Его звали Тони. Книга 8

Глава XXIII

Проснулся я ближе к одиннадцати. Шесть часов сна после марафона — роскошь, которую не планировал. Даргская регенерация не давала пострадать телу, но не защищала от ментальных перегрузок.

Первым делом — планшет. Ещё до того, как встал с кровати.

Статистика проекта «Культурный дарг». Обновление в реальном времени. Графики, цифры, диаграммы. В ночи Арина подрубила мне доступ — теперь я мог проверить стату в любой момент.

Я ждал чуда. Серьёзно. Где-то в глубине души надеялся увидеть цифры с шестью нулями.

Семьдесят три тысячи уникальных зрителей.

Моргнул. Перечитал. Обновил страницу.

Семьдесят три тысячи четыреста двенадцать.

Хрен знает, много это или мало. С одной стороны — население небольшого города смотрит наше шоу. С другой — мы рассчитывали на миллионы. Взрыв, топы, титулы королей развлечений. А получили семьдесят три тысячи.

Оделся, умылся, пошёл в аппаратную.

Там уже кипела жизнь. Точнее — варилась на медленном огне.

Арина сидела перед монитором, обхватив обеими руками кружку с кофе. Глаза красные. Вид уставший. Однако взгляд цепкий и злой.

— Утро доброе, — машинально озвучил я приветствие.

— Спорно, — отозвалась она, не поворачиваясь. — Вайб на уровне плинтуса.

Сорк спал прямо тут — на составленных стульях в углу. Судя по позе, отрубился в процессе работы и так и не дойдя до нормальной кровати. Гоша обнаружился под столом, свернувшись калачиком внутри бухты кабеля. Единственное уцелевшее ухо торчало наружу.

На мониторах мелькали участники шоу. Грох жрал что-то в столовой. Фрос разговаривал с той самой цвергой — судя по языку тела, трахались они всю ночь. Да и перемещалась девушка с заметным трудом. Зара позировала перед зеркалом, явно работая на камеру. На отдельном экране отображалась морда Фота — по видеосвязи из Царьграда. Помятый, невыспавшийся, но с горящими глазами. Что-то ожесточённо набивал.

— Статистику видела? — спросил я Арину.

— Видела, — Она отпила кофе. — Эпик фейл. Но не удивительно. С продвижением тоже полный кринж.

— Насколько полный? — поинтересовался я.

Блонда пару мгновений помолчала. Потом поморщилась и переключилась на другую вкладку браузера.

— Охват нарезок под миллион. Конверсия в зрителей — восемь процентов, — Она цокнула языком. — Для органики это бомба, Тони. Реально бомбезная херня. Люди смотрят, кликают, приходят и не уходят. Конверт зашибенный. Проблема в другом.

— В чём? — незамедлительно поинтересовался я.

— В рекламе. — Арина печально вздохнула. — Там конверсия — три десятых процента. Ниша выжжена к хренам. Аудитория видела сотни таких шоу, их уже тошнит от баннеров. Мы можем лить бюджет, но он сгорит за сутки, а толку — ноль.

— Подтверждаю, — прохрипел Фот с экрана, не отрываясь от записей. — Ставки на аукционах — космос. Нас перебивают роботы конкурентов.

Гоша зашевелился под столом. Высунул морду.

— Япь… Который час? — сонно повёл он взглядом.

— Одиннадцать, — глянул я на него. — Вставай и пей кофе. Совещание.

Сорк тоже проснулся от звука голосов. Сел, потёр глаза. Огляделся.

— Я не спал, — зевнул ушастик. — Анализировал с закрытыми глазами.

— И чё по анализу? — спросила Арина скептически.

— Рекламу не вытянем. — Сорк сдержал второй зевок. — Бюджет кончится раньше, чем пробьёмся. Но выход есть — надо крематорить конкурентов.

Забавно. Он там, что, реально анализом занимался? Дрых же без задних ног. Или мозг ушастика просто вспомнил последнее, о чём тот думал?

— Ладно, — Кивнул я. — А если серьёзно, что у нас по конкурентам?

Арина и Гоша переглянулись.

— Вот тут, — Гоша выбрался из-под стола, — мы шеф, реально охренели. Чёт этот мир ваще оборзел.

— В смысле? — посмотрел я на него.

— Покажи ему, — зло дёрнула щекой и левым глазом Арина. — Пусть оценит масштаб трагедии.

Гоша запрыгнул на стул. Поклацал по клавиатуре. На экране появился список. Охренеть какой длинный.

— Это платформы со взрослым контентом, — пояснил он загробным голосом. — Только те, где есть дарги. Только на русском языке. Только в империи. Красиво, правда?

Я посмотрел на счётчик внизу списка. Четыреста семнадцать платформ. Твою же мать.

— И это ещё не все, — добавила Арина. — Вот топ по поисковым запросам. Полный список — за две тысячи.

Гоша начал листать, тыкая пальцем в названия:

— Дарги со свенгами. Дарги и цверги. Дарги с эльфийками. Дарги с людьми. Дарги втроём. Дарги вчетвером. Дарги и призраки. Дарги и красотки-големы. Дарги с… — он замолчал, вглядываясь в экран. — Япь, это что ваще и как? Это вообще законно?

— Технически, да, — отозвался Сорк, заглядывая через плечо. — Если наша получила разрешение и носит артефакты. Опасно. Но то ж дарги. Они отбитые.

Вот сейчас немного обидно прозвучало. Не все же такие. Вон — адекватные вполне себе есть.

— Ну и чтобы тебя добить, у нас триста подписок, — добавила Арина. — Всего лишь. При таком количестве конкурентов — это даже не капля в море. Молекула в океане. Для мира мы просто существуем.

— А разовых покупок? — уточнил я, пытаясь нащупать хотя бы какую-то точку опоры.

— Восемьсот, — проговорила девушка. — Примерно.

Н-да. Не, я понимал, что результат не будет точно таким, как ожидалось. Однако предполагал, что цифры окажутся чуть получше.

Другой на моём месте, наверное испытал бы мощный стресс. Но биохимия дарга снова выручила. У меня скорее уже возникла спортивная злость. И желание нагнуть этих самих конкурентов. Приблизительно так, как сейчас вон на том экране одна из вчерашних свенг прогнулась. Прямо под прицелом камер, которые на себя вешал Грох.

Хм. Он у них всю ночь провёл что-ли? Похоже на то. Орчанки даже к технике уже привыкли. Не дёргаются. Хотя не — вспомнили. Сразу уставились. А потом прикрываться кинулись. Поздно, однако. На вас уже весь мир посмотрел. Вернее, наши семьдесят три тысячи зрителей. В заблюренном варианте. Ну а подписчики с «взрослой платформы» смогут заценить и полностью обнажённую версию.

— Ладно, — я сел поудобнее, скрестив руки. — Мозговой штурм. У нас есть продукт, но его не видят. Что делаем?

— Блогеры? — предложил Фот с монитора. — Крупные инфлюенсеры, реклама у них… Интеграции какие-то.

— Отпадает, — неожиданно жёстко отрезала Арина. — Что мы им предложим? Деньги? За бабло они сделают один пост, который утонет в ленте через час. С нас только отстало-убогие лулзов словят и всё.

Фот кажется сам удивился. Аж замолчал, присматриваясь к изображению на своём мониторе — для него мы тоже камеру подцепили, чтобы он нас видел. Да и остальные на блонду уставились с некоторым удивлением.

— Скандал бы залетел, — продолжила она. — Но у нас звёзд нет. А без них и нормальной реакции не будет.

— Может Тони в нарезку? — Гоша посмотрел на меня с надеждой. — Местная знаменитость ведь у нас шеф! После суда с Румянцевыми, Еревана и всего вот этого.

— Даже не думай, — повернул я к нему голову. — Никаких скандалов с моей мордой.

— Но шеф, — всплеснул ушастик руками. — А рейтинги?

— А второе ухо обкромсать? — ответил я в тон ему. — Не охреневай, креатор.

Сорк шумно отпил горячего кофе. Прихлебнув так, что звуковая волна по всей аппаратной прокатилась. Заставив нас всех повернуться к гоблину.

— Вообще, окажись тут баронесса Белоозёрская, — задумчиво протянула Арина. — И попади она под камеры. Да в удачном ракурсе. И со всеми её закидонами… Голд нюдс получился бы.

И она туда же. Почти как Брут, только Арина.

— Не, — отрицательно качнул я головой, переводя взгляд на девушку. — Она потом всех тут убьёт. Меня может быть и нет. Но это не факт.

— Нам нужен нормальный анализ, — сказала блонда, откидываясь на спинку стула и одним глотком допивая холодный кофе. — Понять, в каких нишах конкуренция ниже. Где в органике нет нарезок от других шоу. Найти аудиторию, которая ещё не задолбалась на них смотреть.

— Вручную это неделя работы, — буркнул Сорк. — Минимум. С десятью мартышками, чтоб всё выписывали.

Ну ничего себе. Как он быстро себя полноценным аналитиком стал считать. Сутки ж прошли. Ну или пара дней, если шире брать. А уже всё. Обычные линейщики стали «мартышками». Не, я как бы и не спорю — там кто угодно справится, с усидчивостью, умением чёрное от белого отличать и умением читать. Но тем не менее.

В углу вдруг взметнулась вверх рука. Тот самый техник-гоблин с пирсингом в обоих ушах. Пикс-тап вроде.

— А если нейросеть? — предложил он, увидев мой кивок.

Все повернулись к нему.

— Какую нейросеть? — спросила Арина, приподняв бровь. — В империи и Европе своих открытых нет. Только державные разработки.

— Ангкорскую. «Прачня». Единственные, кто нормально работает со взрослыми темами. И в аналитику, — затараторил ушастик. — Можно загрузить задачу — сформировать список всех ниш, оценить уровень конкуренции и трафика, отсортировать по списку. Ну и выбрать лучшие.

— Так давай, — чуть устало озвучила Арина. — Чего ждём?

Пикс-тап замялся, теребя кольцо в ухе.

— Там… нюанс. Ограничение по гео, — медленно заговорил коротышка, чей цвет кожи чуть отличался от Гоши и Сорка. — Работает только из Юго-Восточной Азии. Плюс лицензия стоит как крыло от дирижабля.

— И? — вклинился в беседу я сам.

— У меня есть… скажем так, чёрный ход, — криво усмехнулся он. — Через сервер в Ангкоре. Но это не легально. По их законам за такое руки рубят. А задача у нас масштабная. Спалят.

— Мы не в Ангкоре, — сказал я. — С хрена ли ты о них вообще переживаешь? Подрубайся.

Чуть помедлив, он развернул ноут, принявшись что-то набивать. Я же добавил, что на деньги он тоже может рассчитывать. Очевидный вроде момент, но по моему опыту, его оптимально проговаривать вслух.

— А если судебный процесс? — решил выдвинуть свою идею Сорк.

— Какой ещё процесс? — не понял Гоша.

— Громкий. Публичный. Шоу внутри шоу. Кто-то из участников подаёт на нас в суд. Или мы сами на кого-то. Нарушение контракта, порча имущества, моральный ущерб. Или… — он задумался и спустя мгновение на его морде появилась мечтательная улыбка, — можно устроить показательный трибунал. Над кем-нибудь из даргов. За нарушение правил культурного поведения. С прокурором, защитой, присяжными.

— Трибунал, — медленно повторил я. — Над участником реалити-шоу. По традициям малых народов империи. В прямом эфире.

Кто-то из технарей, которые заночевали тут же, в аппаратной, а потом проснулись от звука наших голосов, пополз в сторону выхода. На лице Арины появилось странное выражение. А сбоку зазвучал голос кобольда.

— Взять под арест, наставник? — проскрипев вопрос, боец реально взялся за штурмовой комплекс, смотря на пытавшегося отползти к выходу гоблина. — Или остановить его путь к горизонту навсегда?

Вроде тот же, что утром тот бы. И вспомнил про великое небо. Или Великое Небо. Зная кобольдов, у них эти слова наверняка писались с большой буквы.

— Пропустить, — улыбнулся я. — Мы просто обсуждаем идеи.

— Угу, — буркнул Фот, который после отповеди Арины больше молчал. — Тока у тя такая морда была, как будто прям щас выбираешь, кого б в прямом эфире накернить.

— Гладиаторские бои! — выпалил Гоша. — Без правил! Кровь, драма, ставки! На холодняке пусть бьются!

А можно мне нормальных маркетологов? У которых всё не завязано на чужие смерти и страдания?

— Нет, — качнул я головой. — Не подойдёт.

— Почему⁈ — возрился на меня гоблин.

— Где ты возьмёшь стока даргов? — устало поинтересовался Сорк, который тыкался в планшет. — Они ж помрут быстро. А вместо них никто не смертный бой не попрёт. Дебилов нет.

Его командир прищурился. Недовольно глянул на адъютанта. Но уже через миг его глаза свернули огнём новой идеи.

— Тогда бои женщин! — не сдавался Гоша. — В масле! Голышом! Это ж не насмерть! Две цверги против дарги. Или эльфка против свенги. Во будет!

Он даже большой палец показал. И сияет главное, как будто реально гениальной что-то придумал.

— Гоша? — вздохнул я.

— Да? — он аж вперёд подался. — Чё? Япнуться ж мысль, да?

— Фонтанируй идеями в другую сторону, — не сдержал я плеснувшее внутри раздражение. — Или обдумывай их чуть получше.

Гоша обиженно засопел, но промолчал. Знаю — нельзя так. В рамках обычного мозгового штурма. Но мы как-то сразу начали все подходы оценивать. Не совсем по классике вышло.

— Есть! — Пикс-тап поднял голову от экрана. — Подключился. И задачу поставил. Запускаю анализ.

На центральном мониторе побежали столбцы символов. Ангкорская нейросеть начала перемалывать данные. На своём языке правда. Хотя не — вон и строчки русского вижу. А там — что-то на латинице.

— Я вот чё думаю, — встав, Арина прошлась по комнате. — Скучно. Концепция «культурного дарга», это… Слишком уныло.

— Уныло? — в ту же секунду отреагировал Фот. — Танец Гроха залетел ваще-т! Ты видела сколько там лайков? Комментов?

— Залетел. И что? — иллюзионистка развернулась к монитору. — Один вирусный момент на десять часов уныния. А нужна система. Конвейер хайпа.

Она ткнула пальцем в другой экран, где мелькали нарезки конкурентов. Которые прямо сейчас просматривал ещё один гоблин. Вроде кто-то из технарей. Или бойцов, что вызвались добровольцами. Честно говоря — всех я запомнить не успел.

— Видите? — она шагнула ближе, буквально врезавшись пальцем в экран. — У них всё иначе. По самой грани.

Ну да, есть такое. Мы вчера как-то старались облагородить видео и вырезанные фото. А тут ничего подобного. Кое-где тупо взяли отрывки, заблюрили отдельные квадратики и всё. Оказывается, так тоже можно.

— Да сделаем мы видосы, — махнул рукой Фот. — Мои смотрят уже. Анализируют. Будут пилить скоро.

— Не в видосах суть, — звонко ответила блонда, крутнувшись к нему. — Подача. Название не поменять, а вот подход можно. Вместо «наблюдайте, как дарги становятся культурными», что-то ещё. «Десять безумных даргов, две стервы-наёмницы и восемьсот цвергов в замкнутом пространстве.»

— Кликбейт, — задумчиво кивнул Фот. — Жёлтые заголовки. Провокация. Только мы так уже делаем. В рекламе. Прям щас.

Занятная у них динамика разговора. Порой у меня такое ощущение, что эти двое вообще расстались. Вплоть до того момента, как Арина начинает вспоминать про «сейв-слотика».

— Именно. А потом? Куда попадает юзер после клика по рекламе? — блондинка уставилась на ушастика. — На наш сайт. И чё он там видит? Душные заголовки, вот что! Нам нужны лендинги! С сисястыми свенгами, у которых соски заблюрены! И цвергами, которые у стены стоят! Чтобы у этих пришлёпков и мысли не было спрыгнуть!

Фот попытался ответить. Но девушка повелительно махнула рукой, обрывая его. А заодно и Сорка, который тоже хотел заговорить.

— Для женщин, отдельный ленд! — озвучила она следующую мысль. — И ни хрена не скромный! Голых даргов туда, с квадратиками! И парные фото тоже засунуть! Чтобы они прям р-р-раз и летели на наш сайт. А тут — нарезка лучших моментов, разбитая по категориям. И онлайн-трансляция. Плюс, ссылка на взрослую платформу.

Вообще это всё звучало неплохо. Сегментировать аудиторию, наклепать лендов под каждый крупный блок и запустить рекламу. Только аналитику от систем поставить не забыть. Чтобы алгоритмы могли настраиваться.

— Нейросеть выдала результат, — подал голос Пикс-тап, вглядываясь в экран ноута. — Ниши массовые, но… Сложновато будет туда всунуть наши нарезки…

Заинтриговал. И замолчал, продолжая пялиться в экран.

— Ну? — поторопил Гоша. — Чё там?

— Э-э-э… Разное, — протянул коротышка. — Одежда для беременных, например. Там такого контента немного. Или удобрения. Их правильное использования.

— Разберёмся, — глянул я на него. — Накреативим чего-нибудь.

В мою сторону он посмотрел без особого энтузиазма. А зря. У меня ведь даже идеи появились.

Полный перечень ниш, которые нейросеть свела в таблицу, Пикс скинул мне на почту. И всем остальным заодно — работу по адаптации роликов я переложил на плечи ушастика Фота. Арина и так выглядела вкрай вымотанной. И планировала прямо сейчас заняться рекламой, если я правильно понимал.

— Шеф. У меня ещё идея, — Гошу снова распёрло. Да так, что он на стул с ногами забрася.

— Ещё одна версия боёв голышом? — предположил я с улыбкой.

— Не! Другое, — Он набрал воздуха. — Вечеринка! Большая! Пафосная! Грандиозная пьянка! Покажем миру, как зажигают «Щенки Косуль»! Запалим костры, позовём цвергов, врубим музло! И даргов тоже позовём! Пусть снимают.

Я на автомате хотел было отмахнуться. Потом решил чуть притормозить. А спустя пару секунд услышал рядом голос Арины.

— А это не так тупо, как звучит, — в тембре девушки звучало отчётливое удивление.

— Эй! — возмущённо повернулся к ней гоблин. — Я ваще-т тока умное говорю! Всегда!

— Вечеринка, — начала блонда загибать пальцы, не обратив на него внимания. — Много участников. Разные расы. Замкнутое пространство. Алкоголь. Взаимодействие. Конфликты неизбежны. Романтика возможна. Стычки гарантированы. Всё в одном месте, всё под камерами. Контента — тонны. Нарезок — сотни.

Несколько секунд тишины. Обмен взглядами.

— Плюс хайп, — подхватил Фот. — «Смотрите, как гуляют сталкеры!» Органический охват. Люди сами будут репостить. А плюсом пойдут культурные дарги.

— Плюс психологический эффект, — добавил Сорк. — Алкоголь снимает социальные барьеры. Участники расслабятся. Будут говорить и делать то, что обычно скрывают. Истинные лица. Надо тока со всех отказ от претензий не забыть взять.

Я посмотрел на Гошу. Тот сиял.

— Вот это я сказанул, да? — поинтересовался одноухий гоблин. — Мощно? Стратегически!

— Мощно, — улыбнулся я и согласно кивнул. — Надо только подумать, где устраиваем.

— Есть бывший производственный цех, — сразу же заговорил Пикс-тап. — Два яруса вниз. Огромный, сука. Вентиляция уже пашет — можно даже костры жечь.

О как. А это неплохо. Форматная картинка получится. Наверное. Надо бы сходить, глянуть на этот самый цех.

— Значит сегодня вечером? — снова заговорила Арина. — Чем быстрее, тем лучше. Пока хайп не остыл. Назовём… — она на секунду задумалась, — «Ночь без фильтров». Или ещё как. Чтоб вайб в плюс и солнце светило.

Я обвёл взглядом аппаратную. Уставшие лица. Красные глаза. Но сквозь усталость пробивается азарт. Спортивная злость. Готовность порвать на пути к успеху.

— Тогда приступаем, — сказал я, хлопнув в ладони. — Клепаем лендинги. Готовим вечеринку. Хреначим больше провокации в рекламе. И кромсаем нарезки под ниши, которые нарыл Пикс. Общая координация этого проекта на Арине.

Фот последним распоряжением остался не слишком доволен. Но какие у него были варианты? Верно — никаких. Так что спустя десять секунд все погрузились в работу. Маховик снова закрутился. И в этот раз мы собирались сорвать резьбу.

Вечеринка на самом деле удалась.

Это я понял примерно через час после старта. Грох уже дважды станцевал свой фирменный номер. На бис — после одиннадцатой кружки пива подряд и с горящими факелами в руках.

Цверги выкатили бочки с каким-то жутким подземным пойлом, которое горело ярко-синим. А кобольды после него сцеплялись в короткие круга на несколько фигур и гортанно гудели, кружась по часовой стрелке.

Бывший производственный цех оказался идеальным местом. Потолки метров десять в высоту, вентиляция работает почти идеально — дым от разведённых в бочках костров, тут же уходил наверх. Пикс-тап не соврал.

Камер мы натыкали везде. Стационарные по углам, мобильные на даргах, плюс десяток операторов, которые ходили за ними по пятам. И ещё столько же — в толпе. В поисках чего-то интересного. Фот орал в наушник что-то про «золотой контент» и «охваты — космос». Хотя он изначально в таком же духе всё загонял. Из-за чего к его оценкам я теперь относился несколько скептически.

Арина координировала съёмку с выступа на стене зала, где организовала что-то вроде технического мостика. Яростно тыкала в планшет, раздавая команды и поглядывая на толпу. Гоша с Сорком должны были присматривать за всем и направлять всё в нужное русло. Но уже накидались и пытались научить цвергов какому-то гоблинскому танцу. Получалось плохо. Зато забавно.

Кьярра и Арьен тоже были тут держались в разных концах зала. Подчёркнуто игнорируя друг друга и порой поглядывая в мою сторону. Что вдвойне занятно — около каждой крутилась стайка ухажёров. Молодых и негодующе посматривающих в мою сторону. Мол, каков подлец. Заставляет бедных женщин страдать.

Вот и появились стервятнички из числа юных, тупых и бесполезных. Сами ни на что не годятся, но вот подцепить девушку в уязвимой ситуации — это завсегда. Правда, что с ней делать потом, эти придурки чаще всего не представляют. Как оно? «Так далеко я ещё не заходил» — вот это про них.

Участники шоу смешались с толпой. Фрос сидел в углу с той же самой инженершей. Я бы сказал, оба вполне счастливо выглядели. Вон как цверга заливисто смеётся. Да и ветеран улыбается без остановки. Я вообще думал, у них так — тестовая интрижка на вечер. А теперь — хрен его знает. Может там и серьёзное что. Оно ж и так бывает — планировал одно, а получилось на всю жизнь.

Зара извивалась в центре, собирая взгляды. Остальные пили, жрали и общались. Всё шло по плану. До определённого момента.

— Эй! — женский рык перекрыл музыку. — Ты чё вякнул, хитиновая морда⁈

Дарга. Ракша кажется её звали. Нависала над кобольдом из числа бойцов отряда. Который сегодня был здесь в качестве частного лица. А тот, уже набравшийся лютого пойла цвергов, невозмутимо смотрел на неё снизу вверх.

— Я лишь отметил, — проскрипел он спокойным, менторским тоном, — что ваши движения лишены высшего смысла. Это бессмысленное содрогание плоти. Подобно слепой личинке, что бьётся в грязи, не видя горизонта…

— Я те щас покажу личинку! — рявкнула дарга. — Панцирь вскрою!

Она замахнулась кулаком размером с пивную кружку. Кобольд стремительно переместился назад. Рядом тут же выросли фигуры двух его собратьев, чьи короткие волосы-щупальца мгновенно полыхнули алым. А пальцы легли на боевые топоры. Брать на вечеринку штурмовые комплексы я запретил. Но топоры, с которыми щеголяла все падаваны, кроме Йорика и Гамлета относились к личному оружию.

— Так! — рыкнул я, быстро приближаясь сбоку. — Все стоим. Руки опустили. И даже не думаем использовать силу!

Ракша обернулась. Яростно скривились. Но потом в глазах мелькнуло узнавание. Гигантская орчанка тут же отшатнулась назад, шаря взглядом по сторонам. Кьярру наверное искала. Хочет убедиться, что не подтаскивает бочку с кипящей смолой.

— Шеф, этот панцирник… — начала было дарга.

— Из моих бойцов, — перебил я её. — И он высказал философское мнение. Возможно не слишком лицеприятное. Однако это не повод использовать силу. Культурные дарги так не поступают.

Она на секунду задумалась. Снова оглянулась вокруг. Поскребла пальцами своё бедро.

— А как поступают? — хрипло поинтересовалась Ракша. — Ждут потом в коридоре? И культурно плющат его череп о стену?

— Нет, — отчеканил я. — Решают вопрос словами.

Она фыркнула. Бросила ещё один взгляд на солдата. И свалила в толпу. Кобольды тоже двинули прочь. А вот камеры всё засняли — Фот в наушнике уже хрипел от восторга. Хотя на мой взгляд, ничего интересного мы сейчас не зафиксировали.

Не успел я отдохнуть и пяти минут, как в дальнем углу дико взревела толпа.

В этот раз причиной стал Грох. Стоящий на массивном металлическом ящике из под какого-то оборудования. Без рубашки. Потный, блестящий в свете костров. Руки на пряжке ремня.

— О нет, — зазвучал в наушнике голос Пикса, которого оставили в аппаратной, отслеживать картинку и держать нас в курсе. — Он снова повёлся.

Вокруг орка бесновалась толпа. Орали, свистели и запускали в его сторону монеты. Что занятно — в основном женщины. Выпившие и с блестящими глазами. А ещё — отчётливым плотским интересом.

— Культурный дарг! — проревел Грох, срывая штаны. — Культурный стриптиз! У-ху!

Три камеры снимали крупным планом. Арина вовсю материлась, перекрывая Пикса. Ей вторил Фот, кричавший, чтобы надо вырубить автоматическую систеу блюра. Мол, пока Грох в трусах, всё норм.

Не, я понимаю — мы сами рассчитывали на интересный контент. Но в моей голове эти слова никак не вязались с неуклюжим стриптизом пьяного дарга.

— Грох! Штаны! — рявкнул я, расталкивая цверг, не желавших уступать мне дорогу. — Обратно надень!

— Зачем? — искренне заорал в ответ орка. — Народу нравится! Это искусство! Культура!

— Минус сто баллов рейтинга! — повторно закричал я. — Через десять секунд будет минус тысяча.

Угроза подействовала. Грох нехотя натянул штаны. Толпа разочарованно загудела. Какая-то цверга в годах грязно выругалась. Другая уселась прямо на каменный пол и натурально разрыдалась.

— Зря блюрили, — уловил я едва слышный голос Фота. — И тормозить его не надо было, шеф. Пусть бы покрутился там голый.

Я поморщился. Тихо рыкнул. Схватил со стоящей стойки банку пива. Не совсем ледяного, но ещё холодного. Сойдёт. Вскрыв, одним глотком осушил. Смяв, отправил в мусорный бак, которые мы расставили повсюду.

А в ухе снова захрипело.

— Шеф! — голос Пикса из аппаратной. — Тут по общему каналу… Охрана на воротах передаёт… До вас не могут достучаться.

Ну да. Как-то мы упустили момент с рациями охраны. Те, что использовались операторами, перекинула на наушники. А вот армейская, лично у меня, сейчас висела на поясе. Какой же там канал был? С этим шоу всё напрочь из башки вылетело.

— Чего хотят? — рявкнул я. — Что не так?

— Имперская комиссия, — задребезжал в наушнике голос Пикса. — Прибыла. Чиновники уже зашли. Спускаются к вам.

Я замер. Медленно обвёл взглядом зал.

Грох снова лез на бочку. Гоша зажимался с какой-то цвергой. Двое даргов на скорость жрали сырые телячьи кости. Свенги-стервочки из первого взвода докапывались до очередного участника шоу. Гамлет пытался что-то втолковать местным, которые катили к толпе ещё десяток объёмных бочек с убойным пойлом.

Плюс десятки камер и двести пятьдесят пять тысяч зрителей на трансляции. Потому как вечеринка и взаправду удалась.

Интересно, насколько жестоко тут карается массовое убийство бюриков? И как они относятся к своим мордам в прямом эфире?

От автора. Рад, что вы всё ещё здесь и вам интересно. Каждая история пишется для читателей и благодаря читателям. Сага о Тони, Гоше и всех, всех, всех — не является исключением. Спасибо вам!

Вот тут, следующий том серии. Марафон продолжается: https://author.today/reader/540226

Традиционное обращение Гоши