Космиты навсегда

Никакого разнообразия во вселенной

Сколько мы сидели, глядя друг другу в глаза, я не могу сказать… время остановилось… но этот тяжелый взгляд я выдержал…

Немую сцену нарушил Пронин.

— Лови, — сказал он, швырнув в меня канцелярскую папку.

Я поймал папку и без лишних слов ее раскрыл. Это было личное дело. На первой странице была приклеена моя фотография тринадцатилетней давности и прописаны краткие данные.

— Ян Алексеевич Пронин. Годы жизни 1973—1992, найден застреленным в своей квартире 7 марта 1992 года, обстоятельства смерти не выяснены… — прочитал я. — Но это именно тебя убили в этот день! И почему Пронин, почему не Подопригора?

— Хм… к этому мы еще вернемся, если в этом будет необходимость… Но теперь ты понимаешь, насколько я был взбешен, узнав, что по стране разгуливает точная копия моего покойного сына! — с явной злобой в голосе сказал он. — Моего застреленного сына! Чьи мозги я самолично соскребал со стены!

— А я не копия, — ответил я не менее злобным тоном, — я уже устал повторять: это не мой мир, а ты — не мой отец, ты двойник, и ты вернешь меня домой!

— Ты пытаешься мне указывать?!

— Да! — гаркнул я. — Ты вернешь меня домой! Свое дело я сделал, в балагане с твоим убийством я поучаствовал; вы получили, что хотели — всплеск социальной активности и прочее тру-ля-ля… А теперь, кто бы я ни был, вы — мои должники, и ваша гребаная контора обязана меня вернуть… и не только меня, вы и Герду найдете…

— А ну, хватит! — он хлопнул ладонью по столу. — Ты не в том положении, чтобы диктовать условия!

— Плевать! Не нравится — возьми пистолет и выбей мои мозги на стену, полюбуешься на мой труп, освежишь воспоминания девяносто второго года…

Он поджал губы так, что они аж побелели. Знакомый жест — это значит, что он взбешен, но пытается унять свой гнев. Вот… не прошло и минуты, а мы уже поругались; вообще-то это совершенно нормально, именно такие отношения были у меня с отцом — непрерывная грызня…

Мы сидели молча, прожигая друг-друга злыми взглядами, — цирк да и только; на самом деле я был чертовски рад вновь его видеть, — меня даже радовала его злость, — но своих чувств я не выдал…

— Давай начнем сначала, — нарушил молчание отец.

— Давай. У меня есть вопросы — почему, как и какого хрена?

— Начнем по порядку. Мы проверяли тебя всеми возможными способами, мы не обошли вниманием и твою странную легенду. Как только тебя задержали, мы передали компоненты смеси колумбийцам на анализ, и они сразу дали предварительный ответ. Они сказали: «Очень может быть». Сейчас они проводят полевые испытания, один их человек уже исчез, его нигде нет. Теперь мы ждем его возвращения и подробного отчета, хотя колумбийцы уже убеждены, что ты — чужак. Но пока отчета нет, твой статус не определен… в то же время до получения отчета к тебе не будут применены методы активного следствия…

— А давить меня тисками было обязательно?

— Нет, всего лишь простейший способ узнать у мужчины все его сокровенные тайны, причем в кратчайшие сроки. Пока нет отчета, подобное не повторится, и твое пребывание здесь будет вполне сносным.

— Прекрасно! — радостно воскликнул я. — Тогда бери на карандашик: я желаю мяса и птицы, горячего мяса! Еще — салат, картофель фри, зеленого лука, поджаристые до хрустящей корочки тосты и полный кофейник кофе. Еще — бутылку коньяка «Арарат», на худой конец «Белый аист», блок сигарет и распутную девку… для интеллектуальной беседы. Я голоден! И физически, и морально!

— Зачем тебе девка? — хитро блеснул глазами отец. — Мы тебе можем Герду отдать…

— Вы их взяли! — Я аж подпрыгнул. — Что с ней? Что вы с ней сделали? Уроды!

— Ничего с ней не случилось… ее судьба тоже зависит от отчета, а пока она лишь наш гость…

— Вашего «гостеприимства» я уже нахлебался досыта…

— Мы все-таки СМЕРШ, а не пятизвездочный отель.

— А почему СМЕРШ? Почему ты не в КГБ? В моем мире ты служил в Комитете.

— Не знаю, наверное, по той же причине, по которой тебе не знаком Похмелинский.

— А я должен его знать?

— Конечно, ведь он твой крестный.

— Твой кум?! Какой заботливый у меня крестный! — Меня передернуло от воспоминаний о допросе. — Надеюсь, что он сдох уже.

— С ним порядок, всего-то легкое сотрясение мозга, но зря ты так с ним…

— А тебе когда-нибудь зажимали яйца в тиски? Вот и молчи… Я не понимаю, в чем смысл этого разговора? Приходи после отчета, а пока его нет, отведите меня к Герде и пришлите нам обед — мало ли какой будет отчет…

— Вот именно, — строго сказал отец, — отчет может быть не в твою пользу, поэтому я хотел составить мнение о тебе ДО отчета, прежде чем я получу его, я хотел принять предварительное решение.

— Принял? А теперь проваливай, зануда…

В камеру вошел «браток», улыбающийся во все 32 зуба, передал Пронину папку и ушел. Отец раскрыл папку, выложил ее содержимое на стол и зашуршал листками, вчитываясь в текст.

— Интересно... — пробурчал он, потом подошел ко мне и показал маленькую бирочку с надписью от руки «Осторожно! Не кокаин!», — тебе знаком этот почерк?

— Знаком, но я не помню, кому он принадлежит.

— Здесь у меня отчет колумбийцев, там указано, что эксперимент увенчался успехом, что их агент посетила ТВОЙ мир: она попала в 1984 год твоего мира и нашла сведения о тебе; это ее почерк, она утверждает, что ее двойник тебе знаком, здесь указано почему. Фотография агента прилагается…

Он взял со стола фотографию и показал мне…

— О, Господи! — воскликнул я, отшатнувшись. — Это же Ландо Жанна Васильевна! Учительница первая моя! Она ж психованная садистка! Ей не детей учить надо, а в тюряге зеков надзирать! Убери это от меня!

— Вижу, у тебя о ней теплые воспоминания.

— Теплее некуда!

— Все сходится, возможность перемещения в другой мир доказана, однако технологию придется доработать, 1984 год — это несколько не то…

— А колумбийцы тебя не напарили?

— Ты точно — чужак, — усмехнулся он, — будь ты здешним, ты б таких дурацих вопросов не задавал.

Пронин подпер подбородок рукой и внимательно посмотрел на меня.

— Хорошо, — сказал он, — биологически ты хоть и пришелец, но мой сын. Я этот факт принимаю, но хочу проверить, насколько ты мой сын с психологической точки зрения. Я задам тебе несколько вопросов. Я отдаю себе отчет, что наши воспоминания могут быть различны, поэтому меня интересуют не они, а твой индивидуальный склад личности, твои мотивации и отношение к окружающей действительности.

— Хреновые мои мотивации и плевать я хотел на окружающую действительность. Отстегнул бы ты меня от стула…

— Ну что ж, ответ вполне в духе моего сына, 1:0 в твою пользу, но стулом займемся после счета 3:0. Теперь скажи мне: почему крокодилы плачут, когда хватают жертву?

— Что такое? Хочешь иметь заранее подготовленный ответ, если журналисты спросят, почему ты истекал крокодиловыми слезами в момент кусания за горло и поедания какого-нибудь зазевавшегося кегебиста?

— Продолжай, но помни: вопрос я задал вполне конкретный…

— За правильный ответ должно Нобеля отстегивать. Я по нильским крокодилам не спец… но ответ скомпилировать могу. Слезы — это секрет слезных желез, предназначенный для предотвращения пересыхания глаз; желез много и они расположены вокруг глазных яблок, а сила смыкания крокодиловых челюстей в момент захвата жертвы чудовищна — 250 килограмм на квадратный сантиметр, — в этот момент челюстные мышцы сокращаются и резко увеличиваются в объеме, следовательно, резко увеличивается давление внутри прилегающих тканей, у крокодила «глаза на лоб лезут» от натуги, и из слезных желез тупо выдавливается остаточный секрет… Все, Нобеля на бочку!

— 2:0. Мой сын выдвигал такую же версию…

— Интересовался крокодилами? Зачем? Настоящие крокодилы ходят на двух ногах и ловко притворяются homo sapiens, но попытки пошить из их шкуры фасонные сапоги почему-то не одобряются милицией…

— Продолжим, паяц, расскажи мне загадку про Кавасаки.

— Ха! — воскликнул я. — 3:0! Эту загадку я помню, хоть и придумал ее давным-давно!

— Рассказывай.

— Легко: под гору Фудзияма, где цветет сакура, на «Тойотах» приехали самураи в компании гейш, перепились саке, зарубили гейш катанами, а потом дружно сделали себе харакири. Внимание, вопрос! Что такое Кавасаки?

— И что же это такое?

— Ответ: город на острове Хансю, хотя первое, что приходит в голову — это японский мотоцикл.

— И какой в этой загадке смысл?

— Да это не загадка вовсе, это метафора! На самом деле описывалась метода работы заангажированных масс-медиа: мишура, лапша, промывание мозгов, много шума, много вони, истинное значение события похоронено под отвалом ложных предпосылок, хотя сама истина весьма проста… 3:0?

— 3:0. Я помню эти рассуждения, подобные нагромождения чепухи приходили в голову только моему сыну…

— Про Кавасаки — это уже неактуально, составлением сложных метафор я больше не интересуюсь, теперь я маюсь креативом, вот послушай свежайший! — гордо сказал я. — Представь себе капитальную бронзовую вывеску над центральным входом в здание Кабинета Министров следующего содержания: «Миром правят старые пердуны, именно поэтому кругом вонища…»

— Ну, ты и болтун, — улыбнулся Пронин? — Болтуном ты был, болтуном и остался, сынок…

Пронин подошел ко мне и потрепал по волосам.

— Рад видеть тебя снова… Медики! — рявкнул он, и в кабинет заскочил некто жуткий в белом халате с ватными тампонами, заткнутыми в разбитый нос. — Заканчивайте реабилитацию и обеспечьте все условия.

— Так точно.

— Мы с тобой потом поговорим, — сказал Пронин и покинул камеру.

Вот! Узнаю своего отца! Он не переменился. Мы тринадцать лет не виделись, я, можно сказать, восстал из ада, а он — «потом поговорим»! Даже от стула меня не отстегнул, я уже не говорю о коньяке, который он мог бы и предложить… за встречу.

Жуткий тип в белом халате вооружился ключом от наручников и с опаской приблизился, но в камеру заскочил «браток» с кедами в руках и ключ у него отобрал.

— Уйди, неудачник, я сам…

Он снял наручники с моих ног и поставил рядом кеды.

— Одевай и пойдем, здесь тебе делать больше нечего.

— Но товарищ Пронин велел закончить реабилитацию! — возмутился судебный доктор.

— Правильно, но я знаю метод эффективнее, чем медицинский. Пойдем! — он подхватил меня под руку.

— Я никуда не пойду! — Я отдернул свою руку. — Где Герда? Где Додик?

— Пойдем-пойдем, — сказал он и потянул меня за рукав к выходу, — они тебя ждут, я обо всем позаботился, имею право — в отсутствие Похмелинского я курирую его проект.

— Какой проект? — спросил я, когда мы вышли из камеры и направились к лифту, находящемуся в дальнем конце коридора.

— Проект «Сика-Пука».

— Он тоже работает на вас?!

— Нет, он настоящий агент ЦРУ, но для нас он мощный канал дезинформации и экономическая выгода: мы его не арестовываем, укрываем его от ГБ и докладываем в Центр, что Сика-Пука офигенно неуловимый опаснейший шпион… иначе нашей шараге урежут финансирование, — радостным тоном сообщил «браток».

— Странный у вас внутриведомственный юмор…

— Ближайшая наша задача — подстроить Додику побег, но он должен думать, что он вырвался на свободу сам… этот проект мы сворачиваем, переводим его в другое русло — создание условий для склонения Додика на нашу сторону…

— А почему… кто ты такой?

— Меня зовут Константин. — Мы вошли в лифт, и он снял свои очки.

Я рассмотрел его лицо. Знакомое лицо… где-то я его уже видел, может в зеркале? Уж очень он похож на меня самого.

— Я так и знал, — сказал он, — ты меня не знаешь, меж тем я — твой брат, я младше тебя всего на три года.

Еще один сюрприз. Мой брат. У меня действительно мог быть брат, но он так и не родился… моя мать умерла… мне было тогда как раз три года…

— Что-то я совсем запутался. Нет ли у тебя хоть глоточка коньяка? Прочистить мысли.

— Есть! И не глоточек…

Мы вышли из лифта на каком-то заоблачно высоком этаже, из окна которого открывалась величественная панорама Киева, прошли по коридору, обшитому красным деревом, и вошли в жилое помещение, у дверей которого стояла охрана.

— Х-ха! — радостно воскликнул я, глядя на Герду и Додика, задумчиво сидящих за столом, изобилующим блюдами и бутылками. — Мои дорогие убийцы! Я уж не надеялся увидеть вас снова!

— Видишь, все готово к интенсивной реабилитации! — сказал Константин…

Вот такой метод восстановления после перенесенной травмы я очень понимаю и с энтузиазмом приветствую. Праздник удался на славу… Мой брательник, как выяснилось, имеющий звание майора, оказался тоже не дураком коньяка хряпнуть…

***

…Через три часа я с блаженной блуждающей улыбкой сидел на диване и в сотый раз рассказывал Герде страшную историю о деревянных тисках, а она в сотый раз ужасалась и ощупывала меня, выясняя, все ли осталось на месте, и в сотый раз сообщала мне, что на вид все в порядке, но для окончательного заключения по этому вопросу срочно необходимо провести «практические испытания»…

Константин и Сика-Пука о чем-то горячо спорили, непрерывно подливая друг другу коньяк; у них нашлось о чем поговорить: Ирак, СМЕРШ, ЦРУ, методы активного следствия, агентурные выходы, легализация, каналы и методы дезинформации, вербовочные базы, обеспечение операций… Шпионы, что с них взять… алкоголики к тому же… свои ребята, о чем речь!

Время от времени комнату наполняли официанты, шустро убирали опустевшую посуду и ставили на стол новые блюда и бутылки… Видимо, неплохо быть майором СМЕРШа, обеспечение пьянки налицо…

Когда наше с Гердой стремление провести «практические испытания» достигло апогея, Константин все понял, выразил убеждение, что у нас еще будет время познакомиться поближе, потом подхватил пьяного в зюзю Ивановича, взвалил его на плечи и покинул номер… Интересно, куда он потащил американца? Наверное, устраивать ему «побег» — почему нет? Пока он в отрубе, сунуть его в истребитель и отвезти, например, во Владивосток. А там подкинуть в номер какого-нибудь захудалого мотеля. Когда придет в себя, пускай думает, как он туда попал, может, придет к мысли, что он совершил побег…

А практические испытания прошли успешно…

***

Половину следующего дня мы с Гердой просидели, разглядывая Киев. Специально для этого мы перетащили диван к панорамному окну и установили рядом столик с закусками. Обвернувшись простынями, мы пялились на город. Что-то там происходило… что-то нездоровое…

Здание, где мы находились, располагалось недалеко от центра города, и нам было видно, как из многих мест валит густой черный дым, как по улицам передвигаются солдаты и бронетехника, как в воздухе кружат боевые вертолеты… Картина малодинамичная, но завораживающая.

В номер вошел Пронин в сопровождении Константина.

— Вы этого добивались? — спросил я, кивнув на окно. — Это гражданская война?

— Нет, это контролируемый хаос, напоминание гражданам о событиях перестройки, последнее напоминание…

— Опять балаган?

— Да, все подстроено.

— А что делает Абакумов? Он все еще в Москве? Ведь они там решали, как все это унять…

— В Москве он не один, а с командой; и в Москве, и по всему СССР сейчас происходит то же самое, от этого не уйти.

— А зачем?

— Последняя фаза… Завершение разделения общества, к концу сегодняшнего дня мы будем знать точно, какие силы нам противостоят…

— А зачем вообще все это? — спросил я.

— Власть. — сказал Пронин. — Сын, власть — это единственная настоящая ценность, а абсолютная власть бесценна.

— Ну, так объединитесь с ГБ, будет вам абсолютной власти выше крыши и за рабовладельческими кнутами дело не станет. Почему вы грызетесь, а не действуете сообща?

— Я не верю в абсолют, любой абсолют не жизнеспособен, а в ГБ полно людей, которые считают, что это не так.

— Понятно…

— Я, собственно, чего зашел: решающий день — завтра, а сегодня… я бы хотел с тобой поговорить. Фройляйн! — Он обратился к Герде. — Пойди, прогуляйся.

— Почьему? Кудя я есть пойти ф етот стряшний СМЕРШ?

— О! Тут у нас много всего! — встрял Константин. — Даже костюмерная и гримерная. Я вас провожу.

— Гримьерная? Парьикмахерьская? — обрадованно вскрикнула завернутая в простыню Герда, живенько похватала свои вещички и скрылась в ванной, дабы облачиться в мундир…

Когда майор СМЕРШа увел гауптштурмфюрера СС в парикмахерскую, а я надел штаны, отец выудил из кармана галифе бутылочку коньяка.

— За встречу, сынок…

***

— Циркачи, — сказал я, смакуя потрясающий коньяк, — что вы здесь, что политики в моей Украине.

— Почему?

— Потому. Я все это уже видел, — сказал я, ткнув рукой в окно, — не в таких масштабах, не по тем причинам, но то же самое.

— Ну-ка, ну-ка, — заинтересовался отец, — расскажи-ка…

И я рассказал ему обо всех перипетиях украинских президентских выборов 2004 года. Обозначил кандидата от власти, обозначил кандидата от оппозиции, обозначил их подельников и повел рассказ об «оранжевой революции», о разгуле страстей, о сотнях тысячах митингующих, о мистификациях, о примитивной лжи и полуправде, о способах и методах, о создании прецедентов, о переголосовании второго тура выборов, о победе оппозиции… Отец слушал очень внимательно и не перебивал…

— …Ну, вот и все, — сказал я, — это был чертовски грамотный спектакль. Некоторые люди до сих пор убеждены, что это была борьба двух политических сил, чуть ли не двух кандидатов, но на самом деле это была битва российских политтехнологов, нанятых кандидатом от власти, с международной группой рекламщиков — криэйторов высшей пробы, — работающих на оппозицию. Политтехнологи эту битву просадили и теперь орут, что в Украине произошла «массовая инфляция сознания», — а вот и нет. Инфляции подверглись именно политтехнологи, после такого провала их теперь никто не наймет, эти неудачники остались без работы и теперь могут орать что угодно… Сами дураки, надо было чаще читать самую главную книгу человечества — календарь, и обратить особое внимание на даты: какой сейчас год? А год был 2004, надо было это осознать, прежде чем действовать обкатанными, но устаревшими методами. Методы надо было привести в соответствие с современными требованиями. Криэйторам объяснять про календарь не надо, криэйтор и календарь — это, по сути, одно и то же. Криэйторы, в отличие от политтехнологов, не напаривали кандидата электорату, а продавали покупателям товар в виде президента. Рекламщики продавали президента покупателям, а политтехнологи втюхивали кандидата электорату — эфемерной субстанции. Криэйторы спрос на оппозиционного кандидата во время оранжевых событий подняли до заоблачных высот, разрекламировав его как символ СВОБОДЫ. И его купили! Грамотная работа рекламщиков вынудила людей к этой покупке, а цена — отмороженные от непрерывного стояния зимой на митингах задницы… Продали, заставили заплатить, вот это я называю профессионально выполненной работой…

— Я тоже это так называю, — улыбнулся отец, — наше противостояние тоже ведут рекламщики, фирма «МТУ» — лучшие из лучших.

— «МТУ»? У них вроде были проблемы с креативом для социальной рекламы.

— У них нет проблем, они сильно заняты, работая на нас, им сейчас не до баловства.

— Я тоже могу вам подкинуть социальный креатив, — сказал я.

— Пожалуйста, подкидывай, мы его запросто используем.

— Надо устроить шумную акцию по сбору денег на покупку эшелона вазелина.

— Зачем? — спросил отец.

— Эшелон вазелина отправить в Москву, в качестве подарка для генерального секретаря и шефа КГБ, с намеком: дескать, СМЕРШ скоро до вас доберется и отымеет вас в задницу. Вазелин в этом случае очень пригодится… намазывайтесь…

— Хорошая идея, это «оранжевая» акция из твоего мира?

— Нет, это я придумал, в моем мире и без этой акции было весело. Единственный пробой в тамошнем креативе — это слово «революция». Плохой термин, явный прокол; революции — это всегда плохо, это кровь, смерть, лишения и нищета. Хватит нам революций! Грамотно раскрыв суть термина «революция», можно было запросто дискредитировать оппозицию и загнать эту оранжевую мафию в задницу даже более глубокую чем та, откуда они вылезли, но вместо этого сторонники от власти занимались аматорством, двигали в «массы» ущербные акции.

— Совсем ущербные?

— Абсолютно. Например, в Одессе поклонники кандидата от власти раздавили катком сто кило апельсинов, выложенных в непонятное слово «нашизм». Даже не сразу допрешь, что оно слеплено из названия основной силы оппозиции, именуемой «Наша Украина», и слова «фашизм». Апельсиновый «нашизм» символизировал кандидата в президенты от оппозиции и его команду. Выглядело это раздавливание цитрусовых не впечатляюще, как-то буднично, к тому же управлял катком явно пропащий алкаш с непрезентабельной рожей, густо покрытой красными алкогольными прожилками. Неужели во всей Одессе не нашлось менее ублюдочного тракториста? Аматоры…

Зажали ребятки денег на толковый креатив, я бы, за скромную сумму, предложил организаторам этого действа идейку повеселее. Рассказываю! Вместо того, чтобы гробить вкусные апельсины, следовало наловить по помойкам рыжих котов. Рыжий кот запросто проканает за оранжевого. Наловить побольше «шкодливых котов Леопольдов», при необходимости подкрасить их оранжевой краской, набить в асфальт кольев и привязать мурзиков к этим кольям оранжевыми веревками. За хвост. На шею каждого котика присобачить оранжевые таблички с пояснительными надписями. Вот этот котяра — кандидат в президенты от оппозиции, эта драная кошка — его подельница, этот жирный кот — его кум, этот — сват, этот — свояк, этот — мэр Киева и так далее по списку оппозиции…

После этих подготовительных процедур, под звуки национального гимна Украины, за дело берется каток для асфальта и давит орущих диким ором котяр в лепешку! Вот это было б убедительней! Вот, дескать, что мы сотворим с долбаной оппозицией и проклятыми участниками «оранжевого шабаша»! Бойтесь нас! Да здравствует наш кандидат! Тут все начинают дружно радоваться, бить в ладоши и прославлять своего кандидата. Ура! Ура! Останки раздавленных котиков необходимо под барабанную дробь пафосным жестом укрыть оранжевым флагом, залить бензином и поджечь на фиг! Вот вам, уважаемый электорат, holokaust, всесожжение, жертвоприношение огнем. Гори, оппозиция, гори синим пламенем!

— Страшный ты человек, как я погляжу…

— Это у меня от отца.

— Да уж, — заулыбался Пронин и подлил в рюмки коньяк. — Значит, рекламщики отработали деньги, всколыхнули Украину… на этой земле это просто сделать — надо только поджечь… Я всегда знал, что у украинцев тяга к свободе выражена выше утвержденных Кремлем стандартов.

— Представь себе, я тоже это знал.

— Ты? Откуда ТЫ мог это знать? Видишь ли, мне скоро пятьдесят семь и у меня такая работа, которая позволяет мне отслеживать тенденции исходя из личного опыта. Мысль правильная, но как ты, во-ло-са-тый, до нее дошел, я не представляю. Объяснись.

— Ой, не будь занудой, не усложняй все вокруг. У меня хоть и нет такой увлекательной работенки, как у тебя, — я по-другому развлекаюсь, — но я тоже умею «отслеживать тенденции». Все просто: нигде в совковых землях никогда не было ничего равного вольнице Запорожской Сечи — это первое, что приходит в голову. Никакие бандформирования паханов Емели Пугачева и Стеньки Разина с Сечью не сравнятся! Но это так, лишь экскурс в дела давно минувших дней. Есть пример значительно более свежий и убедительный — коллективизация. Сталинским чекистам и красным бойцам Иона Якира пришлось удушить Украину голодом, — по меньшей мере десять миллионов украинцев загнали в гроб в тридцать втором-тридцать третьем году, прежде чем на этой земле воцарился «колхозный строй». Вот, собственно, и вся аргументация. Кто посмеет спорить, что украинцы хоть и проиграли эту битву, но сражались до последнего, прежде чем сдаться? Это ли не показатель стремления к свободе? Самоубийственного, но очевидного стремления… Десять миллионов — это очень много, этого достаточно, чтобы уже никто не вцеплялся в рожи коммунистам, по указке Москвы прикручивающим мемориальные доски и называющим улицы в честь Якира в городах Украины. Но, в тоже время, этого достаточно, чтобы Украина превратилась в страну «тлеющей ненависти» к поработителям и взбесилась при первом удобном случае, что, собственно, и произошло зимой 2004 года… Побесились и снова затаились. Теперь в Украине разруливает оранжевая мафия, а хорошо это или плохо — мне по фигу.

— Интересные речи, хотя услышать от тебя подобные заявления я не ожидал.

— А я не ожидал, что ты будешь называться Прониным. Как так вышло?

— Тактический ход. С именем Олекса Несторович Подопригора сделать карьеру в СМЕРШе не было возможности, а Алексей Николаевич Пронин — то, что нужно. Но это было давно, теперь времена изменились, а имя осталось… А что произошло со мной в твоем мире? Что там с моим убийством?

— А что с моим? — спросил я. — Ты ведь ПРОНИН, как получилось, что мой убийца не найден?

— Ой… не сыпь мне соль на раны. Я подключил к этому делу ВСЕХ, даже КГБ, но дело мы так и не раскрыли… Все из-за тебя: ты отбился от рук и вел странную антисоциальную жизнь, я уже не говорю о твоих подозрительных дружках. Мы их всех допросили, активно допросили, но вины за ними нет, мы перепроверили ВСЕ, но до сих пор не ясно, кто тебя убил… А кто убил меня?

— Это долгая история…

— Я не тороплюсь, рассказывай.

— Я не знаю его имени, я знаю, как он выглядит, а совсем недавно я узнал, где парковка его автомобиля и где живет его личный шофер. Это полезная информация… А здесь — в этом мире — я оказался из-за собственного прокола во время операции по финансовому обеспечению плана ликвидации твоего убийцы.

— Ты собирался мстить? Спасибо… не ожидал, — сказал Пронин и вдруг спохватился: — постой-постой, а чем ты занимаешься? План ликвидации? Ты нанял убийц или собирался сам? Чем ты на жизнь зарабатываешь?

— Тебе не понравится, — мрачно выдохнул я.

— Та-а-ак, — строго сказал отец, — повторяю вопрос: чем зарабатываешь на жизнь?

— Я грабитель, папа… налетчик.

Пронин обхватил голову руками.

— Господи, Боже мой! Что только мать скажет?! — Он вскочил и заходил по комнате взад-вперед. — А университет? Ты его закончил?

— Не-а… забил я на учебу и меня с пятого курса вышибли, так что физиком-ядерщиком я не стал.

— Что?! Тебя выгнали?!

— Ну да…

— Ах ты ж идиот несчастный! — закричал Пронин. — Ишь! Забил он! Выгнали его из академического вуза! Болван! Я тебя с таким трудом туда впихнул, а ты! Что мать скажет?! Мало того, что ты не захотел идти по моим стопам, так ты меня еще и позоришь! Ну, ничего! Я тебе мозги вправлю!

— Может, хватит? Я конечно рад видеть тебя живым и здоровым, но я пересек пространство и измерения. Я не знаю для чего. — Тут я сорвался на крик. — Но уж явно не для того, чтобы опять выслушивать твои бесконечные нотации! Но это ненадолго, я надеюсь, что скоро вернусь домой…

— Ты эти штучки брось! Чего удумал! Останешься здесь, как миленький! Я за тебя возьмусь! На путь истинный направлю, пока не поздно…

— Хрена лысого я здесь останусь! Понял?! Я оплакивал тебя тринадцать лет, а сейчас понимаю, что это были лучшие годы моей жизни! Без твоего бесконечного долбаного нытья! — Я постучал рукой себе по горлу. — Вот оно мне где! К тому же у вас Голландия под немцами, и никакой фестиваль конопли не проводится!

— Ты куришь эту дрянь?! — вознегодовал Пронин.

— Да! — вспылил я. — Курю! А еще путаюсь с девками, пьянствую и деньги граблю! Творю, что хочу, и доволен этим! Понятно?!

— Это моя вина, — мрачно произнес он, — я уделял тебе слишком мало времени…

— Да уж! Мордобой не в счет, а доброго слова я от тебя не слышал никогда. Я ведь тебя временами ненавидел! Ты знал об этом?

— Я все делал ради твоего блага!

— Да о чем мы вообще говорим! Я кос-мит! Понимаешь?! Я как раз пытался рассказать тебе об обстоятельствах ТВОЕЙ смерти… бред какой-то…

Пронин резко сел в кресло, вылил в бокал остаток коньяка и выпил его залпом.

— Продолжай, — сказал он.

— Ты знал своего убийцу. В те редкие дни, когда ты напивался до полного безумия и крушил все подряд, ты вечно клял какого-то гебиста, «щенка капитана», и жаловался на мою мать, которая оставила тебя и убежала к нему, причем она была в положении… Капитан вынудил ее избавиться от твоего ребенка, и она умерла во время аборта… анафилактический шок… ее не смогли спасти…

— Хм, странно, твоя мать жива-здорова и никуда не убегала, инцидент с абортом мог иметь место, но в тот день у доктора, которой должен был провести эту манипуляцию, случилось несчастье, — погибла его пациентка, — твоя мать посчитала это знаком свыше и не прервала беременность, поэтому у меня есть Константин…

— Это хорошо; а у меня нет ни матери, ни брата, ни отца… у меня никого нет, кроме себя самого, но я уже привык… Слушай дальше. Ты всю жизнь служил в Комитете, но ГБ постигло два страшных удара: первый — это заявление о деполитизации КГБ, якобы отказ от занятия политическим сыском, а второй — это развал СССР…

— Что?! — удивился Пронин. — КГБ отказался от политического сыска? Я сплю? Или я оглох? Это правда?

Похоже, что деполитизация КГБ удивила Пронина больше, чем развал СССР.

— Правда. Смешная правда. Фарс все это, то же самое, что лозунг «рок против наркотиков», читай — пчелы против меда... или КГБ против политического сыска, а тут еще и перестройка разгулялась... в отличие от вашего мой СССР она добила… Так вот, не все гебисты после развала союза устроились так жирно, как Бутин…

— А что Бутин?

— Он — президент жутко братской Российской Федерации, не путать с «Россией, которую мы потеряли» в семнадцатом году. Выживи та империя, я бы ее уважал; но на ее троне сидел идиот и все просадил. А нынешняя Россия со своим кремлевский гебистом — это лишь доминирующий самец на постсоветском пространстве, злой самец, потому что не все «самки» ему «дают»… К тому же там творится много странных вещей, например памятник Николаю Второму возвели…

— Николаю? — удивился Пронин. — А за что ему памятник? За какие заслуги?

— У русских спроси…– отмахнулся я, — лично у меня мозгов не хватит придумать хотя бы одну причину… Продолжим. После развала многие оставшиеся не у дел комитетчики кинулись в бизнес, и ты — не исключение; у тебя было три школы единоборств, два тренажерных зала, а также сауна с продажными девками в качестве персонала. А времечко было еще то! Бандит на бандите сидел и бандитом погонял. Криминальные «крыши» и «разборки» — это были неотъемлемые составляющие нового порядка… Однажды я пришел домой и застал тебя в крайне взвинченном состоянии — ты опять клял «щенка»: дескать, мало того, что твою жену загубил, так теперь еще и на твой бизнес варежку разинул! На следующий день мы отправились на встречу с твоими «оппонентами». В таких случаях я всегда тебя сопровождал, у меня были свои обязанности — наблюдение и запись всех разговоров. У тебя передатчик, у меня — приемник, магнитофон и бинокль…

В тот проклятый день 7 марта 1992 года я, как обычно, сидел в укрытии с биноклем и записывал ваши «дебаты», все было на повышенных тонах, но вполне обычно… Кто начал стрелять первым, я не разглядел, все произошло быстро; ты и твои ребята положили половину конкурентов, но сами легли все. Ты был еще жив, когда тот, кого ты в разговоре называл «щенком», добил тебя короткой очередью, прямо в лицо, перекошенное от ненависти…

Пронин грустно покачал головой, выудил из второго кармана еще одну бутылочку коньяка и разлил по бокалам.

— И что ты предпринял? — спросил он.

— Ничего… спрятал кассету, вернулся домой и напился вдребезги, до потери способности мыслить… Когда нагрянули менты и сообщили о тебе, я удивился и расстроился почти по-настоящему. На следующий день приперлись бритые уроды и предложили мне смешную цену за твой бизнес… надо было их перестрелять к дьяволу, но я этого не сделал, я оформил продажу… А потом пятое-десятое, деньги иссякли, и понеслось… Я понял, что те навыки, которые ты мне привил, очень подходят для реализации вооруженного налета. За два года меня с подельниками ни разу не прихватили «на кассе», но в одну прекрасную ночь мои кореша погибли, а у меня случилась пуля в заднице и переоценка ценностей… Я продал нашу с тобой квартиру в центре, снял халабуду в новостройках окраины, сменил спортивные костюмы на джинсы и кожу, кроссовки на берцы, отрастил длинные волосы, окончательно забил на учебу, отказался от всех своих старых знакомых, вместо части организованной группы я стал одиночкой…

— Правильно сделал, следствию локализовать одиночку всегда труднее, чем группу…

— Да, но только отсутствие общения с другими криминальными элементами усложнило мне и без того нелегкий поиск твоего убийцы. С величайшим трудом я установил истинных новых владельцев твоих залов и сауны; среди них не было «капитана», а одному проследить связи этих людей было крайне тяжело, я потратил на это много лет. Наткнулся я на «капитана» лишь 28 сентября 2004 года, почти случайно. Я узнал его, он выходил из какого-то банка в сопровождении громил. Что самое обидное — у меня была отличная возможность пристрелить его прямо на ступенях! Но я смалодушничал, — возможность убить у меня была, возможности уйти с места происшествия не было. Я его «отпустил», но запомнил номер его машины. Дальше было просто: три месяца я бродил по престижным районам города, выискивая этот черный дорогущий автомобиль; нашел, отследил, выяснил — где паркинг, где живет шофер и откуда он забирает «капитана». Потом мне потребовалась винтовка. Пришлось озаботиться пополнением наличности. У меня есть законспирированный счет в банке, но это стратегический резерв, собранный за много лет, а ежемесячные выплаты по вкладу удовлетворяют мои непритязательные потребности… счет я не тронул… и — сгорел на работе! За винтовкой я планировал «перейти» в Россию или Польшу, произвести пристрелку намеревался тоже на чужой территории, в Киеве я собирался сделать один лишь выстрел… Вот такая история.

— У меня есть два вопроса, — сказал Пронин. — Раз ты промышляешь грабежом, то почему ты не попытался украсть сразу винтовку?

— Ты с ума сошел?! Опыт подсказывает, что у людей, которые торгуют оружием, лучше ничего не красть… дольше проживешь.

— Да? Странно, но это, видимо, особенность твоего мира… у нас винтовки в спорттоварах продаются. Второй вопрос: что это за месть такая — из укрытия в голову?

— Додика этот вопрос тоже озадачил, но я все предусмотрел. Помнишь о кассете? Я сделал копию, завернул ее в клеенку, из букв газетных заголовков сложил строки «Щенку-капитану лично в руки», наклеил на упаковку и подсунул кассету под дворник его автомобиля…

— Думаешь, он догадался?

— Как пить дать — охрану он увеличил сразу и теперь нервничает: может, ждет расправы, может, ждет, что кассета отравится в прокуратуру, может, еще чем-то терзается. Правильно, пускай потрепыхается, козел.

Мы потягивали коньяк. Я предложил Пронину составить на всякий случай фоторобот убийцы, и отец заявил, что мы этим займемся по завершении нынешнего кризиса. Я допил коньяк и плеснул еще…

— Ты слишком много пьешь. Тренировки забросил? — встревоженно спросил отец.

— Нет, тренируюсь в обычном ритме, через день по четыре часа, но с тех пор, как я попал в этот мир, я совсем забухал и режим тренировок сломал…

— Пить надо в меру! Судя по отчетам Похмелинского, ты заливался капитально, каким образом ты умудрился так красиво ликвидировать Шило, я не понимаю.

— Как говорит твой любимый Похмелинский: мастерство не пропьешь, если оно есть, конечно…

— Может быть… мои ребра ты тоже неплохо пересчитал. Мы проанализировали видеозапись твоей пристрелки в лесу, поняли ее значение, и я даже хотел отказаться от бронежилета, но Похмелинский настоял... и правильно сделал, между прочим.

— А пули в ребра — это тебе за тот инцидент со шлангом от стиральной машины, который вдоволь нагулялся по моей спине.

— А… это когда ты влез на школьный чердак, нашел драный пакет сухой краски и ничего умнее не придумал, как скинуть его вниз? Помню… облако краски поглотило ответственную комиссию из районо, и хай поднялся до небес. Шлангом ты получил, но ведь за дело!

— Я и не говорю, что был бит на шару, я говорю, что пули в ребра — это тебе запоздалый ответ за шланг…

Следующие полчаса мы сравнивали наши воспоминая в поисках соответствий. Таковых нашлось немало… по большей части веселых. Интересная особенность памяти: когда тебя, школьника, бьют увесистым резиновым шлангом по спине, тебе совсем не смешно; но проходят годы, и эти воспоминания вызывают улыбку, а не нервную дрожь… пройдет время, и историю с тисками я, возможно, тоже буду вспоминать улыбаясь…

Пронин радостно вспоминал, как они с матерью и братишкой вернулись с дачи раньше срока и застали в квартире пьяную девку, одетую в его парадный китель на голое тело и фуражку, он так возмутился, что не знал, смеяться ему или плакать…

— …а потом из сортира вывалился ты, — сквозь смех сказал отец, — я уж хотел вас, пьяную молодежь, расстрелять без суда и следствия, но мать вмешалась и вас отмазала…

— Было такое, — сказал я, — не слово в слово, но очень похоже…

***

«Вечер воспоминаний» нарушил вошедший в комнату Похмелинский. Он был бледен, словно Ленин в мавзолее, щедро забинтован, словно мумия египетская, и лишь в его глазах по-прежнему искрились чертики.

— О... Крестный отец? Ты не сдох еще?

— Проехали... — сказал полковник, сдвигая закуски и размещая на столике какие-то папки. — Твои яйца против моих, плюс моя разбитая голова и дырка в груди. Мы квиты…

— Сам виноват, — сказал Пронин, — бдительность утратил и поплатился.

— Да не был он таким психом никогда! — в сердцах воскликнул полковник и уселся в кресло.

— А нечего было лезть к нему до отчета колумбийцев!

— Кому нужен этот отчет? Тиски обмануть невозможно! Я понял, что он тот, за кого себя выдает, сразу же, как мы начали, но затянул процедуру, хотел перестраховаться, чуть его не угробил. Хорошо, что я Константина на тиски поставил, а он не усердствовал, халтурщик…

— Да здравствует халтура! — воскликнул я. — Ну что, полковник? Коньяк принес?

— Конечно, — Похмелинский выставил на столик бутылку. — Сегодня можно, а завтра нам всем будет не до пьянки.

— А что будет завтра?

— Или крах КГБ, или вторая гражданская война, — сказал полковник и разлил коньяк по бокалам, — но прежде надо выяснить несколько вопросов по текущему делу. Я слышал, что Константин вчера пьянствовал с Додиком здесь, а потом они догонялись у нас в буфете? Так?

— Да, — ответил Пронин, — майор решил, что пьянка с офицером СМЕРШа — это хорошая база для последующей перевербовки Додика, претензий нет.

— Хорошо, я уже подписал приказ о назначении майора куратором этого проекта…

— Я завизирую.

— А что делать с этими? — Похмелинский раскрыл папку, и я увидел фотографии перепуганных Светки и Антоши. — Исполнение приказа о ликвидации я временно заморозил…

— Совсем озверели?! Вы чего?! Они не опасны! — встрял я. — Отпустите их!

— Тебе жаль твою бывшую невесту? — спросил Пронин. — Насколько я помню, вы расстались не очень красиво.

— Мою невесту?! — Я аж поперхнулся от удивления.

— А кто, по-твоему, скакал по квартире в моей фуражке?

— Не она!

— Ну, не знаю… полковник, придержите их у нас, а там видно будет… в любом случае в ближайшие дни им у нас будет безопаснее, чем на улице.

— А это кто такие? — Я указал на снимок двух коротко стриженых девиц.

— Действительно! Кто же это такие? — глумливо произнес Пронин и вдруг разразился смехом. — Полковник, тут вот товарищ интересуется, кто эти дамы.

Похмелини заглянул в фотографию и тоже засмеялся.

— Весьма обоснованный интерес, — сквозь смех сказал док.

Странная картина: одни из самых страшных людей в СССР и вдруг ржут, как придурки.

— Эй, бармалеи, чего ржете?

— Надо же! — притворно изумился Пронин, продолжая смеяться. — Бармалеями нас назвал!

— Нет в нем никакой субординации.

— А я не уверен что ему вообще знакомо это слово. Далеко пойдет…

— Ну, чего смешного? Кто эти тетки?

— Тетки! — обрадовался Пронин. — Слышь, Петя, это тетки, оказывается.

— И в самом деле, не дядьки ведь, — подтвердил мою правоту Похмелинский и опять заржал.

— Это эстонки, сын…

— И что? Быть эстонцем — это весело?

— Это убийцы, легендарные Сцилла и Харибда, работают на синдикат «Vana Ahtme»…

— Ну и что, — какие-то эстонские убийцы, закосившие под античных чудищ, — где здесь элемент комизма? Никак не пойму.

— Ян, — сказал Похмелини, — помнишь, я предупреждал Иваныча, что его эстонцы замочат?

— Было…

— Это хорошо, что он проболтался про майонез и свару с «Vana Ahtme». Его жизнь мы спасли, этих вот посланных убийц взяли.

— Очень смешно…

— Да, собственно, ничего смешного и нет, интересен способ убийства, который эти эстонки практикуют.

— Что? Топят несчастных жертв в бадье с майонезом?

— Да ты можешь послушать?! Они б охмурили Иваныча — на это они большие мастера, — утащили бы в постель, а потом бы его в «момент истины» постиг сердечный приступ, обширный инфаркт миокарда. Так вот, убивают любовью.

— Затрахали б до смерти парня?

— Сын, не опошляй мероприятие, — засмеялся Пронин, — к слову, покончив с Сика-Пукой, они бы занялись и тобой тоже, и Гердой…

— Хм… Ну, что касается меня, то понятно, хотя вопрос, кто кого уделает до смерти, открыт... ну а Герду, как это выглядит технически?

— Спокойно: лесбийская любовь ими тоже освоена…

— Какие талантливые девчата! И где они теперь?

— У нас, в уютном подвальчике, передают секреты мастерства нашим ответственным сотрудницам, а еще мы надеемся переманить этих «теток» в нашу организацию, такие таланты нам очень пригодятся, грех их не использовать…

— Сколько забот у вашей шараги! Просто сил нет…

В номер заскочила Герда в сияющем новеньком мундире, добытом в костюмерной СМЕРШа, с потрясающей прической и дивным макияжем…

— А фот и я!

Пронин поглядел на фашистку оценивающим взглядом, одобряюще кивнул и ткнул меня локтем под ребра.

— Молодец, — шепнул он, — не зря со Светкой расстался…

Вслед за Гердой в комнату вошел Константин с двумя бутылками «Украинской с перцем», — наверное, танкистка накрутила…

— Что? Опять? — обреченно прошептал я, глядя на водку.

— Сегодня можно, — сказал Пронин и щелкнул пальцами, призывая в номер оперативную группу обеспечения пьянки…