Тайны темной осени

ГЛАВА 5

Запах.

Неприятный тошнотворный запах, ритмичными волнами прокатывавшийся над головой. Как будто толпа курильщиков делает затяжку и выдыхает дым, вот только сигарет с таким запахом не бывает.

Тонкий, жалобный детский плач. Привязанное к ободранному столу голое детское тельце, девочке лет десять, наверное, может, меньше. Она всё ещё поднимает рефлекторно голову, она ещё живёт и я шагаю к ней: помочь, обнять, разрезать склизкие от чёрной крови верёвки, спасти.

Жертва поднимает голову.

На меня в упор смотрит безглазое — глаза зашиты грубой нитью — лицо куклы. Рот тоже зашит, заклеен кусочком белого пластыря нос.

Кукла.

Такая же, как та, которую я сожгла, а потом едва не сгорела от болезни сама.

Такая же, как та, которая упала в давно сгоревшем доме, а потом упала с двадцать третьего этажа несчастная тётя Алла.

Такая же, как та, у которой вторая голова полетела следом за первой, вместе с общим тельцем, и моя сестра разбилась потом на серпантине едва ли не до смерти.

Кукла…

Кукла.

Кукла!

Я вздёрнулась с криком, не сразу поняла, где я, почему что-то стучит под полом, а в окно бросают тревожный оранжевый свет пролетающие мимо фонари. Память возвращала в реальность болезненными вспышками.

Поезд. Вокзал. Бегемот…

И вдруг я столкнулась с яркими фонариками очень хорошо знакомых мне глаз. Проводница, как и обещала, подселила ко мне хрена, и этот хрен невозмутимо разложил на столике устрашающего вида ноутбук в защитном корпусе. Корпус я оценила сразу. Милитари модель. Панасоник. Такие стоят… да почти поллимона стоят! Потому что мороз их не морозит, жара не жарит, можно ронять, бросать, закапывать в песок, топить… заливать кровью.

Бог знает, почему именно кровью.

Но мой ступор прошёл настолько внезапно, что я полностью потеряла над собой контроль.

— Вы! — завизжала я, вжимаясь в стену. — Какого чёрта вы меня преследуете!

Тот самый, я не могла ошибиться, тот самый тип! Именно его я впервые увидела над выпавшим из окна трупом, именно он встретился мне на Васильевском острове, потом подал ключи, которые я каким-то образом выронила, выпроваживая из квартиры ещё живую тогда тётю Аллу. И во Всеволожске был он, он, он! Эти яркие глаза на смуглом лице ни с какими другими не спутаешь.

Свой плащ бомжа он аккуратно повесил на плечики в гардеробной нише, и мне удалось рассмотреть его подробнее — вообще мерзкая тряпка! Вся в пятнах, потёртостях, хлястик полуоборван, и запах… Как бы сказать.

Едва уловимый, но отчётливый запах помойки. Мерзкий, сладковатый, гнилостный, с отчётливой ноткой дешёвого ядрёного табака, чуть ли не «Примы». Конец моим вещам, обречённо подумала я. Но всё это — вскользь, ударом по зрению и обонянию, основной мой гнев направлен был всё-таки прямо на типа, а не на его вещи.

А он сдвинул своего монстра, поставил локти на стол и внимательно стал меня разглядывать, чем вывел из себя окончательно.

— Доброй ночи, Римма Анатольевна, — серьёзно сказал хрен, и так я впервые услышала его голос.

Глубокий и сильный, низкий, с шершавинкой, бас, от которого морозом продрало по позвоночнику. И имя моё знает!

— Кто вы такой?! Откуда знаете меня?!

Он кивнул на столик, где лежал мой паспорт с вложенным в него билетом.

— Вы копались в моих вещах! — взвизгнула я совсем уже некрасиво.

— Ничуть. Лежал на полу, вы, очевидно, уронили. Я поднял.

— И пока поднимали, сунули в него свой длинный любопытный нос, — ядовито закончила за него я.

— Не только в паспорт сунул я свой красивый нос, — усмехнулся он самым бесящим образом. — Ещё просмотрел ваше резюме на хэдхантере. Зябликова Римма Анатольевна, инженер-игнженер-разработчик программного обеспечения контроллеров серий ControlLogix, CompactLogix фирмы AllenBradley, контроллеров Fastwel…

— Хватит! — зло сказала я. — Вы-то сами кто?

Незваный попутчик пожал плечами и не ответил. Нос у него вправду был интересный, прямой, сразу от переносицы, такие носы обычно называют греческими. Непривычно, можно сказать, даже уродливо. Но… Парень не спешил растворяться в тумане, он был живым, из плоти и крови, с мерзкими привычками, вроде любви к этому плащу своему идиотскому, но живым и… Я судорожно искала причину оставить его в покое и не донимать своими нервами, но никак не могла найти её.

— Мне надо переодеться! — агрессивно заявила я, не придумав ничего умного.

Выставить бы его вон и защёлкнуть замок на двери! Пусть в коридоре на стульчике откидном ночует. Или к проводнице пойдёт… лезгинку танцевать… Подсадила, пусть сама с ним мучается.

— Переодевайтесь, не возражаю, — пожал он плечами, возвращаясь к своему ноутбуку.

— Не при вас же!

— Я не буду смотреть, — сообщил он, не поднимая глаз.

— А камера в вашей поганой машине? — злобно поинтересовалась я. — Тоже не будет смотреть?

Он усмехнулся, закрыл крышку компьютера, достал из чемоданчика крокодиловой кожи — готова была поспорить на всю свою зарплату до конца года, кожа была настоящая! — потрёпанную книжку и демонстративно повернулся ко мне спиной. Выходить из купе хрен явно не собирался.

Я торопливо вделась в тунику, подхватила косметичку и не удержалась, кивая на плащ:

— Выбросите отсюда эту вонючую дрянь! У меня все вещи ею пропитаются насквозь. По каким помойкам вас собаки трепали?

Мне ожидаемо не ответили. На сплошном нерве я прошла в туалет, слава богу, он был свободен. И на удивление чист. Под характер нашей вагонной хозяйки я ожидала здесь грязищи по колено. Но нет, никакой грязи, стерильность, чистота, яблочные какие-то запахи, причём не ядрёно-химические, а почти как у настоящих летних яблок…

На выходе столкнулась с проводницей. На ловца и зверь бежит, так сказать.

— Доброе утро, — пожелала мне она мне нейтрально.

— Доброе, — кивнула я в ответ.

— Жалобы есть?

Я лучезарно улыбнулась во все сорок два зуба:

— Никаких.

— А то смотрите, жалобная книга там, — кивок в начало вагона, где, наверное, имелся шкафчик с прозрачной дверцей, за которой и стояла та самая жалобная книга.

— Благодарю, непременно воспользуюсь, — ласково пообещала я.

Мы обменялись волчьими оскалами ака улыбками и разошлись.

В купе я не пошла. Встала у окна, вцепилась в поручень. Мимо неслись тёмные деревья: дорога вела поезд через лес. Мелькнул мимо ярко освещённый переезд, пронесло перрон небольшого городка, где останавливались лишь электрички, и то, наверное, минуты на три или две.

И снова лес, лес, лес… поворот… синий семафор… долгий протяжный гудок локомотива… встречная кишка грузового — бочки, бочки, бочки… Тадах, тадах — по небольшому мосту над извилистой речкой. И речка как раз показала, что начинается рассвет — её гладкая поверхность светилась, отражая первую, совсем ещё синюю, зарю нового дня…

Возвращаться обратно очень не хотелось. Но в коридоре было прохладно, да и стоять у поручня всю дорогу до Сочи не будешь. Я с ненавистью толкнула дверь.

Хрен спал, уронив голову на скрещённые руки. Ноутбук показывал калейдоскоп скринсейвера Snoqualmie: метельные лучи из цветных точек меняли очертания, цвет, интенсивность, перетекали друг в друга, преобразовывали друг друга, внезапно исчезали, оставляя тревожную черноту, чтобы через секунду вновь возродится из ослепительной яркой точки… Искушение перегнуться и посмотреть — нет, ну а что, смотрел же владелец ноута в мой паспорт! — победил здравый смысл: там наверняка стоял пароль, ещё паролей я на чужих компьютерах не взламывала. Да через голову хозяина! Он же проснётся, если я над его головой к тачпаду потянусь.

Я проскользнула на свою сторону, забралась под одеяло. Заснуть бы, но сон не шёл. Мой ужас оказался не ужасом, а вполне себе человеком, задёрганным на своей службе. Почему-то я не сомневалась в том, что он военный. Вот только на стороне ли он добра? Исчез ведь, когда приехали к тому трупу вызванные мною полиция и скорая! Но мне помог. Дважды. На Республиканской и во Всеволожске. Если бы только не этот его вонючий плащ!

Я со вздохом взяла свой нетбук. Новости… жёлтые заголовки. Умная система постоянно подсовывала мне эту светскую жизнь, гори она в аду. Вот мне край как интересны протёртости на задней части штанов Кристины Асмус, как Успенская стала копией Веры Сердючки и почему детокс после прививок детям надо проводить содой! (Господи, кто все эти люди?! Боже мой, какая ещё сода в двадцать первом веке?!)

Жених утонул в день свадьбы во время селфи на Васильевском острове… Фонтанка. вру, но заголовок отдался в затылке памятью о густом, руку протяни, пальцев не увидишь, тумане, и как я сама в нём потерялась и едва не свалилась в чёрную воду, а оттолкнул, отбросил меня от края тот, кто сейчас спит в неудобной позе напротив…

Я прошла по ссылке. Несколько коротких фраз, про свадьбу, про безутешную невесту, про то, что тело парня нашли чёрт-те-где, куда его отнесло течение. Про туман, видимо, послуживший причиной трагедии. На свадьбе мало кто остаётся трезвым, и уж, конечно, это не жених, если только он не язвенник и не убеждённый зожник. А проследить, оттолкнуть его от губительного края оказалось некому.

Я листнула экран вниз.

Фотография родственников… Крупным планом — лицо убитой горем невесты. Вот как бывает в жизни — ещё не успела побыть женой, а уже вдова… Расписались они хоть, или ещё не успели?..

— Зачем, зачем я потащила всех на эту проклятую реку! — сокрушалась в интервью несчастная девушка. — Простить себе не могу. Был туман… мы выпили… зачем?! Отдала бы полжизни, только бы вернуться обратно и прожить этот день иначе.

Я узнала её. Я внезапно узнала её! Та самая невеста, и ещё её подруга… они тогда мне такси вызвали… боже! Мне помогли, жениху не сумели. До меня он утонул или уже после? Боюсь, этого я никогда уже не узнаю. Хотя, наверное, можно будет спросить у…

Он уже не спал. Растирал шею, морщился. Поймал мой взгляд, усмехнулся. Промолчал. Спросить бы у него, а как спросишь. Мол, там-то и тогда-то не ты ли, мил человек, жениха со свадьбы утопил?!

— Не надо на меня так смотреть, — вдруг сказал он. — Не утоплю.

Почему сразу утоплю, подумала я, но мысль ушла, не успев прыгнуть на кончик языка.

— Вы сами на меня смотрите, — огрызнулась я.

— На красивую девушку отчего бы не посмотреть?

— Ещё и комплименты тухлые, — обвинила его я.

— Почему же тухлые? — изумился он.

— Я знаю, какая я «красавица», — огрызнулась я. — Давайте, гражданин, баллоны ко мне не катить. Не будет никакой лезгинки!

— Понятия не имею, о чём вы, — заверил меня хрен, делая морду кирпичом, а глаза-фонарики — честными-честными.

— У меня перцовка с собой есть, — пошла я ва-банк. — В баллончике!

— Сами же нанюхаетесь, — хмыкнул он, — в такой тесной клетушке-то.

— Плевать!

Он внезапно встал, и оказался очень высоким, под самый потолок, хотя без верхних полок купе-СВ маленьким назвать было сложно.

— Кофе хочу. Вам кипятка принести, Римма Анатольевна?

— Слушайте, — сердито сказала я, — так нечестно, вы меня знаете, а я вас нет! Вас-то как звать? Кто вы такой?

Он сунул руку за пазуху, вынул из внутреннего кармана удостоверение, очень похожее на удостоверение полицейского. Была там его физиономия кирпичом, фото в стиле паспорт-стайл, умеренно уродливое, в жизни выглядел-то получше.

— Похоронов Гордей Эребович, старший уполномоченный МУРО, — прочитала я, обалдевая на каждой букве. — Вы серьёзно?!

— Очень, — без улыбки ответил он.

— Что такое МУРО? Москва, уголовный розыск? Тогда почему не МУР?

— Потому что не МУР, — пожал он плечами, — другое ведомство.

— Вы — спецназ, — поняла я. — А фамилия…

— Родная, — усмехаясь, ответил он. — От папы.

Мне сразу вспомнился анекдот про Костю Жопова, пожелавшего сменить имя на Ивана, а фамилию трогать запретившего, от папы, мол, досталась, ни в коем случае не сменю.

— Так нести вам кипяток для кофе?

— У меня нет кофе…

Я собралась в дорогу спонтанно, почти ничего не продумывала, да ещё потратила остаток времени на бедного Бегемота. Не было у меня кофе, только бутылочка питьевой воды; днём я рассчитывала пообедать в вагоне-ресторане, а потом, на какой-нибудь станции, где поезд стоит чуть больше, чем три минуты, я рассчитывала что-нибудь купить в ларьках на перроне… Да и в СВ полагалась кормёжка, согласно купленного билета.

— У меня есть, — заявил хре… то есть, Гордей Похоронов.

Он вернулся с кипятком в стаканах, вставленных в старомодные, винтажные, как сказали бы сейчас, железные подстаканники. Я помнила такие ещё из детства, когда мама возила меня поездом на Чёрное море…

Эти, конечно, были современным новоделом. Чистенькие, сверкающие, не успевшие зарасти неистребимой в дорожных условиях чернотой в выемках выбитого на металле рисунка. У Похоронова нашлась при себе банка приличного кофе, насколько растворимый вообще может быть приличным. Несколько вкуснейших булок и пирог с картошкой. Я простила ему его идиотский плащ, тем более, что он больше не вонял (или я принюхалась уже?)

Но баллончик в кармане всё равно держала. Он успокаивал.

За окном стремительно светлело, а потом вдруг вывалилось красное солнце, облило купе ярким светом. Солнце! Я его месяц не видела, не меньше, всё дожди да дожди, да повисшая над Питером осенняя хмарь. Теперь я поняла, что в мире ещё остались яркие краски.

Пронзительный синий купол неба. Леса в золотых и алых одеждах осени. Ослепительно белые домики полустанков, проносящиеся мимо. Разноцветные машины, выстроившиеся в ряд на переездах. Хотелось смотреть и смотреть на это бесконечно.

Похоронов уткнулся в свой ноут, надел наушники. Не стала мешать ему работать, вышла в коридор. Долго стояла, держась за поручень, поезд петлял, поворачивая то вправо, — и тогда я могла видеть длиннющий хвост в цветах РЖД, то влево — и тогда я не видела ничего. Семафоры подмигивали мне синим глазом.

А потом поезд с размаху влетел в туман. Всё заволокло серым и чёрным, не стало солнца, не стало леса, не стало дороги. Стало неуютно и немного страшно, а ну как машинист не увидит что-нибудь… внезапно разверзшуюся на дороге пропасть! — и полетим мы вниз, складываясь по дороге, как неудачно выстроенный конструктор лего. Бр-р, дурные мысли.

Я отлипла от окна, всё равно там не на что было смотреть. И внезапно увидела Бегемота.

Мэйн-кун сидел прямо в проходе, обвившись хвостом, и смотрел на меня внимательно и строго. Кисточки на больших ушах обмякли и слегка поникли, как у рыси в почтенном возрасте. Но я ведь и не знала, сколько этому коту лет! Может, тоже уже… в возрасте. В почтенном. Учесть особенно, что он вообще умер! Сама видела. Видела сама…

Спина мгновенно взлипла едким потом. Да что же такое, я схожу с ума?! Бегемот поднялся одним слитным движением, встал рядом, положил лапищи на стекло, словно тоже хотел посмотреть в окно. От него слабо пахло больницей, туманом, сырым промозглым летом с залива, а в не по-кошачьему чёрных глазах стыла почти человеческая тоска.

Я решилась. Протянула руку, осторожно, готовясь тут же отдёрнуть её, коснулась кошачьего затылка, — шерсть оказалась шелковистой на ощупь, и да, слегка влажной, словно зверь и вправду долго гулял в тумане. Погладила, потрепала уши….

Пальцы не прошли насквозь, кот не был призраком. Вполне материальный. Но как, как скажите мне на милость, как он мог остаться в живых?! Он же умер, я же видела сама!

— Ты, наверное, всё-таки совсем другой кот, — сказала я тряским от страха голосом.

Бегемот зевнул, показав клыки. Рана на боку… я на неё глаз намозолила, пока обрабатывала, следуя советам ветврача по телефону, потом, когда навещала в клинике, и потом уже… когда уже всё.

Нет, Бегемот был тот же самый!

— Ты воскрес? — продолжала я допытываться. — Как?!

Он плавно отвернул голову, уходя из-под моей руки. И пошёл, пошёл по коридору, оставляя после себя влажные следы. Потом, у двери в тамбур, встряхнулся, оглянулся на меня через плечо, просочился в полуоткрытую дверь и пропал.

Я отмерла — дурацкая моя реакция на стресс, из-за которой превращаюсь в неизменный соляный столб, когда прыгать надо! Кинулась следом. Но в тамбуре не оказалось никого, и все двери запечатаны были наглухо.

Приплыли, Римма. Я отёрла испарину со лба. Приплыли, дорогая. Галлюцинации. Как бы вместо помощи сестре, самой не оказаться в сочинской дурке!

Кому рассказать, что я регулярно вижу умершего, в том числе и по моей вине, кота…

Я вернулась к своему купе и внезапно услышала любопытный разговор: Гордей Похоронов отчитывался перед кем-то по телефону.

— Да, — ронял он короткие скупые фразы. — Да, в дороге. Кукла локализована, «Северная Пальмира», Санкт-Петербург-Адлер. Нет, поддержку пока не надо. Нет, и «град» не нужен тоже. Что? Справлюсь сам. Носитель куклы рядом. Цель… целей несколько… буду стараться нейтрализовать. Что? Нет. Нет. Нет. Да, не надо. Сам. Ну, и заплатите, в первый раз что ли. Кто обнаглел? Шутишь. Нет. Нет. Да…

Разговор уплыл, словно его накрыли колпаком. Догадался, что я слушаю? Я отвернулась от двери и снова встала у окна. Мимо, в тумане, пронесло что-то длинное, долгое и чёрное. Встречный грузовой? Подтверждая мои мысли, откуда-то издалека донёсся тоскливый свисток локомотива. Вот странно, грузовозы часто свистят тоненько, а иные электрички подают голос басом. Хотя, казалось бы, логичней было бы наоборот…

Кукла.

Как он там выразился…

Носитель куклы рядом.

Мне вспомнились те две проклятые куклы, доставившие мне и моей семье столько горя. Вспомнился недавний сон, где в роли куклы была замученная какими-то фашистами девочка. Но — то сон, во сне всё, что угодно присниться может, особенно если нервы утратили сталь толстого троса, способного остановить истребитель на форсаже.

Я — флегматик. Я часто реагирую слишком медленно. Но меня всё равно догоняет. На десятые сутки, на двенадцатые, но догоняет всё равно. Плещет в душу ужасом, ноги становятся тряпочными, а в правый висок с переходом на глаз вгрызается тупая, но от того не менее страшная мигрень. И если не остановить её вовремя принятым ибупрофеном, быть мне зомби не менее семи-восьми дней.

Чёрт.

Аптечку я не взяла, конечно же.

В купе вползла на полусогнутых, повалилась на свою полку. Сил не оставалось даже застонать. Что за невезуха такая!

При мигрени обостряются запахи, глаза реагируют на свет так, будто вместо обычной лампочки тебя обливает резким ослепительным светом атомная бомба, и хочется умереть, лишь бы не длить эту проклятую пытку.

Но если глаза ещё можно закрыть, то заткнуть нос уже не так-то просто. В купе пахло. Свежевыпитым кофе, стаканы так и стояли, их забыли отнести обратно. Я же сама и забыла, могла бы отнести, раз кипяток приносил попутчик. Но я забыла, а сейчас браться за них было бы самоубийством: я не могла повернуть головы без того, чтобы не получить заряд убивающей боли.

Пахло работающим ноутбуком, но это-то ещё ладно… Пахло несвежими носками. И проклятым плащом бомжа, всё-таки пахло от него какой-то помойкой, и на этот запах к горлу подкатывал склизкий ком. Зря я ела те булочки. И пирог с картошкой ела я зря.

Сознание плыло, балансируя на грани потери.

— Вам плохо, Римма Анатольевна?

Голос попутчика прозвучал словно из бочки. Я даже ответить толком не смогла, только и сумела выдавить из себя.

— У м-мня… бла… балл… баллнчк… с пе… перцым… — тряпочными пальцами я дотянулась до кармана, ощутила ладонью холодноватый бок баллончика, но легче мне не стало..

— Я помню, — усмехнулись в ответ, и усмешка врезалась в висок новой вспышкой лютой боли.

А потом я ощутила прикосновение холодных жёстких пальцев. На затылке, на шее, на плечах. Они гладили и давили, и сначала стало совсем уже хреново, да так, что я почти отключилась, а может, даже и не почти.

Очнулась уже на спине, под одеялом, натянутым по самый подбородок. Мигрень ещё ввинчивалась в мозг тупым перфоратором, но уже на терпимом режиме.

— Сейчас лежите, — сказал надо мной голос Похоронова. — Начнёте засыпать, это нормально.

— Баллончик, — напомнила я, с трудом шевеля внезапно растолстевшим языком.

— Я напуган, — серьёзно ответил он. — Я всё понял.

— Хр… хорш… хорошо.

Меня потащило в сон, но полностью не закрыло. Я чувствовала сквозь закрытые веки, как стучит по клавишам Похоронов, что он пишет, интересно… Отчёт? Звук клацающей клавиатуры странным образом успокаивал, хотя должен был, по идее, наоборот, раздражать.

Но раздражения не было. И даже боль вроде как начала утихать…

Снились мне кошмары. Бесконечные лабиринты, где я бегала по кругу и не находила выхода. Самолёт, который взлетал только до облаков, дальше надо было из него выбираться и идти пешком по узкой тропинке, шаг влево, шаг вправо — сорвёшься в сырую, клубящуюся серым пропасть навсегда. Опять же самолёт, но — бесконечно едущий по лётному полю, по кривым улочкам, по лесным дорогам, и ты ждёшь, ждёшь взлёта, а взлёта всё нет и в какой-то момент понимаешь, что его и не будет.

Потом сон забросил меня на пепелище во Всеволожске. Я потерянно бродила по руинам, какой-то ракурс был странный, как будто ползала на четвереньках, хотя вроде на ногах. Но всё вокруг было огромным и высоким, а от не остывших кирпичей всё ещё шёл запредельный жар. И оставалось только поднять голову к сырому заплаканному небу и послать в него долгий, полный горестной тоски крик.

Иногда я почти просыпалась, и тогда осознавала, что еду в поезде, характерные покачивания и стук колёс подтверждали это, а в ногах свернулся мохнатым клубком огромный кот и от него волнами исходит странное обжигающее тепло. А потом я проваливалась снова.

И всё время, всё время я чувствовала мигренозную боль в половине головы и правом глазе! Она то отдалялась, то наваливалась вновь, и не утихала ни на миг.

Когда я в очередной раз подвсплыла из муторных бесконечных сновидений, страшных и бессмысленных, как и полагается любому кошмару, я услышала разговор Похоронова.

Кто-то пришёл к нему в гости. То есть, к нам в купе! Меня ожгло гневом: он ещё и корешей сюда своих приглашает! Я, значит, лежу бревно бревном, помираю от головной боли, а он… а он… Гнев не помог мне полностью проснуться, но сознание немного прояснилось.

Тот, второй голос, я воспринимала очень слабо, на грани слышимости. Зато Похоронова слышно было чётко, как в записывающей музыкальной студии. Неудивительно, у него такой глубокий, богатый голос, что пройдёт сквозь какую угодно вату в ушах.

— Не советую, — говорил мой попутчик, отвечая на какой-то вопрос своего приятеля. — Нет, а ты сам посмотри. Смотри, смотри.

В меня вперились два взгляда. Я их чувствовала всей кожей, каждым нервом, и бесилась от ярости, от невозможности распылить на наглецов свой баллончик, чтобы знали, как пялиться на меня, беспомощную. Ожгло ужасом: а ну как они меня раздели и теперь… теперь…

Но тело чувствовало одеяло, накинутое сверху, и в памяти, пусть наполовину отключенной, не задержались прикосновения ледяных пальцев где-либо ещё, кроме головы и шеи…

— Видишь? — говорил между тем Похоронов, услышал ответ и подтвердил: — Да, петля Кассандры. Двойная. Возьмёшься распутать? И правильно. Не надо.

Кассандра, вспомнила я, это была такая пророчица, которой никто никогда не верил, но все её предсказания сбывались с жуткой точностью. И вроде бы люди знали, что Кассандра не ошибается. Что будет то, о чём она говорит и именно так, как она говорит. Но в момент пророчества ей никто и никогда не верил…

Мерзкие у древних греков были боги. Совсем как люди. Алчные, жадные, завистливые, подлые. Зевс с братьями вообще приходовали всё, что шевелится, и попробуй воспротивься: то в волосы в змей обратят, то ещё что-нибудь такое же «весёлое» придумают, а потом героя натравят, чтобы убил.

Без толку было гадать, что всё это значит. Похоронов с приятелем мог говорить и не обо мне.

Сон снова навалился и погрёб под собой, на этот раз без бредовых видений.

Проснулась я относительно нормальной. Голова ещё побаливала, но весь ад схлынул и возвращаться не торопился. Я уже знала, что мигрень не вернётся, а то, что ноет сейчас — остаточные явления, с которыми можно смириться и спокойно перетерпеть…

Но урок я усвоила. Аптечка под рукой должна быть всегда.

За окном по-прежнему колыхалась серая бестеневая мгла. Вагон нёсся в тумане, слегка покачиваясь на поворотах, легко и уверенно, как будто так и надо было.

Похоронова не было, но на столике стояли накрытые тарелки и лежала записка от него, с нейтральным: «Это вам».

Я сняла крышку с одной тарелки — там был борщ, с ума сойти, борщ, с тем самым непередаваемым запахом свежей зелени, какой бывает только у свежесваренного борща. Кажется, в меню вагона-ресторана такого блюда не было вовсе, но если у Похоронова ноутбук почти полмиллиона стоимостью, то уж еду заказать и чтоб доставили — никаких проблем.

В нашем мире деньги решают если не всё, то почти всё гарантированно. Если они у тебя есть. Если они есть у тебя в невозбранном количестве. Немного странно для опера таинственного МУРО, но если вспомнить «Полицейского с Рублёвки», то там вообще в операх наследник многомиллионного состояния служил. Да, комедия, да, такой сюжет, но почему бы и нет? У богатых свои причуды.

Есть среди них те, которым не нужны простые увеселения типа чёрной икры ложками каждый день, перманентной вечеринки с падшими девушками или вечного отпуска на круизном лайнере. Им нужен драйв, адреналин, они порой совершают безумства, о которых обычные, не имеющие таких денег люди, с завистью и неодобрением говорят «зажрались!». Кто-то устраивает свадьбу своим собачкам на миллионы долларов, кто-то карпам в своём пруду продевает в жабры золотые кольца с бриллиантами, а кто-то продолжает изобретать новые и новые агрегаты, для чего лично лазит на карачках в принадлежащем его компании цеху. Британский принц пошёл служить в армии. А Похоронов, как и герой комедии, пошёл в опера.

Деньги — это свобода. Можешь делать всё, что захочешь. И как захочешь. Просто потому, что никто тебе не указ.

Я не стала долго думать, тем более, после приступа головной боли, мне зверски хотелось есть. Всё съела, аккуратно собрала пустые тарелки.

И вдруг увидела в углу своей полки чёрного кота. Он сидел, подогнув под грудь передние лапы и внимательно смотрел на меня. От черноты его взгляда меня приморозило к месту. Да что же такое! Едет крыша. Я нервозно хихикнула.

Сквозь кота ничего не просвечивало, он не был призраком. Но тянуться к нему рукой, чтобы погладить, я не рискнула. Сейчас как разинет пасть, а там — вампирские клыки длиной в мою руку. Кто же ещё может так спокойно разгуливать по вагонам после своей смерти? Только вампиры, зловещие мертвецы и прочий стивенкинговский зверинец.

— Кис-кис, — всё же сказала я, но неуверенно.

Бегемот даже ухом не повел. Потом вовсе отвернулся, завалился на бок и вытянулся вдоль стены длинной чёрной ветошью.

Тихо шифером шурша… Я вздохнула, открыла свой нетбук — до похороновского монстра ему было как ползком до луны, хотя тоже не назвала бы эконом-вариантом.

Откликов на моё резюме не было. Потому что сети не было. Никакой. Вот он, хвалёный вай-фай высокой скорости и опупенного качества, о котором трубила на официальном сайте РЖД реклама. А нету! Живи, как знаешь, до ближайшей станции.

Но не было и обычной сотовой связи, впрочем, тут ничего удивительного. Вышки в глухих лесах никто не ставит, не окупятся они. И заряд у всех моих устройсвт, обоих смартфонов и нетбука, стремился к нулю. Несмотря на воткнутые в розетку вилки.

Ещё и розетка неисправна!

Дверь купе распахнулась. На пороге стоял Похоронов.

— Вы поели, Римма Анатольевна? Замечательно.

— Спасибо, — поблагодарила я. — Я заплачу…

Очень не хотелось чувствовать себя обязанной. А ещё не хотелось, чтобы он думал, что я не могу сама себя обслужить в такой малости, как еда.

— Бросьте, — он прошёл на своё место, и кивнул на мой окирпиченный смартфон: — Села батарея?

— Да, — нехотя призналась я.

— Держите, — извлёк откуда-то из карманов своего невыносимого плаща палочку PowerBank’а. Это должно помочь…

Мобильный аккумулятор штука в дороге очень нужная. Я подивилась предусмотрительности Похоронова, но аккумулятор у него взяла. Смартфон — новый! — не пожелал включаться. То есть, разрядился прямо в хлам. Теперь ему требовалось постоять несколько минут, а то и вовсе полчаса до того момента, когда он сможет хотя бы включить экран и выдать сообщение: Батарея разряжена. Батарея заряжается…

Попутчик мой тем временем снял и повесил в гардеробную нишу свой плащ. Я предусмотрительно убрала оттуда куртку и свитер. От плаща пахло! Слабо, но раздражающе тянуло отчётливой помойкой. Мог бы в химчистку перед дальней дорогой сдать. И не сдал.

Ноутбук за пол-ляма с собой таскает, тряпочкой экран ему полирует, а плащ свой выстирать — ума не хватает. Простейшего бытового ума!

— Что такое петля Кассандры? — напрямик спросила я у него.

Похоронов замер, у него даже руки дёрнулись. Он сел напротив, вперил меня взгляд своих ярких фонариков, спросил:

— А вам зачем?

— Любопытно, — объяснила я, пожимая плечами.

Он вроде поколебался немного, и на миг мне показалось, что сейчас расскажет. Но колебание, минута слабости, прошли быстро!

— Любопытному в дверях, — отрезал попутчик, — прищемили нос в дверях.

И я поняла, что он ничего и никогда не расскажет. Придётся мне жить с этой жгучей тайной. Обидно.

Похоронов раскрыл свой монструозного вида ноутбук и погрузился в работу. Когда он думал, у него появлялись морщинки в уголках рта и возле глаз, и его лицо становилось невероятно умным и сосредоточенным. А ещё интересными были его руки. Тонкие, как у пианиста, но с роговыми мозолями, как будто раньше ему приходилось много работать на земле. Ну, там, помидоры выращивать… огурцы. Картошку, свёклу, капусту — такое всё.

…И греческий его чересчур правильный профиль, и натруженные руки сельского жителя, и невыносимые манеры…

Я потянула из сумочки вечный блокнот. Всегда ношу с собой не меньше двух штук. Блокнот, простые карандаши. Идея настигнуть может внезапно, а записать будет не на чём, вот где тогда — муки, самые настоящие.

Я рисовала. Как всегда, когда расстроенные нервы играли на волынке. Рассматривала украдкой Похоронова, и рисовала его. Как он сидит за ноутбуком. Как держит руку на тачпаде. Вполоборота — греческий нос, короткие, ёжиком, тёмные волосы. Карандаш летал над листом. Один рисунок, второй, третий… Подумала, нарисовала туман на Московском вокзале, бок вагона и бедолагу Бегемота на трёх лапах.

Жаль, графика не умела передавать чувства так, как мне хотелось. То морозящее ощущение от влажной холодной шерсти, когда кот ткнулся лбом мне в ладонь, как всегда делают коты, когда хотят, чтобы их погладили. Жуть, пережитую тогда — карандашом не передашь, как ни старайся.

Нарисовала проводницу, заново испытав весь букет эмоций по отношению к ней. Стерва она. Гарпия. Я понимаю, работа такая. Помотайся в вагоне по дорогам нашей великой и могучей, столкнись с множеством самых разных людей, от спокойного вежливого почти ангела до пьяного беса, который явился устроить тебе персональный ад и в том изрядно преуспел. Но мне от этого ничуть не легче!

— Вы хорошо рисуете, Римма Анатольевна, — заметил мой невольный попутчик. — Позволите посмотреть?

— Только если перестанете звать Анатольевной, — хмуро буркнула я.

— Хорошо, Римма, — улыбнулся он.

Я кивнула, подвинула ему блокнот. Невесть с чего взволновалась, сразу увидела кучу недостатков в рисунках, — в художественной точно не похвалили бы! Похоронов внимательно изучил каждый рисунок, и вдруг сказал:

— А вон тот угол нарисуете?

Он указывал точно туда, где спал, вытянувшись вдоль стены, чёрный Бегемот.

— В-вы… вы что, тоже видите?!

— Хотите узнать, что такое петля Кассандры? — вопросом на вопрос ответил он, я замерла, не зная, как реагировать, что сказать. — Рисуйте.

Я взяла блокнот, карандаш. Нарисовала… Смятую постель, каждую складку на пододеяльнике. Кота, уткнувшегося носом в стену, поджавшего под грудь лапы, как будто он сидел на стенке, а не лежал одним боком на полке. Шерсть его, мокрую, кое-где свалявшуюся… И снова — чувством вины резануло по живому: не спасла, не уберегла, не сумела…

— А теперь смотрите, — Похоронов взял меня за руку, и прикосновение его холодных пальцев родило тягучее жаркое чувство, которому я не смогла найти ни объяснений, ни оправданий. — Смотрите внимательно.

Я послушно глянула на собственные рисунки. Они изменились! Изменились дико и страшно: на диване лежал кот и одновременно не кот — штрихи вдоль его тела складывались в мужскую фигуру. Сквозь руку Похоронова на тачпаде прорастала рукоять отполированного за тысячи лет множеством прикосновений тяжёлого весла. Проводница смотрела единственным глазом, щеря в оскале беззубый рот, а за спиной её вырастали чёрные кожистые крылья…

Я встряхнула головой, и наваждение исчезло. Рисунки как рисунки. Кот, мужчина за ноутбуком, женщина в форме проводника в тамбуре вагона.

— Бред, — сказала я, заикаясь. — Не могла я такого нарисовать! Не я.

— А кто же? — спросил Похоронов.

Он убрал руку, на запястье остался след как от ледяного ожога, но, когда в панике посмотрела на собственную руку, я не увидела ничего — кожа оставалась гладкой и ровной.

— Не могла я, — решительно заявила я. — Вы меня обманываете!

— Зачем же?

— Откуда я знаю? Но я вам не верю.

— Самое интересное, — задумчиво выговорил Похоронов, кивая на мои рисунки, — что я и сам, находясь рядом с вами, не верю.

— Это плохо? — помолчав, спросила я.

— Что уж хорошего. Вы позволите? — он взял мой блокнот. — Пусть пока побудет у меня, а вам лучше бы не рисовать сейчас.

— Почему? — возмутилась я.

Будет он ещё запрещать мне что-то делать!

— Потом объясню. Пока поверьте мне на слово…

И уткнулся в свой монструозный ноутбук, поганец. Блин!

Нет ничего хуже пытки бездельем. Связи по-прежнему не было, интернета тоже. Нетбук немного зарядился, но, ей-богу, я не могла ничего на нём сделать. Может быть, потому, что потеряла работу, и образовавшийся вакуум нечем оказалось запомнить. Может быть, потому, что голова ещё гудела отчётливой мигренозной болью, отдающей в глаз, а в таком состоянии ничего стоящего сделать не получится никогда, проверено на опыте.

Спать… Ложиться под бок мёртвому коту и делать вид, что его тут нет, — так себе идея. Петля Кассандры, надо же.

Я вышла из купе. Вагон несло сквозь туман, как подводную лодку в мутной воде. Для подводной лодки важен акустик, человек, который слушает море или океан, в зависимости от того, где именно находится лодка. Увидеть что-либо вовремя в плотной тёмной среде глазом, не приспособленным к жизни на глубине, невозможно. Наверное, и машинист поезда, уверенно ведущий состав сквозь это плотное серое молоко, тоже полагался на свои необыкновенные уши. Вагон даже не трясло особо… все вибрации укладывались в моё представление нормы путешествий на поезде.

Но в тумане реально ничего не было видно. Прошёл встречный грузовой, его очертания скорее угадывались, чем были видны глазу. На этот раз шли мимо трапецевидные рыжие вагоны для сыпучих материалов. В них могло быть, что угодно. Зерно, мука, цемент, песок, удобрения, уголь… А может, перегоняли обратно порожняк. Зыбкий серый силуэт последнего вагона растворился в тумане, словно его и не было. И снова — непрозрачное хмурое «молоко». Как будто весь петербургский стылый туман пробрался следом за мною на этот поезд и теперь путешествовал к югу, чтобы согреться хотя бы там, раз уж дома не получается.

Я не сомневалась: стоит каким-то чудом попасть в сеть, и я увижу на мэйлру сегодняшнее состояние и прогноз на три дня погоды по Питеру: никакого тумана, никаких осадков — ясное солнце, даже и без морозов, потому что всего лишь октябрь стоял на дворе. Самое его начало.

Я дохнула на окно — оно тут же запотело. Новости: снаружи холодно. А ведь едем-то на юг! Видно, из зоны северных циклонов ещё не выбрались, не зря и туман до сих пор стоит вокруг, несмотря на то, что поезд заявлен как скорый. Где мы конкретно, кстати говоря… Пойти спросить у гарпии, тьфу! Проводницы? Да ни за что, я себе язык скорее откушу!

Я повела пальцем по запотевшему от моего дыхания окну. Старая детская забава, рисовать на окнах транспорта, что в голову взбредёт. Можно сама с собой поиграть в крестики нолики, получить ничью, естественно. Можно нарисовать рожицу — точка-точка, запятая, вышла рожица кривая…

Конденсат прямо на глазах собирался крохотными капельками, словно туман снаружи сочился прямо сквозь стекло внутрь — в узкий коридор нашего вагона. «Рожица кривая» оплывала, плавилась и прямо на моих глазах собиралась снова — в слепое, безглазое, с зашитыми веками, зашитым ртом и залепленным заплаткой пластыря носом, точнее, тем, что осталось от носа — нос давным-давно срезали, может быть, даже и по живому. Я замерла, в ужасе наблюдая творящуюся на стекле жуть.

Проклятая моя флегма, бежать надо, кричать надо, а я стояла, стояла, стояла… и воздуха не хватало, и крик застывал, не дойдя до глотки. Лишь сердце частило как сумасшедшее.

Кукла, вспомнилось мне из разговора Похоронова не известно с кем.

Кукла в моей квартире на Республиканской.

Кукла в доме во Всеволожске.

Кукла, кукла, кукла, кукла.

Капельки на стекле начали наливаться багровым. Боже, это же кровь, кровь, кровь!

Тяжёлая ладонь на плече сдёрнула меня с места и отправила по коридору, я полетела кубарём, больно шлёпнулась на пятую точку, кажется, копчиком приложилась — бооольно!

Похоронов, — именно он толкнул меня! — повёл ладонью, не прикасаясь к стеклу. И кошмарный кровавый портрет оплыл, стёк вниз влажными струями и уже там испарился.

Я забыла, что надо встать, так и сидела, опираясь локтями о пол, о красную дорожку на нём.

— Ты — чёртов маг из разных сказок, — охрипшим голосом обвинила я своего попутчика. — Ты — сраный гребаный маг из этого… гаррипоттера! А я схожу с ума, если уже не сошла совсем.

Он шагнул ко мне, протянул руку. Я вскочила сама, взвизгнула:

— Не прикасайтесь ко мне!

— Сама нарисовала? — спросил Похоронов, кивая на окно, сиявшее теперь девственной чистотой. — Или помог кто?

И тут меня заколотило в сухой истерике, без слёз.

— Ч-ч-то это? — без конца повторяла я. — Что это, твою мать, такое?! Во что меня втравили?! Почему?

Похоронов молча ухватил меня за локоть, впихнул в купе, заставил сесть. Сунул в руки горячий стакан в железном подстаканнике. Я отпила маленький глоток — кофе…

— Долго рассказывать, — начал Похоронов, и я навсегда запомнила, как он сидел тогда, — напротив, зажав между коленями узкие ладони в коросте застарелых мозолей. — Вкратце: вы угодили в прескверный переплёт, Римма. Вас спасают.

— Как?! — крикнула я. — Убивая моих родственников?

Он поднял одну бровь:

— Каких родственников?

— Тётю Аллу! Её нашли перед домом, выбросилась из окна! Ваших рук дело? И тот мужик во дворе дома на Республиканской! И жених на свадьбе, на Васильевском острове!! Что, сказать нечего?

Меня несло, я не могла остановиться. Да, доходит до меня на двадцатые сутки, да, первая реакция упасть и притвориться мёртвой, но очень уж вокруг всё целенаправленно и долго меня давило! Ситуация на работе, с лета вынимавшая по одной все жилы, труп во дворе, тётя Алла, Ольга, кот… Туман на вокзале! Похоронов в одном со мною СВ-купе! Страшная рожа на стекле окна в коридоре, мною же самой, между прочим, нарисованная пальцем по конденсату. Туман этот проклятый в окнах, будто окна залепили сырой ватой и отмывать не спешат!

Похоронов медленно свёл кончики пальцев, явно считая внутри себя до ста, затем тихонько выдохнул, смиряя рвущиеся на волю ласковые слова.

— Помните руины на месте вашего — и её! — дома во Всеволожске? — ответил он вопросом на вопрос.

Я помнила. Пепелище, остывшее так давно, что сквозь недогоревшие развалины проросли молоденькие деревца.

— Ваша тётя умерла. Сгорела в огне.

— А… а… а… — я замолчала.

Вспомнила застарелые ожоги на руке, свисавшей с носилок. И что хоронили в закрытом гробу. Алексей сказал, из-за столбика парковочного, на который бедная тётя, падая с такой высоты, напоролась лицом. Но, похоже, там было что-то ещё.

— Но как! Как мы три года целых… или больше даже! Ничего не подозревали. Три года!

— Вы с нею не особенно и раньше общались. Как я понял, при жизни она была не самой симпатичной личностью.

— Я не понимаю, — беспомощно призналась я.

— Понимание не требуется, — сурово ответил Похоронов. — Сейчас — пока — от вас нужно только одно.

— Что именно?

— Не дёргаться. И не совершать глупостей.

— Боже, каких глупостей ещё… А, — внезапно поняла я. — Рисунки!

— Рисунки, — подтвердил он.

— А кот? — я огляделась, разыскивая чёрную шубку.

Кота не было. Ни на постели, ни в одеяле, ни под столиком, ни на диванчике, ни в гардеробной нише…

— Какой кот? — сделал невинные глазки Похоронов.

— Обыкновенный чёрный! — крикнула я. — Не отпирайтесь! Вы сами попросили меня нарисовать его!

— Я, — сказал Похоронов, — попросил вас нарисовать угол купе. Что вы нарисовали там ещё и какого-то кота, это уже предмет другого разговора.

Я молча смотрела на него, понимая отчётливо, что сейчас из меня делают дуру. Круглую, квадратную, овальную, — весь этот список. Чёртов маг из дурных сказок пудрит мне мозги, а я терплю это. Но, с другой стороны, какие ещё у меня могут быть варианты?

— Кукла, — сказала я наконец. — О которой вы говорили с кем-то по телефону. Что это такое ещё? Она такая же, как те, что видела я?

— Вы видели кукол? — он весь подобрался, ни дать ни взять, охотничий пёс, взявший след.

— Да, — сказала я. — Одну у себя, другую в доме во Всеволожске. Тогда, когда вы меня… в машину запихнули.

— Расскажите… нет, нарисуйте их!

— А как же запрет? — ехидно осведомилась я.

— К чёрту запреты, — Похоронов взволнованно поднялся, сделал пару шагов до двери, затем пару шагов обратно, потом снова до двери, от двери обернулся и поторопил меня: — Ну же, рисуйте!

Я взяла карандаш, второй блокнот, — первый мне не удосужились вернуть, — и начала рисовать.

Параллельно вспоминая… Вот я открываю таблеткой домофона дверь парадной. Вхожу в лифт, сверкающий зеркалами. Переступаю порог квартиры…

… И снова поплыл перед носом тошнотворный, хотя и слабый, запах подгнившего мяса. Кукла вспомнилась до последней чёрточки — маленькая гадость размером в ладонь, без глаз и без рта, без носа, гладкое тряпичное личико. Как она корчится в пламени, скрючивается, шлёт беззвучный крик в небеса — твари хочется жить, надо же…

Похоронов выдернул блокнот из-под моих пальцев, аккуратно отделил изрисованный, вернул мне блокнот мне обратно:

— Теперь вторую.

— Что — вторую? — не поняла я.

— Вторую куклу.

Я нарисовала и вторую. На кресле за компьютерным столом, на подлокотнике лежала. И как лопнула лампочка, пославшая острый осколок прямо в лоб одному из безглазых лиц. Как кукла падала, теряясь в слоях иллюзии, проваливалась куда-то вниз, вниз, туда, где её разыскать будет очень непросто. А после Похоронова, пожалуй, и вовсе невозможно.

По сей день не знаю, что он делал там, дожигал оставшееся или рылся в руинах, в надежде найти хоть какой-нибудь, оставленный преступником, след…

— Благодарю, — Похоронов сложил аккуратно листочки и спрятал в карман. — Вы серьёзно помогли следствию, Римма. Следствие в долгу не останется.

— Как там правильно отвечать… — буркнула я. — Служу Отечеству?

— Служу Свету, — серьёзно, без тени насмешки, отозвался Похоронов.

— Это какой-то с ветки упавший Дозор, — сообщила я, и вдруг поймала мелькнувшую в уголке рта усмешку.

Но у меня уже не было сил. Каково это, угодить в страшную сказку с магами и злобными куклами, угодить целиком, с головы до пяток, и не свернуть при этом с ума?

— Вы издеваетесь, — горько сообщила я Похоронову. — Но пусть ваше веселье тяжким камнем ляжет на вашу совесть.

— Вы передо мной ещё извинитесь, Римма, — пообещал тот. — Вот увидите.

— Ни за что, — отрезала я. — Вы — невыносимый тип!

Он склонил голову в шутливом поклоне: да, невыносимый. Такой вот уже уродился, что теперь сделаешь.

Проклятая проводница. Кажется, я сейчас, только что, станцевала лезгинку, и мой танец оценили как средненький, на троечку, далёкую от призовых мест, как луна от сельского парня, пропалывающего после обеда картошку на маленьком огородике семьи…