ЖАРТ. Із життя психів

Інка (9)

Наступні два дні Інка самотньо тинялася квартирою. Богдана не було. Голова боліла від щонайменшого напруження. Та й напружуватись уже не хотілося. Вона майже фізично відчувала, як тупіє, як стрімко міняється обсяг мозку. Спершу було страшно. Вона хапалася за такий рідний конспект чи й просто за підручник з астрономії, чи взагалі за будь-яку книгу, відкривала, - і миттю озивався біль, раптово бив ізсередини і зникав одразу ж, варто було тільки цю справу відкласти. І з кожною хвилиною бажання за щось братися і про щось думати слабшало.

Наприкінці другого дня самотності хотілося лише одного: просто з кимось поговорити. Так, потеревенити ні про що. Й Інка вперше в житті пішла до мами. Сама пішла! Розмовляти! В основному навіть не розмовляти, а вислуховувати вже звичне: «всі жінки - класні, всі жінки - відьми, жінки - це сила» і т. д. І чому жінки так полюбляють про це теревенити? Особливо такі жінки, чиї мрії та бажання в житті не справдилися або просто недосправдилися. Мабуть, це пояснюється дуже просто. Жінки - слабкі тваринки. А слабкі тваринки об’єднуються у зграйки. Вони настільки пишаються тим, що такі красиві, розумні, хитрі, що одразу видно: чимось вони обділені, чогось їм не додали. Розуму. Це не самокритика, аж ніяк, це й не пусті слова. Цей висновок ґрунтується лише на спостереженні. А нещодавній відьомський зліт це ще більше, ще яскравіше довів.

Дивна річ, коли Інка міркувала над проблемами, де ніякою астрономією й зірками, гравітаційними силами, викривленнями світла, звуку, простору навіть і не пахло, коли міркувала над простими, життєвими речами, голова поводила себе дуже пристойно. Спокійно. Мовчки. Це вже трохи обнадіювало.

Отже, Інка вислухала маму, уважно, піддакуючи, не відволікаючись на сторонні думки про вічне, бо їх, власне, і не було. Врешті, надійшла черга взяти слово їй, маленькій дитинці, на чиє запитання відповість мама, яка знає все.

- Мамо, - сказала Інка, - я більше не можу вчитися. Я більше не хочу пізнавати Всесвіт. Чому? Це було змістом життя…

- Інночко, - мама усміхнулася. Ні, вона справді була гарна, лагідна, ніжна мама. Про таку маму багато хто мріє. Просто її життя було надто вже стале. Її думки заклинило, вони зациклилися в закостенілих рамках і тепер циркулюють по колу. Вона, може, й намагається зрозуміти Інку, та не виходить у неї. Просто не виходить. Хіба вона винна? Хіба це в одної Інки таке? Це ж одвічна проблема: батьки і діти. Тут сердитися і ображатися не треба, не можна. Це треба просто сприйняти, просто погодитися. Мама=константа.

- Інночко, - сказала мама, - пам’ятаю, коли мені було п’ятнадцять років…

Так, це ми теж знаємо. Це ми теж вивчили. Наша пісня гарна й нова, почнемо її ми знову. По сотому разу. Коли мені було п’ятнадцять років,… о-о, яка я була! Така ж малесенька і гарнесенька, як ти. Ми жили тоді ще не в Києві, жили в селі, у мене там ще була улюблена собачка Лінда, так її машина збила, біднесеньку, як я плакала тоді, та річ не про це, коли мені було п’ятнадцять років, до мене залицялися всі хлопці, дуже образилися, коли я обрала «якогось городського», а твій тато там просто проїздом був, а я його як побачила, то зрозуміла - все, це кохання, у тебе донечко теж таке буде, побачиш і одразу ж подумаєш, чи не янгол це до мене з неба прилетів, а потім він приїхав ще раз, і ще, а потім запропонував руку і серце, я, звичайно ж, погодилася, та найголовніше, що я хочу сказати…

О, цікаво, що ж у нас найголовніше?

- Найголовніше, Інко, те, що п’ятнадцять років - це просто перехідний вік. А в п’ятнадцять років, так було і в мене, сонечко, у п’ятнадцять років зміст життя кожного дня інший, новий. Кожен день - нові ідеали, нові мрії. Ти не повіриш, та у п’ятнадцять років я була впевнена…

… знаю-знаю, що закохана у сина тракториста, що сама будеш дояркою і це буде щасливе життя. А пішла в інтелігенцію. І, до речі, була дуже щаслива. Та й зараз непогано. Шкода, звичайно, твого тата, але треба ж і далі якось жити…

А, може, і справді це тільки перехідний період? На цій думці Інка раптово відчула полегшення. Так он воно що. Просто маленька перехідно-періодична Інка забила собі голову хибним змістом життя. Тому й було важко. Коли йдеш хибною дорогою, то завжди, мабуть, важко.

Так-так, Інко, молодець, кицю, погодився Богдан у голові.

Богдане, ти де, спитала Інка, іди до мене, без тебе важко, Богдане.

А хто казав про легкість, Інко, тобі й буде важко, я не зможу постійно бути поруч.

Падлюка, образилася на нього Інка.

- … доцю?

- Га? Що, мамо?

- У тебе все нормально, доцю? - мама стривожено дивилася на неї. Так, ма, все ОК. Лише загублений зміст життя і трішечки шизофренії.

- Все добре, матусю, - Інка обійняла маму і цмокнула у щоку, - дякую за розмову.

І побігла до своєї кімнати. Щось накльовувалось у рудій голівці (і вона не боліла! не боліла!), потроху наростало зсередини. Інка знала це відчуття. Зараз щось повинно бути, зараз щось сяйне. У своїй кімнаті взялася ходити: від вікна - до стіни, від стіни - до вікна.

То був перехідний період. Тепер настала його чергова ланка. Що ж робити тепер? Думай, Інко, думай, зараз прийдеш, зараз схопиш… зараз… Інка дістала з кишені розколоте дзеркальце, подивилась у нього. Все та ж веснянкувата дівчинка, дитина. Поклала на стіл. Сіла поруч. Їй потрібні друзі, такі, що повністю розуміють, такі, що не зосереджені на собі, не розповідають швидко, навперебій, що в них і коли сталося, боячись не встигнути, не виговоритися, такі, яким не потрібно було б розповідати про себе багато, тому що вона їх теж зрозуміла б повністю: від крапки до крапки, від думки до думки.

Й нарешті те, що росло зсередини, вибухнуло: творчість. Інка здивувалася. Сама себе перепитала: що-що?! (Важко жити зі струсом мозку - постійно підозрюєш цей самий мозок у його непрацездатності, понівеченості). Творчість. Створити друзів. Повністю розумієш лише те, що створив сам.

А що… Доволі непогана ідея. Творити - це цікаво. Великого розумового напруження не потребує… Так, Богдане?

Так, Інко.

А чого потребує, Богдане?

Робити все, що заманеться, Інко. Плюс трішечки іронії, трішечки злости й декілька ковточків червоного вина.

Ти жартуєш, Богдане? Напідпитку? Ти уявляєш, що я нароблю?

Річ у тім, Інко, що вино є основною речовиною синтезу для тих, хто… ну, скажімо, лише починає творити.

Для чайників, Богдане, подумки посміхнулась Інка, для графоманів?

Для початківців, Інко, посміхнувся він у відповідь, просто для початківців.

Стривай-стривай, Богдане, синтезу чого?

Тих, кого твориш, кицю.

Цікаво-цікаво, Богдане… Інка прокралася до кухонної шафи. Там Ерастович тримав свою колекцію вин. Після струсу Інка відступила у війні з ним, відклала її, уклала мир на невизначений термін. Як можна воювати з кимось, коли воюєш сама з собою? Проте зараз вона хоч трошки образить його підлим викраденням. Колекція вин - штука дуже йому дорога. Він навіть замикає шафку на ключика, а ключика вішає на цвяшок. А цвяшок той позаду шафки. Невже він гадає, що Інка, яка постійно прибирає на кухні, цього цвяшка не знайде?

Вона зазирнула до кімнати. Все спокійно. Ідилія. Ерастович - весь у телевізорі, мама гортає черговий жіночий журнал… До речі, жіночі журнали - ще один прояв гуртування слабких тваринок у зграйки. Жоден чоловічий журнал (окрім хіба що тих, які з голими бабами) ніколи не набуде такої популярності серед чоловіків, здебільшого розумних, а тому менш чуттєвих, більш самодостатніх.

Інка відкрила шафу, витягла найгарнішу пляшку, замаскувала сліди злочину і прокралася до себе в кімнату. Дорогою раптом подумала: цікаво, чому з появою Богдана вона почала постійно випивати? Та ні, чому ж постійно? Ото хильнула кілька днів тому на відьомському зльоті, та ще зараз. Хіба ж це закономірність? Та щось усе одно поворухнулося всередині. Цить, сказала йому Інка і зачинила за собою двері.