Аурелика не звезда гарема, или как я ошиблась в истории

Глава 53

Глава 53.

Новое королевство, старая привычка — попадать в нелепости

Утром дворец пронизал звон. Не тревоги — званый. Что уже само по себе было тревожно.

— Леди Аурелика, — докладывал Риан, отдуваясь, — пришло приглашение от Восточного Дома. Они признают вашу победу и хотят предложить территорию в Золотых холмах… вместе с короной.

— Короной чего? — Малого Королевства Сель’Аман. Тридцать две деревни, восемь драконов, один бунтующий театр и архив с магической плесенью.

— Я не актриса, не пекарь и не политик. — Зато вы — Аурелика. Вам теперь можно всё.

Путь в Сель’Аман

Дорога была красива, как обложка дешёвого романа: мраморная мостовая, золотые деревья, воздух — с ароматом карамели и подлости.

На подъезде их встречали:

1. Князь театра — высокий, лысый, в плаще из занавеса.

2. Старшая ведьма-плесневик, пахнущая архивом и бессмертием.

3. Дракон в человеческой форме, который выглядел как реклама духов «Огненный мужчина».

— Вы — новая королева? — спросил дракон, заглядывая ей в глаза. — А вы — новая головная боль? — отразила Аурелика.

Кот мурлыкнул: +10 к дипломатии.

Дворец Сель’Амана

Был стар, величав и почти без мебели. То, что осталось, пыталось казаться антиквариатом, но больше походило на «даром от предыдущих».

— Здесь кто-то живёт? — спросила она, отряхивая кресло от персиковой пыли. — Судя по слухам, здесь живёт… магия. Старая, с характером и злопамятная.

— Прекрасно. Надеюсь, она не возражает против женщин в брюках и сарказма.

На стене ожил портрет: — Если вы принесёте кофе — я подумаю над этим.

Первый совет новой королевы

За столом: ведьма, театр, дракон и один подозрительный библиотекарь, который выглядел, как будто его забыли в сюжете, но он сам себя вернул.

— Порядок дня, — объявила Аурелика. — Пункт первый: отмена налога на вдохновение. Пункт второй: ввод налога на глупость. Пункт третий: разрешение брать выходной по причине «меня задолбали».

— И это всё? — удивился дракон. — Это база. Остальное — по мере поступления абсурда.

Вечером она бродила по балкону, разглядывая огни деревень. Мягкий свет, щебет птиц и тишина, в которой вдруг прорезался знакомый голос:

— Ты всё ещё притворяешься, что не хочешь остаться?

Это был он. Тот самый мужчина без имени, с глазами, полными намёков. Он держал чашку. В ней был кофе.

— Я не притворяюсь, — ответила она. — Я просто не готова признать, что здесь… мне может быть лучше, чем там.

— Тогда я останусь рядом. До тех пор, пока не поверишь.

Кот фыркнул: — Это было слишком романтично. Нам нужен кто-то, кто испортит момент. Где зеркало?

Зеркало в соседней комнате завопило: — Ты снова в «уютно-босиком-по-балкону» стиле! Стой, я записываю для хроник!