Портальеро. Круг второй

Глава 20

Глава двадцатая.

Каждый человек считает себя центром мира. И каждый мнит себя исключительным…

Как узнать: «Что ждёт за поворотом?»

Не заглянешь, так и не поймёшь,

То ли там хорошее чего-то,

То ли ждёт злодей, сжимая нож.

Как узнать: «Что приключится завтра?»

Знал бы прикуп, жил бы как король.

Жизнь — не книга. И небесный автор

Не писал заранее нам роль.

Мы свою судьбу устроим сами.

Пусть не так красиво, как в кино,

Но, под голубыми небесами

Счастье обретём мы всё равно.

Январь 1942 года.

СССР. Где-то под Смоленском…

Нет. Я не упал лицом на пылающие угли. Мне повезло. Я откинулся назад. А так, как там была стена, то даже и не упал вовсе.

Мне это было хорошо видно сверху, так как я ментально покинул тело и наблюдал сам себя со стороны. Похоже, что у меня произошло некое магическое опустошение, и я не скоро ещё смогу «колдовать». Хорошо ещё, что успел спасти нашего друга волка, да залечить пораненную ногу. Я разглядел, что рана уже не кровоточит. А вырванный кусок прижился на прежнем месте. Правда синюшный шрам всё ещё напоминает о том, что недавно на ноге была кровавая рана. Ну, да ладно. Пластической хирургией и полным восстановлением кожного покрова займусь после. Вот накоплю побольше магической энергии…

Ага. Легко сказать, труднее сделать. Все драгоценные камни из ювелирных украшений я уже извёл. Надо было бы поэкономнее с ними обходится. Может и не стоило впитывать их все сразу? По одному и не спеша… Но тогда бы я не смог продвинуться так быстро в использовании магии.

И, кстати… Раньше, когда я покидал тело, то тратил свою магическую энергию, или как там её называли в книжках… ману. Точно, похоже на манную крупу — манку. Ладно. Мана, так мана. Но почему я сейчас свободно нахожусь вне тела, хотя сил никаких уже не осталось? Что-то тут не так. Я случайно не умер? Нет?

Вроде бы нет. Вон оно, моё тело… Сидит у стеночки и сопит в две дырочки, делая вид что спит. Даже Маша, кажется, не заметила того, что я отключился. Ну и хорошо. Иначе меня сейчас бы снова трясли, как грушу… «Максим! Вставай! Что с тобой?»

А со мной вроде бы ничего и не случилось. Я просто устал и уснул. Странно только почему я тогда летаю тут вокруг своей тушки? Интересно, а если слетать подальше? Может рискнуть? А почему бы и нет? Рискну…

День уже клонился к вечеру. Синие тени от деревьев лежали на белом снегу. И лишь кровавые пятна да истоптанная полянка ломали сказочную картинку заснеженного леса. Да… Славная была охота, как сказал бы Маугли…

Несколько окровавленных волчьих тушек по-прежнему «украшали» местный пейзаж. Хорошо, что зима. А то бы в скором времени вонь стояла бы в округе. Сколько на этой полянке уже крови пролилось. Да ещё у меня в магических закромах штук несколько осталось. Надо бы и от них избавиться. Нечего таскать с собой всякую гадость.

Я решил попробовать избавиться от дохлых волков прямо сейчас… Получилось. Вывалил всех прямо посреди полянки. Да… Большая куча. И что? Устроить тут погребальный костёр или похоронить убиенных в бою хищников, предав земле?

Вроде бы у моего хищного друга с мясными запасами всё в порядке. За последние несколько дней я ему немало подкинул трофеев. Так что, лучше закопаю. Место для захоронения я выбрал посреди поляны и стал действовать.

Странно. Там, в землянке, я не просто уснул от усталости, я вырубился на хрен. А тут, в бестелесном виде, у меня вообще нет никаких проблем с магической активностью. Даже какая-то непонятная бодрость ощущается. Всё получается так просто, словно сил у меня немерено и запас маны бесконечен. Странно всё это…

Машинально я глянул на свой магический индикатор. Камень на моём перстне не был совсем уж чёрным. Но и нельзя было сказать, что он светится. Да… Слов не хватает, чтобы определить. Как это выглядит. Но голубоватые блики на тёмно-сером камне явно намекали, что тут на полянке «попахивает» магией.

Попытка определить направление, в котором свечение становится ярче, ни к чему не привела. Как я ни крутился во все стороны, но это никак не повлияло на изменение оттенка камня в моём перстне. Сигналы про небольшую магическую активность исходили не только с середины поляны, но и от деревьев, как я заметил.

Блин… А если?

Я вспомнил слышанные или читанные когда-то давно истории про друидов. И ещё почему-то на ум пришли эльфы из фантастических книг. Они тоже вроде бы получали магическую подпитку от леса и деревьев. Причём, чем старше было дерево, тем больше было в нём магии. Только я не помню, что там надо было сделать с деревом, чтобы напитаться от него магией. Ну да ладно… Я и про магию-то раньше ничего не знал… Да и сейчас не знаю толком по сути своей. Действую «методом научного тыка». Хотя такой способ действия больше всего напоминает проверку тока в проводах при помощи голой руки. Типа: жахнет током, значит ток есть… Глупый способ, но очень наглядный.

Но всё равно, с деревьями надо будет попробовать законтачить. Потом… Сперва я избавлюсь от живописной кучи дохлых волков.

Прямо посреди поляны я начал убирать снег, оголяя промёрзшую землю. Опыт земляных работ, осуществляемых с помощью магии, у меня уже изрядный. Так что выдумывать что-то новое я не стал. Один за другим, пара кубометров земли исчезли уже, спрятавшись в моём магическом пространственном хранилище. Я подумал-подумал и вынул ещё один куб. Так уж точно все волчьи тушки уместятся под землёй.

Раз-два, раз-два… Похороны — работа монотонная. Одно я заметил, копая землю. Углубляясь, я никак не приближался к источнику магии. А ведь я на это рассчитывал, когда начал копать именно посредине поляны. Была такая дурацкая мысль, что магический источник мог исходить из чего-то что прячется поглубже под землёй. Но оказалось, что небольшой, но стабильный магический фон тут везде, и в то же время он так размазан по лесу, что точку концентрации определить невозможно. Ну и ладно, решил я, закидал тушки убиенных волков на дно глубокой ямы и стал заново засыпать могилку мёрзлой землицей. Раз, два, три… Вот и делу конец. Посредине полянки возник небольшой курганчик. Приличная такая кочка на ровном когда-то месте. Поверх могилы высыпал весь снег, что собрал для того, чтоб до земли докопаться.

Вспомнились слова, читанные когда-то в одной старой книжке: «Посмотрел он на сотворённое, и подумал, что это хорошо…»

Не уверен, что я правильно процитировал священную книгу, но слова правильные вроде бы…

Я ещё раз осмотрел полянку и окружающие её деревья. Ну, что? А не попробовать ли мне вот прямо сейчас стать друидом? Ведь были же на земле люди, которые получали магию от общения с природой. Это, конечно, если то, что я про них слышал правда. Ведь они жили очень давно, и от них не осталось никаких письменных свидетельств. Только если сказки. Сказка — ложь, но кто-то говорил, что мы рождены, чтоб сказку сделать былью. Вот стану друидом, а Машка пусть будет этой, как его… Дриадой…

Почему-то мне на ум пришло сделать то, что я давно уже не делал… Посмотреть на окружающий меня пейзаж при помощи зрения, усиленного магией. Раньше оно мне помогало видеть дальше, чем была такая возможность. Может сегодня с его помощью я смогу видеть лучше, чем раньше? Интересно, а я смогу увидеть магию, или хотя бы её признаки?

Я постарался напрячься, вспоминая то, что делал в прошлый раз для улучшения зрения. Но вокруг особо ничего не изменилось. Вот если только… Я пригляделся повнимательнее… Нет, не показалось…

Стволы деревьев были окутаны еле заметной голубоватой дымкой. И, как мне показалось, стволы раскидистых елей светились поярче, но в том-то и дело, что добраться до их стволов мешали лапы с зеленеющими иголками. А на голых берёзках свечение было практически незаметно. Может быть летом, когда природа цветёт и пахнет, зелёные деревья выделяют больше магической энергии, но до этого лета ещё и дожить надо как-то.

А ещё я заметил, что тоненькие нити голубого света тянутся от деревьев по снегу и сходятся где-то посредине полянки. Причём не сходятся в одну точку, а как бы образуют некую спираль, постепенно закручиваясь… Но в конечном итоге, концентрация энергии становится более яркой где-то по центру поляны, но при этом не светится слишком ярко, а так… слегонца.

Протянув ладони вперёд, я попытался прикоснуться к этим светящимся ручейкам. Хотя не слишком было понятно, куда конкретно течёт энергия… Может, от деревьев к земле, а может наоборот, от земли к деревьям.

Блин. Сплошная физика. Не помню, как там в школе определяли направление движения тока по проводам… А ещё было вроде бы «правило буравчика»… Название было смешным, потому и запомнил. А вот суть, хоть убей, так и не могу вспомнить. Что-то там по часовой стрелке надо вращать, а что-то против часовой… Похоже, что мне по жизни попадались проблемы в основном с «левой резьбой».

Да… Надо было лучше учиться в школе… Но я всё делал по классике. И как там у него, у классика этого сказано? «Мы все учились понемногу чему-нибудь и как-нибудь…»

Во-во… Вот и я так. Понемногу, чему-нибудь и как-нибудь… Кое-как и слегонца…

Неожиданно от текущих в неизвестном мне направлении голубоватый струй энергии отделился небольшой ручеёк… Так, отросток тоненький не более того. Как усик от клубничного кустика, побег, или как там ещё называется, когда от чего-то главного ответвляется в сторону что-то тонкое, для того чтобы создать что-то новое…

Ага… а ещё я такое видел в фильмах про инопланетных захватчиков. Там тоже от безобидного на вид кокона отделяется тоненькая ниточка и подчиняет себе вполне себе земной организм.

Я чуть-было не отдёрнул руку, но вовремя притормозил. Опасности никакой я вроде бы не чувствовал… Или просто тупо понадеялся на наш русский авось? Ну а может быть слабоумие и отвага — это и есть движущая сила в развитии человечества? Ведь плыли когда-то утлые деревянные судёнышки в неведомую даль, куда-то на край света, даже не зная толком куда они доплывут-то в конечном итоге.

Как там в песне было про какого-то матроса? «Он шёл на Одессу, а вышел к Херсону…»

Нет. Это плохой пример. Но вот Христофор, мать его, Колумб… Тоже ведь хреначил куда-то, чтобы в Индию попасть, а попал в Юнайтед, мать его, Америку. Хотя в те времена Юнайтед Стейтс не было ещё и в помине. Зато Русь уже была, и правил Русью Иван Великий, тот который третий. А по землям будущих Соединённых Штатов бегали голозадые аборигены с острыми палками. Но не прошло и пятисот лет, как америкосы стали весь мир поучать, как быть и как жить… Сразу вспоминается фраза из анекдота: «И эти люди запрещают нам ковырять пальцем в носу…»

Блин. Опять меня куда-то не туда понесло… А и правда, чего это я? Да ничего… С тех пор, как полупрозрачный светящийся отросток магической энергии обвил полупрозрачную руку моей астральной тушки, я находился в состоянии некоей эйфории. Даже не могу ни с чем сравнить ощущения, происходящие сейчас где-то внутри меня. Где-то очень глубоко внутри меня. Сперва казалось, что после того, как меня долгое время пичкали мерзкопахнущей брагой, я испил громадный обжигающе-приятный глоток чистого спирта. Пил-пил и не мог напиться. Но при этом не теряя сознания и не улетая куда-то в пьяном угаре…

А потом мною овладело и вовсе ни на что не похожее ощущение лёгкости и какой-то всепоглощающей благодати. Да, хрен его знает, как назвать и обозвать это чувство… Вот представьте! Вылазишь из затхлого подвала и вдыхаешь чуть ли не чистый кислород… Нет. Не кислород… Просто очень чистый и приятный воздух, без примесей и запахов… Дышишь, дышишь, вдыхая полной грудью, и не можешь надышаться. И уже даже не можешь не вздохнуть, ни выдохнуть. А при этом куда-то летишь… летишь…

Лететь пришлось, правда, недолго и недалеко… Меня тупо свернуло, вернуло и зашвырнуло в мою подраненную тушку, что нежилась возле печки. Я даже не успел толком насладиться магической эйфории. Сколько она длилась? Пару минут, полсекунды или целую вечность?

— Максим!

Меня снова трясут тонкие, но крепкие руки моей рыжеволосой спутницы…

Млять… Как же это не вовремя…

— Послушай, ты, дочь тевтонского народа! Ну на фига ты опять меня трясёшь? Я же тебе сказал, чтобы ты не трогала меня, когда меня нет в этом теле!

— Ой! — отшатнулась рыжая бестия. — А я думала, что ты потерял сознание от того, что…

— Я скоро умру от того, что какая-то взбалмошная девчонка вторгается в мои дела, особенно во время магического ритуала.

— Но я не знала…

На глазах Машки начали набухать большие прозрачные слёзы, хотя хоть какой-то вины за содеянное в тех глазах я не обнаружил.

— Только не делай вид, что тебя опять незаслуженно обидели!

— Ты… Ты…

— Маша! Я между прочим, прямо сейчас искал способ, как нам убраться отсюда, куда-то в более цивилизованное место…

— Нашёл?

— Не успел…

— Опять я виновата?

— Ну а кто же ещё? Я что-то больше никого тут не наблюдаю. Даже волки что-то кончились…

Я злился на Машку, скорее всего, лишь из-за того, что она так жестоко прервала мой сеанс эйфории. Эдакая злость наркомана, которого вернули из наркотического забытия. Сам никогда такого не испытывал ни в этой, ни в прошлой моей жизни. Но, наверное, у несчастного нарика, такие же ощущения. Ну и хрен с ними, со всеми этими нариками. Пусть им всем земля будет стекловатой! Но у меня-то почему такая ломка нарисовалась?

Мария уже отлипла от меня и пошла «обижаться» в другой отсек землянки. А я всё никак не мог вспомнить: «Что было со мной там, на полянке?» Какая-то неуловимая мысль маячила где-то на краю сознания. Но никак не могла воплотиться в хоть какую-то более-менее разумную форму. Что-то такое было, чего я не успел не только понять, но и осознать даже толком. Голос? Не помню я никакого голоса… Но кто-то же пытался до меня что-то донести. Какую-то мысль… Очень важную? Наверное… Жаль только что я ничего не помню…

Вдруг внезапно голову пронзила какая-то неимоверная боль… Похоже, что через мой мозг кто-то пропустил мощный разряд электрического тока… Во откуда взялся электроток в этой лесной землянке?

Я попытался схватиться за голову обеими руками, но почему-то не поймал её… Всё закрутилось. Завертелось. Перед моими закрытыми глазами в бешеном ритме и с безумной скоростью стали пролетать какие-то картинки, цифры и буквы… Сумасшедший киномеханик раскрутил киноленту со скоростью миллион кадров в секунду. Наверное, поэтому я и не успевал увидеть то, что мне показывают.

Голова закружилась. Непередаваемое ощущение «вертолёта». Было такое со мной. Да… Когда-то в далёкой молодости прошлой жизни… Мой друг назвал это состояние «недоперепил». Я лежал в состоянии полного грогги. Меня мутило, а перед глазами завис, и всё никак не мог улететь невидимый вертолёт…

А я всё-таки «улетел»… Куда-то очень далеко…

— Максим!

В чугунной голове звонким колоколом глухо раздавался откуда-то издали знакомый голос.

— Максим…

Опять эта вредная девчонка пытается вытрясти из меня душу. Ну чего ей ещё от меня надо? А-аа… Как же болит голова…

— Макси-и-им…

Блин… Когда же это всё закончится? Прав был герой Миронова говорящий, что жениться надо на сироте… Стоп! А это-то тут при чём? Мы с Машкой не женаты вроде бы… Да и кто захочет в добром уме и светлой памяти жениться на этой оторве? Да и к тому же она вроде бы не только сирота, но и…

Но и что ещё? Да, ничего… Она уже умерла… Тогда почему мне так хреново? И почему она меня трясёт?

Нет. Вроде бы не трясёт… Это меня самого потряхивает…

Я с трудом разлепил глаза… Их нещадно щипало. Так бывает, когда плачешь… Или когда потрёшь глаза руками испачканными чем-то солёным. Я что, плакал?

С неимоверным усилием я попытался приподнять руку. Удалось… Потерев глаза, я сразу же заметил, что мои руки перепачканы в чём-то красном… Это что, кровь? Откуда она взялась?

И почему так холодно? Или не холодно? Немного зябко, но не холодно… А печка уже не горит что ли? А где эта печка?

И где я вообще, к хренам собачьим, нахожусь?

Что вообще тут происходит?