Наследник Тени. Том I

Глава 1 Неместный

Мир людей был подобен огромному полотну, сотканному из миллиардов судеб. И каждый искал здесь своё место.

Кроме меня…

Ибо мне постоянно казалось, что я живу, как-то неправильно.

— Нет, ну ты видел⁈ — брызжа слюной, проорал Владимир Сергеевич, бросив на стол несколько мятых бумажек: — Да, как они посмели!!!

Меня терзает сомнение, что это — не моя жизнь. Не мой мир.

— Докатились до откровенного вранья!!! Ну, как же так…

Раньше мне казалось, что передо мной открыто будущее. Моё сердце буквально трепетало от предвкушения того самого «поворота судьбы». Но чем дольше я жил, тем тусклее становились краски… А ещё и чувство полной отречённости всё никак не давало мне покоя.

— Сань! Ну, ты видел⁈

Психотерапевт сказал, что у меня — начальная стадия выгорания. Этакий, преддепрессивный синдром. Мне даже выписывали таблетки… Но они лишь временно глушили всепоглощающую пустоту внутри меня. И каждое утро я просыпался лишь с одной мыслью: «Снова долбанная серость…»

— Значит, так! Мы должны срочно опровергнуть эту новость! В противном случае, менеджер Германа разорвёт с нами контракт! А этого, ну никак нельзя допустить. От этого зависит дальнейшая жизнь нашего агентства! Слышишь меня⁈

Этот лысый шарик в дорогой рубашке — мой начальник. Эгоист высшего уровня. А ещё — жлоб, лжец и просто отвратительный человек.

— Слышу-слышу. — ответил я. А лучше бы не слышал.

— Значит, так! Завтра, ты к шести тридцати подходишь к отелю «Фор сисонз» и ждёшь нашего клиента.

— К половине седьмого? Но мой рабочий день начинается с одиннадцати…

— А Герману плевать, во сколько начинается твой рабочий день! Если его команда расторгнет с нами контракт — всё! Пиши пропало… Мы останемся без денег на целый месяц.

А чьи это проблемы? Мои, как наёмного сотрудника? Сильно в этом сомневаюсь.

— И что я должен сделать?

— Прийти и рассказать Герману о нашей дальнейшей стратегии! — Владимир Сергеевич положил передо мной жёлтый конверт: — И успокоить. Сказать, что всё будет хорошо! И, что мы обязательно всё исправим. Понял меня?

— Я понял, Владимир Сергеевич… — мое терпение было на пределе. Рабочий день закончился два часа и тринадцать минут назад, а я должен выслушивать причитания этого жирного деспотичного идиота, который уже давно забыл про субординацию.

— Учти, Сань… От твоей работы зависит наша зарплата!

— Да, Владимир Сергеевич…

— Давай. Я в тебя верю, Сашок… Ух ты! — начальник взглянул на настенные часы: — Сань, ты видел, который час? Задерживаешься на работе! Я, конечно, ценю твое рвение, но увы — дисциплина превыше всего. Штрафной минусик тебе за чрезмерную преданность работе. Скачи скорее домой!

— Да, конечно… до встречи, Владимир Сергеевич. — я с облегчением пожал его руку, больше похожую на волдырь от укуса пчелы, и быстро направился к выходу. Если промедлить, то есть не иллюзорный шанс, что этот зажравшийся курдюк нагрузит меня очередной нелепой задачей. К сожалению, такое в нашем агентстве было не редкостью.

Накинув тонкое пальто, я вышел на улицу. Там меня встретил промозглый ветер и неприятная сковывающая прохлада. Питер славился своей непредсказуемой погодой. Особенно — весной. Особенно — в конце марта.

На некоторых каналах всё ещё стоял лёд. А ветер иногда задувал с такой силой, что мог практически мгновенно пробудить в организме ОРВИ.

Поежившись, я направился в сторону остановки.

Так, что же это за чудо-работа мечты? Пиар-агентство «Блеск»… Честно говоря — название звучало максимально забавно.

Среди клиентов данной шарашкиной конторы были, в основном, совсем молодые и ещё «не вспыхнувшие» звёзды, или совсем старые «трухлявые пни», которые давным-давно отгремели, но хотели вновь «погреться» под лучами славы.

В общем, клиентура так себе… С молодыми было тяжко, поскольку они ничего не соображали и очень любили своевольничать. А со старыми — ещё хуже! Те зачастую не хотели принимать стратегию и проверенные пиар-ходы, поскольку всё это казалось им «слишком вульгарным».

В общем, нервяков работа сжирала — будь здоров!

Начальство в лице Владимира Сергеевича и его помощницы, противной рыбки-прилипалы Маргариты Николаевны — было мерзким. Жадные и до безобразия склочные! Их хлебом не корми — дай, кого-нибудь опустить или оскорбить. Причём, было неважно, звезда это или же местный сотрудник.

О, как часто они использовали меня в качестве «жертвы»… И одежда у меня не та. И на вид слишком болезный, да худой. Всё не то, и всё не так.

Конечно, считается крайне стереотипным жаловаться на начальство. Я это понимал. Но моя ситуация действительно заслуживала подобного отношения.

И у любого адекватного человека, при взгляде на меня, возник бы вопрос: «Дружище, а почему ты всё ещё не свалил?»

Эх… Вот это и был тот самый «камень в ботинке». О, как мне хотелось влепить кулаком в обрюзгшую морду Сергееича, а затем высказать Марго всё, что я о ней думаю.

Да только вот, человек — творец своей судьбы.

Так сказать — я допустил приличное количество ошибок на начальном этапе.

Во-первых, возомнив себя Биллом Гейтсом, мне показалось очень хорошей затеей свалить с учёбы на первом курсе. Ведь в голове было столько идей! Столько всего интересного, как мне тогда казалось. И потенциально прибыльного. Я искренне верил, что смогу стать личностью. Что вернусь однажды в родной город, будучи успешным… Я хотел всем показать, что выиграл эту жизнь.

А потом, словно вишенка на торте, я не пошёл на срочную службу. Вот просто не пошёл и всё. Посчитал, что это не моё. Зачем тратить год жизни, чтобы отдать долг, который я не брал? Нет уж! Пускай другие отдают.

Так я думал раньше.

Свалил из дома и не получал… Нет, скорее — даже не видел повесток из военкомата.

И когда мне стукнуло двадцать семь, я не обратился за военным билетом. Просто забыл. Вычеркнул из памяти, как нечто ненужное.

Почти долгих десять лет я слонялся с работы на работу. Был обслуживающим персоналом или торгашом.

Всем нормальным работодателям нужно, чтобы у сотрудника ОБЯЗАТЕЛЬНО было высшее образование. Причём, неважно, какое. Главное, чтобы присутствовала корочка!

Как там говорилось? Без бумажки — ты какашка. А с бумажкой — человек. Вот и тут точно так же. Неважно, какой у человека диплом. Пускай, хоть дизайнер итальянских унитазов. Главное, чтобы был.

А потом ещё и обязательный показ военника ввели. Вот тут я и прикурил…

Бегал по всему Питеру в поисках работы. Готов был на любые условия, поскольку я из бедной семьи. Увы, квартиры от родственников мне не досталось. А значит, что? Правильно — снимай жильё!

Сперва существовал в Мурино. Потом переехал на Калининку… Но это совсем другая история.

В общем, единственным, кто принял меня на работу — оказался Владимир Сергеевич. Конечно, ведь он разглядел в уставшем молодом человеке своего раба. Грустно всё это, но пока ничего не сделать.

Либо так, либо метлу в зубы и прибирай грязные улицы северной столицы, чтобы наскрести на огромную оплату съемного жилья… Даже в долбанном «Вкусе очка» сейчас требовали такую кипу документов, что проще было даже не пробовать.

В общем, поломал я себе жизнь знатно. И теперь пытаюсь придумать, как же всё разрулить…

На остановке уже никого не было. Ещё бы! Кто будет тусоваться на Невском в полдвенадцатого ночи, да ещё и в понедельник? Только безумец… Или трудяга, типа меня. Или…

— Эй! Пацантре! Как на счет покурить? — из мрака проулка на свет фонаря вышла стайка «солевиков». Обычно, эти фантастические твари скрывались во тьме и особо не отсвечивали. Но, когда дело касалось нехватки денег на «дозу», полумёртвые хищники покидали свои укрытия и выходили поохотиться в городские джунгли.

Не на того напали! Ведь я знал один из сильнейших приёмов уличного карате под названием «всюду камеры и менты».

Потому, солевики идут в пешее эротическое! Жаль, что наушники дома забыл. Сейчас бы включить «Linkin park» или «Кино», да как залипнуть до самого дома.

— Пацан! Ты чё там? Типа, глухой? — гаркнул один из солевиков, но я был настолько вымотан, что просто продолжал игнорировать. Кто знает, какую реакцию запустит мой ответ или начало повествования о камерах и последствиях? Поурчат, да сами отстанут.

Тем более, у меня и грабить-то нечего! С наличкой я уже года четыре, как не хожу. А мой старый китайский смартфон с огромной трещиной на мониторе и бесплатно никому не сдался.

Увы, солевикам не понравился мой игнор, и они решили познакомиться поближе. Что же… пускай. Значит, всё-таки придётся объяснить про камеры. Или использовать секретную технику ниндзя…

Меня похлопали по плечу, и вся моя нервная система тут же вытянулась, словно струна.

— Братан… Ты чего это не отзываешься? — профырчал главный солевик, глядя на меня стеклянно-блестящими глазами.

Его подопечные почувствовали наживу и тут же загородили мне все пути к потенциальному отступлению.

Плохо-плохо… Неважно.

Пауза затягивалась. Это становилось слишком опасным для моей жизни. Камеры-камерами, а вот меня потом, к сожалению, никто не воскресит.

Да, моё существование можно было описать одним словом: «жалкое». Но это не отменяет того факта, что инстинкт самосохранения всё ещё при мне.

Тяжко вздохнув, я принялся с невинным и любопытным видом жестикулировать в воздухе пальцами, пытаясь изобразить язык глухонемых.

— А-а-а… ты, типа, глухонемой⁈ Да, ничего, братан… Ничего. Просто время хотел уточнить. — солевик отступил на два шага назад, и указал на своё запястье. Я лишь кивнул головой и пожал плечами.

Банда местных дементоров тут же рассосалась.

Как всегда — сработало!

Питерские солевики нагловаты и порой жестоки, но к инвалидам всегда относились со снисхождением. И это не может не радовать.

Автобус подкатил через пару минут. Кроме влюбленной парочки, заснувшего алкаша и нескольких задолбанных клерков тут никого не было. Усевшись в уголок, я вытащил свой старенький смартфон и принялся листать новостной паблик в «телеге».

Не сказать, чтобы меня это сильно интересовало… Однако, ехать около сорока минут и тупо пялиться на уже приевшиеся городские пейзажи совсем не прельщало.

И, что же там нового творилось в стране?

«Участились случаи пропажи людей!» — гласил один из заголовков. Ну-ка, ну-ка…

«…за последние восемь лет на территории РФ без вести пропало свыше трёхсот тысяч человек. Полиция бьёт тревогу! Будьте бдительны и старайтесь не разговаривать с незнакомцами…»

Триста тысяч человек за восемь лет? Это тридцать семь с половиной тысяч в год. Как население небольшого провинциального городка. Просто «вжух» и исчезло… За каких-то триста шестьдесят пять дней.

Ужас… Интересно, куда они пропадают? Верю, что часть из них становится жертвами маньяков, торговцев людьми и несчастных случаев. Но не может же быть такого, чтобы все тридцать семь с половиной тысяч человек? Куда деваются остальные?

Инопланетяне? Или же случайные порталы в другие миры? Ага… Как же.

Следующий заголовок был более интригующим: « Сатана среди нас!»

«…промышленник и бизнесмен Сергей Владимирович Невзоров подключился к таинственной программе Профессора Сахарова по „скупке душ“. Представители церкви утверждают, что данная программа аморальна и противоестественна. Патриарх Алексий Второй выступит с заявлением на тему всего происходящего в НИИ имени Циолковского…»

Скупка душ? Интересно, а как это? Типа, можно взять и продать свою… душу за деньги? Странно. И не совсем понятно. Видимо, очередная авантюра или финансовая пирамида. Ну, кто в своём уме на это поведётся?

«Пермский мститель! Семь лет спустя» — хм-м, а вот это тоже занятно.

«…семь лет прошло с трагедии в пермской „Хрустальной башне“. Напомним, что наёмник Виктор Климов устроил резню в одном из офисов бывшего предпринимателя Юрия Ярышкина, после чего выпрыгнул из окна. Полиция отмечает, что это была не просто „бандитская разборка“, а акт мести…»

Ничего себе, месть! Судя по фотографиям, этот фрик закосплеил Джона Уика, после чего самоликвидировался. Красиво, но слишком уж кроваво… Такие вещи вызывают народный резонанс, после которого чинуши стараются быстро, что-нибудь запретить. «Вкрутить гайки» для законных пользователей гладкоствольного и спортивного оружия. Или же, запретить ходить в тир без разрешения на стрельбу из огнестрела. О последствиях они подумают потом. Главное — сделать!

Вот так, читая новости, я даже не заметил, как отправился в гости к Морфею.

Мне снилась, какая-то откровенная дичь. Сперва Невзоров — пригладив причёску, как у мафиози, присел рядом со мной и начал затирать про освоение Марса.

Затем я увидел мужичка в чёрном деловом костюме, который вылетает из окна и показывает средний палец.

Потом и вовсе мне померещилась целая куча планет, между которыми сновали энергетические волны…

Очнулся я от скрипа тормозов, и того, что водитель тряс меня за плечо:

— Конечная, гражданин! Поднимайтесь. Мне транспорт сдавать!

— А… Ой… — кое-как открыв сонные глаза, я вышел из тёплого салона в промозглый питерский март. Ох, какое же это мерзкое ощущение, когда подопревшие места начинает атаковать холодный ветер…

Оглядевшись по сторонам, я осознал, что уехал очень далеко от дома. И ночные маршруты здесь точно не ходят. А это значит только одно — придётся раскошеливаться на такси.

Чёртов Невзоров со своим освоением Марса! Это он во всём виноват…

— Ух… — я взглянул на тариф «Эконом». Минус семьсот рублей из кошелька за глупую ошибку. Вот, как всегда! А мог бы на эти деньги жрачки купить… Или пивка.

«Лохманджон приедет на Lada Granta через 7 минут» — сообщило приложение.

Что ж, хоть ждать недолго. А-то меня не сильно радовало застрять ночью в Буграх…

Видимо, Лохманджон очень торопился, ибо вместо заявленных 7 минут, прибыл уже через 5.

В салоне видавшей виды «Гранты» пахло мятной жвачкой и самой дешевой «вонючкой», которую только можно найти.

— Добрый вЭчЭр! Тариф с музыкой или бэз? — с улыбкой поинтересовался водитель.

— Без… — ответил я, морально готовясь к часовой нудной поездке под шансон или Эльбруса Дженемерзоева.

Нет, иногда они включали годноту. Радио «Альфа», «Альтернатива», «Рок-Привет» и тому подобное.

Однако в большинстве остальных случаев в машине начинался сущий музыкальный ад. Хотелось застрелиться, нежели доехать до дома.

Вот сейчас можно было смело уснуть, чтобы не слушать «душещипательную» историю о том, что Лохманджон на самом деле — бизнесмен. А таксует ночью он чисто так, для души.

Но, сон, как рукой сняло! Несправедливо.

В общем, мне пришлось просто смотреть в окно, продолжая имитировать заинтересованность в знакомых пейзажах… Упаси господь, Лохманджон заметит в моем взгляде тоску и захочет развлечь «интересной» историей.

Однако, водитель загадочно улыбался и молчал. Видимо, понял, что моя социальная батарейка на исходе. И мы в полной тишине неспешно катили по ночному Питеру.

Несмотря на дрянную погоду и огромное количество отрицательных нюансов — северная столица была прекрасна!

Здесь происходило уникальное сплетение строго советского стиля с размашистой и шикарной архитектурой Империи.

Но больше всего мне нравилось проезжать мимо районов для богатеев.

О, это было, что-то, с чем-то! Звенящая роскошь, но с особым питерским колоритом. Такого, нигде больше нет.

Там всюду стояли припаркованные «Роллс-Ройсы» и «Майбахи», рядом с которыми порхали шикарные женщины в модных платьях и мужчины в дорогих брендовых костюмах.

А сквозь огромные окна ресторанов можно было разглядеть дорогие бутылки вина на столиках с идеально белыми скатертями.

Всюду лоск, бриллиантовый блеск и аура невообразимого богатства.

Вот, смотрел я на всё это и размышлял — а каково им? Каково иметь все, чего захочешь? Каково это, когда можешь просто полететь в любой уголок Земли, просто потому что, тебе так захотелось? Или, скажем, можешь пойти вечером в любой ресторан северной столицы с красивой барышней?

Да ну… Такого не бывает. Это всё ширма. Или же массовая иллюзия.

По крайней мере — так я себя успокаивал. Мы же все загружены в Матрицу, верно? А мне просто не повезло с исходным кодом…

Но, а если без шуток, иногда я мечтал, что внезапно… Вот совершенно ни с того ни с сего разбогатею, и смогу жить также, как все эти фифочки и нарциссы в дорогих костюмах.

А, что? Было бы очень неплохо.

Сидишь такой в «La Mare», скучаешь за бокалом «Моэт и Шандон» 1978 года… И вдруг мысль — а не сгонять ли мне в Дубай в эти выходные? А зачем тянуть? Поеду прямо сейчас!

Но это лишь глупые мечты. Причём, как будто, и не мои вовсе.

На самом деле, мне хотелось совершенно другого… Например, исследовать, что-нибудь новое. Открыть континент и назвать его в свою честь! Или же найти новый вид животных. Что-нибудь в этом роде.

Только вот, я родился слишком поздно для парусных первооткрывателей, но слишком рано для покорения новых звёздных систем. Понимаю, звучит глупо. Но в каждом мужике живёт маленький мальчик, который изредка просыпается и приносит в мозг самые постыдные мысли, которые ты никогда не решишься озвучит на людях.

Поэтому, приходилось выходить из глупых грез и возвращаться в свою хату на Галерной.

Поблагодарив таксиста, я направился в ларёк с моей любимой шавермой. Знаю, что есть на ночь нельзя, но в дни особого стресса мне помогала только она.

Один гастроэнтеролог сказал, что среди уличной еды — именно шава является самой полезной.

Ну, а что? Жаренная на гриле курица, овощи, тонкий лаваш и соусец на кефирной основе. Двести пятьдесят грамм пищи — полноценный ужин!

— Ай, добрый дэнь, дарагой! — из небольшого окошка мне улыбнулся Дядя Зураб — местный шеф-повар, а также хозяин этого закутка высшей уличной кулинарии.

— Здравствуйте, Дядя Зураб!

— Тебе, как обычна?

— Нет. Сегодня хочу двойную с маринованным луком.

— Вай! Что-то случилось? — Дядя Зураб принялся отрезать вращающееся на гриле мясо.

— Как всегда. Работа — говно. Начальство — сволочи. Ещё и вставать меньше, чем через пять часов. В общем, ничего нового. — честно признался я.

Как бы это странно не звучало, но шеф-шавурмист был одним из немногих людей, с кем мне было комфортно разговаривать на чистоту.

С самого детства я был тем ещё вруном. Сперва по мелочи. Скорее, чисто из детского баловства. Но со временем, вся моя жизнь превратилась в одну сплошную ложь. Я не устраивал самого себя… Мне казалось, что всё, чем я занимаюсь, и во что превращаюсь — ущербно. Поэтому, пришлось создать легенду.

Особенно, легенда хорошо канала, когда я переехал в Питер, где меня никто не знает. Человек, с якобы, высшим образованием. От армии, типа, откосил из-за связей моих родителей… Ага, конечно. Связи поварихи из школьной столовой и помощника бухгалтера на старом нищем предприятии были, ой как могущественны!

Врал я абсолютно всем и всегда. Постепенно, грань между ложью и реальностью потерялась. Я уже и сам не понимал, что из всего этого правда.

Только вот, со временем, мне надоело носить маску. И я начал показывать всем реального себя… К моим двадцати девяти годам у меня не осталось ни друзей, ни приятелей.

Разве, что… пара таких же неудачников, как и я на работе. Но то не друзья. Совсем не друзья. И даже не приятели. Скорее так — уши и рот, которые помогают справляться со стрессом на работе.

В итоге, моя жизнь напоминала ветхое здание, которое было проще снести, чем ремонтировать.

И Дядя Зураб, который очень любил разговаривать со своими покупателями, стал для меня этакой отдушиной. Островком, где я мог быть настоящим, как бы это смешно не звучало. Почему? Друзья… Кхм… Бывшие друзья сплошь и рядом были из богатых семей. У них в жизни всё получилось красиво. Им и военники купили на самом деле. И ВУЗы они окончили с дипломами. А потом и бизнес смогли построить…

Сперва я думал, что во всём виноваты родители. С заряженными предками, кто угодно может стать ЛИЧНОСТЬЮ. А ты попробуй, как я — с нуля всё сделать!

Потом уповал на «ген богатства», ведь в моей семье никогда не было богатых.

Но с возрастом дошло… Множество современных богачей ничем не отличалось от меня. Точно так же начинали с нуля. Да и вышли из таких же бедных семей.

Просто, у них в голове был план, самодисциплина и ответственность. Они смотрели в будущее, а не мечтали о драконах и принцессах в замках… Не тешили себя мечтами о том, что они живут не в том мире, или не в то время.

Они просто стремились. И делали всё правильно!

А я… Хех, я превратился в жалкое существо, которое может откровенно поговорить с шаверменом возле съемной хаты. И то, только потому, что на мнение Дяди Зураба мне было наплевать. Тогда… Сейчас у нас с ним установились вполне уважительные взаимоотношения.

— Эсли так противно, то не думал смЭнить? — поинтересовался Дядя Зураб, накладывая на лаваш начинку.

— Думал… И не раз. Так, что-то никуда не берут без военника и вышки. Да и будем честны… Кто я? Что я? Так… Отголосок человека. Потухшая спичка, которая уже ни на что не годна.

— Ай, зря ты так говоришь. Вот у меня тоже вишкЭ нэт. Военник мой ещё Советского Союза, и уже особо никАму ни нужЭн. И, что? МЭшает это минЭ? А я скажу тебЭ! НэТ. Нэ МЭшает.

— Шаверма — это искусство, Дядя Зураб. А из готовки я, разве что, пельмени могу сварить. Ну… мясо пожарить до состояния гангрены в лучшем случае. Куда уж мне до ресторанного бизнеса?

— Дэло не в рЭстронный бизнЭса. А в том, что тЫ хочЭшь? Куда смотрит твоя СЭрдцЭ?

— Хм-м… Хороший вопрос? Знаешь, я бы хотел, как топовый стример — сидеть, играть в игры и получать донаты.

— Э-э-э… Даже старый Дзя-дзя Зураб знаЭт, что интЭрнЭт ваш — уже забит. КонкурЭнций большой! По статистика — только чЭтыре процент блогЭрка добиваЭтся успЭх.

— Знаю… Но это, чисто так…

— А если нЭ чисто?

— Если не чисто, а по правде… Мне всё время кажется, словно я живу не в том мире или не в том времени. Одним словом — неместный.

— Эй, если ты нЭмЭстный, то я какой? — расхохотался Дядя Зураб.

— Ну, не знаю… Как будто, я создан для другого.

— Чэго имЭнно?

— Бороздить просторы вселенной. Или… спасть принцесс от драконов.

— Ай! КосмАс — опасна! ЧЭловек там долго не вытЯнЭт. А принцЭсс… Да ещё и огненный змЭй — нЭблагодарное занятий. ЖЭенщин — чЭловэк эмоциональний. СЭгодня благодарить тебя за спаСэниЭ от огненный змЭй, а завтра ржать, как конь, пока ты подыхаЭшь в канава. ЗачЭм тэбе оно? Наслаждайся жизнь! Ищи то, что будЭт приносить дЭньга и душЭвный спокойствия.

— Легко сказать.

— ЛЭгко сдЭлать. Подумай, куда хочЭт твой сЭрдце. А ведь оно у тебя добрый.

— Ну, не знаю. Мне кажется, оно протухший и мёртвый. — с усмешкой ответил я.

— Ладно космАс. Но спасть жэнщина… Бравада. Мальчиковый.

— Возможно.

— Кстати… Мой пельменник работай егерем в ЛЭнинградский область. Лес охраняй. Военный не надо. Ходишь — дышишь свЭжий воздух. ДЭньги получаешь хороший.

— Ой, нет. Вот, что-что, а от леса я далёк. Да, охотников не особо люблю… Но и вида раненых животных тоже не переношу.

— Э-э-э… Всё не то. Но у каждый мужчина — свой путь. Возможно, ещё найдёшь. — Дядя Зураб протянул мне фиолетовый прозрачный пакетик с шавермой: — ДвЭсти рублЭй.

— Было же двести пятьдесят?

— Свой скидка. — шавермен улыбнулся золотом зубов.

— Спасибо… — я перевёл по QR-коду: — Увидимся!

— Удачи, дарагой! И помни — нЭ торопи судьба. Возможно, твой врЭмя ещё не настал.

— А… Ага. — улыбнувшись на «житейскую мудрость», я направился к дому.

Потрёпанная трёхэтажка на Галерной очень напоминала мифический лабиринт. Только вместо кентавра тут можно было встретить, разве что шайку гопников и в редких случаях — солевиков. Но в этом районе всё было относительно спокойно. До меня даже ни разу не докопались.

Большая часть квартир этой старинной трёхэтажки было отдано офисам или под аренду. В одном из подъездов по сей день существовали настоящие коммунальные квартиры.

И я даже жил в одной из них. Только вот, вечные распри с соседями меня доканали… Уж лучше переплачивать и снимать ОТДЕЛЬНУЮ однушку, чем делить санузел и кухню с самыми разномастными обитателями городских джунглей.

Всего в моём подъезде было двенадцать квартир, половина из которых досталась по наследству моему арендодателю — Аскольду Вениаминовичу Шульцу.

Старенький преподаватель истории в одном из питерских ВУЗов уже давно отправился на пенсию. Хотя, ходили слухи, что его туда выпихнули силком.

С виду, Аскольд Вениаминович выглядел божьим одуванчиком. Но, как и у большинства людей преклонного возраста — у него случались «сдвиги» и резкие перемены настроения.

Старик мог в один день накормить вкусными пирогами по доброте душевной, а на следующий день докопаться до несущественной мелочи, типа моего официального костюма для встреч (единственной по-настоящему дорогой вещи в моём гардеробе).

Мог похвалить, а потом начать «перемывать» мне кости за то, что я всё никак не женюсь, и что часики-то тикают.

В общем, типичный слегка чокнутый старик.

И хвала небесам — пересекались мы с ним крайне редко. Не чаще трёх раз за неделю.

Возможно, наши встречи проходили бы ещё реже, но Аскольд Вениаминович вечно сновал по коридору в пижаме и полосатом старом халате, пытаясь найти тайник, куда по легенде его покойный родственник спрятал часть золота Колчака.

В общем, хозяин квартиры странный… но не сказать, что сильно напрягающий.

Прошагав по старой скрипучей лестнице до второго этажа, я достал телефон и включил фонарик. Увы, лампочку сотрудники местного ТСЖ не могли заменить уже вторую неделю… И если бы я не приходил домой, словно загнанный пёс, то, возможно, уже сам бы во всём разобрался.

С трудом откупорив клетку, которая словно сказочный бастион, защищала мою дверь, я попытался максимально тихо вернуть всё на место, но увы… Про дверные доводчики здесь тоже никто не слышал. Мне казалось, что если я сообщу об этом «чуде техники» Господину Шульцу, то меня просто сожгут на костре, как Галилея.

Грохот тут же разлетелся по всему подъезду.

Снизу щёлкнул замок, и заскрипела дверь… Я даже знаю чья.

Из мрака подъезда с походным фонариком в руках выплыл Аскольд Вениаминович, и принялся светить мне в глаза.

— Александр! Вы видели, который час? Не поздновато ли для прогулок? — проскрипел он, с подозрением щурясь на меня.

— Я только с работы. — честно ответил я.

— Что⁈ С работы⁈ Не смеши меня, дружок! Будь твой начальник такой свиньей, его бы уже засудили.

— Увы, Аскольд Вениаминович. Мой начальник цветёт и пахнет.

— О времена, о нравы! В моё время ему бы влетело за такое. Он хоть доплачивает за переработки?

— Увы, Аскольд Вениаминович.

— Нет, ну это просто возмутительно! А я уж так надеялся, что ты завёл себе подругу.

— Мне пока не до подруг.

— А жаль! Молодость… Она такая. Пролетит, и вздохнуть не успеешь, а ты уже дряхлый старик. Поезд уходит быстро, дружок.

— Я понимаю. Но у меня пока туго со временем.

— Эх… У всех туго со временем. — и тут Аскольд Вениаминович вдруг завис. Как будто, что-то отщёлкнуло в его мозгу: — Так! Степанов… А ты чего тут?

— С работы же… Только что, с вами обсуждали.

— Да? Ну, ладно… Проходи! А, чего вызывал-то? Тараканы, что ли?

— Нет. Вы сами пришли.

— Да, ну? Глупости, какие. Иди спать, Степанов. Время недетское. — с типичным старческим ворчанием, Господин Шульц отправился обратно к себе на этаж.

Возраст никого не щадит. Жалко, если сойдёт с ума… Ведь о нём, по сути, кроме меня и девчонки с первого этажа больше и позаботиться некому. С родней он поссорился. Честно говоря, я их даже, никогда и не видел.

Но, с другой стороны — разве же это моё дело?

Моё…

Чёрт знает, что будет с этими квартирами, если Аскольд Вениаминович отъедет кукухой. А за такую цену в Питере однушку точно не найти. Ну, разве что, где-нибудь в Мурино…

На всякий случай проверив клетку, я открыл квартирную дверь. Глядя на её изрубленную поверхность, мне постоянно казалось, что в моей квартире раньше жили дровосеки. Ну, или любители поскандалить.

Хорошо, что это дверь, а не человеческие конечности…

Включив свет, я ещё раз оглядел своё скромное жилище.

Старая вешалка, которая помнила Брежнева. Такая же тумбочка для обуви. Некогда восхитительный телевизор «Горизонт», который служил у меня коридорным сборщиком пыли. Две пары обуви.

Небольшой коридор с прорезиненными обоями из 80х заканчивался миниатюрной кухней.

Зато здесь был раздельный санузел! Такое в наше время можно встретить только в дорогих новостройках.

Ну, и гордостью моей квартиры была огромная гостиная! Телевизор с пятидесятой диагональю служил для меня монитором, ибо от просмотра телевиденья я отказался лет пятнадцать назад.

На шкафу гордо стояла видавшая виды приставка. А на стареньком рабочем столе, который очень напоминал школьную парту, возвышался компьютер. Да-да, тот самый компьютер, который каждый год жил на обещаниях, что уже вот-вот, и я точно обновлю железо.

Только вот, цены росли. А зарплата — нет.

Поэтому, мой символ эскапизма стоял в ожидании. Слегка грустном, но с маленьким огоньком надежды.

Распаковав пищу богов, я тут же плюхнулся на старый раскладной диван, который так же служил мне кроватью. Честно говоря, мне даже собирать и заправлять его не хотелось… В гости приходить всё равно, некому. А постоянно устраивать ритуал расправления «кровати» у меня не было ни желания, ни сил.

Лениво запустив на древнем ноутбуке «Ютубчик», я нашёл в разделе кулинарных видео очередного любителя поесть на камеру. Не знаю, почему, но мне дико нравилось уплетать шаву за двести рублей под разговоры об устрицах и черной икре.

За исключением некоторых питерских индивидов, фудблогеры очень аппетитно рассказывали о том, что я, скорее всего, никогда в жизни и не попробую.

Добив кулинарный шедевр Дяди Зураба, передо мной встал вопрос — ложиться спать, или же зайти проведать своего орка в «Линейку»?

Честно говоря, чем ближе тридцатилетие, тем больше развивалась «игровая импотенция», когда просто нет желания играть. Казалось бы, и турецкий аккаунт нашёл. И игр закачал…

Но, из-за работы мне хотелось просто забыться.

Забыться…

Быстро дойдя до холодильника «Юрюзань», я вытащил оттуда холодненькую баночку «Жигулей».

Говорят, человек пьёт в трёх случаях.

Первый — чтобы забыться и уйти от реального себя. Второй — чтобы повеселиться. Третий — чтобы расслабить уставший мозг. Иногда, это делалось ради всех трёх случаев. Тут уже, каждому своё.

Потупив в монитор компьютера около тридцати минут, и осознав, что до пробуждения осталось чуть больше четырёх часов, я решил идти на боковую. В последнее время (лет пять, если не больше), меня мучала жёсткая бессонница.

Навязчивые мысли о никчёмности и бессмысленности жизни, клещами прицеплялись к моему мозгу, напрочь игнорируя усталость. Иногда «прокрутка» заканчивалась через двадцать минут. Ласковый шепот очередной АСМРщицы уносил меня в гости к Морфею.

Но чаще всего это мучение длилось от сорока минут до полутора часов. И никакие красивые шепчущие девочки в ноутбуке не помогали. А на утро лишь разбитость, апатия, желание всё послать к чёрту и пульсирующая головная боль…

Уткнувшись в подушку, я попытался ни о чём не думать. Вот, вообще ни о чём.

Мне хотелось хотя бы на мгновение забыть о работе. О мерзком колобке-начальнике. О наглых клиентах, которые зачастую вытирали об меня ноги. О своём одиночестве, которое я уже давно послал в пешее эротическое… Но больше всего, я мечтал не думать о перспективах. Вернее, об их отсутствии.

Неужели я так и буду до конца жизни влачить жалкое существование? Неужели, никогда не куплю себе квартиру, где-нибудь на «Ваське»? Неужели, так и буду один одинёшенек?

Да, деньги — это круто. Это ресурс, на которые я мог спокойно купить себе полную свободу и жить в своё удовольствие.

Но больше всего меня расстраивало то, что я так ничего и не сделал.

Что обо мне останется после смерти? Лишь маленькая гранитная плита с самой некрасивой фотографией и прочерк между датами. Просто прочерк… И всё.

Меня угнетало то, что никто и никогда не вспомнит об Александре Степанове, который… вот так бездарно пустил свою жизнь под откос из-за собственной глупости.

Пожалуй, это единственное «выдающееся» дело. Хех… Смешно и грустно.

Перевернувшись, я с большой неохотой запустил очередную АСМР-диву. Выглядела она интересно… В латах! Ну, прям девушка-рыцарь.

— Пора в приключение… — тихо прошептала она, тарабаня себя по металлическим наручам и нагруднику: — Ты засиделся! Никто не видит твой потенциал, а вот я… Я вижу.

— Да-да… Конечно!

Сколько раз я пытался понять, а есть хоть что-нибудь, за что меня можно любить или уважать?

Добрый? Ну, такое… Добрых людей любят, потому что ими можно пользоваться. А значит — тряпка.

Храбрый? О, да! Конечно. Люблю с ноги залетать в любой движ… Особенно, к бывшим друзьям, которым я боялся признаться в том, что из нищей семьи.

Старательный? Конечно, круто. Только вот, старательность тоже обожают использовать.

В итоге, что? Правильно. Типичная никчёмность. Или даже хуже.

— У тебя не было шанса доказать всем, что ты — не пустое место! — нашептывала АСМРтистка: — Поэтому, пойдём со мной! Приключения ждут.

— Приключения? Хорошо, давай. Честно, мне уже всё равно. Готов отправиться, хоть на край света! Хоть в другой мир… Кстати, было бы здорово. Может, хоть там я смог бы начать всё с чистого листа?

— Тогда, вперёд! На встречу заре! — девчонка вытащила здоровенный бутафорский меч.

Другой мир? Как в аниме и книгах? Нет. Всё это — лишь фантазия писателей. Не более того…

Не успел я закончить мысль, как внутри моих легких разлилась прохлада.

— Что за⁈ Неужели, обострение бронхита…

На старом ковре ярко-синим пламенем вспыхнула пентаграмма… Да, что это за чертовщина⁈ По монитору ноутбука прошла рябь. А свет резко выключился.

Диван завибрировал, и в центре пентаграммы возникло, что-то вроде небольшого смерча. Только не из ветра, а из энергии!

Квартира начала ходить ходуном, как во время землетрясения. С потолка сыпалась побелка…

Может быть, это инновационное оружие, и меня сейчас испарит вместе с этим домом? Ну, уж нет! Несмотря на мою жалкую жизнь, я всё же хотел в будущем стать состоятельным гражданином. Правда, пока не придумал, как именно… Но разве же это сейчас имеет значение?

Вскочив с дивана, я хотел выбежать в подъезд, однако синее торнадо стабилизировалось, и превратилось в зеркальный цилиндр. Тряска тут же прошла. Может быть… Это терминатор пришёл из будущего? Правда, в фильме была сфера, но то выдумка! Кто знает, как там на самом деле?

И тем не менее, быть убитым губернатором Калифорнии мне тоже не хотелось, поэтому я продолжил побег. Вернее, попытался продолжить, поскольку зеркальный цилиндр принялся притягивать меня к себе.

Рука безвольно потянулась к зеркальной поверхности… Мои пальцы обожгло лютым холодом. Как будто, я прикоснулся к металлической трубе в мороз.

Ещё мгновение, и поверхность цилиндра забурлила. Меня начало затягивать, как в болото…

Все мои попытки сопротивления оказались тщетны. Если это и было сном, то уж больно реалистичным. И честно — мне очень хотелось проснуться!

Однако зеркальный цилиндр полностью поглотил меня, дав лишь на мгновение взглянуть на свою гостиную… Это, типа, смерть? Конец пути, да?

Но ответа мне так никто и не дал. А ярко-синяя вспышка отправила меня в непроглядный мрак…