Рекрут

Пролог

Как вы думаете, сколько людей ежегодно погибает в авиакатастрофах?

Сто тысяч? Может быть, двести?

На самом деле, гораздо меньше. Шестьсот. Шестьсот человек. Просто вдумайтесь, насколько мала эта цифра.

Для примера, автомобили каждый год уносят больше миллиона жизней, а самые обычные падения — вроде твоего навернувшегося с лестницы соседа — двести тысяч. Черт, да от укусов змей во всем мире умирают восемьдесят тысяч человек, и это в двадцать первом-то веке!

Это насколько тебе должно не повезти, чтобы попасть в эти жалкие шесть сотен?!

Я же всегда был у удачи на хорошем счету. Лучший университет города, богатые родители, красивая девушка. Если коротко, то мой жизненный путь выстраивался передо мной как по нотам. После учебы меня ждала престижная работа и финансовый успех, а потом и о семье можно подумать.

Но удача мимолетна.

И, похоже, пришло время платить по счетам.

Самолет с пятью десятками пассажиров несся вниз в крутом пике. Люди вжимались в кресла, истошно вопили, прижимали к себе плачущих детей. Добродушная старушка справа от меня трясущимися руками вытащила из-за пазухи крестик и молила Господа о спасении.

Я же молчал. Наверное, единственный во всем самолете.

Было ли мне страшно? О да, и еще как! Каждая клетка моего организма буквально билась в истерике, а руки судорожно сжимали подлокотники. Мне хотелось присоединиться к остальным, кричать, умолять, проклинать судьбу. Но что-то меня удерживало.

Самоуважение, наверное. Я знал, что мы обречены. Шанса спастись просто не было, да и не могло быть. И свои последние секунды я хотел прожить достойно.

До земли оставалось всего ничего. Крики становились все громче, пока не слились в один неразборчивый гул, который через секунду перекрыл шум взорвавшего мотора.

Вот и все. Это конец.

Я закрыл глаза.