Космиты навсегда

Шпионы — они везде

Утром вполне успокоившаяся Герда и я держали военный совет. Мы решали, как нам быть. И я, и Герда выразили желание несмотря ни на что попытаться вернуться в наш мир, хотя о том, как это сделать, мы не имели ни малейшего представления.

— А ты вообще уверена, что хочешь вернуться назад, зная, что Германия будет разгромлена? — спросил я. — Да и после прекращения огня, если доживешь, конечно, там тоже — не дискотека в ритмах зарубежной эстрады. Особенно в зоне советской оккупации. Руины, голод, поголовное изнасилование — красным плевать на совместимость рас, было б куда воткнуть; у русских приказ: сломить гордость германского народа, — и они ломают — и в рот, и в зад. Еще мародерство, поставленное с промышленным размахом, — тут маршал Жорка Жуков расстарался ого-го как, эшелонами тырил, сотнями тонн, начиная со слитков золота и заканчивая бабскими чулочками да панталонами! В общем, все то же самое, что вы творили в СССР, но только хуже. К тому же, ветеранов СС будет выискивать и безжалостно, с большой фантазией и любовью, истреблять НКВД да вездесущий СМЕРШ. Будет такая организация — «Смерть Шпионам». Это ж додумался какой-то маньяк до такого названия! Тебя эти горячие сердца не пожалеют. Жарко подрючат во все дыры месячишко и в расстрельный подвальчик спустят. Дескать, подставляй затылок, проклятая фашистка, пора за все ответ держать… и за тот триппер, которым ты нас наградила, в частности. А всякой венерической дрянью тебя еще до СМЕРШа красные бойцы заразят, даже ни секунды не сомневайся. И ты хочешь туда вернуться?

— Ето мой фатерлянд… Я фернюсь раздьельить ефо судьба, — просто ответила Герда.

— Я что, был недостаточно красноречив?

— Я нье бросить мой фатерлянд! — резко рубанула Герда. — А ти сам? Зачьем тебье назяд, тебья там злёй милицай лофьит, ти от них там бехать, ф тебья стрельять…

— Да тьфу на них. Смоюсь в Европу, в Голландию, например, на фестиваль конопли — вот где рай! Или в Германию твою, или во Францию: де Пари, де бонжур ля бордель… Приживусь.

— Ти хотьеть удрять из тфой фатерлянд? Ти нье есть патриёт, ти есть…

— Угу, враг народа и фазерленда, батькивщины по-украински. На самом деле национальной гордостью, присущей любому народу, я наделен, но не в таких количествах, чтоб, без особых на то причин, с восторгом предаться в руки родного правосудия. Чрезмерный патриотизм в моем случае противоречит инстинкту самосохранения, это для выживания вредно. А геройских патриотов в Украине и без меня хоть лопатой греби и задницой жуй. К тому же, я склонен винить родину в гибели моего папаши; хоть он и был винтиком системы и большим мудаком, но другого отца у меня нет.

— Ти злёпамьятний, как мошно финьить фатерлянд?!

— Конечно, я злопамятный. Злопамятность — не порок. Как вообще можно бороться со злом, если о нем не помнить? Не злопамятны лишь те, у кого неизлечимый склероз. Ну, хватит об этом. Как будем действовать?

Мы занялись обсуждением вопроса о том, что делать в практическом плане. Куда идти? И что искать? Ничего великоумного мы не придумали, решили лишь наплевать на все, не прятаться и идти по дороге в сторону, противоположную той, куда крестьянин повез навоз. Мы надеялись выйти к какому-нибудь городу. Если они здесь есть, конечно. А там — по обстоятельствам…

За два часа, что мы шли, нам время от времени попадались подводы и просто пешеходы. На форму Герды смотрели без удивления и никто, встреченный нами, не проявлял агрессивных устремлений. Каких-либо населенных пунктов на пути не попадалось. Решив сделать привал, мы сошли с дороги неглубоко в лес и вышли на полянку. Отличная полянка, но не пустая. Посреди поляны гордо стоял автомобиль, и не какой-нибудь!

— Елки-палки! — воскликнул я. — Это ведь «Форд Mustang» шестьдесят восьмого года! Легендарная модель!

— Какой еще «Форд»?! — рявкнул некто недовольным голосом, и из-за автомобиля поднялся странный персонаж, весьма похожий на агента Смита из фильма «Матрица», только рубаха у него была розовая и с рюшками. Интересно, а что он там делал за машиной? Гадил он там, что ли?

— Какой еще «Форд»?! — повторил он. — Может, ты еще скажешь, что это «Мерседес»? «Форд» — хлам и барахло! А это классика — ЗАЗ «Мустанг» шестьдесят восьмого!

— Что? — не поверил я своим ушам. — «Запорожец»?

— Ты что? С Луны? Конечно, это «Запорожец». — Незнакомец любовно погладил капот. — Это ж каким гадом надо быть, чтоб спутать «Запорожец» с непотребным «Фордом»?! Ты, парень, явно с дуба кувыркнулся.

— А что ты там делал за машиной?

— Реализовывал физиологические нужды.

Этот тип подошел к Герде и поцеловал ей руку:

— Счастлив приветствовать фройляйн германскую диссидентку. Вы прекрасны, геноссе, а ваш раб — дурак. «Запорожец» от «Форда» отличить не может. Это ж надо такое?! Продайте его мне. Вы, конечно, согласны? Зачем вам такой дурак?

— Он нье длья продаши! — Надо отдать ей должное, Герда даже глазом не моргнула. — И убьирите оть менья фаши рюки! А если хотьите шьто-то купьить, то купьите себье нофий рюбаха фмьесто етот пеньюар!

— Почему вам не нравится моя рубаха? Это от кутюр. Зайцев. — Он недоуменно посмотрел на свою рубаху.

— Мнье поплефать на фаш фаньючий рюбаха! Думкопф обосрятий! Фьеси менья и мой ряб к хауляйтер!

— Эй, здесь тебе не гестапо! Раскомандовалась! Дылда фашистская!

Герда задохнулась негодованием.

— Госпожа! — Я включился в игру. — Прикажите, и я засуну этот розовый пеньюар ему в зад! Или просто голову оторвать?

— Ньет-ньет! Ми ше нье сферьи, прёсто пьерелёмай ефо шейью!

— Яволь! — Я стал в боевую стойку.

— Вот как?! Хорошо. — Он тут же, с места попытался ударить меня носком ботинка по уху. Очень грамотно и техника отменная, но в эти игры я играю получше, чем какие-то придурки в розовых рубахах с рюшками. Я подскочил под его ногу, удержал ее на своем плече, подхватил противника под пах, поднял в воздух и театрально грохнул его о землю. Бедняга отлетел и звонко впилился головой в свой любимый «Запорожец».

— Гдье ти так научьилься? — изумленно шеп ула Герда, покуда мой противник, кряхтя и пыхтя, силился подняться на ноги.

— Мой отец всю жизнь проработал в КГБ на задержаниях и захватах, к тому же он был инструктором по мордобою, а я у него единственный сын, и боялся я его, как огня. Вот и весь секрет. Тут хочешь не хочешь, а всякому научишься.

— А что такое КеГеБе? Разфи ето нье еНКеГеБе?

— Нет, КГБ образца марта 1954 года. Очень «человеколюбная» контора..

— Тохдя поньятно. Смотрьи! Он подньялься. Он шьто, из брефна сдьелян?

Он действительно поднялся на ноги, но желание вновь лезть в рукопашную, судя по всему, у него отпало.

— Ах вы ж бандиты! Фашисты! Ну, ничего! Американские агенты не сдаются! — в запале воскликнул он, вытащил из-под мышки пистолет и одарил его счастливым взглядом, который, однако, не сулил нам ничего хорошего. На вид — «Беретта». Плохо. Не люблю пальбу. В тот короткий миг, пока он любовался своим оружием, я выдернул из-за спины свой большой черный «Магнум» и направил ему в голову.

— Трап ды ган! — Эх, я всегда хотел это сказать! — Изи энд слоули. Андестенд?

Он поник и аккуратно бросил пистолет в траву.

— У вас даже пистолеты есть. Что за черная невезуха, — сокрушенно произнес он, а я дал знак Герде поднять «Беретту», что она и сделала и тут же приставила дуло прямо к его виску.

— Мошно я ефо пристрелью? — с надеждой спросила она, и агент окончательно поник.

— Нет, судя по всему, здесь действительно не гестапо и стрелять людей направо и налево не принято. — Агент воспрял. — Ну, разве что убийство с целью завладения транспортным средством. — Агент сник.

— Так пристрельить ефо ильи ньет?

— Нет. И отступи он него на четыре шага. Стоять так, как ты, неправильно и опасно. — Герда отошла. — Давай лучше его допросим.

— Захоньим ему спьички под нохти? — радостно прочирикала Герда.

Агент, похоже, забормотал себе под нос молитву.

— Экая ты свирепая тетка, — восхитился я, — ясное дело, загоним, если будет упорствовать. Итак, агент, ты кто?

— ЦРУ. Глубокое прикрытие. Агентурный псевдоним Сика-Пука, — уныло ответил он.

— Сика-Пука?

— Сика-Пука.

— Ну хорошо, пускай будет Сика-Пука. Значит так, Сика-Пука, вопрос номер один. Как называется эта планета?

— Ты точно с Луны, парень! Что за бред! — заулыбался Сика-Пука.

— Отвечай на вопрос или фройляйн диссидентка достает спички.

— Земля, но вопрос все равно дурацкий. Еще есть дурацкие вопросы?

— Есть. Страна? Как называется эта страна? И какой сейчас год? — спросил я.

— Страна — Союз Советских Социалистических Республик. Десятое сентября 2005 года от Рождества Христова.

— Что-то мне нехорошо, — сказал я. — Советский Союз? В 2005 году? И почему сентябрь, а не март?

— Ну да, СССР как СССР, а вы, ребята, нездешние, сразу видно. Вас вопросы выдали. И не говорят рабы вместо хозяйки. Я вас раскрыл — вы или лунатики, или вы с Марса. Или, может, с Венеры? Уловили иронию?

Стоило пересекать измерения или там какую-нибудь другую чертовщину, чтобы оказаться в СССР? Хотя, может, в СССР, в котором ЗАЗ выпускает такие «Запорожцы», не так уж и плохо? К тому же кутюр от Зайцева налицо. Втюхивает Зайцев советский кутюр с рюшками американским шпионам — и ничего, шпионы хавают. Хотя лично я скорее бы заварил вместо чая свои грязные носки и пил бы по три чашки в день, чем позволил бы напялить на себя такую рубашку. А вдруг здесь все, кроме крестьян, их носят? Какой ужас! Не дай бог. Это немыслимо! Если это так, то надо любой ценой найти способ вернуться в свой мир.

— Герда, опусти пистолет. Сика-Пука, свой я тоже опущу, только обещай, что не будешь на нас кидаться, покалечу ведь… Помни: ты — смертный.

— Заметано! Я ни-ни. Бузить не буду. Тварью буду — не свищу, в натуре! — Сика-Пука сложенными вместе указательным и средним пальцем правой руки похлопал себя по глазу. Классический жест «подтверждаю», широко распространенный среди маргинальных элементов. Должен заметить, что подготовка этого шпиона с точки зрения имперсонации в советского человека поразительна. Это ж надо — не свистит он, к тому же в натуре.

— В общем, уел ты нас. — Я сунул пистолет за спину. — Мы действительно, можно сказать, космиты, только не с Марса, а с Земли, но с совсем другой Земли. Смекаешь?

— Смекаю. Тут неподалеку есть дурдом по кличке «Земля обетованная». Вы оттуда?

— Я ефо фсьё-таки пристрелью! — воскликнула Герда.

— А контрольный выстрел за мной, — свирепо произнес я и скорчил злобную рожу.

— Ну, ладно-ладно. Вы не оттуда, вы из… какого-нибудь другого дурдома.

— Послушай-ка, Сика-Пука, попридержи свою иронию. Вчера мы очнулись в клубах дыма в долбаном сарае на долбанном холме, где птицы не поют. И это не наш мир. И мы хотим вернуться обратно. И нам понадобится любая помощь, но не психиатрическая.

— Неподалеку отсюда? Шесть сараев на холме? В дыму? — спросил он.

— Километров десять, а сараев вроде шесть и дыму было предостаточно.

— Это меняет дело, — задумчиво сказал агент, — конечно, там птицы не поют, отравленная ведь местность. Это ж Колумбийское метро, в народной лексике «пых-пых, чух-чух», химическая телепортация, в общем. Изобретение колумбийской наркомафии. Секретная курительная смесь разной отравы, набиваешь в трубку, подкуриваешь исключительно спичкой, сложное построение ментальной проекции, а потом — пых-пых и чух-чух на избранную станцию. Так это работает. Хотя я никогда не слышал, чтоб из метро выходили пришельцы, но люди, которые им пользуются иногда, правда, очень-очень редко пропадают бесследно. Стало быть, я готов предположить, что возможен и обратный процесс — возникновение из ниоткуда. Я почти готов вам поверить. Пых-чух — это темная и непонятная вещь. С этой дрянью много неясностей. Может, вы действительно космиты? На психов вы похожи, конечно, но языки не вывалены наружу и соплями вы не исходите. Что ж, но мне необходимо хоть какое-нибудь доказательство, иначе я буду чувствовать себя глупо.

Скажите, пожалуйста! Глупо! Да ничего глупее этой розовой рубахи не существует по обеим сторонам Атлантики! Но я все же передал агенту свой телефон. Он тут же подверг его изучению: оглядел, разблокировал, полазил по меню, выключил, отстегнул аккумулятор, посмотрел, собрал и вернул телефон мне обратно.

— Не будь я сам шпионом, можно было б предположить, что это примитивные шпионские штучки. Но это не так. Такой ерунды я еще не видел. Этот телефон — полная лажа, гроб и чугунная болванка для забивания гвоздей. «Эрикссон» вообще всегда ерунду делал, пока их не купил «Маяк», с тех пор выпускаются очень приличные «Маяк-Эрикссон», а такой ерунды, как эта модель, даже дурацкое «Сони» не делает. К тому же в нем гнездо для сим-карты и сама карта нестандартные. Этот телефон — явно чужеродная вещь. Ну что ж, верю. Вы — космиты. Тогда имеет смысл начать наш диалог заново. — Он протянул свою руку для рукопожатия. — Сика-Пука, американец, Нью-Йорк, шпион.

— Ян Подопригора. Деклассированный элемент. Налетчик. Вильна нэнька Украина. Город Киев, 2005 год… Космит. — но я не спешил пожать его руку. — А ты, шпион, руки мыл после своих дел за машиной?

— Мнье ето тоше интьересно, — очень серьезным тоном вставила Герда.

— Ну, зачем обижаете вопросом? Я ж американский агент, а не какой-нибудь грязный британский жлоб типа Джеймса Бонда. — Сика-Пука вытащил из кармана и помахал перед нами вскрытой пачкой спиртовых салфеток. — Они всегда со мной.

Это меняет дело, теперь я без содрогания пожал ему руку.

— Герда Шлоссе. Гауптштурмфюрер. Фойска СС. Тянкьист. Член NSDAP c 1939 года. Дойчленд. Мюнхен. 1942 год, — представилась Герда.

— Уважаю, — пожимая ей руку, сказал Сика-Пука, — значит, вы, геноссе, не просто космитка, а космитка-терминатор: пронзили и пространство, и время. Круто. Итак, чем могу служить? Но учтите, в филантропию я не верю, а космические деньги, даже если у вас есть, мне ни к чему, у меня своих навалом. Я помогу вам, а вы — мне.

— Как ням фернуться фзяд? — спросила Герда.

— Назад? Не знаю, но, раз вы прибыли на метро, то и вернуться можно только так. Следовательно, вам нужны наркобароны, но они недоступны. Я могу лишь вас доставить к одному амиго, он крутой дилер и, хотя придурок полный, шиз, юбочник, алкоголик и макоед; он на хорошем счету у наркобаронов, если не свистит, конечно. Если он вам не поможет встретиться с баронами — каюк, больше никто этого не сделает, тогда обживайтесь здесь. С легализацией я помогу, комар носа не подточит, у меня тут минтоны прикормлены до сытой отрыжки, мигом ксивы будут, работа, на «Маяк» устрою или даже на ЗАЗ. Хотите? Нет? И правда, на фига вам ЗАЗ, такого ловкого костолома, как Ян, любой синдикат в мурдоры возьмет с руками, ногами и этим его страшнейшим пистолетом, и по фигу им, что он космит, да хоть антисемит, трансвестит или некромант, главное — что б человек был хороший. Герду тоже пристроим, такой типаж во взрослом видео на вес золота….

— Эй! — прервал я его монолог, — просто доставь нас к твоему амиго-мучачо. Окей?

— Я-я! У менья ньет шеланий обшифаться здьесь! Гдье есть тфой амьиго? Фьези нас.

— Не так быстро, космиты. Вы еще не услышали суть моих проблем. Мне тоже требуется помощь… И пистолет мой отдайте. Плиз?