Кукловод. Кровь Солнца

13

«Поразительно, что кто-то способен испытывать гордость от ощущения, что он единственный разум во Вселенной, а все остальное — «суть игра его ума», слегка перефразируя Калиостро. Кто-то от подобного состояния способен лишь испытать ужас — что он просто мысль во Вселенной, пустой и холодной. Кто-то об этом не думает вообще — и правильно делает. Но почему-то никто не хочет подумать о том, чьи же они, в таком случае, мысли? Наверное, в этом еще одно значение слова «одиноко», когда его применяешь по отношению к себе. Убогая философия, однако. Простое слово способно приобретать столь неожиданные образы. Выверты, я бы даже сказал» — Так думал Рамон, сидя на подоконнике и дожидаясь, пока травяная примочка на лице, наконец, подействует. Лицо горело так, словно он прислонился к закипающему чайнику. Тринадцать, пусть небольших, но глубоких и проникающих рубцов в одном месте — малоприятная вещь. Травы, на которых Рамон заварил свою примочку, весьма заинтриговали бы любого фармацевта. Нет, это не были знания, полученные посредством Серого Шута — тот дал лишь, что обещал, а теперь Рамон ждал, пока пройдет первая проверка полученных знаний.

Травы эти, настои, примочки, порошки и мази, в виде рецептов и составляющих, которых просто не было в России, Рамон привез из своих метаний по планете Земля. Часть была с Черного Континента, часть с Гаити (но там направленность зелий была, большей частью, агрессивной, во всяком случае, Рамон тогда более целенаправленно изучал этот аспект, не побрезговав, к счастью, и обратной стороной медали), часть из еще более странных и диких мест нашего милого синего шарика.

«Хаос. Почему-то последнее время, как я замечаю, все стали очень резко делиться на верящих в Бога — но без имени, или же гордятся атеизмом, или же склонны к системе, где есть место лишь Хаосу. От Лавкрафта, создателя старого, доброго Ктулху. Неужто сложно понять, что по всем существующим теориям невозможно столь огромное и удачное количество совпадений? От законов мироздания до закона падающего бутерброда? Законы могут быть лишь установлены. Даны, если угодно. Так как сначала должны быть сформулированы. Вот о чем я думаю и зачем? Я, по идее, сейчас должен бы… А что я «должен бы»? Бегать по точкам и смотреть, как сработало? Слушать радио? Какое? Тринадцать схожих случаев в течении краткого промежутка времени — да ни у кого, кроме людей заинтересованных, связать их воедино ума не хватит. Подожду. При всей разбросанности по городу, у точек один момент соприкосновения — всех, кого подберут там с тротуаров, свезут в одну и ту же больницу. Вот тогда-то мы и похохочем, как говорил Карлсон Великий. Но вот хохотать мне совершенно не хочется. Я не желаю быть злым гением. Я не получаю от этого удовольствие? Нет? Или да? И, если да, то от чего именно? От умения делать то, что другим не под силу? Ну, мелко, Рамон, мелко, если взять любого, кого не одарили родители лишней хромосомой, то выяснится, что, при наличии возможности, стечении обстоятельств, приложенного труда — каждый из них мог бы уметь делать то, что другим не под силу. Ну, ну, Рамон. Не скромничай. Все же. То, что делаешь ты, точно могут очень далеко не все. И ты за это, твою-то мать, горит-то как, честно расплатился».

Тут по лицу врезало так, что на глазах Рамона выступили слезы, и философия временно отступила, как и положено, пред грубым бытием. Примочка Рамона начала действовать, а первые минуты ее воздействия всегда ознаменовывались именно усилением боли. Логично. Дальше лицо начало неметь с той стороны, где Рамон приложил свою примочку, и он спокойно закурил тонкую и черную сигару, из тех, что курят по-настоящему, взатяжку. Жгучая, как кайенский перец, который Рамон в свое время тоже отведал и который, как ни странно, был в составе ингредиентов его лекарства.

«А что я вообще, собственно, делаю? Злой ли я, получается, человек? И не служу ли злу? Да нет. Если отбросить казуистику, это война во благо, а что до мер и способов… Банальная мысль о том, что в мире нет ни единого человеческого действия, которое не принесло бы хоть кому-то вред или боль, разумеется, не нова. Возможно, мысль о том, что действия, не отягощенные эмоциями, «недеяния», к такому не ведут, позволяет кому-то легче смириться с этим простеньким выводом. Но, увы. С этой мыслью приходиться жить с того момента, как ты ее понял. А что до Хаоса, как первоосновы бытия… Эмиль фон Юнтц, помнится, договорился в воспевании Хаоса, или равнодушной к человеку, Вселенной, до того, что незамутненный интеллект, если совсем уж упростить, стремится слиться с подлинной реальностью Зла. Да, да. Глядя вокруг, можно прийти и к тому, что все это чудовищно убедительно и что ключевые постулаты Юнтца, Лавкрафта, Кроули — верны. Но мне все думается, что это лишь отчаянная попытка напуганного человека снять с себя всю персональную ответственность за содеянное. Хаос — Хаосом, а логика — логикой. Будь это отражением бытия, или же наши поступки зеркальны происходящему в мире, всегда найдется причинно-следственная, да твою мать, полегчает сегодня, или нет, о чем я?! А, да. Связь, конечно, связь. Хотя, конечно, это можно и восторженно отнести к попытке полностью раскрепостить свой личный разум, получить свободу подлинную, вселенского масштаба. Что ты с ней делать-то будешь? Вокруг посмотри, чучело. Свобода — это то, в чем всегда и всюду отказывается человеку, отказывалось и отказываться будет, будь то законы человеческие, природные или же Божьи. Свободен лишь выбор, да и то в свете… Нимесил пить не буду. Потерплю. Служу… Брожу… Хожу… Да все, чего мне хочется — это максимально доступно изложить дуракам суть слова «плохо», чтобы они перестали его говорить, наконец. И принимали меры, чтобы было хорошо. Если угодно — правильно. А сам я, конечно, разбойничек. Как там у Шолохова-то? Которые против власти (в свете фоминской банды и советской власти) — те завсегда разбойники. И платят, как правило, если не жизнью, то шкурой. Вот то, что я ей уже плачу, яснее всего говорит, что я самый разбойник и есть. И да. Я против власти. Которая не заботится о тех, с кого живет. Да по всему миру так, это естественно — все построено на подавлении человека, государство это просто аппарат для подавления человека, в странах Европы он дает лишь различные способы спуска пара — легализация легких наркотиков и венчание педерастов в церквях, но у них, у развитых стран, кем, интересно, хотя бы делают вид, что все во благо человека и так заигрываются в это, что там людям и впрямь неплохо живется. Вот это — правильно. А тут что?»

А дальше квартиру Рамона огласил такой площадной мат, что о философии и строении Вселенной пришлось позабыть. Примочка пошла на второй круг.

…Все началось внезапно. Только что он сунул в руку прыщавому идиоту пакетик со «спайсом», поднял с земли деньги, мельком подумав, что как же легко живется и как они оборзели по сравнению со старыми временами, как в живот его с маху вогнали нож, прямо над пупком, острый, длинный, ударившийся о позвонки. От боли барыга просто упал на колени и низкий, животный рык потек из его поневоле открывшегося рта. Терпеть эту боль было невозможно. Всему есть предел. Боли тоже, но не в этот раз. На секунду мелькнула мысль, что кто-то просто выстрелил ему в живот и он умирает — но не было ни крови, ни звука выстрела, сознание упорно не уходило, а боль пошла на усиление. Она и не думала отступать. Вой перешел в визг, затем в хрип, затем человек упал на бок и, дико верезжа, завертелся, как перерубленный лопатой червь. «Эпилепсия» — мелькнуло в головах у прохожих. Конечно, падучая, только что же он так воет-то?! Но тут несчастный сорвал, наконец, горло и только негромко подвывал, сумев понять, что спасение его в неподвижности, так как любое шевеление боль лишь усиливало. А мимо все шли и шли люди.

В двенадцати других местах примерно к тем же выводам пришли еще двенадцать человек, услужливо дающих малолетним и не очень, дуракам, возможность скоротать свою жизнь, не замечая ее. Мелкие наркоторговцы, те, что подверглись нападениям неизвестного. Лежали они тихо, в основном, в позе зародыша, а потому никого не интересовали. Долго. Но потом, то тут, то там, все же люди, текшие вокруг, сконцентрировали в нужном месте нужную массу сострадания к ближнему и, попытавшись разговорить несчастных, то мягко, то выкручивая уши (неплохой способ привести пьяного в себя, кстати), поняли, что дело тут не в просроченном «боярышнике», а потому стали взывать к медицинским службам. Постепенно бедолаг разобрали по машинам, да и свезли, с разными интервалами в одну и ту же, как и был уверен Рамон, больницу.

— Что за черт, — зло сказал дежурный хирург. — УЗИ, пальпация, рентген — и никакого толку. Ничего нет. Ни снаружи, ни внутри. Но так орать и выдавать такие кривые на монитор (врач был молодой, да и на дежурство только заступил, а потому был заинтригован чуть больше, чем обычно) при энцефалограмме (делать ему было и впрямь нечего) — это не симуляция. Это хрень какая-то.

Торговцы, свезенные с разных точек города, молили об одном — обезболивающем. Врач распорядился проколоть сильнодействующее средство одному из пациентов и того слегка отпустило. Эскулап попробовал этим воспользоваться и узнать, что тот ел или пил, или чем болел, но бедолага сам внезапно показал, что ел и пил, прямо на пол и частично на врача, а частично — в штаны.

Врачи повышенной брезгливостью не отличаются, так что Парацельс принял происшествие стоически и попутно узнал, что это не отравление, не травма, не старые хронические боли, да и вообще, как он уже выразился, происходящее лучше всего уложилось в диагноз «Хрень необыкновенная».

— Сергей Прокофьевич? Это Папа Понедельник, слышал, вас можно поздравить? Вам предстоит несколько часов уверенно нескучного времени, судя по всему? — спросила трубка.

— Что вы хотите? — Зло спросил Сергей Прокофьевич.

— Чтобы вы поехали в больницу, на выбор навестили там любого из своих уродцев, а потом позвоните мне на этот номер, да и скажите, который. Я вам там еще кое-что покажу.

— Вы что, поименно их знаете? — Спросил Сергей Прокофьевич равнодушно.

— В том числе. Но лучше, если вы просто скажете, откуда был привезен этот выродок. Езжайте, езжайте. Иначе дальнейший разговор не имеет смысла, а мне придется прибегнуть к совершенно крайним мерам, — сказал Папа Понедельник. И прервал связь.

Как и требовали от него (а просьбой это назвать нельзя было бы даже из самой патологической вежливости), Сергей Прокофьевич отзвонил по номеру Лумумбы, а когда Папа Понедельник, наконец, ответил (очень далеко не сразу и очень далеко не на первую попытку дозвониться), поведал тому, у чьего изголовья он склонился.

Это был тот самый счастливец, которому досталось обезболивающее. А потому он более-менее был уже на этой грешной земле, а не в аду, от того был поражен оказанной честью. Странно было видеть морскую свинку, готовящуюся на алтарь науки, которая полагала, что ей оказана высокая честь.

— Смотрите внимательно, — приказал Папа Понедельник и в следующий миг торговец заорал так дико, как только может заорать человек, который человек быть уже почти перестал. Тот самый раскаленный клинок, вошедший ему в живот, провернулся, а затем пошел по кругу. Сознание не уходило, барыга выл, хрипел, грыз подушку, обмочился, плакал и стонал, врач стоял рядом, готовый сделать второй укол, на сей раз речь шла уже о наркосодержащем препарате, а потому, когда пациент снова скорчился, сделал ему, наконец, инъекцию. Через некоторое время торговец белым порошочком стих.

— Убедительно? — Осведомился Папа Понедельник, — или как? Я понимаю, что вас таким не проймешь, вы и не такое видели, а то и делали. Но. Это не все. Ему сделали укол? — Папа Понедельник явно не угомонился. И человек, которого накачали наркотиком, снова завыл так, будто ему просто ввели глюкозу.

А с чего бы Рамону было угомониться? Держи в руке куклу, да и проворачивай воткнутую ей в живот иглу.

— Пока вы не свернете свою деятельность и не распределите деньги среди тех, кому они нужны, эти тринадцать человек, ваших людей, Сергей Трофимович, что вам доверились, ваших тринадцать барыг так и пролежат с этой болью в больнице. Доступно?

— Да мне наплевать на это, Папа Понедельник, понимаете вы это, или нет? — Весело спросил Сергей Прокофьевич.

«- Пока вы не свернете свою деятельность и не распределите деньги среди тех, кому они нужны, эти тринадцать человек, ваших людей, Сергей Трофимович, что вам доверились, ваших тринадцать барыг, так и пролежат с этой болью в больнице. Доступно? — Да мне наплевать на это, Папа Понедельник, понимаете вы это, или нет?» — Вдруг ответила трубку голосом самого Сергея Прокофьевича, и он понял, что беседа шла под запись.

— Ну-ну, как знаете. Плевать, говорите? Посмотрим, что скажут ваши сотоварищи. Вернее, те, кто бегает прямо по земле, вроде этих, кто сейчас в больнице. А потом попробуйте все же немного подумать. До свидания. — Папа Понедельник снова отключился.

А тем часом в другой части города готов был биться головой об стену Халиф. Полученная информация, в том числе, передача разговора с Папой Понедельником, была неразрешимой задачей на сей момент. Отравление чем-то медленнодействующим? Пролонгированный яд? Кто им его давал? Где? Когда? Они же не буржуа из парижского, средней руки квартала, которые кушают в одном и том же кафе или ресторанчике поколениями. Дистанционная инъекция? Как снотворным по зверю? Вряд ли. Проверить надо, опрашивать этих полутрупов смысла нет, они не вспомнят, но результаты анализов крови и прочих выделений он получит через час.

Через час он их и в самом деле получил. Ничего.

— Забавно, — резко взял себя в руки Халиф, поняв, что настоящая драка только-только начинается, — что день грядущий мне (он сделал ударение на слове «мне») готовит? И что это такое? НЛП посредством касания? Или он что-то им впорол, когда бил? Но анализы чисты. НЛП физического воздействия? Спецслужба? Чья? Сионских мудрецов? НЛП, НЛП… Сектанты могли бы попасть под такое, но они не сектанты. Их ничего не связывает, кроме рода деятельности. Сектанты… НЛП… Сектанты… Секта… Сектант… — он крутил слова и так, и сяк, порой это помогало. Не помогло. — Хорошо. Если я не могу найти этому научное объяснение, значит, его нет. А если есть, то никто бы не стал размениваться на такую мелочь, как эти людишки, да еще и с такой помпой. Нет. Сектанты — или… Сектант? Чего добиваются сектанты? Что делают вообще? Служат, вот что. Служат, служки, служить, услужливо, нет, служение, чему или кому, во имя кого-то, или чего-то, или…Сектанты или служки. Прекрасно. Так чего хотят сектанты? Или служки того или иного рыцарского ли, церковного ли, магического ли ордена? Статуса? Папа Понедельник, как он сам сказал не так давно, не нуждался в признании. Посвящения. Верно. Знаний, которые они не получат больше нигде. И никто, кроме них, его, такого важного и бесценного, не получит. Судя по всему, знания этот человек получил еще те. Это не светлый эликсир мира и добра. Это тьма.

Халиф был ученым. Он не создавал сущностей без необходимости, но был согласен со Стругацкими и их героем Странником, что все ему простят, кроме одного — недооценки опасности. Даже неявной и неясной настолько. Он шел от простой логики с рядом допущений, так как не был узколобым фанатиком и полагал, что если что-то в его голове не укладывается или не находится, то это отнюдь не потому, что оно дурно или неприемлемо. А потому, что голова или слаба, или мала. Он позвонил шефу.

— Сергей Прокофьевич, этот человек работает в области, где мои познания, увы, не особенно глубоки. Это не химия. Это даже не физика и не гипноз, — Халиф не стал уснащать речь сложными словами, — этот человек колдун.

— Вы в своем уме? — Осведомился Сергей Прокофьевич.

— Да, совершенно. Не пил, не курил, не употреблял ничего, кроме чая. Вы можете мне не верить. А можете верить. Но я бы хотел спросить — что вы думаете делать дальше? — Осведомился Халиф.

— А вы с какой целью интересуетесь? — Сердито спросил шеф.

— От ответа зависит мое дальнейшее поведение, — отвечал Халиф.

— Вы хотите сбежать, Халиф? — Сергей Прокофьевич соображал быстро, как уже упоминалось.

— Нет, пока не хочу. Просто я хочу понять, насколько серьезно вы отнеслись к ситуации, — развил свою мысль Халиф.

— Все будет идти так, как шло, — ответил Сергей Прокофьевич, — а я буду ждать. Даже не смотря на то, что сказали вы, и на то, что этот человек может слить на меня в низы инфу, что я не дорожу людьми. Это не так опасно. На их место дураков хватит.

— Я не ошибся в своих прогнозах, — удовлетворенно сказал Халиф.

— Но вы со мной? — Спокойно на удивление осведомился шеф.

— Да, с вами, — ответил Халиф. Спокойно. Но спокойствие его, к сожалению, было слегка напускным.

«Если бы вы резали карманы, выставляли хаты, брали на гоп-стоп запоздавших прохожих, грабили магазины или даже банки, вскрывали сейфы, угоняли машины, словом, были бы теми, кто некогда звал себя «честными ворами», честно крали бы и грабили, а потом честно бегали от милиции, тьфу ты, мать ее, полиции, пребывая в ушедших в Лету отношениях: «У каждого свое дело, я ворую, он ловит, мы уважаем друг друга», если бы вы не покупали власть и ту же полицию, если бы вы не стали теми, кем стали — я бы вас не тронул», — вслух говорил Рамон, прохаживаясь вокруг стола с тринадцатью куклами, взял одну в руки и сказал: «А вот тебя я знаю лично, паренек с городской окраины, ублюдок, лишивший человека…» — и пошел дальше, продолжая свой монолог, которому куклы молча внимали.

«Если бы вы не стали одним целым с тем, от кого такие, как вы, еще до Стеньки Разина открещивались — от властей, если бы ваши преступления не стали так ужасны, не ваши, нет, вы — мелочь, но пошедшая не туда, хотя и ваши тоже, вы же не пробуете на себе, что вам дали продать на сей раз? Нет. То есть, смело рискуете… Чужими жизнями. Хаос? Да нет. Структурированная система. Четко, отлажено. И никого нет, кто смог бы ее повалить. Но пошатнуть — я смогу. Или я бы не стал уродовать себе лицо, причем это самое малое, что я ставлю на кон. Вот так вот живешь, думаешь, а потом приходят Юнтц, Кроули и Лавкрафт и стараются просто вырвать у тебя почву из-под ног. В этот момент ты понимаешь, что человеку необходимо. Константа. Пусть одна, но настоящая. Она у меня есть. И даже не одна. Вот что теперь вы мне оставили в качестве выбора? Вытащить иголки? — Он заметил, что, задумавшись, крутит иголку, воткнутую в живот кукле, которую держал в руках, досадливо поморщился, но не прекратил. — Вот вытащу. И? И я проиграл. Нет, ребята. Не вытащу. Да, это страшно. То, что я делаю — страшно. С таким в церковь не пойдешь. Не исповедуют. И грехи не отпустят. Пожалуй, что и живым-то отпустят — вряд ли. Так что, первые ласточки, отправляйтесь-ка вы в коробку, в кладовую. С иглами вместе. Вот вам и Хаос, и закон равновесия в одном лице. В конце концов, ничто ниоткуда не берется и в никуда не исчезает, кто-то же создал Хаос. Для вас, правда, это будет самый обычный ад. Ну, как сказано в чудесном фильме «Семейство Адамс»: «Делаю, что могу».