Вор черной масти

Эпилог

07 августа 2011 года. 21 час 02 минуты по местному времени.

Какая-то станция между Иркутском и Читой.

Я, очнувшись, снова сидел в купе поезда, держал Инну за руку и говорил ей:

— Вашу проблему я решу, не нужно беспокоиться.

— Я отблагодарю вас, я буду очень признательна, — отвечала она, при этом пристально смотря на меня.

— Посмотрим, посмотрим, — я тоже глядел на Инну, удивляясь при этом, как я сюда попал и почему вижу себя живым. Меня ведь убили! Может быть, я уже на том свете?

Но тут раздался голос проходящей по вагону проводницы, который вернул меня к действительности:

— Станция. Остановка двадцать минут!

Я в поезде! Но как я попал сюда?

— Я, пожалуй, выйду проветриться, — нерешительно сказал я. — Покурю на свежем воздухе.

— Не ходи! Не нужно! — голос Инны почему-то предательски задрожал. Казалось, она хочет схватить меня за руку.

— Не пойду, — легко согласился я. — Посмотрю на станцию через окно.

И тут мой взгляд упал на свою руку. И от этого мне сразу поплохело, в горле встал комок. На тыльной стороне руки, на кисти отчетливо были видны синие кресты набоек — знаки отсидок в лагерях.

Я порывисто встал и подошел к коридорному окну вагона, стал рассеяно смотреть на платформу. При этом я гадал, есть ли на моем теле еще набойки? Я твердо знал, что есть, но все равно боялся признаться себе в этом.

Кто я? Где я?

По перрону, вдоль поезда, с сумками бежал какой-то мужчина, видимо, боясь опоздать на посадку. Я еще подумал, куда он так спешит, ведь поезд будет стоять еще не меньше пятнадцати минут. Поравнявшись с моим окном, этот торопящийся пассажир вдруг остановился, повернул голову и злобно посмотрел на меня, стоявшего за оконным стеклом вагона. Чуть передохнув, этот странный мужик рысью побежал дальше, но я еще успел увидеть, как он вдруг споткнулся, и нелепо взмахнув руками, начал падать. Одна из сумок выскочила из его руки…

— Опаньки! — непроизвольно выкрикнул я. — Опять эта падла ссученная беспредел не по-понятиям замутила!

Кто-то снова конкретно ПОПАЛ!

Вот такая история, Вовчик! Что, ты не Вовчик? Андрюха? Максим? Слушай, извини, запамятовал, как тебя зовут! Рудники долбаные! Вот это все со мной случилось, да. Круто? Не веришь? Бля, буду, все как на духу пересказал, без понтов! Но самое козырное, на потом оставил… Нет, это не конец. Я тоже думал, что все на этом закончится. Шиш с маслом! Дальше такое случилось… Но об этом как-нибудь потом, устал я сегодня сильно…

Москва. Март — июнь 2014 год.