Динамический хаос

Глава 8

3.8

Её кожа пахла сладкой карамелью, а дыхание — тем напитком, что они пили в кафе. Абсент: горькая полынь и анис.

Мирон тряхнул головой, прогоняя наваждение прошлой ночи. Поспать так и не удалось: Амели не шутила, когда говорила, чем им придётся заниматься…

— Не чешись, не дёргайся, не пялься с видом деревенщины. Ты отлично выглядишь, так что расслабься.

Мирон моргнул и выпрямился. Очень хотелось сунуть руки в карманы, но откуда-то он помнил, что на таких приёмах этого делать нельзя.

Замок Киото, вопреки ожиданиям, был крошечным — по современным меркам, конечно. Полностью деревянный, с открытым двориком в центре и мощными, почерневшими от времени балками, поддерживающими выгнутую крышу.

Во дворике, обсаженном карликовыми криптомериями, находилось человек двадцать — только близкие родственники и слуги.

— Остальные гости прибудут виртуально, — пояснила девушка. — Клептархи не любят личных встреч.

На Амели было воздушное, с открытыми плечами платье. Волосы убраны в высокую причёску и поддерживались бриллиантовой диадемой.

Она похожа на экзотический цветок, — подумал Мирон. — Ландыш. Может быть, тюльпан. Он даже не думал, что такие наряды всё ещё кто-то носит.

Сам он был обряжен в бархатный смокинг, сорочку с диким количеством накрахмаленных рюш и брюки с шелковым лампасом. Мыски ботинок, если наклониться, отражали растерянную физиономию с дурацким «коком» из взбитых волос.

Такую причёску выбрала Амели, а гостиничный дрон-парихмахер воспроизвёл её с скрупулёзной дотошностью машины, сбрызнув волосы таким количеством бриолина, что волосы стали сродни пластиковому шлему.

— Чувствую себя по-дурацки, — тихо пожаловался он, когда никто на них не смотрел.

— Если могу я, значит, можешь и ты, — не переставая улыбаться, промурлыкала Амели. — Думаешь, мне нравится носить корсет?

— Тебя дрессировали с самого детства, — съязвил Мирон.

— Ну конечно, а ты у нас — вольная пташка. Клетчатая рубаха и старые джинсы — твой потолок. Кстати, на мне нет белья.

Мирон чуть не поперхнулся, но вовремя вспомнил, что надо хранить невозмутимость.

— У всех свои недостатки, — наконец выдавил он.

— Ты вновь тупишь. По законам жанра нам следует уединиться в каком-нибудь уголке и чуток потрахаться.

— Ты нимфоманка.

— Просто стараюсь не выходить из роли. К тому же, это взбесит дорогую мамочку.

Когда Мирон увидел Мицуко Валери впервые, принял её за куклу. Такую, как в витринах сувенирных лавочек в Тибе. Громадный нанопластиковый парик в стиле кабуки, шелковое кимоно с длиннющим шлейфом и гэта — эти их деревянные сандалеты на подставках. Двигалась она, как андроид: движения такие плавные, текучие, что становятся незаметными. Белое крашеное лицо напоминает маску.

Мирон поклонился кукле, сказал по-японски несколько положенных — на самом деле, продиктованных Амели и тщательно заученных — фраз, дождался ответного наклона головы и удалился под серебряный звон кандзаси.

— Поздравляю, мамочка в бешенстве, — возвестила Амели, когда дворецкий оделил их высокими фужерами с лавандовой шипучкой.

— Я ничего такого не заметил, — попробовав шипучку, он понял, что ничего более мерзкого в жизни не пил.

— Валери — один из самых признанных и заслуженных мечников нашей семьи, — сказала Амели, как ни в чём ни бывало прихлёбывая лиловую пакость. — Когда она начинает двигаться вот так — плавно, незаметно — жди беды.

— Она что, может выхватить катану и рубануть меня прямо здесь?

— Ну что ты. Убить гостя на празднике — потеря лица. Но после она обязательно попытается тебя достать.

— Вот спасибо. Удружила, — буркнул Мирон. — Мне своих врагов мало, теперь ещё вот твоя мамочка присоединилась к компании.

— Ну, её ждёт большой сюрприз, — хищно улыбнулась девушка. Такая улыбка совсем не подходит ни к наряду, ни к бриллиантовой короне, — подумал Мирон. — Для колготок в сетку, с дырками на коленях — в самый раз. Но не сейчас.

— И что это за сюрприз?

— Наша помолвка. Когда я объявлю, что собираюсь выйти за тебя замуж, ей придётся отступить. Нельзя поднимать руку на члена семьи.

— То есть, таким образом пытаешься меня защитить?

— Ну, всегда остаются старые добрые несчастные случаи, — лучезарно улыбнулась Амели. — Идём. Познакомлю тебя с отцом.

Массимо Карамазов был полной противоположностью Мицуко. Крупный, даже грузный, он походил на древнее реликтовое ископаемое, выползшее на сушу и еще не преобразовавшее плавники в ноги. Серая кожа с набрякшими веками, фиолетовые губы, грива волос, похожих на металлическую проволоку. Передвигался он в роботизированной коляске, управляемой мысленными командами.

В отличие от холодности, которую Амели проявила к матери, с отцом она вела себя по-другому. Его она обняла, нежно поцеловала в щеку — лицо её в этот момент будто осветилось изнутри.

Массимо лишь пошевелил глазами — Мирон не смог распознать их выражения.

— Отец попал в аварию в гонке Ле-Ман, десять лет назад, — пояснила она Мирону. — Он живёт в Цюрихе и всё своё время проводит в Ванне. Он ненавидит Париж.

Остальные родственники одаривали Мирона враждебными взглядами. Амели даже не потрудилась объяснить ему, кто есть кто. Он не настаивал — вряд ли представится возможность увидеться с этими людьми еще раз…

Обед проходил в полном молчании — для него. Их с Амели посадили довольно далеко друг от друга, к тому же, все говорили по-японски.

Мирон делал вид, что ест — на самом деле, просто ковырял палочками то, что подносили слуги, и не вдавался, что это такое.

Слишком свежи были в памяти слова Карамазова о том, что его внучка специализировалась по ядам. А яблоко, как говориться, от яблони…

Рядом, в своём кресле, сидел Массимо. Отец Амели, разумеется, тоже ничего не ел, но слуги исправно меняли перед ним тарелки.

Мирон ощутил что-то вроде солидарности с этим человеком, запертым в мёртвом неподвижном теле. Он напомнил ему Платона, запертого в конструкте.

Иногда Мирону казалось, что лучшее, что он мог тогда сделать — это выбросить конструкт в Токийский залив.

Обед тянулся часа два. За громадными окнами двусветной залы окончательно стемнело, и слуги внесли канделябры с настоящими свечами — Мирону больших усилий стоило не пялится, как громадные деньги здесь тратят на банальное освещение.

— Это настоящие грёбаные свечи! — прошипел он, когда Амели, взяв за руку, потянула его из-за стола.

— Теперь понимаешь, почему я так их ненавижу? — она увлекла Мирона вверх по довольно узкой лестнице, пышная юбка таинственно шуршала по деревянным полам. — Свечи сделаны из настоящего китового жира. Греет одна-единственная мысль: когда-нибудь я смогу всё это прекратить.

— Куда мы идём?

Наверху было довольно темно. Узкий коридор с рядом дверей в обе стороны, на полу — ковровая дорожка. Стены увешаны холодным оружием.

Не имитация, — понял Мирон, дотронувшись до острия старинной пики и ощутив, как порезалась кожа на кончике пальца.

— Небольшой трах для поддержания легенды, помнишь?

— Знаешь, что-то я не в настроении, — прорычал Мирон.

Перед мысленным взором тут же возникла обнаженная спина Амели — вытатуированные карпы двигались под кожей, словно живые.

Он почувствовал прилив жара к паху и больше не стал возражать. Какого чёрта, в конце концов.

Под бальным платьем на Амели оказались армейские ботинки с армированными подошвами. Это даже порадовало: хоть что-то остаётся неизменным…

— Сейчас самое время объявить о помолвке, — сказала девушка, когда они вновь спустились в залу. Гости уже начали прибывать: мерцающие голограммы разряженных в пух и прах клептархов заполнили зал. Слуги обносили их напитками.

Мирон пригляделся: в руке каждого появлялась точная копия предложенного стакана.

— Стой рядом, улыбайся и не дёргайся. Я буду говорить по-японски, — сказала она, выходя на середину зала.

Как у них тут всё архаично, — думал Мирон. Несмотря на стресс, происходящее казалось жутко интересным. Все эти важные люди — именно от их капризов зависели судьбы человечества. Сейчас они казались не более, чем призрачными фигурами на шахматной доске истории.

— Ты говорила, здесь запрещены любые гаджеты, — тихо сказал Мирон. — Виртуальное присутствие — тоже гаджет.

— Поблажка делается раз в год, только на её день рождения, — уголком рта ответила Амели. — Поэтому важно было появиться здесь именно сейчас.

Мицуко Валери обменивалась с гостями приветствиями: короткими клевками целовала воздух возле их щек.

— Внимание! — звонко крикнула Амили. — Я хочу сделать заявление.

Некоторые слова и даже отдельные фразы он понимал — сказалось долгое пребывание в Токио. Но предпочёл мысленно еще раз пробежаться по плану.

На словах выглядело всё просто: сейф с разнообразными вещами, ценными для покойного Такеши, находился в библиотеке, за скрытой панелью. Амели нарисовала подробный план на куске бумажной туалетной бумаги, дала ему запомнить, а затем смыла бумагу в унитаз.

Код она знала — на то, что мать сменит шифр, оставшийся после смерти свёкра, шансов было мало.

— Единственная загвоздка, — говорила Амели, жарко дыша ему в ухо, в то время, как его член в её теле искал чувствительные точки — я не знаю, как они выглядят. — Это может быть старинная тетрадь, просто листки бумаги — что угодно. Тебе придётся положиться на свою память и знание привычек отца. Представить, как бы он сохранил важную для него информацию…

— Твой клон сказал, что видел их своими глазами, — выдохнул Мирон вместе с тёплой судорогой, которая прокатилась по всему телу. — Почему мы не спросили?

В темноте спальни сверкнули яркие белки — когда Амели широко распахнула глаза в предчувствии оргазма. Тело её выгнулось, острые ноготки впились ему в спину.

— Не знаю, — отдышавшись, она перевернулась на живот и принялась щекотать его ухо кончиком языка. — Было как-то не до того… Но я уверена, ты справишься.

Потом они закурили, лёжа в постели — как всегда, одну сигарету на двоих. Мирон вспомнил совсем другую девушку, с которой у него был неожиданный, и не менее безумный секс.

Никаких надушенных простыней, никакой ванны размером со всю ту каморку под станцией метро, где они с Мелетой ждали Мышонка.

Жесткая жилистая Мелета и мягкая податливая Амели… Но Мелете он доверял. Доверял с первого взгляда, с тех самых пор, как она вложила узкую мозолистую ладошку в его руку.

Амели я не пойму никогда, — подумал он. — Слишком велика пропасть. Одно верно: соглашаясь участвовать в её безумствах, я и сам делаюсь психом.

Все гости захлопали — и настоящие, и виртуальные, Мирон вздрогнул и отвлёкся от своих мыслей. К ним потянулась жиденькая цепочка желающих поздравить. Но Амели смотрела только на отца. Тот в своём кресле напоминал оплывшую гору, лунообразное лицо с тонкой, словно нарисованной карандашом бородкой, оставалось безучастно.

Мицуко Валери на другом конце залы больше, чем когда-либо напоминала статуэтку.

— Через пять минут, — шепнула Амели, когда последний из родственников — старик с невероятно торчащими желтыми зубами — отошел. — Ты скажешь что-нибудь по-русски. Что угодно, они всё равно не поймут. Я выплесну тебе в лицо шипучку. Один из слуг проводит тебя наверх, в гостевую комнату, чтобы привести себя в порядок. Как только ты уйдёшь, они набросятся на меня. Так что время у тебя будет.

— Набросятся?

Мирон живо представил, как вся свора, обнажив фамильные клинки, с пронзительным визгом несётся к Амели.

— Мать потребует, чтобы я тут же разорвала помолвку. Тётушки захотят знать подробности о твоих извращенных вкусах, дядя Нобору — номера твоих банковских счетов, чтобы провести подробный аудит перед слиянием.

Увидев его замешательство, Амели рассмеялась.

— Для них помолвка — это не семейный союз. Женятся лишь для того, чтобы укрепить положение. Занять более выгодную политическую позицию. Чтобы получить влияние и контроль.

— Но я — никто, — Мирон оглядел родственников, нет-нет бросающих на него любопытные взгляды. — У меня нет никакого положения.

— Ошибаешься, — хитро прищурилась Амели. — Еще до того, как мы пересекли границу анклава, ты значился в мировом рейтинге, как владелец одной из самых крупных корпораций России. Крыло Ангела — после развала Технозон ей принадлежит сорок два процента сети Нирваны. В данный момент ты — один из самых завидных женихов планеты.

Анонимусы, — подумал Мирон. — Возможно, провернуть такое для них и не раз плюнуть, но вполне осуществимо.

— Крыло Ангела — твоя компания, — сказал он. — Так же, как Хиномару.

— Никто этого не докажет, — улыбнулась Амели. — Кроме твоего брата, конечно. Но к счастью, он сейчас недоступен.

— Если я такой богач, почему Валери взбесилась? — спросил он, но тут же кивнул сам себе. — Можешь не отвечать. Я русский. Она ненавидит русских. Так же, как и ты.

— Пора, — сказала Амели. — Давай, скажи мне какую-нибудь гадость.

— Ты бессердечная сука, — сказал Мирон. — А потом добавил. Громче: — Ты убила своего деда.

Такого эффекта он не ожидал. Глаза Амели, став огромными, вдруг наполнились слезами, по лицу прошла судорога. Она дёрнула свободной рукой, будто ожидая, что в ладони появится меч. Но затем опомнилась и плеснула ему в лицо из бокала.

Глаза защипало.

Мирон почувствовал, как капли, падая с подбородка, глухо ударяются о туго накрахмаленную манишку.

Эти слова вертелись на языке на протяжении всего времени, что они провели вместе. Почему он сказал их именно сейчас? — Мирон и сам не знал ответа.

— Достало всё, — громко сказал он по-русски. — Где в этом гадюшнике можно умыться?

Безмолвный слуга — европеец с седыми волосами, в смокинге и белых перчатках — молча указал ему на лестницу. Не на ту, по которой они поднимались с Амели, чтобы потрахаться. Эта была намного шире и освещена настенными канделябрами.

Наскоро умывшись — ванная комната тоже была архаичной, с кувшином и тазиком, — он выскользнул назад, в коридор и огляделся. Слуга ушел. В пределах видимости больше никого не было.

Беззвучно ступая по ковровой дорожке, он направился по незаметной лестнице на третий этаж, под крышу. Именно там располагалась библиотека Такеши.

Пройти нужно было по крытой галерее, мимо арсенала — всё-таки Киото был старинным оборонительным замком, — мимо сёдзи, расписанных с такой щемящей грустью, что глядя на них, хотелось плакать. Горы в тумане и ветки бамбука… В другое время Мирон остановился бы, и с удовольствием рассмотрел работы древних мастеров поближе, но сейчас он мог только жалеть, что не обзавёлся имплант-камерой, как у Виталика.

Наконец он увидел то, что нужно — широкие двусторонние сёдзи с изображением Фудзи и паломников, бредущих к вершине. Библиотека.

Мирон готовился увидеть полки, уставленные книгами. Но всё было совсем не так: вместо полок — небольшие, десять-на-десять сантиметров, клетки. В каждой — свиток, обёрнутый в промасленную ткань и запечатанный сургучной печатью и шнуром с кистями. Шнуры имели разную окраску, разное плетение — вероятно, так библиотекари ориентировались, где какой свиток.

На мгновение Мироном овладело благоговение. Перед ним была ИСТОРИЯ. Этим свиткам было несколько сотен лет. Может быть — тысяч. Их касались руки давно умерших мудрецов, выводя иероглифы, значение которых не понимает никто в мире.

Мелькнула мысль, что Платон отдал бы правую почку за то, чтобы покопаться в этих свитках… И тут же настигла ирония: единственный, кто может их прочитать, не способен прикоснуться ни к одному из них.

Здесь было необыкновенно тихо — ни один звук не смел тревожить это священное место. Единственное, что нарушало тишину — еле уловимое шуршание установки климат-контроля.

Для библиотеки специально провели электричество, — понял Мирон. Даже у матери Амели не поднялась рука оставить свитки на съедение плесени.

В деревянном, пропитанном эфирными маслами помещении пахло воском, сургучом и потухшими свечками.

План, нарисованный Амели, отпечатался перед мысленным взором синими чернилами, которые нашлись в номере гостиницы вместе с пером и стеклянной бутылочкой, в которой они хранились.

Пройдя ровно десять шагов вдоль крайнего левого стеллажа со свитками, Мирон отсчитал вверх от пола двадцать клеток, затем влево — еще семь. Нажал на перекрестье седьмой и восьмой клетки.

Весь стеллаж беззвучно отъехал в сторону, открывая небольшое душное пространство, оклеенное бумажными обоями с синими драконами и золотыми хризантемами. Здесь стоял древний, наверное, века девятнадцатого, сейф, с крестообразной металлической ручкой и стеклянным окошком, в котором мелькали цифры.

Пять щелчков вправо… Три влево… Снова вправо — семь, влево — четыре… Амели заставила его повторять последовательность цифр, пока он не заснул перед самым рассветом.

В узкое окно парижской гостиницы, с крошечным балкончиком и кружевными занавесками уже пробивался бледненький свет, отбрасывая блики на половодье черепичных крыш внизу. Вдалеке, точно в раме окна, высилась Эйфелева башня — главный символ, достопримечательность и больная мозоль всей французской нации.

Когда Эйфелеву башню на открытом аукционе приобрёл картель Ньянга, — никарагуанская теневая фирма, торгующая предметами искусства, — и собирался вывезти из Парижа, чтобы установить на главной площади Манагуа, под башней собрался весь Париж. Люди стояли молча, плечом к плечу, час за часом и день за днём. Место тех, кто падал от истощения, занимали другие.

Через месяц стоячей голодовки Ньянга объявили, что передумали трогать Башню. Им пришлось удовлетвориться оклеиванием главных арок флажками с логотипами картеля, которые французы с удовольствием срывали при каждом удобном случае.

Стоячую голодовку заливали в Плюс в реальном времени, и многие тогда поразились и удивились стойкости французов: поражение во Второй мировой наложило на них определенный стереотип.

Дверь сейфа отошла с негромким щелчком после того, как Мирон несколько раз крутанул большое металлическое колесо.

С замиранием сердца он заглянул внутрь: после библиотеки со свитками ожидать можно было, чего угодно.

На средней полке, прямо на уровне глаз, лежала пачка фотографий. Старинных, которые снимали на плёночные фотоаппараты. На верхней были его отец и Такеши — молодые, в строгих двубортных костюмах. За ними Мирон узнал Полковника, тогда еще капитана, судя по нашивкам на тёмно-зелёной форме.

Профессор Китано — его Мирон узнал по венчику белых, уже седых волос, был в синем рабочем халате и рубашке с галстуком.

Мирон скрипнул зубами. А потом сжал кулаки и зажмурился.

Это фото будто специально положили здесь, для него. Как послание с того света, от старого Такеши. Как напоминание.

Разжав кулаки — ногти оставили в коже ладоней красные полукружья — он вытащил всю пачку из десятка твёрдых, чуть пожелтевших листов и наскоро проглядел.

На остальных снимках была Амели. Маленькая девочка с огромным бантом — уже тогда у неё было особенное, чуть сумасшедшее выражение лица. Ребенок чуть постарше кормит чёрных лебедей в парке Уэно — Мирон даже узнал крышу монастыря, ещё не спрятанного за железной стеной.

Подросток с ядовито-синими волосами и таким количеством туши на глазах, что напоминает панду.

Он действительно любил внучку, подумал Мирон. Поколебавшись, вытащил из пачки фотографию Амели — ту, что с бантом, и снимок, где был его отец. Эти положил в карман, остальные — на место.

Затем еще раз оглядел содержимое сейфа. Всю нижнюю половину занимали золотые слитки — с стилизованными буквами «Т» и «Z».

Выше было еще три полки. Кроме пачки фотографий там лежали: резиновый мяч, синий, с красной полоской; деревянная расчёска с несколькими седыми волосками, коробка сигар — Мирон узнал марку, которую курил Такеши. Книга — на глянцевой обложке был нарисован ворон, сидящий на ветке; и пачка детских рисунков: девочки ростом с дом, деревья, похожие на отпечатки ладошек, солнце с торчащими во все стороны, как спицы из клубка, лучами… Всё.

Мирон осмотрел полки два раза, ощупал всю внутреннюю поверхность руками — на случай незамеченных или скрытых пакетов. Ничего.

— Обманула, — выдохнул он. — Мать её за ногу, она опять меня наебала.

Накатило. Сделалось жарко, в глазах помутнело, в нос ударил запах мерзкой лавандовой шипучки — ею до сих пор пахла рубашка.

Но какой в этом смысл? — думал Мирон. — Зачем? Чтобы позлить родню, не нужно было отпускать меня в свободное плавание по дому…

«Я полагаюсь на твою память, — сказала она. — И на твою наблюдательность».

Мирон еще раз оглядел полки. Приподнял мячик — тот был размером с крупный апельсин и спокойно умещался в ладони. Просмотрел рисунки. С одной и с другой стороны. Перетряхнул фотографии — с тем же результатом. Повертел в руках расчёску.

Томик поэзии — открыв первую страницу, Мирон увидел чёткие столбики иероглифов и понял, что это стихи. Пролистав несколько страниц, он окаменел. Затем рассмеялся. Вытер вспотевший лоб свободной рукой, запоздало сообразив, что размазывает по коже книжную пыль.

Вот оно, — подумал он и решительно сунул книжку в карман.

В страницах было безжалостно вырезано квадратное углубление. В нём, как в гнёздышке, лежала флэшка. Мирон понял, что это такое, когда взял предмет в руки: стилизованная под зажигалку «зиппо» — он видел такую у Такеши — но это без сомнений была флэш-карта. Носитель информации, устаревший лет двадцать тому.

Нужно будет еще придумать, как считать эту самую информацию, думал Мирон, задвигая стеллаж на место.

Услышав за спиной лёгкий шорох, замер. Прямо на него смотрел человек в чёрном смокинге и белых перчатках. Слуга. Не тот, что проводил его наверх — этот без сомнения был японцем.

Не говоря ни слова, слуга выхватил катану — Мирон не успел заметить, откуда, — и со свистом рассёк воздух у самой его шеи.

Мирон отскочил и упёрся в стеллаж. Его меч остался в Минске. Город казался таким мирным, что ходить с оружием там показалось глупым… Он оставил его в комнате.

Оглядевшись, и не найдя ничего лучше, Мирон вытащил свиток и швырнул его в голову слуги. Тот отклонился, но Мирон обрушил на него целый шквал свитков. Поднять меч и рассечь пополам хоть один, у японца не поднялась рука.

Мирон попытался приблизиться к выходу, но сёдзи были закрыты, и чтобы откатить массивную деревянную раму в сторону, требовалось время.

Слуга еще раз взмахнул мечом. Мирон заскочил за стеллаж, стоящий свободно, наподобие шкафа. Лихорадочно оглядываясь в поисках хоть какого-нибудь оружия, он увидел вазу — громадное напольное украшение, почти с него ростом.

Не подойдёт… К тому же, наделает много шума.

В уголке, отделенном лёгкой ширмой, он обнаружил бамбуковый столик. Лёгкий, как бумажный самолётик. Но вот на столике…

Обхватив массивное пресс-папье в виде золотой жабы рукой, Мирон притаился за стеллажом.

Почему слуга не поднимет тревогу? — подумал он. — Ответ очевиден: потому что он её уже поднял. Теперь остаётся лишь удерживать его, Мирона, до подхода подкрепления…

В отдалении послышался глухой топот — кто-то бежал по лестнице.

Ждать больше нельзя, — решил Мирон и выскочил из-за стеллажа. Меч полоснул его по руке — вдоль по кости, до самого плеча, но он успел бросить импровизированный камень. Слуга рухнул на пол.

Перешагнув через тело, Мирон бросился к сёдзи, взявшись за створки, потянул в разные стороны… В коридоре, лицом к нему, в своём роботизированном кресле сидел Массимо Карамазов.

Когда Мирон сделал движение, чтобы пройти мимо, кресло молниеносно переместилось, закрыв ему проход.

Бить калеку я не могу, — подумал Мирон. — В то же время в его каталке могут таиться чёрт знает какие сюрпризы… Вплоть до миниатюрной ракетной установки.

Мирон посмотрел в глаза отцу Амели. Но тот, не обращая на него никакого внимания, настойчиво смотрел в окно.

Мирон оглянулся. Окно как окно. Деревянная рама из тёмного дерева, стекло… Он вновь посмотрел на Массимо. Тот перевёл взгляд на Мирона, затем снова посмотрел мимо его плеча. И еле заметно, буквально на миллиметр, приподнял бровь.

Мирон сделал шаг назад, вглубь библиотеки. Взгляд Массимо потеплел.

В коридоре уже звучали шаги. И лязгал металл.

— Никакой техники, — сказала Амели. — Только слуги…

Кресло Массимо развернулось, встав к библиотеке спинкой и полностью перегородив проход.

Надеюсь, стекло не бронированное, — подумал Мирон и с разбегу врубился в раму.

Три этажа, подумал он в последний момент. — Надеюсь, там не сад камней…