Бабло

Глава 19. Прогулка на яхте

Яхта «Селестиаль» покачивалась на волнах, отражая в воде золотые блики заката. Пол, облокотившись на перила, смотрел, как над городом поднимается дымка вечернего тумана. Мэт сидел за столом из полированного тика, щурясь от солнца, которое играло на экране его ноутбука. Между ними стояла бутылка шотландского виски — нераспечатанная.

— Ты всё ещё веришь, что нейросетям можно доверять? — Мэт ткнул пальцем в график с пиками, похожими на кардиограмму. — Вот здесь нейросеть купила нефть за час до обвала. Гениально? Или просто повезло?

Пол повернулся, ветер трепал его свободную рубашку.

— Везение — для лотерей. Алгоритм увидел паттерн, который люди пропустили. Всё просто.

— Паттерн? — Мэт фыркнул, откинувшись в кресло. — Ты знаешь, что тогда случилось в Нигерии? Люди голодали, потому что цены на топливо взлетели. А твой паттерн — он учитывал это?

— Рынок не обязан быть этичным, — Пол взял со стола яблоко, покрутил в руках. — Он как океан. Ты не винишь волну за то, что она топит корабли. Ты учишься её читать.

Мэт закрыл ноутбук с резким щелчком.

— Волны не создают искусственных цунами. Твой алгоритм — да. Ты играешь в бога, Пол. А боги, если забыл, всегда падают.

Наступила пауза. Где-то вдалеке крикнула чайка. Пол откусил яблоко, медленно прожевал.

— Знаешь, почему я назвал яхту Селестиаль? — спросил он, глядя на горизонт. — Потому что звёзды не боятся темноты. Они горят, даже если их никто не видит.

— Поэтично, — Мэт налил себе виски, игнорируя бокал. — Но звёзды не продают акции.

Пол улыбнулся.

— Зато они светят миллиарды лет. Долгосрочная перспектива, Мэт. Твои клиенты хотят прибыли сегодня. Моя система строит завтра.

— Завтра? — Мэт поднял бокал в сторону города, где уже зажигались огни. — Там, в этих окнах, сидят люди, которые однажды спросят: «Кто решил, что наша жизнь стоит дешевле их алгоритмов?» И что ты ответишь?

Пол бросил огрызок яблока за борт. Круглые рыбы тут же начали рвать его на куски.

— Я скажу: «Спросите у своих правительств». А потом я куплю их долги за полцены.

Мэт засмеялся — сухо, без радости.

— Ты становишься циничнее меня.

— Нет, — Пол повернулся, его глаза блестели холодно, как лезвие. — Я становлюсь реальным.

Ветер усилился, захлопнув крышку ноутбука.

Но Пол уже не смотрел. Он видел будущее!

Солнце палило так, будто хотело выжечь все тайны мира дотла. Яхта Пола скользила по бирюзовым волнам, оставляя за кормой пенную дорожку — словно цифровой след в бесконечном океане данных. За столом из полированного тика, между бокалов с шампанским и тарелок с устрицами, витал вопрос, который оба старались не называть вслух: Как украсть огонь у богов?

Пол откинулся на кожаное сиденье, щурясь от бликов на воде. Его голос, как всегда, резал воздух лезвием:

— Ты говоришь «большие данные», как будто это рыба в сетях. Но корпорации держат их глубже, чем подводные кабели. Твои «облачные технологии» — детский сад. Там всё под колпаком у тех же гигантов.

Мэт потянулся к стакану с водой, льдинки звякнули, словно предупреждая: осторожнее. Он знал, что Пол ненавидит пафос, но рискнул:

— Представьте архипелаг… Каждый остров — дата-центр. Мы строим свой. Независимый. Без слежки, без посредников.

— Свой? — Пол фыркнул, поднимая бровь. — Ты хочешь рыть тоннели под океаном? Это не стартап по доставке суши.

— Десять миллионов евро. Оборудование, шифрование, команда… — Мэт выдохнул цифру, будто сбрасывал балласт.

Пол замер. Его пальцы начали барабанить по столу — нервный ритм, знакомый Мэту как предвестник бури.

— Десять миллионов — это входной билет. А где взять их данные? — Он ткнул пальцем в горизонт, где танцевали чайки. — Не ту статистику, что продают на каждом углу. Нам нужны их нейроны. Их страхи. Их несовершенные алгоритмы.

Мэт потянул галстук, внезапно ощутив удавку. В голове всплыли отчеты: фабрики данных Минцифры, облачные аукционы, утечки через подрядчиков… Но всё это было как рыбалка на голый крючок.

— Есть тени, — начал он осторожно. — Компании, которые «чистят» данные для банков. У них есть доступ к сырью… через бэкдоры.

Пол встал, его тень накрыла Мэта.

— Тени горят на солнце. — Он указал на экран яхты, где мигала карта судоходных путей. — Видишь это? Каждый грузовик, танкер, самолет — источник данных. Не жди милости от гигантов. Стань пауком. Сплети сеть из датчиков, сенсоров, подслушивающих вышек. Собирай крохи.

— Но это годы! — Мэт почти вскрикнул.

— А ты хотел яркую вспышку? — Пол повернулся, его профиль слился с линией горизонта. — Данные — это не нефть. Это пыльца. Ты не крадешь её — ты приманиваешь.

Мэт посмотрел на воду и задумался...

Время близилось к вечеру. Закат окрашивал горизонт в цвет ржавого железа, словно предупреждая: время на исходе.

— Бюджет на постройку десять миллионов, Мэт. Не больше, — Пол обернулся, его тень легла на стол с картами глубин, помеченными красными крестами — потенциальными местами для дата-центра. — Мы строим не серверную ферму. Мы создаём цифровую крепость. Охлаждение, подводные кабели прямого доступа к азиатским узлам, защита от кибератак уровня Пентагона… Инвесторы должны это понять.

Мэт, растянувшись в кресле с ноутбуком на коленях, щурился от бликов на экране. Графики показывали капитализацию конкурентов.

— Они понимают только язык цифр, — он ударил пальцем по отчётам. — Ты хочешь, чтобы они поверили в сказку про «самый безопасный дата-центр в мире»? Тогда нам нужен пиар-взрыв. Не конференции, а шоу. Взломать наш тестовый сервер при всех. Устроить саботаж и тут же его подавить. Зрелищно.

— И рискнуть репутацией до старта? — Пол хмыкнул, допивая виски. — Нет. Мы играем в долгую. Привлекаем не фонды, а… корпоративных параноиков. Тех, кто до сих пор хранит данные на дискетах в бункерах. Они заплатят за иллюзию контроля. Ветер резко сменил направление, яхта качнулась. Над головой пролетела чайка, крикнув что-то похожее на насмешку.

— Ладно, сказал Пол, — я решу вопрос с инвесторами. Позвоню своим старым друзьям. Ты займись вопросами постройки дата-центра и уложись в бюджет!

— Хорошо, шеф! Будет сделано, — отрапортовал Мэт как матрос пиратского корабля.