул. Не рявкнул. Выдохнул, как проклятие. Как финальную оценку. Как приговор без аппеляции.

И в тот момент мир сдвинулся.

Не в смысле "дрогнул" или "завибрировал", нет. Именно "сдвинулся". Как будто город изменил угол – теперь наклонён чуть-чуть не в ту сторону, под неправильным градусом, как перекошенная дверь в склеп.

Не нужно было быть семи пядей во лбу, чтобы понять, что смерть уже пришла на эту землю. И нет, они не стали убивать прямо всех подряд, потому что понимали, что под моим "всех" есть вполне конкретные лица.

Прохожие ещё не знали. Они видели во мне очередного уставшего туриста, с вымятым лицом и взглядом человека, которого достала пересадка в Майами. И лишь те, кто чувствовал магическое, начали оборачиваться. А их – единицы. Америка вымывает самых сильных к себе. В таких местах остаётся только сброд.

"Насрать", – повторил про себя, – "Если хоть кто-то из вас был с ними – простите. Если не были – повезло. Наверное."