Как приручить дракона

Глава 2 Гнев

Я открыл глаза, увидел белый потолок и длинные прямоугольные светильники, вдохнул пропахший медикаментами воздух и одними губами выругался. Похоже, по блату начали морфин мне давать, теперь вот драконы мерещатся. А я уже почти поверил, что получится помереть с высоко поднятой головой, при попытке к бегству, а не прикованным к постели овощем.

Бессилие — вот что всегда вызывало во мне лютую ярость. Бессилие и невозможность никак изменить ситуацию. Я почти поверил в то, что в моей жизни — пусть и перед самой смертью — произошло нечто из ряда вон выходящее! Что все было не зря, что… Что чудеса случаются? И вот — опять. Беленый потолок, дрожащий свет люминесцентных ламп. Все тщетно, да? Пусть чудо и было настоящим кошмаром… Интересно, а побег мой мне тоже привиделся, или только страшный голос, шаровая молния и дракон? Понятия не имею, как работает морфин, скорее всего — именно так.

Решил глянуть на окно: ночью от порыва ветра и удара треснуло одно из стекол, это я очень хорошо помнил. Если есть трещина — значит, бежать я точно пытался! По крайней мере, это значило бы, что я не раскис и не сдался, как и просили мои ребятки. Так что я рывком сел, повернулся к окну и… Я сел рывком!!!

— Однако, здравствуйте! — только и смог проговорить я и прислушался к своим ощущениям.

Босыми ногами я чувствовал холодный пол. Задницей — продавленные пружины кровати. Во рту присутствовало ощущение, как будто там кто-то сдох, в голове гудело, тело ломило. Но я сидел и пялился на оконную раму, на дубраву за окном и… И откуда там дубрава? Сосновый же был лес! И почему календарь на стене — на латинице? И что за бред такой: «24 iyunya — Rozhdestvo Ioanna Predtechi, den' tezoimenitstva Gosudarya Vserossijskogo». И не продолжается ли действие морфина?

Определенно — я находился вовсе не в той палате, из которой убежал. И точно — не в том же РНПЦ. Это была больничка, да. Но — никаких трубок, никаких катетеров и капельниц из меня не торчало… Только браслет наручника на левом запястье обнаружился, на довольно длинной цепочке, которая приковывала меня к кроватной спинке. Однако, здравствуйте. Это что, у нас теперь принудительная медицина? За побег меня определили в тюремный медпункт, или как он там называется? Или мне это всё мерещится?

— НЕ МЕРЕЩИТСЯ! НЕ НАДЕЙСЯ! — сказал тот самый голос, и я аж подпрыгнул на кровати.

В этом казенном помещении совершенно точно никого не было! Только я! Я?

Наконец мне пришло в голову осмотреть себя. А голос… Разберемся! Слуховые галлюцинации — не самое худшее, с чем мне приходилось жить. Руки и ноги были в доступности, так что я принялся разглядывать свои конечности, и осмотром остался доволен. Худощавые, жилистые, мускулистые руки и ноги — какие у меня были лет в двадцать пять или двадцать семь. Не Аполлон и не Геркулес, да, но до того, как слег и совсем потерял контакт с организмом — со спортом был на «ты». Бег, турнички, брусья, плавание, постоянная физическая активность… Не от хорошей жизни, а потому что не мог по-другому: казалось — остановлюсь, и болезнь меня доконает. Мне удавалось убегать от немощи целых десять лет после того, как поставили диагноз. Такой же, как у отца. Но — «корона» меня догнала и притормозила. И потому последние три года — десять тысяч ме-е-едленных шагов в день, двадцать отжиманий за подход, стариковская гимнастика и пара асан из йоги — это был мой максимум, после которого я чувствовал себя как выжатый лимон. Ну, и работа, да. Уроки. Уроки я проводил от и до, а потом вообще никак себя не чувствовал. Медленно умирал.

А тут — руки и ноги были в порядке. Здоровые, крепкие. И это мне не мерещилось: я лег на спину, покрутил велосипед в пижамных штанах — и остался доволен! Задрал пижамную рубаху и ткнул себя в пресс — ух, прямо как в универе и в первые годы после армии! И что, что я тощий? Зато кубики есть! И вообще — никакой не тощий, а хлесткий! Тощий я был… До всей этой чертовщины.

— Больной! Вы очнулись? — с незнакомым акцентом спросила молодая крепкотелая женщина в белом халате, заглядывая в палату. — Чего вы безобразничаете? Я сейчас опричников позову, лежите смирно!

Однако, снова здравствуйте! Во-первых, у нее на шее болтался бейджик, на котором было написано «Lidiya Gorshkova, medicinskaya sestra vysshej kategorii», а во-вторых… А во-вторых — почему она милицию-полицию опричниками зовет? Ну, и в третьих, я ухватил себя за бороду и снова едва не выругался: ну каким-таким чудным образом выросла у меня борода?

— Я не буяню, — сказал я и выдернул из этой бороды волос, и поморщился от комариного укуса боли. — Трах-тибидох-тибидох. И ничего мне не мерещится, и ничего я крышей не поехал.

Волос был медно-рыжий. Мой. Значит, я — это я. Почему-то выведение этой аксиомы показалось очень-очень важным. Зеркало бы еще найти…

— Лидочка, я смотрю — господин Пепеляев пришел в себя? — раздался хриплый голос, который при этом определенно принадлежал даме. — Мы побеседуем? Закройте дверь в палату, снаружи. И никого не пускайте! Не переживайте, ваш пациент — человек благоразумный и ответственный, мы с ним найдем общий язык.

Пепеляев — это я. Но почему — господин? Что это еще за новости? У нас в Беларуси так обращаться вообще-то не очень принято. Обходились идиотским «мужчина!», «женщина!» или «извините, пожалуйста…» В официальные моменты по имени-отчеству величали. А тут — господин? Ну, может, тетенька слегка с прибабахом? С этими «опричниками» всех мастей такое бывает… С другой стороны — а с кем не бывает?

Я сфокусировал взгляд на входе в палату.

Дверь — обычная, деревянная. Рамы — тоже. А вот дамочка, которая вошла… Очень необычная. Лет пятидесяти, коротко стриженная, волосы выкрашены в ярко-алый цвет, фигура — поджарая, походка — энергичная. Лицо… Бывалое! Взгляд — прищуренный, разлет тщательно подведенных бровей — ироничный и скептический, макияж — кричащий, но ввиду возраста — такое прощается. Сразу видно: прошла Крым, Рим и все, что угодно. Встречал таких и в школе: прожженные, матерые учителки, которые и матом покрыть могут, и научат как положено, лучше любой молоденькой дуры, лепечущей про гуманизм и инклюзивность, но ни бельмеса не смыслящей в своем предмете.

Но особое мое внимание привлек ее костюм: эдакий милитари-комбез черного цвета, с весьма специфическими шевронами. На левом плече — двуглавый орел белого цвета, геометричный, с мечом и молотом в лапах. На предплечье — метла и собачья голова. Одуреть! Реально — опричник, что ли? Откуда все это в нашей Синеокой Республике? Нет, мы русских не боимся, мы друзья и союзники, но наряд — претенциозный до невозможности! И не слыхал я никогда о таких шевронах, ни у ФСБ, ни у какой другой российской структуры… Да и интернет бы весь на дерьмо изошел, если бы символику опричников Ивана Грозного кто-то ввел в официальный оборот. А людей с такой символикой на форме — ввели в Беларусь. Я бы точно был в курсе!

— Итак, Георгий Пепеляев, двадцать пять лет, уроженец Великого Княжества,- заговорила она, разглядывая что-то в планшетном ПК незнакомой мне модели. — Контужены во время исполнения воинского долга, ага, служба в Поисковом батальоне… Направлены в тыл на излечение… Сбежали из больницы и были замечены в контакте с хтонической Сущностью высшего порядка. Я смотрю, в ваших глазах непонимание, да? Ладно, давайте по пунктам. Я присяду? Эх, закурить бы… Вы курите? Хотя мы же в больнице… Вот оформит доктор выписку, заберу вас к нам — и покурим.

— Не курю. Здоровье берегу, — просипел я, постепенно переходя из стадии «отрицания» сразу к «компромиссу».

Гнев — это мимо. Чего злиться-то? Даже если я сбрендил — это всяко лучше, чем помер. Но я не сбрендил. Я — это я. Здоровее, свежее — определенно. Может — подлечили? Или это, как его… Путешествие души? Тут о чем угодно задумаешься, в такой ситуации!

— Ну, со здоровьем-то теперь у вас проблем нет, — хмыкнула дама. — Я выписку видела. Меня Наталья Кузьминична зовут. Пруткова моя фамилия.

Я фыркнул: Кузьминична, значит. Пруткова. Ну-ну. Но в удостоверение, которое она мне протянула — глянул. Ни бельмеса не понял: убрала она его быстро, но там все было сплошь на латинке, хотя фотка ее имелась. С круглой печатью с этим орлом странным… И фамилия-имя именно эти значились, пусть и на транслите.

— А вы не фыркайте… — она спрятала удостоверение в карман и снова взялась за планшет. — Вы лучше скажите, как вас зовут, раз уж мы решили начать всё сначала. Я ведь должна понять, в каком состоянии ваш рассудок. В выписке об этом ни слова, психиатр вас не обследовал. Итак, фамилия-имя-отчество?

— Георгий Серафимович Пепеляев, — отчеканил я, потому как терять мне было совершенно нечего.

— Место рождения и род занятий?

— Вышемир, Беларусь. Учитель истории, географии, обществоведения.

Я заметил, как Пруткова слегка поморщилась при упоминании Беларуси, и сделал себе в мозгу зарубку. Похоже, она тоже из тех, кто разводит бурю в стакане: Беларусь, Белоруссия, вот это вот всё. Или есть какая-то другая причина? Но в целом — похоже, все сошлось. Тут мои имя-отчество тоже принадлежали мне, что бы ни значило это «тут».

— Так… Ладно, учительствовали… Служили-то где?

Служил я после универа именно там, где она и сказала в начале беседы: в 52-м отдельном специализированном поисковом батальоне главного управления идеологической работы Министерства обороны Республики Беларусь. Но почему-то мне казалось, что если я брякну все как есть — получится не очень. Поэтому начал я медленно:

— Отдельный, специализированный…

— … гвардейский его высочества цесаревича Феодора Иоанновича поисковый батальон! — кивнула она. — То есть долговременная память у вас в порядке. Что касается сути операции, во время которой вы, господин Пепеляев, получили контузию — запрос отправим куда следует, нечего об этом в земщине языком трепать. Война недавно отгремела, и каждый из нас исполнял свой долг на своем месте…

А я подавился слюной и кашлял довольно долго. Потому что мне захотелось спросить примерно, как тому типу из фильма про Шурика: «Какой-какой матери?» Точней «Какого-какого Иоанновича?» И «Какой-какой земщине?» И еще много всяких «каких-каких». Но желание это я подавил. Потому что или она сбрендила, или я, или — никто. Просто факты, которыми я располагаю, в нынешних условиях потеряли актуальность. Источники информации утратили доверие. А для настоящего историка это значит что? Надо искать другие источники, а до этого — молчать в тряпочку и не плодить абсурдные теории.

В коридоре в это время послышалась какая-то суета, гул голосов, даже — ругань. В палату влетела Лидочка Горшкова с напуганным лицом и зачастила:

— Там эти… Из юридики! Но им же нельзя! Они же не могут просто так…

Брови Натальи Кузьминичны взлетели на самый лоб, выражая высшую степень изумления и возмущения. Дверь в палату вдруг распахнулась с грохотом, настежь, при этом вторая, меньшая, створка, которая была намертво закреплена и, похоже, открывалась только чтобы вывезти каталку или перенести мебель, саданула о стену с такой же силой, как и первая, широкая. Порыв ветра ударил в окна, окно звякнуло — и на мои глазах на стекле проявилась трещина! Точно такая же, как… Как в РНПЦ! На том же самом месте!

— Магия в земщине⁈ — рявкнула Наталья Кузьминична навстречу входящим в палату мужчинам весьма живописной наружности. — Жевуский! Это снова ты? Забываешься, старый хряк? Здесь вам не Несвижская юридика, Радзивилловы прихвостни!

— Госпожа штабс-капитан, ну, какая магия? — расплылся в довольной, как у объевшегося сметаны кота, улыбке старший из них: седоватый и лысоватый мужчина, крупный, мясистый. — Так, ветерок подул, дверцы открылись… Сквозняки-с! Земские больницы, сами понимаете. И, на минуточку, не прихвостни — а самые настоящие Радзивиллы! Вот тут со мной — пан Кшиштоф Радзивилл, представитель рода, с предложением к господину Пепеляеву.

Магия вне Хогвартса. Дерьмо-то какое. Вот тут-то меня и пробрало снова. Даже в груди печь начало! Гнев? Ну, пусть будет гнев. Что за ересь такая произошла со мной этой ночью⁈ Где я оказался⁈ Зачем я убил дракона? Почему я здоров? И что это за дерьмовая манера — врываться в больничную палату⁈ Магия⁈ Какая, дерьмо собачье, магия⁈ Гнев клокотал внутри и стремился вырваться наружу, кажется — еще секунда, и я кинулся бы на этих троих с кулаками, но — вдруг почувствовал, как браслет наручника впился мне в запястье, оставляя болезненные красные следы.

А тот голос сказал:

— МОЙ ПАРЕНЬ. ВСЁ ПРАВИЛЬНО — ОНИ БУДУТ УНИЧТОЖЕНЫ. МЫ СОЖРЕМ ИХ ВСЕХ. ИСПЕПЕЛИМ. СО ВРЕМЕНЕМ. А ПОКА — СМОТРИ, СЛУШАЙ, ЗАПОМИНАЙ.

Мне хватило выдержки не подпрыгнуть на кровати. Сожрем? Сроду людей не кушал, и впредь не собирался. Хотя лысая башка крупного дяди, который прошел в своих сапожищах прямо на середину помещения, вызывала бешеное желание по ней стукнуть. Вообще — все трое, и этот боров, и двое молодых — выглядели не менее претенциозно, чем Пруткова. Позеры какие-то, морды кирпича просят. Желтые сапоги, пышные кафтаны странного кроя, богато изукрашенные пояса… На груди у каждого — гербовый щит с тремя охотничьими рогами на серебряном поле. Радзивилловский герб! Однако…

Я уже устал удивляться, если честно. И злоба куда-то ушла, мне даже удалось не выругаться, когда один из двух молодых визитеров — небритый и с явно воспаленными после недавних алкогольных возлияний глазами на красивом, но порочном лице, шагнул вперед и протянул мне какую-то карточку типа визитки:

— Пан Пепеляев-Горинович? Клан и род князей Радзивиллов предлагает вам покровительство. Мы найдем применение и вашим способностям…- сказал он. А закончил непонятно: — И их отсутствию. Поверьте — не в ваших интересах тянуть с решением. Мы умеем быть щедрыми к верным людям и безжалостными к врагам.

Карточку я взял. И посмотрел в глаза этому… Кшиштофу? Честно — я не из тех белорусов, которые фанатеют от древних шляхетских родов типа Радзивиллов, Огинских, Гаштольдов и Ольшанских. Я историк, и примерно представляю, как именно складывались отношения у ополяченных панов с моим народом. Поэтому бегать по потолку от радости не собирался — и мне было все равно, ряженые они, психи ненормальные или настоящие Радзивиллы. Всё — одинаково плохо.

— На сим настало время удалиться, — раскланялся по-шутовски толстый Жевуский. — До побачення, госпожа штабс-капитан. До побачення, пан Пепеляев-Горинович.

И за каким хреном они про Гориновичей вспомнили?.. К чему это вообще?

В этот самый момент в палату вбежала целая толпа вооруженных людей — похоже, запоздало среагировала охрана, но, увидев кафтаны и гербы визитеров, служивые несколько замешкались, возникла суета, но Жевуский позволил увести себя, Кшиштофа и третьего, оставшегося неизвестным.

— Господи Боже! — когда навязчивые посетители нас покинули, Пруткова прошлась туда-сюда по палате и горестно вздохнула: — Какой-то дурдом. И курить хочется… Послушайте, Пепеляев, вы же видите — нам тут не дадут поговорить спокойно. А и вам, и мне очень хочется во всем разобраться. Верно?

— Да, — выдохнул я, пытаясь справиться с вновь накатившей на меня злостью. — Разобраться хочется. Ничего не понятно.

— Как вы себя чувствуете? — участливо поинтересовалась она.

— Кажется, лучше, чем за последние несколько лет, — честно признался я.

— Хм! Неудивительно. Вы ведь дракона убили… Сущность высшего порядка! Убили же? — глаза этой женщины стали похожи на стволы крупнокалиберных пулеметов.

— Понятия не имею, — я взялся за голову. — Что-то такое помнится, какой-то белый дракон, раненый. Какой-то голос. Какая-то палка у меня в руках. Он просил, чтобы я убил его! Что все это значит? Я думал — у меня бред, если честно.

— Могу вообразить, — кивнула Наталья Кузьминична. — Черепно-мозговая травма, сильнейшая контузия… Вы прибыли сюда в беспамятстве, по сути — в коме! Земские врачи не знали, что с вами делать, военные маги-целители — были бессильны. Кстати, почему это? Ну, это уточним. Но вы сбежали! Выскочили со второго этажа и рванули в лес! А потом охрана вас обнаружила среди выгоревшей поляны, в окружении драконьих костей. А обследование показало, что вы — здоровы. Как должен быть здоров двадцатипятилетний молодой мужчина, который служил в Поисковом батальоне и, соответственно, подходил по группе годности. Представляете?

— Не представляю, — гнать правду-матку было, кажется, лучшим вариантом в моем случае. Или — не гнать вовсе. — Но если это привело к тому, что я выздоровел, шевелю руками и ногами, разговариваю с вами, и если мне дадут поесть — то ситуация в целом меня устраивает.

— А вы оптимист, Пепеляев! — хохотнула она. — Давайте так: вы напишете отказную от госпитализации, а я вас отвезу в отличную кафешку — пообедать. А потом подброшу домой, в Вышемир. Мне как раз придет ваше полное досье, и мы обсудим, как нам быть дальше…

— Вот так запросто? — я попробовал закинуть удочку на будущее. — Но убийство дракона… и все дела… Это ведь не каждый день случается, да?

— Дракона? Это вы про Сущность? Потому я и здесь, потому я и здесь… В ваших интересах не быть запертым в жутких опричных застенках, верно?

— Очень даже верно, — кивнул я. — Мне застенки не очень нравятся, я больше природу люблю.

— А в моих — и в наших, в государственных интересах — держать вас под контролем. При этом — подальше от аристократических родов и других, скажем так, интересантов… Поищем разумный компромисс. И не сверкайте на меня глазами, Пепеляев. Мы с вами сейчас в одной лодке. Я — ваш опричный куратор, деваться некуда. Соглашайтесь!

— Если дадите мне нормальную одежду и обещаете, что накормите — я не против. Я ведь черт знает, сколько провел времени прикованным к кровати в качестве овоща, а тут — однако, здравствуйте! Здоров и полон сил! Одни плюсы, сами понимаете. Еще и накормить обещают, и женщина за меня расплатиться хочет — это у меня впервые.

— А-а-атлично! — радостно прохрипела Пруткова. Все-таки ее голос — это что-то с чем-то, у меня даже в горле засвербело. — Лидочка! Принесите Георгию Серафимовичу одежду и позовите доктора, пациент выписывается!