Маг. Попаданец с другой стороны

42

Полицейский участок — место серьезное и работают тут серьезные люди, не то, что тот мусор, что привезли с музыкального сборища. Шериф смотрел сквозь загородку на доставленных нарушителей и на мгновение почувствовал, что его участок превратился в корзину с грязным бельем… С мокрым и грязным бельем, которое к тому же носили негры! Он непроизвольно передернул плечами. О! Это было отвратительное ощущение!

За решеткой сидела и стояла американская молодежь. Кое-кто из них даже сумел устроиться лежа. Молодые ребята, волосатые, в драных майках, а кое-кто вообще только в джинсах.

— Откуда эти?

Из-за спины ответил помощник.

— С концерта. Ты же знаешь, что тут у нас под боком эти чертовы наркоманы устроили свое сборище…

И в его голосе радости не было ни на цент. Конечно полиции и так полагается работать со всякими отходами Общества, но эти… Эти с какой-то стороны были даже хуже воров и убийц — эти сопляки старались разложить всю Великую Американскую Нацию!

— А этот?

Шериф остановился около лежавшего в неудобной позе человека явно постарше возрастом. Кроме того, он один из всей этой грязной кучи подонков оказался одетым в приличный костюм, а не в джинсы и майку.

— Да тоже из этих, наверное… Обкурился… Да тут все такие… Торчки…

Помощник с неприязнью посмотрел на задержанных. Из-за разделявшей их решетки, казалось, несло сладковатым запахом сгоревшей марихуаны. Черные и белые вперемежку. Наверняка коммунисты и волосатые музыканты… Ему было о чем беспокоиться. Дома его ждала 14-ти летняя дочь, которая увлекалась всей этой вот дрянью. Не наркотиками, слава богу, а той дрянной музыкой, но ведь от одного до другого недалеко. Не дай Господи еще попробует какой-нибудь дряни… Повидал он на своей работе наркоманов. Нет уж… Настоящие американцы не должны быть такими! Настоящий американец подтянут, спортивен и не курит всякую дрянь! Выпить — да. Выпить настоящему американцу вполне позволительно… И у ж во всяком случае…

Он присмотрелся к лежавшему человеку. Тот как-то выбивался из общей картины.

— А этот не пьян ли?

Помощник наклонился, потянул носом воздух.

— Пьян? Возможно…

Он присмотрелся. Не то это было место, этот концерт, чтоб надираться там в одиночку. Да и не походил тот человек на своих сокамерников. Ни внешностью, ни возрастом, ни одеждой, ни даже состоянием. Сквозь решетку полицейский коснулся рукой лба.

— Пожалуй вы правы, Шеф. Ему вдобавок еще и плохо.

— А так всегда и бывает, — Шериф ухмыльнулся. — Если сначала хорошо, то потом обязательно плохо…

— Да нет. Похоже он болен. У него жар. Врача бы ему…

— Ничего. Потерпит…

Помощник уловил в голосе шефа злорадство и озабоченно возразил:

— Не помер бы он у нас тут. Потом отписываться… Журналистов-то вокруг тьма тьмущая.

Шериф почесал затылок. Как не посмотри, а Помощник был прав. Он поморщился, но кивнул.

— Ладно. Вызови ему доктора…