Мертвецы зимы

Письмо мистера Невилла

Сент-Кристоф,

7 декабря 1783

Дорогой Октавиус!

Я сегодня завтракал с Оливией Элквитин.

— Ты не собираешься играть на скрипке? — спросил я ее, жуя запеканку (поневоле привыкаешь к таким вещам).

Она, улыбаясь, покачала головой.

— Мы никогда не играем по утрам. А моя сестра почти не спускается на завтрак. Она предпочитает сидеть в своей комнате.

— Чем она занимается? — спросил я. — Что это за странные цифры, которые она все время пишет? Счета портного?

И снова Оливия улыбнулась мне.

— Портной тут ни при чем. Моя сестра блестяще разбирается в математике, мистер Невилл.

— Интересно, интересно, — хмыкнул я, надеясь развеселить ее, но она не поняла иронии. Затем последовал развернутый и довольно утомительный рассказ о логарифмах и неравенствах. Я слушал ее и кивал, все время думая, что из Оливии получилась бы прекрасная хозяйка моего дома, и она отлично смотрелась бы на охоте — верхом на лошади, возглавляющая погоню.

Размечтавшись, я не сразу почувствовал легкое прикосновение к своему плечу. Это оказалась миссис Блум — сплошное шелковое очарование.

— Время утренних процедур, мистер Невилл, — пропела она.

Я взглянул на Оливию и сразу заметил, как она нахмурилась.

— Моя дорогая миссис Блум, — запротестовал я. — Может быть, ну может быть, можно один раз их пропустить?

Миссис Блум отрицательно покачала головой.

— Идемте сейчас, я вынуждена настаивать, — сказала она не допускающим возражений тоном.

— Ну хорошо, в таком случае, может, мне стоит… — я встал и поклонился Оливии, стараясь избегать ее взгляда.

Спускаясь на берег, я видел в окне эту чертову красотку, наблюдающую за мной. Она казалась расстроенной.

Ох уж эти женщины! Уверен, она меня простит.

Твой покорный слуга, Генри Невилл.