Comte Zéro

ÇA DÉMÉNAGE

Marly passa l’heure à dériver dans la tempête lente, en contemplant la danse du créateur de boîtes. La menace de Paco ne l’effrayait pas, bien qu’elle n’eût aucun doute sur son empressement à la mettre à exécution. Oui, il la mettrait à exécution, elle en était certaine. Elle n’avait aucune idée de ce qu’il adviendrait si la porte du sas était défoncée. Ils mourraient. Elle mourrait, tout comme Jones et Wigan Ludgate. Peut-être le contenu du dôme irait-il se répandre dans l’espace, nuage épanoui de dentelle et d’argent terni, de billes et de bouts de ficelle, de feuilles jaunies et de vieux bouquins, en orbite éternelle autour des mémoires centrales. Quelque part, cela sonnait juste ; de quoi ravir l’artiste qui avait mis en branle le créateur de boîtes…

Sa dernière création tournoyait entre des griffes aux extrémités coiffées de mousse. Des chutes rectangulaires de bois et de verre, rejetées, s’éloignaient à la dérive du lieu géométrique de la création, pour aller rejoindre les milliers d’objets, et Marly se comptait dedans, ravie, lorsque Jones, les yeux terrifiés, le visage couvert de sueur et de poussière, se hissa dans le dôme, traînant la combinaison rouge au bout d’une corde.

— Je n’arrive pas à mettre le Wig dans un endroit que je puisse hermétiquement fermer, dit-il. Idem pour vous…

En dessous de lui, la combinaison continua de s’élever en tournoyant, et il la récupéra, paniqué.

— Je n’en veux pas, dit-elle, contemplant toujours la danse.

— Passez-la ! Tout de suite ! On n’a plus le temps !

Sa bouche s’ouvrait mais aucun son n’en sortit. Il essaya de la prendre par le bras.

— Non, dit-elle, esquivant sa main. Et vous, alors ?

— Enfilez-moi ce putain de scaphandre ! rugit-il, éveillant les échos les plus profonds.

— Non.

Derrière sa tête, elle vit l’écran clignoter tout seul, les traits de Paco l’emplir.

— Señor est mort, annonça Paco, visage lisse dénué d’expression, et ses divers intérêts sont en cours de réorganisation. Durant l’intérim, ma présence est requise à Stockholm. Je suis autorisé à informer Marly Kruschkhova qu’elle n’est plus désormais employée du défunt Josef Virek, ou de ses entreprises. L’intégralité de son salaire est disponible auprès de n’importe quelle succursale de la Banque de France, sur présentation d’une pièce d’identité valide. Les déclarations de revenus correspondantes ont été transmises aux fichiers des services fiscaux de France et de Belgique. Les ouvertures de crédit en cours ont été suspendues. Les anciennes mémoires centrales de la Tessier-Ashpool SA sont dorénavant la propriété de l’une des filiales de feu Herr Virek, et toute personne trouvée sur les lieux sera poursuivie pour violation de domicile.

Jones resta figé, le bras levé, la main tendue pour durcir le tranchant de la paume.

Paco s’évanouit.

— Allez-vous me frapper ? demanda-t-elle.

Son bras se détendit.

— J’allais le faire. Vous estourbir pour vous fourrer dans c’te foutue combinaison… (Il se mit à rire.) Mais je suis content de ne plus avoir à le faire… Tiens, regardez, il en a fait une nouvelle.

La nouvelle boîte s’échappa en tournoyant de la danse des pinces. Marly la récupéra sans peine.

À l’intérieur, derrière le rectangle vitré, s’alignaient en rangées régulières des fragments de cuir découpés dans sa veste. Sept étiquettes d’holofiches numérotées étaient apposées au plancher de cuir noir de la boîte, comme autant de pierres tombales miniatures. Le papier argent chiffonné d’un paquet de Gauloises était plaqué contre le cuir noir, dans le fond, avec, à côté, une pochette d’allumettes grise à rayures noires d’une brasserie de la Cour Napoléon.

Et c’était tout.

Plus tard, alors qu’elle l’aidait à traquer Wigan Ludgate dans le dédale de corridors à l’autre extrémité des mémoires de masse, il marqua un arrêt, saisit une poignée soudée et dit :

— Vous savez, le plus bizarre au sujet de ces boîtes…

— Oui ?

— C’est que Wig en tirait un sacré bon prix, quelque part à New York. En argent, je veux dire. Mais parfois, c’étaient d’autres choses également, des trucs qui remontaient ici…

— De quel genre ?

— Du logiciel, je suppose. C’est un vieux cachottier quand il s’agit de ce qu’il s’imagine être les instructions de ses voix… Un jour, ce fut un truc qu’il jura être un biogiciel, ces nouveaux machins…

— Qu’en a-t-il fait ?

— Il l’a basculé entièrement dans les mémoires.

Jones haussa les épaules.

— L’a-t-il gardé ensuite ?

— Non, dit Jones, il l’a simplement flanqué dans l’une ou l’autre pile de bric-à-brac qu’on était arrivés à récupérer pour notre prochaine expédition. Il l’a transféré en mémoire centrale avant de le revendre pour en tirer au moins un petit quelque chose.

— Savez-vous pourquoi ? à quoi il se rapportait ?

— Non, dit Jones, perdant tout intérêt à son histoire, il s’est contenté de dire que les voies du Seigneur étaient étranges… (Il haussa les épaules.) Il a dit que Dieu aimait à Se parler tout seul…