Космиты навсегда

Дьябло и прочие неприятности

Проснувшись, я обнаружил, что Герды рядом уже нет, — видимо, она вскочила пораньше и, судя по звону посуды, уже суетилась на кухне. Я повалялся в постели еще минут десять, прислушиваясь к звукам улицы, но, к моему разочарованию, никаких воплей, никакой стрельбы, никакого рева танковых дизелей и лязга траков, давящих баррикады, я не услышал. Значит, гебистов еще не бьют… или бьют, но не на этой улице, или уже перебили…

После душа я вошел в кухню и обнаружил там бодрую Герду, напевающую себе под нос песенку про зольдат СС и с умнейшим видом изучающую инструкцию по эксплуатации микроволновой печки «Искра».

— Гутен морген, майн либен Герда! — сказал я. — Вынашиваешь гросс план по приготовлению гросс завтрака?

— Прифьетик… я нье поньимать, как ета «Искря» есть подохрефать картошка и яйки…

— Это просто: для начала открываем дверцу...

Открыв дверцу, я обнаружил, что в камере установлен наглухо закрытый стеклянный термос для нежидких продуктов, забитый картошкой с мясом, а поверх него сунута керамическая золоченая миска с добрым десятком яиц.

— О пресвятая мамка-млеко-курка! Ты чего это творишь? — спросил я Герду. — Хочешь, чтоб это все долбануло?

— Почьему дольбанулё?

— Яйца взорвутся, термос разорвет на фиг, а позолота полыхнет жарким пламенем! Решила с утра пораньше локальную «Барбароссу» провернуть? В масштабах отдельно взятой кухни…

— Я как луче хотьеля… — поникла Герда.

— Ерунда! Не хнычь! Показываю…

Я быстро обучил Герду необходимой технике безопасности и таинству использования микроволновки, и, пока она усердно воплощала на практике полученные знания, включил телевизор и занялся приготовлением кофе.

— …Нарастает конфронтация. Заявление шефа КГБ товарища Бокатина Вениамина Викторовича о том, что убийство Алексея Пронина осуществлено по приказу Ильи Абакумова с целью занятия поста председателя СМЕРШа, вызвало значительный резонанс в обществе. Товарищ Абакумов назвал это заявление клеветой и жалкой попыткой отвести внимание общественности от роли КГБ в гибели Пронина…

— Герда, видишь, что мы натворили? — спросил я. — Еще чуть-чуть — и эта страна совсем взбесится и взорвется…

— Ето нье нашя фойна…

— Конечно… тебе больше по душе разгром Урала; кстати, твои «расчеты» я просмотрел — это прямо-таки произведение искусства, удивительной красоты фашистский авангард, тебе в Лувре выставляться надо, а не планами агрессии морочиться…

Герда скривились…

— Ничего, — утешил я, — попробуешь попозже, на ясную голову…

— Нье будю! Я тянкьист! Разхрёмом Уряля пюскай толстий Геринг и стратьехичиский упрафльений афиации заньимается!

— Да хоть сам Гитлер…

— Пряфильно! — радостно ответила Герда. — У ньехо голёфа большяя…

— …Генеральный секретарь, шеф КГБ и глава следственной комиссии встретятся сегодня в Москве и при посредничестве Йозефа Геббельса попытаются выработать план по предотвращению дальнейшей конфронтации и разрешению нынешнего кризиса…

— Смотри-ка, кризис у них! А нас что, больше никто не ищет?

— А кому вы на фиг нужны? — раздался усталый голос Сика-Пуки. — Им и без вас есть чем заняться.

— О! Ти есть проснуться? — удивилась Герда. — А я думать, шьто ти есче ф откльючке!

— Я в печали… и жрать хочу, как оголодавший троглодит.

— Троглодит в смысле «живущий в пещере» или в переносном смысле — как «некультурный человек»? — спросил я.

— Как нецензурный идиот, — огрызнулся шпион. — Герда, сжалься, дай что-нибудь съесть…

— Герда, у меня возник к тебе вопрос по теме! — сказал я. — Низшая ступень эволюции человека — это троглодит. В результате эволюции возник совершеннейший экземпляр, богоподобный гений, обалденный ариец и все такое прочее — любимец всего нацистского Дойчленда Адольф Шикльгрубер а-ля Гитлер. Спрашивается: троглодит по вашей фашистской терминологии — тоже низшая раса?

— Я, — уверенно кивнула Герда.

— И его надо расстрелять? — спросил я, и Герда опять кивнула.

— Интересно, а почему тогда гестапо не носится с сачками по всей жаркой Африке, отлавливая обезьян? Почему обезьян не сажают в концлагеря, не душат газом и не жгут в крематориях? Тоже ведь, как-никак, дикий предок жутко цивилизованного Гитлера…

Герда глубоко задумалось…

— Да отстань ты от нее! — встрял Сика-Пука. — Не грузи… Не знает она, Розенберг в своем дурацком «Мифе ХХ века» про мартышек в этом контексте ничего не писал, слабо ему найти веское обоснование для массового убийства макак-резусов…

— …Внимание! — прервал наш высокоосмысленный разговор диктор. — Только что установлена личность гауптштурмфюрера, участвовавшей в покушении….

— Вот! — Агент ткнул рукой в телевизор. — Пожалуйста! Радуйся, о нас не забыли…

— Цыц!

— …Некая Герда Магдалена фон Шлоссе…

— Магдалена? — спросил я. — К тому же «фон»… Вай! Мы не достойны! Мы — маленькие чернильные человечки… куда нам браться до аристократии…

— Цьиц!

— …Эти данные получены при изучении отпечатков пальцев, найденных в гостинице «Москва». Как выяснилось, всесоюзная база данных не располагает образцом этих отпечатков, и они были доставлены в рейх для изучения по германским архивам. Экспертиза, давшая ответ, проведена в Берлине. Полученный результат крайне удивил советско-немецкую группу специалистов, и, прежде чем сделать официальное заявление, данные экспертизы были многократно проверены. Проведена работа по проверке подлинности архивных материалов, и возможность подделки была исключена. Отпечатки действительно принадлежат гауптштурмфюреру Герде Магдалене фон Шлоссе, однако установлено, что означенная особа погибла в 1941 году во время зимнего отступления немецких войск. Ее тело было доставлено в Германию, Герда Магдалена фон Шлоссе 1911 года рождения похоронена в семейном склепе в ее родном Мюнхене…

— Менья убьили… — взволнованно произнесла Герда. — Ян! Менья убьили… менья полошить в сирой скльеп!

— Не надо нервничать, погиб твой двойник, не ты…

— Причем 64 года назад, — сказал агент, — не фиг было твоему Щикльгрюберу со Сталином играться в кошки-мышки и в СССР соваться. Не на того напал, бесноватый...

— Ян! — Герда прижалась к моему плечу. — Я умьерля!

— Все хорошо. — Я приласкал бедняжку. — Все нормально…

— Зато теперь я точно знаю, что вы космиты, — сказал агент.

— А что, были сомнения?

— Конечно… но теперь их нет.

— …Ветеран советско-германской войны Генрих Марвин фон Шлоссе опознал в показанном ему фотороботе свою сестру. Группа экспертов, сличавшая фоторобот с фотографиями из семейного архива Шлоссе, пришла к однозначному выводу, что фотоснимки и фоторобот изображают одного и того же человека — Герду Магдалену фон Шлоссе…

— Генрих! — воскликнула Герда. — Мой Генрих нье убильи фаньючий партизанэн! Он шифой! Софсьем старьик…

— …эти обстоятельства привнесли в расследование неожиданный оборот. Медики заявляют, что подделать отпечатки пальцев невозможно, выдвигается версия о создании «клише» отпечатков по архивным образцам, также не исключается версия о клонировании, в связи с чем рассматривается вопрос об эксгумации тела Герды и забора генетического материала для сличения ДНК с данными, полученными при исследовании волос и секреции. Однако против этой версии категорически выступили эксперты-медики, заявив, что успехи современной медицины в области клонирования невелики, и сама технология клонирования слишком «молода», чтобы клон к сегодняшнему дню достиг зрелого возраста. Напомним, что первый удачный эксперимент по клонированию крупного млекопитающего произведен в 1996 году в Эдинбурге…

— Поздравляю тебя, Герда, — сказал агент, — тебя только что сравнили с клонированной чокнутыми шотландцами овцой!

— Какой стрях! Овця! Эксхумация! Оньи хотьят потрефошить мой покой! Оньи не уфашают мьертфих!

— Мертвым уважение ни к чему, — сказал я, — мертвых надо просто помнить... и добрых, и злых...

— …все это указывает на тщательную, скрупулезную и длительную подготовку покушения. Становится очевидным, что в подготовке покушения принимало участие много людей, много специалистов высокой квалификации разного профиля…

— Хватит! — сказал я и выключил телевизор. — Я уже сыт по горло этой мутью. Кстати, почему мы до сих пор тут? Где носит твоего дружка Дьябло?

— Ждем, — ответил агент, — он должен звонить сегодня-завтра. Давайте поедим, в конце концов!

Тренькнул звоночек микроволновки, Герда порхнула к печке с самым что ни на есть хозяйским видом и озаботилась проблемой утоления голода Сика-Пуки, ну и моего заодно… Прямо таки воплощенная капитолийская волчица, млеком своим вскормившая братьев-основателей Рима, только вместо Ромула и Рема на это раз — Иван Иванович и Ян Олексович…

Покончив с едой, мы, вооружившись бутылкой коньяка и сигаретами, перешли в студию, мое предложение снова «подкуриться» было встречено без всякого энтузиазма и его решительно отвергли… Зануды.

Попивая коньяк, мы обсуждали разные насущные проблемы, а я пустился в пространный монолог.

— Вот мы с Гердой — космиты, попали в этот мир с подачи неких темных сил или из-за недочета пьяных архангелов. Это такой тонкий юмор фортуны-шлюхи — взять фашистку с бандитом и закинуть их к черту на рога, пускай, дескать, потрепыхаются, а я посмеюсь… Шлюха, одним словом, и юмор у нее, бл…, такой же… И ведем мы себя соответственно — водку жрем, дурь курим, на простынях потеем, а на завтрак убиваем генералов… А в чем смысл? Существует ли некий великий замысел нашего присутствия в этом чужом мире? Мне неинтересно, КАК и ПОЧЕМУ мы сюда попали, мне интересно — ДЛЯ ЧЕГО мы здесь? Есть идеи?

— Ну, ты и нагрузил! — сказал агент. — Такие типы, как ты, поисками смысла обычно не утруждаются…

— Точно, но обычно меня не носит по всей вселенной, и я не каждый день стреляю в людей, смерть которых ставит общество на грань взрыва насилия… Почему я? Я хоть и прочитал много книг, но я маргинальный элемент, недоучка, почему фортуна не выбрала вместо меня, скажем, Антиоха из Аскалона или, на худой конец, Эдварда Радзинского? Они, может, и разобрались бы, ДЛЯ ЧЕГО…

— А ты представляешь себе Антиоха или Радзинского, размахивающего автоматом? Вот и я не представляю, так что все правильно… Именно тебя я и должен был встретить…

— Хм… Эдвард Радзинский с автоматом — это несколько неправдоподобно. Он людей не пулями убивает, а своими бесконечными теленотациями. Хотя, с другой стороны, эти его идиотские завывания с телеэкранов говорят о том, что Радзинский тоже не дурак дури хапнуть, без хорошего косяка до той мути, что он гонит, не додумаешься… Так что он вполне мог оказаться на моем месте…

— Да? И что бы я с ним делал? С твоим Радзинским?

— Отвел бы его в парикмахерскую… проявил бы милосердие…

— У меня, что ли, больше других дел нет, кроме как таскаться по парикмахерским с кучерявыми умниками?

— А мнье поньятно! — взволновано воскликнула Герда. — Я есть понимать, длья чьехо я здьесь! Мой Генрих! Пьеред фосточной кампанией ми с ним били порюгаться, ми нье попрачаться. Ефо убильи партизанэн, а ми так и нье помириться… Здесь он шифой! У менья есть шянс помьирится с Генрих… и попрочаться… Мнье нюшно фернуться в Третий рейх! Срошно!

— Э нет, Герда, — сказал шпион, — это не ко мне, с этой проблемой на колумбийцев наезжай, к тому же сейчас страну не покинешь, сейчас через границу и мышь не проскочит…

— Мнье очьень нюшно! — взмолилась Герда. — Пошялюсьта, мнье очьень-очьень нюшно…

— Нет, — резанул агент, и Герда поникла.

— А на Колумбийском метро? — спросил я. Совсем невыносимо было смотреть на готовую разрыдаться Герду. — Проскочим? До станции «Мюнхен»?

— Вы с ума посходили! Космиты! Сейчас каждая станция под контролем. Ян! Опомнись! Убийц Пронина ищут, все ходы-выходы под наблюдением, и Генрих Шлоссе тоже в поле зрения следствия!

Действительно, он прав, Герда поникла окончательно и угрюмо уставилась в окно…

— К слову, Колумбийское метро в виде грубых сараев и оно же в виде шикарного здания? В чем разница?

— Развитие технологии… Теперь всякая отрава собирается в вентиляцию, сорбируется и пакуется в виде брикетов, а брикеты захораниваются, поэтому больше нет необходимости строить станции в безлюдных местах…

— Мнье нюшно ф рейх, — прошептала Герда, — к мой брят Генрих…

— Забудь, — сказал агент. — А у тебя, Ян, что такого недоделанного осталось в твоем мире? Что можно доделать здесь?

— Черт его знает… разве что моего отца застрелили на моих глазах, а я ничего не смог сделать… Я много лет искал убийцу и совсем недавно его нашел, теперь я знаю, где его можно перехватить. Когда я вернусь в свой мир, я его убью. Те деньги, которые я тебе показывал, я украл для покупки винтовки с хорошей оптикой. Я вышибу ему мозги и удовлетворю свою месть…

— Мстить из снайперской винтовки? Это не месть — это тупое убийство. Месть без заглядывания в глаза жертвы, без осознания жертвой, за что ее сейчас прикончат — это скука.

— Ты предлагаешь вытащить пистолет и, вскричав «Помнишь моего отца, гнида!», простелить ему голову и тут же пасть смертью храбрых от пуль его телохранителей? Это слишком пафосно, это для Голливуда хорошо, а для реальной жизни неприемлемо, но он все-таки будет знать… я послал ему весточку…

— Месть из винтовки не будет сладкой, а умрешь ты или нет… может вы уже умерли?

— Чего?

— Чего-чего, может Герду таки убили партизаны, а ты умер на своей даче от болевого шока, а это место, — агент обвел рукой комнату, — это место — чистилище.

— Ага, чистилище… и сейчас ты мне скажешь, что К. Г. Бутин — это Иисус из Назарета, толстая Марфа — Дева Мария, а ты — архангел.

— Архангел, — довольным голосом подтвердил Сика-Пука.

— Хоть мои познания в теологии весьма поверхностны, но их достаточно, чтобы утверждать, что архангелы не обряжаются в нелепые шмотки, сшитые богемными заднепроходчиками, и уж тем более не работают на ЦРУ, потому что ЦРУ — это компетенция Мефистофеля…

— А я злой архангел, диссидент…

— А я в таком случае коварный Сет, подло убивший Осириса, а Герда — безутешная вдова Изида, мамаша Гора… и сейчас мы тут устроим египетский дуализм и разрулим новую эпоху фараонов!

— Подло убивший Пронина... — задумчиво произнес агент. — В этом есть сходство, Пронин убит, а СССР разделен на «Верхний и Нижний Египет» — на сторонников КГБ и СМЕРШа… Гор — это Абакумов, который должен вновь объединить страну… А Изида — это выборы, через которые «родится» Гор… Бр-р-р… да тьфу на вас, египтяне… Может ты действительно Сет из Колумбийского метро?

— Их бин… натюрлих.

Мелодией «La Bamba» зазвонил сика-пуковский мобильный телефон, и шпион поднял руку, призывая к тишине.

— …Да… окей… да… почему один? …карапинга! окей… окей, амиго…

— Что такое карапинга? — спросил я, когда агент закончил разговор и отключился.

— Что-то вроде мудака по-испански… Дьябло звонил, собирайся, Ян, поедешь с ним на встречу.

— Один?

— Один. Дьябло так хочет… нехороший карапинга… перестраховщик…

— Тогда мне надо подстричься, ведь ищут волосатого…

— Не надо, ищут не волосатого, а того, кто срезал волосы после совершения преступления. Поверь мне. Твою прическу мы лишь слегка подкорректируем… на модный манер.

Слово «модный» из уст Сика-Пуки, отмеченного печатью явного пристрастия ко всякой дурости от кутюр, прозвучало, как по мне, тревожно. Что он собрался со мной сделать? Тут меня охватили тяжкие предчувствия. Особенно я разнервничался, разглядывая, как шпион выкладывает на стол какие-то устрашающего вида инструменты для стрижки и завивки. Хорошо, что до бигудей не дошло…

— Начнем! — довольным голосом возвестил шпион, зачем-то натягивая резиновые перчатки.

Следующий час Сика-Пука при активной помощи и насмехательстве взбодрившейся Герды издевался над моими волосами.

— Мушайся, Ян, — сказала Герда, когда все было закончено.

— Неужели все так плохо? — спросил я, направляясь к зеркалу.

На самом деле все оказалось вполне прилично. Мне выбрили виски и уши торчали, как у печального узника тюрьмы для малолетних преступников, волосы позаплетали в целое сонмище косичек, часть из них скрутили шнурком выше затылка, а часть просто торчала в разные стороны, правдиво имитируя последствия взрыва на макаронной фабрике…

— Похож я на убийцу?

— Ни фига не похож. Сделай умное лицо.

Агент вооружился цифровым фотоаппаратом и сфотографировал мою физию, после чего подсоединил аппарат к лап-топу и с десяток минут чудодействовал, сосредоточенно нажимая кнопочки.

— Ну, вот и все, — сказал шпион, извлекая из щели ноутбука пластиковую карточку, — теперь ты американец, торговый представитель фирмы «Bolick Ltd» — оптовая закупка оргтехники и прочей электроники. Держи…

Я взял карточку, это оказались американские водительские права. Прикольная штуковина, особо мне понравилась мое цветное фото с дико модной прической. Я поглядел на имя — Krаzumelick Vaсhmurka.

— Кражумелик Вахмурка? — уточнил я. — Это такое широко распространенное американское имя?

— Нормальное словацкое имя, подходящее к твоей славянской роже… И вот тебе еще. — Агент протянул мне пару бумажных карточек, похожих на визитки. — Если тебя остановят и о чем-то спросят, то прочтешь сначала карточку, помеченную как «1», если этого покажется мало, то карточку «2».

Я осмотрел карточки, на первой было написано шариковой ручкой «I don’t speak this fucking language» и напечатано «ya ne govoryu na vashem yazike», на второй — «call my fucking lawer» и «zvonite moemu advokatu» и указан номер телефона.

— Это что? Универсальный способ коммуникации американцев?

— Точно, уважающему себя американцу этих двух фраз достаточно, чтобы объясняться с кем угодно во всем мире. Так что, кто бы тебя не остановил — сначала «1», потом «2», а если к тебе обратятся по-английски — то только «2». Усек?

— Усек.

— Теперь еще: ключи, документы на машину, взятую в прокате, въездные документы, отчет КГБ о твоем статусе, отчет СМЕРШа, виза МВД, документы на личное оружие, банковские карточки, контракт с «Электоронмашем» о покупке десяти тысяч мобильных телефонов, разные счета…

— Подделка?

— Все настоящее, не придерешься, и самое главное! — Сика-Пука открыл шкаф, извлек из него белые туфли и снял с вешалки обернутый клеенчатым чехлом костюм. — Оденешь это.

— Но он же лиловый! — ужаснулся я. — Как можно одеть лиловый костюм! К тому же с белыми туфлями?! Меня ж пионеры засмеют! Сжалься, Иваныч, не позорь…

— Ни черта ты не понимаешь в высокой моде. Одевайся, а это — на шею. — Агент передал мне толстую золотую цепь.

— Ну уж нет! — возмутился я. — Это ж пещерное жлобство! Не буду! Я же не троглодит!

— Будешь! Куда ты денешься. Так и надо, твой новый образ — это классический американский жлоб славянского происхождения, мудак и прожигатель жизни…

Я сдался. Обрядился в «белые тапочки», брюки с узкой мотней, а пиджак по настоянию агента надел на голое тело. «Композицию» увенчала массивная цепь и «Беретта», заткнутая за пояс. Ни дать ни взять — жлобоватый криминальный нувориш эпохи «первоначального накопления капитала». Худо дело… стыд и позор… Герда поганенько хихикала, издеваясь над моим внешним видом. Вот! Даже фашисты надо мной смеются! Дожился! Смейся, смейся, Герда, посмотрим, что крутой стилист Иван Иваныч приготовил для тебя… посмотрим и посмеемся вместе.

— Ну вот, теперь ты похож на вполне приличного человека, — резюмировал агент. — С собой берешь остатки курительной смеси для перемещения и телефон не забудь, если что — звони мне.

Я засунул в карман пакетик с остатками травы и «не кокаина», а также курительную трубку, потом выудил из рюкзака отключенный мобильный, который я сунул туда перед убийством Пронина.

— Мобильный тоже на шею? Для усиления жлобского эффекта?

— Нет, на пояс над ширинкой, так, чтоб его было видно…

Я угрюмо включил телефон и присобачил его на пояс, так чтоб он торчал между полами пиджака и был виден при ходьбе. Жлоб.

Последующие полчаса агент нудно морочил мою голову, объясняя, где именно меня будет ждать Чикито Эль Дьябло, нарисовал мне схему, жестоко добивался, чтобы я ее запомнил, заставил меня нарисовать ее по памяти и лишь после этого прекратил инструктаж.

— Встречаешься с Дьябло, а дальше — по обстоятельствам…

— А Герда? Как мы встретимся?

— По обстоятельствам. Ее «выход» я подготовлю.

— А я ее узнаю после твоей «подготовки»? Я себя-то с трудом узнаю, а Герду, скажем, в лиловой юбчонке и казахских косичках могу и не узнать…

— Она тебя узнает сама, не переживай.

— Успокоил, имперсонатор хренов… Все. Я готов ехать. Герда, если вдруг что, знай: ты — самое лучшее, что со мной когда-либо случалось…

— Пряфда?

— Пряфда.

***

Я спустился в паркинг и отыскал указанный агентом прокатный автомобиль «Жигули» шестой модели, на вид — типичное «Пежо 406», но какая, в самом деле, разница? Мотор завелся с пол-оборота, и я покатил на место встречи.

На улице царило явно ощутимое странное возбуждение, кругом сновали люди, обвешанные сине-красными ленточками, многие проезжающие автомобили также были украшены лентами, водители отчаянно давили на клаксоны, а пешеходы в ответ дружно махали руками. Ближе к центру движение автотранспорта было перекрыто, а проезжая часть отдана огромным толпам сине-красных пешеходов. Целое море людей! Синий и красный — это цвета униформы СМЕРШа, все эти люди пришли сюда поддержать Абакумова и высказать свое «фе» КГБ и ревизионистам. Я уже видел нечто подобное в своем мире, в Киеве в декабре 2004 года, во время так называемой «оранжевой революции». И тут то же самое! Еще один аргумент в пользу тезиса «никакого разнообразия во вселенной», но, может, это закономерно, может, события в наших мирах происходят одни и те же, но отличаются степенью значимости и деталями? Очень может быть…

Регулировщик движения энергично крутанул своим жезлом, указывая путь объезда, я покорно свернул в сторону и запетлял по узким улочкам, пытаясь разобраться в их хитросплетении, не заблудиться и не опоздать на встречу с Дьябло.

Скоро машину пришлось оставить — слишком много людей препятствовало движению. Я подумал, что если здесь, в кварталах, более-менее удаленных от центра, такое столпотворение, то что же делается в самом центре и на площади?

Странноватое место для встречи выбрал Дьябло, слишком оживленное, слишком близкое к центру социальной активности киевлян, но оно и правильно: в таком количестве людей при необходимости легче потеряться.

Нужный закоулок я отыскал, причем в означенное время. Длинный пустынный проход между двумя домами старой постройки. Удивительно, что здесь не было людей; полно народу на улицах, а сюда никто не зашел опорожнить мочевой пузырь или прямую кишку. Поразительно, это явно чужеродный СССР. Как это?! Необоссанные закоулки! Так не бывает…

Согласно инструктажу Сика-Пуки, я углубился в этот проход, Дьябло должен ждать меня на противоположной стороне. К моему изумлению в этом закоулке таки обнаружился человек с сине-красной лентой на рукаве.

— Привет, — сказал он, — ты как-то изменился…

Я присмотрелся.

— Саня Шило? Лейтенант! — воскликнул я и протянул руку для рукопожатия. — Я тебя в гражданке не узнал. Какими судьбами? Приехал поддержать СМЕРШ?

Однако вместо ответного рукопожатия Шило отработанным движением застегнул наручник на моей правой руке, вторым звеном пристигнул свою левую и, не успел я опомниться, как в мой лоб уперлось дуло пистолета.

— Ты арестован! — гнусным тоном сказал Шило. — Аккуратно, без лишних движений бросай свою игрушку на землю. И тихо, не дергайся.

Попался я! Как зеленый мальчишка, как щенок, загремел в ловушку… Я молча подчинился и неспешно бросил к ногам Шило «Беретту».

— Доволен, лейтенант?

— Капитан, я капитан КГБ, а вот сдам убийцу Пронина, закончим эту операцию, и стану майором, а может и полковником.

— Выгодная сделка, спору нет, — сказал я, — я и раньше чувствовал, что тут что-то не так: стал бы полковник «Беркута» сломя голову спешить на помощь какому-то рабу по просьбе дерьмового участкового лейтенанта? Черта с два! А вот по указке капитана ГБ — запросто! Значит в Бресте — это был маскарад…

— Вот именно. В Бресте мы за Иван Иванычем Додиком следили, пытались понять, почему его СМЕРШ не арестовал до сих пор. Додик — он ведь враг, мы вели его до леса, там он выходил на спутниковую связь со своими хозяевами. Мы хотели его взять и публично обвинить СМЕРШ в некомпетентности и потере бдительности, использовать этот арест против СМЕРШа. Потом появились вы и все карты нам спутали… Пришлось импровизировать, но оказалось, что это даже к лучшему, вашу затею ликвидировать Пронина одобрил Центр и дал зеленый свет…

— Ха-ха-ха! — рассмеялся я. — Так значит, все это время мы были под колпаком! Вот ведь идиотство! Идиотство… но это не удивительно, у меня вся жизнь такая, если из нее вычленить все идиотские моменты, то у меня вообще не останется воспоминаний…

— Воспоминаниями придется поделиться, — строго сказал Шило. — Эта ситуация вышла из-под контроля, быстро разоблачить убийц Пронина и очернить СМЕРШ не получилось, Додик оказался слишком талантливым водителем, мы вас почти потеряли и теперь людей с площадей надо загнать по домам, а дискредитировать СМЕРШ будет труднее, но ты нам в этом отлично поможешь.

— Смертная вражда ведомств: в левом углу ринга СМЕРШ, в правом — КГБ, бой без правил и до летального исхода?

— СМЕРШ себя изжил…

— Плевать мне на СМЕРШ... меня больше интересует моя собственная шкура; мне радостно, что ты все еще меня не пристрелил... почему-то…

— Это было бы расточительством. Идем, — Шило подтолкнул меня пистолетом в лоб и вынудил пятиться спиной, — это твою «хозяйку» и Додика скоро положат, группа уже выезжает на ликвидацию, а ты еще послужишь нашему делу. Вот сделаем видеосессию для телевидения, продемонстрируем трудящимся, что убийцу генерала СМЕРШа задержали представители КГБ, утвердим телезрителей в мысли о некомпетентности наших конкурентов, потом ты сообщишь гражданам, что стрелял по указке Абакумова, и все — поднимем вопрос о ликвидации СМЕРШа. Но падение наших конкурентов ты уже не увидишь…

— По законам УССР меня, как раба, вроде должны передать в государственную собственность…

— Не смешно. Тебя после сессии настигнет пуля «при попытке бежать».

Ну вот! С чего начали — к тому и притопали, именно с подобных перспектив и началась вся эта история… Никакого разнообразия во вселенной!

— Меня Дьябло сдал?

— Дьябло, его «Беркут» взял у корчмы, мы его попридержали в подвальчике на всякий случай, случай подвернулся… Моя заслуга.

— СМЕРШ разгонят? И это будет твоя заслуга? — спросил я. Надо выпутываться из этой ситуации, этот капитан КГБ чересчур амбициозен, это мой шанс…

— Да, — он довольно кивнул.

— И тебе дадут повышение и медаль, а может, орден? Хотя за такую талантливую операцию могут и Звездой Героя наградить? Как ты думаешь?

Лучшее оружие против таких вот амбициозных карьеристов — это грубая лесть с описанием приятных выгод. Мои слова о высокой награде явно возбудили его воображение, и он ослабил контроль над ситуацией, я понял это по тому, как изменилось его лицо…

А теперь самое время вспомнить то, чему учил меня отец: хочешь что-то делать — делай! Я не стал тратить драгоценные мгновения и отбивать свободной рукой пистолет, приставленный к моему лбу, а просто сместил голову в сторону и провел классический носодробительный прием «на Одессу» в модификации моего отца. Хорошая модификация, ломает носолобные кости и вгоняет их в мозг… Чвякнуло, хрустнули кости, капитан изогнулся сначала назад, а потом, повинуясь взбесившимся в предсмертной вспышке сигналам мозга, кинулся вперед, ткнулся головой о мою грудь и упал. Аминь! Ты первый начал.

Слишком этот гебист увлекся карьерой, о безопасности забыл. Сам виноват, невнимательно слушал мою притчу в парке, а я ведь говорил: не надо быть дебилом! Не следовало подставлять себя под ближний бой! Пристегивать меня к себе без сопровождения — это дебилизм и глупость… Чему их там вообще учат? Дилетанты! Нет на них моего отца! Как этот Шило вообще до капитана дожил? Ну, ничего, может Героем Советского Союза станет… посмертно. Я склонился над телом неудавшегося героя, выудил из его кармана ключи от наручников, отстегнулся и подобрал свой пистолет.

— Амиго! — воскликнул кто-то.

Я нервно развернулся на голос и поднял пистолет. Шутки кончились! Стреляю прямо между глаз всякому! На мне уже два трупа, к тому же один из них Пронин, к этому можно еще хоть сотню пристегнуть — это уже ничего не меняет.

В неглубокой нише стены, пристегнутый наручниками к трубе газового отопления, стоял кто-то с разбитой вдребезги мордой. Смуглое лицо хоть и было укрыто синяками и ушибленными ранами, но я уловил сходство этого человека с третьесортным голливудским актером Хуаном Фернандосом. Это, наверно, Дьябло…

— Дьябло?

— Си, сеньор, освободи меня! — сказал он. — Дай ключ!

— А пулю в голову хочешь? Карапинга… Ты меня сдал проклятым гебистам!

— У меня не было выбора, или тебя, или моих боссов…

Я посмотрел ему в глаза, он и убить меня хотел, и гебистам слил, но угрозы в его взгляде я не видел, только мольбу…

— Как мне найти твоих боссов, я очень хочу вернуться домой… Отведешь меня к ним?

— Не время для меня… давай сам, в Чайна-тауне найди ресторан «Спящий Будда», управляющий — Цинь Бао Цяо — наш человек, он тебя приведет, тебя ждут…

— Ждут? Здесь меня ждал кегебист!

— Выбора у меня не было, пойми… Дай ключ!

Да черт с ним! Пускай проваливает. Я положил ключ в его протянутую руку и заспешил прочь…

— Стой! — крикнул, Чикито. — Там в серой «Волге» еще трое… Тебе в другую сторону…

Дьябло освободился и подобрал пистолет Шило.

— С ними я сам посчитаюсь, — тоном, полным ненависти, сказал колумбиец. — Свой телефон разбей. Не надо было его включать, они тебя по спутнику вели, теперь они знают, где вы укрывались. До встречи, амиго…

Я выбежал из переулка и обнаружил, что совсем рядом находится Десятинная церковь. Отлично! Вниз по холму — и на Подол! Рвем когти. Я побежал вниз, на ходу вытянул телефон и уже собрался грохнуть его об дерево, когда до меня дошло, что Герда и шпион в смертельной опасности. Герда! Иваныч! Елки-палки! Зарекался ведь, зарекался не иметь напарников! Это для выживания вредно! Что делать? Бросить их на растерзание ГБ? Нет, я, конечно, большая сволочь, но не настолько большая… Я набрал номер Сика-Пуки.

— Иваныч! — заорал я в трубку, когда установилось соединение. — Линяйте оттуда! За вами едет ГБ!

— Сколько у нас времени? — резко спросил Сика-Пука.

— Нисколько! Линяйте! Телефон разбей! Прощай, Ваня, Герду поцелуй за меня…

Я бросил телефон в дерево, и он разлетелся на куски… Эх, Герда, не суждено нам больше увидеться, не мог я сказать Иванычу по телефону, что надо двигать в Чайна-таун... прослушивается телефон… не мог… Герда… прости меня…

Я выбежал на Подол, остановился и перевел дыхание. Что теперь?..