25.
Май подошел к концу.
Учебные дела шли своим чередом и мы были совершено довольным развитием событий.
Своим чередом катились дни и вместе с ними приходили и уходил события... Как мы и предсказывали, в ФРГ сменился канцлер, а во Франции появился новый президент. То есть, все шло по курсу, который мы указали для здешней истории. Наверное, потому что все шло в соответствии с нашими предсказаниями нас и не трогали. Скорее всего чуткие уши на другом конце телефонной линии уловили наши настроения, передали их на верх и тат сочли их разумными. Так что мы считали себя свободными от каких-либо обязательств и готовились вступить в лето 1974 года.
Утром первого летнего дня мы оказались в центре города, на улице Горького.
Нас туда привело желание не пропустить историческое событие, да и проследить произойдёт ли оно тут вообще. Первое июня- «День защиты детей». В ином мире в это день состоялась демонстрация, посвященная этому самому празднику и мы хотели посмотреть случится ли что-то подобное тут.
Мы устроились недалеко от входа на станцию «Площадь Маяковского» и наблюдали за обстановкой. Улица оказалась наполнена народом. Жизнь бурлила. Да и как же иначе? Суббота! Центр города! Москвичи, приезжие, иностранные туристы...
На другой стороне улицы, на тротуаре, кучковалась молодежь и намерения её были неопределенны. Было их не так уж и много- человек двадцать. Наверное, здравый смысл или отсутствие авантюризма в крови оставила большую часть знавших от акции дома. Не могли же он не понимать, что делают и чем может для них закончится? Но какая-то часть безбашенной молодежи откликнулась. В середине этой небольшой группы стоял парень с ярко-рыжими волосами.
- Этот вот Солнце?
- Похоже, что он...
Никита смотрел на вдохновителя этого действа так, словно раздумывал не опередить ли Макаревича и не написать свою песню о никчемном капитане устроившего всю эту непотребность.
- А Макаревич где? Там он?
- Думаю, что его там его нет. Во всяком случае в нашем варианте истории он тут не появился.
Они стояли, стояли и ничего не происходило.
- Это вот на это ты смотреть нас привел? – спросил Сергей. – Смотреть не на что. Драйва нет. Дилетанты какие-то...
- Погоди. Все будет... Вон тебе профессионалы.
Недалеко от этой стайки отчаянной молодежи стояли несколько молодых, спортивного сложения мужчин с короткими стрижками. Все должно было вот-вот начаться и я снова предложил друзьям.
- Ну так что? Тут постоим или туда пойдем? Чего душа требует? – спросил я у друзей. - Хотите- постоим тут и безучастно посмотрим на это безобразие, а хотите- перейдем на ту стороны улицы и примем деятельное участие в историческом событии. Прикоснёмся, так сказать и отметимся...
- Там вот я уже вижу, что есть те, кто готов прикоснуться и поставить отметины. Повяжут их?
- Несомненно. – подтвердил я предположение. -Все учтено могучим ураганом.
- И как они их будут...
Все закончилось даже толком не начавшись.
Два автобуса появились может быть и не со стремительностью присущей «Скорой помощи», но весьма своевременно... Одни люди в штатском несколькими приглашающими движениями рук заманили внутрь группу молодежи и исчезли из вида. Со стороны все это было похоже не на операцию по пресечению и недопущению беспорядков, а на совершенно житейскую ситуацию. Вроде как группа провинциальных туристов, передумавших что-то покупать в соседнем магазине быстренько погрузилась обратно в автобусы и отчалила по своим туристическим делам, любоваться красотами Москвы. Необычным было только то, что в отличие от обычного туристического автобуса, в этом транспортом средстве окошки были зашторены.
На все про все органам понадобилось не более десяти минут.
Автобусы уезжали вдаль, и перспективой для них были кремлевские звезды и Красная площадь. А я смотрел вдоль улицы и в памяти вставала Тверская, какой она была во времена мой первой старости. Сейчас она была только красива, а вот соблазнов на ней почти не было- всего-то пара-тройка кафешек да Филипповская булочная. А ведь какой она была в будущем! Пиццерии! Рестораны! Модные бутики... Будет ли это все со временем тут или нет?
- Ну что? – спросил я. - Зрелища были. Как на счет хлеба?
- Предлагаю по мороженному, - предложил Никита. – Тем более тут рядом...
Мы молча двинулись вниз по улице по направлению к Красной площади. Шли не торопясь, вертели головами. Как оказалось, все мы думали примерно одно и тоже.
- А помните как тут будет?
Сергей махнул рукой.
- Помним, конечно,- отозвался я, а вот Никита деловым тоном предложил:
- А вот представь, что у тебя есть волшебная палочка и три желания... Что пожелал бы?
- Я бы волшебной палочке предпочел городу старика Хоттабыча. Она куда как больше возможностей предоставляет...
- А по существу?
- По существу?
- Я бы заказал в японском посольстве сыграть... Ну как мы когда-то в немецком играли.
- Это еще с чего это? – удивился я.- Вещий сон был?
- Да нет. Все проще... Суши почему-то захотелось...
В голосе отчетливо читалась гастрономическая тоска. Я рассмеялся.
- Вон там.
Он махнул рукой
- Была... Или будет?
- А может быть и не будет.
- Ну да. Все может бы. Короче я там суши ел, а тут о таком кулинарном излишестве никто и не знает. И еще долго знать не будет.
- Нечего... Придем в кафе и закажем тебе рисовую кашу. Ешь сколько хочешь...
- А кока-колы? – влез с вопросом Никита. – Кока-колы не хочешь?
- Нет. Это- нет.
Он стал серьёзен.
- Суши. С имбирём и с васаби...
- И с соевым соусом. Палочками... – неожиданно добавил Никита тоже что-то вспомнив что-то приятное...
- Ни у кого ничего не звякает, связанное с японцами?
Голос никто не подал. Понятно. Значит ничего похожего на суши нам в ближайшее время не светит.
Добравшись до кафе «Космос», кашу мы заказывать, разумеется, не стали. Какой смысл портить первый день лета кашей? Только мороженное и сухое вино!
Через какое-то время, черпая растаявшее мороженое со дна вазочки, Сергей рассеянно поинтересовался:
- А что, интересно, с ними сделают? Ну, с этими...
Он кивнул на улицу, явно имея ввиду пассажиров автобуса с зашторенными окнами.
- Да ничего страшного не случится, – ответил Никита также рассеянно. - Перепишут. Если работают или учатся, то накатают «телегу» туда, чтоб комсомольская организация их проработала. Формализм, короче... Помните, как нас на «левом» концерте прихватили? Да и что с таких взять?
Он кивнул на соседние столики. Вокруг нас сидели мальчики и девочки явно комсомольского возраста, ровесники демонстрантов. Улыбались, смеялись, влюблялись и никакого дела им не было до того, что только вот что произошло на другом конце улицы.
- Идеалисты...
Я покачал головой.
- Нет, ребята. Вы не представляете, как этот формализм может жизнь человеку испортить. Знаете, чем такое закончится может?
- Чем?
- Вызовут в Контору и предложат сотрудничество.
- Стучать?
Я поправил Сергея.
- Информировать. Не забывай, что мы тоже там подрабатываем...
- Ну и что? –отозвался Никита. -Это какая-никакая, а карьера.
Я вспомнил парочку своих несостоявшихся друзей из будущего, которые вроде бы пошли этим путем и согласился.
- Конечно... Только мы в сторону как-то от темы ушли.
Вторая порция пломбира настроила Володина на конструктивный лад.
- Это они промахнулись.
- Органы не промахиваются! - провозгласил Никита.
- Да я с демонстрантами. С датой они промахнулись. Ну что за праздник «День защиты детей»?
Он пренебрежительно фыркнул.
- Надо было такое устраивать в «День советской молодежи»!
- А что и такой есть? – удивился Никита.
- Есть. В последнее воскресенье июня проходит. В этом году...
Он достал из кармана календарь.
- 30 числа... Кстати, может быть подкинуть кому-нибудь идею провести концерт в это день?
- Тяжельникову? – с сомнением спросил я. – Вроде бы договорилась не упоминать их всуе?
- Оно, конечно… – отступил Сергей.
- А давайте пониже предложение сделаем?
Никита пригубил вино, поморщился.
- В Райком сходим или, на край, в ДК. А то давно там не появлялись. Позабыли нас, наверное?
- «Нас не забудут! Нас не забудут!» - напел Никита на мотив когда-то известной песни двух псевдолесбиянок «Нас не догонят!»...
- А ведь действительно... На свадьбах уже как-то неудобно лабать, в посольства не зовут... На гастроли тоже...Что еще остается? Вот только праздники отмечать.
- Можно заделаться бродячими музыкантами, - предложил Сергей. - Представляете «Бременских музыкантов»? Вот как-то так...
- Если в Бремене, то я согласен, - засмеялся Никита. - Даже если не будет ни принцессы, ни осла...
Пока друзья смеялись я обдумывал мелькнувшую идею.
- А ведь это действительно мысль! - сказал я отложив в сторону ложечку. - Богатая по последствиям и возможностям!
- Ну? – заинтересовались друзья.
- Знаете, что такое «Международный молодежный лагерь»?
Меня поняли с полуслова.
- Точно!
- И кто нас туда направит? - охладил нас Никита.
- Комсомол! Вот для этого можно отойти от принципов и обратиться к Тяжельникову. Предложим свою помощь в проведении концерта в День советской молодежи, а за это попросим путевки.
- Конечно! Забыл, разве, что мы в ЦК ногой двери открываем?
- Сомневаюсь я, - сказал Сергей. - Назовут это все молодежным балом... И придется вальсы плясать.
- «И вальсы Шуберта и хруст французской булки...»
- Вот-вот.
- Вальсы плясать – это, конечно, круто, но мы свою программу можем предложить.
Я по-хамски поставил локти на стол и склонил голову к товарищам, чтоб никто лишний не услышал то, что я хотел сказать.
- Вот мы все время рэп хотели запустить в общественное сознание. Вот вам и повод. Хороший повод мир удивить!
- А стоит?
- Думаю да. Мне кажется, что от мир от нас чего-то ждёт...
- А кто сочинять будет? – подозрительно поинтересовался Никита.
- Ты у нас поэт? Вот ты и сочини.
- Я? - театрально удивился Кузнецов. – Нет. Давайте уж сами... Если я начну вам рэп сочинять то потом ничего нормально сочинить не смогу. Так что давайте сами...
- Умываешь руки?
- Ну... Не то чтоб умываю... Консультантом смогу у вас поработать.
- Ну и скажи свое веское слово.
- Я мало рэперов слышал, - чистосердечно признался Никита, - но вот помню точно, что у них в куплетах рифмуются первая и вторая строки и третья с четвертой.
- Это как?
- Ну... типа «туда-сюда» и «плыви-ходи»
- Гениально!
Сергей моей иронии не оценил.
- Ну и что? Тоже стихи. Сильная, что ли, разница между стандартом «ходи-туда» и «плыви-сюда»?
Наш поэт не стал вступать в дискуссию. Он посчитал, что самое главное он уже сделал, о чём, собственно и сказал.
- Самое главное вы теперь знаете. Теперь голову себе чепухой не забивайте, отойдите в сторонку и сочините что-нибудь...
Мы с Сергеем переглянулись.
- А музыка откуда возьмется?
- Да нет там никакой музыки. Там ритм. Для первого раза и так сойдет.
- Ну только если для первого раза, - вздохнул Сергей, осознав громадность задачи.
- Идея есть? Про что петь будем?
- Может быть про БАМ что-то сочинить... – прикинул Никита, продолжая консультацию. -Это будет своевременно.... Комсомол свое слово сказал, а мы...
Я его остановил.
- Нет. Не будем торопиться. Давай обопремся на что-нибудь проверенное временем.
- Почему?
- Думаю, что для первого раза надо взять что-то старенькое, всем известное, чтоб потом как бы мостик перекинуть- из прошлого в настоящее... Показать некую преемственность, эстафету.
- Тем более потом можно будет сказать, что мы только форму подачи изменили, а сама идея, сама суть осталась неизменной. – сообразил Никита, увидев в этом подходе новые плюсы и тут же предложил:
- Вы какие-то песни времен Гражданской войны помните?
- «Мы красные кавалеристы и про нас...» - напел Сергей.
- Нет. Это марш. Рэп-маршей не бывает? Или как?
Он смотрел на меня. Я в ответ пожал плечами – я тоже не знал.
- А давайте «Песню про Щорса»? Помнишь? «Шел отряд по берегу шел издалека...»
- А что? Вполне....
Несколько минут мы вспоминали канонический текст, переставляли строчки, чтоб из уже существующего текста родился рэп-речитатив, но тут Сергей остановил нашу самодеятельность. Видно было, что из него что-то лезет, что-то рождается.
- Лист бумаги дайте,- потребовал он.
- Нет бумаги. И вообще поэты творят свои стихи из того, что попадается под руку. Помните «Когда б вы знали из какого сора...»?
Тем не менее он протянул Сергею бумажную салфетку. Тот потряс её, разворачивая.
- Ты про тему или про бумажку?
- Про бумажку, конечно. На аукционе «Сотбис» её потом продадут за бешенные деньги- все-таки первый опыт рэп поэзии! В мире! А вот тема выбрана, думаю, верно.
- Тогда хоть карандаш дайте, жмоты... Потом и его продадите.
Я дал ему шариковую авторучку. Сергей тут же отвернулся к окну и начал раскачиваться. Похоже, ловил рэп-ритм. Несколько раз он оборачивался, но встречаясь взглядом с Никитой не решался заговорить.
Мы пили вино и в полголоса, чтоб не мешать товарищу переговаривались, строили планы. Решали, что выбирать, если этот выбор нам предложат- Болгарию или ГДР. С одной стороны Болгария летом была более интересной- Золотые Пески, пляжи и теплое море, а с другой стороны в ГДР наши друзья из «Пудиса». К единому решению мы так и не пришли. Сергей закончил свои качания и повернулся к нам.
- Ну слушайте...
Он, конечно не стал читать. Он сразу начал петь.
- «Двигался по берегу воинский отряд
У солдат молоденьких штыки огнем горят
Впереди отряда - командир-орел
Голова обвязана белым полотном
Вдоль Кубань-реки двигался отряд
Сто в отряде том молодых ребят.
Сотня сабель в нем, сотня лошадей
И горды бойцы славою своей
Только вот беда - ранен командир
Бинт на голове кровью окропил
Ранен командир пулею чужой...»
Сергей остановился.
- Вот тут я забуксовал. Нужна рифма....
Никита не подвел, помог как сумел.
- «Этот вот твой текст форменный отстой!».
- Завидовать дурно, - напомнил я ему. - Нормальный текст. Что ты от рэпа хочешь? Тем более от самого первого рэпа!
Сергей ему тоже не поверил и продолжил:
- Тут должно быть что-то вроде «... из-за раны злой».
- «Кровь на землю льет красною рекой...» - любезно предложил Никита, раздвинув горизонты Серёжиного творчества.
Я представил такую картину и содрогнулся. Явной эмоциональный перебор. По тексту старой песни кровь у Щорса ведь только на рукаве...
- Ну это уж через чур... – возмутился я над таким надругательством над реальностью. -Это не соответствует человеческой анатомии!
- А с другой стороны «След кровавый стелется по сырой траве...» - задумчиво сказал Сергей. - Тоже ведь приличная кровопотеря получается.
И уже твердо добавил:
- У нас, поэтов, своя анатомия! Правда, Никита? Пока пусть будет так... Дальше будете слушать?
- Давай... Хорошо идет! – подбодрил его я.
Сергей прокашлялся, хлебнул сухенького из бокала.
- «Только вот беда- командир ранен
Он своих бойцов проводил сквозь пламя.
Сквозь огонь и дым, сквозь свинцовый град
Через все прошёл боевой отряд...»
Остановился, посмотрел вопросительно.
- Пока все.
- Работать и работать,- поощрил его Никита, а поглядев на меня резюмировал:
- Вот у нас и еще один под появился...
- И хорошо. С поэтами никогда перебора не бывает.