Йарахонг. Город и тьма

Интерлюдия 4

Ночной воздух налит переменами. Он пахнет далёким дымом и кровью, звенит железом и людскими голосами. Проявленные и смертные заняты своими мелкими дрязгами. Некому наблюдать и замечать, некому распутывать вероятности и подсматривать в будущее. Сегодняшняя ночь — лучшая.

Ты тоже чуешь это своим примитивным человеческим мозгом, и потому настойчиво переспрашиваешь, как будто от этого зависит не только твоя жизнь:

— Что я должен делать?

Порядок привязки до смешного прост. Ничто не ново, всё повторяется в мире сотни и тысячи раз. Но придётся быть внимательным, ведь ты это делаешь впервые, а водить твоими руками пока невозможно.

Тебе нужен крупный камень, кость скалы, намертво вросшая в плато, чтобы ни разбить, ни унести. Да, этот подойдет. Броскость ни к чему — даже в такую ночь излишнее внимание привлекать не стоит. Нет же, в твоей крови надобности нет. Оставь это страшным сказкам и целителям, но что-то живое все-таки не помешает. Ты осматриваешься, насколько хватает убогого ночного зрения. Твои движения становятся деловитыми и быстрыми, но поблизости ни кошек, ни птиц, и даже вездесущие крысы куда-то делись. Думай сам. Уж на это-то ты должен быть способен. Ты осматриваешь землю и соседние стены и, напрягшись, поднимаешь тяжелую прогнившую доску. Под ней внезапно выглянувшая луна высвечивает ком бледных личинок и большого черного жука с глянцево блестящей спиной. Да, он вполне подойдет.

Еще тебе нужно что-то очень ценное. Самое важное для тебя. Были времена, когда люди ломали на алтарях короны и фамильные реликвии, а иные даже… впрочем, не будем о них. Ты замираешь, как испуганный зверек. Твое сердце бьется в горле, эмоции рвут черепную коробку. Трясущимися руками ты достаешь из-за пазухи затертую соломенную лошадку, самую великую твою ценность, единственное, что осталось от матери. Ежишься от ночного воздуха, забравшегося под тряпье к проступающим под кожей ребрам, но решительно протягиваешь ладонь во тьму:

— Вот.

Черный жук сучит ногами и сердито скрипит хитиновой шеей. Ты без жалости кладешь его на алтарь и бьешь камнем. Твердый жучиный панцирь лопается с влажным хрустом. Пальцы, сжимающие игрушку, трясутся, но ты не даешь им воли. И правильно, пальцы должны слушаться, точно так же, как и мальчики. Ты снова бьешь, дергаешь, разрываешь нитки зубами, сыпешь колкий соломенный ворох туда же, к давленому жуку, и исступленно повторяешь услышанные в ночном шепоте слова клятвы.

— Клянусь быть воплощением твоим. Клянусь быть твоими очами, глядящими на мир, твоим голосом, звучащим в мире, твоими руками, меняющими мир, твоим бьющимся сердцем. Клянусь.

Тебя окутывает сила. Ты чуешь ее всем своим тщедушным телом, мурашками по коже, вздыбленными волосами и шепчешь еле слышно, холодея от сладкого ужаса:

— Кто ты?

Надо же, всё-таки догадался спросить, хотя и слишком поздно. Конечно, ты получишь ответ: на такие вопросы нельзя отвечать ложью. Иные, солгав, навеки утратили собственную сущность.

Ты слышишь — ночным бессветным воздухом и всем своим существом:

— Тьма.