Бомж. Псевдо-научно-фантастический рассказ обо всём понемногу

21

Игорь шёл по одному из серых и грязных от осенней слякоти многочисленных переулков, примыкающих к широкому оживлённому проспекту, словно сосуды к центральной артерии, и разносящие автомобильно-людской кровяной поток к многочисленным мышцам и органам города — кварталам и микрорайонам.

Матеря в душе и в пол-голоса всех и всё попадающееся ему на пути, он шёл своей обычной торопливой походкой, уворачиваясь на ходу от брызгов машин и перепрыгивая засыпанные пожелтевшими листьями лужи.

— Грёбаный денёк! — вновь и вновь повторял Игорь свою любимую фразу, словно охранную молитву.

Он оказался здесь в этот день совершенно случайно, и видимо единственный раз в жизни — по работе, которую он так же искренне и самозабвенно ненавидел, как и город, по которому в данный момент перемещался, и в котором прожил всю свою никчёмную жизнь.

— Грёбаный денёк! Грёбаные дешёвые безродные китайские маршрутизаторы,[86] которые зависают каждый грёбаный раз, когда при грёбаном дожде в подвалах и на чердаках грёбаных «хрущовок» повышается грёбаная влажность, и которые нихрена невозможно перезапустить удалённо из грёбаного офиса или грёбаного дома! — думал он своим воспалённым от вечной бессонницы и мигрени мозгом.

— Ай блядь! — прошипел он, перепрыгивая одну лужу, и неминуемо попадая в другую, как назло ещё более глубокую.

— Го-спо-ди! Ну когда же я сдохну?! — отчаянно проорал Игорь внутри своей головы. Ответа, как и можно было ожидать, не последовало. Или.

Он остановился. Затем обернулся. И пошёл назад, не обращая внимания ни на лужи, ни на промокшие, словно две курицы, ноги.

На пересечении узкого переулка с ещё более узеньким, стояла девушка. Она пряталась под зонтом и безуспешно пыталась прикурить от простой зажигалки с отсыревшим от дождя кремневым запалом.

Игорь подошёл к ней, и галантно поднёс свою зажженную зажигалку к кончику её тонкой дамской сигареты.

Ей было на вид что-то около двадцати семи. Ростом немного ниже Игоря. Одета просто. В чёрные джинсы, тонкий белый свитер и ветровку цвета морской волны.

Прикурив, она подняла глаза на Игоря. Свои бездонно глубокие карие глаза.

— Спасибо, — поблагодарила она.

Сказав в ответ что-то вежливо-учтивое, впрочем, без особых излишеств, и спрятав зажигалку в карман, Игорь повернулся чтобы уйти прочь по своему полному нецензурного отчаяния пути. Но девушка его остановила.

— Простите, — сказала она немного расстроенным голосом, — я тут заблудилась. Не знаете ли вы, где находится. — она полезла в свою сумочку, и после некоторых поисков извлекла прозрачный файл с документами, а затем назвала Игорю какой-то сложносочинённый переулок, которыми так богата Москва.

— Где-то тут, — растерянно произнёс Игорь, — Не уверен, что знаю точно, но сейчас найдем.

Он полез во внутренний карман своей мокрой куртки и извлёк оттуда не первой свежести «смрадфон»,[87] как он сам называл подобные мобильные устройства. Игорь, безусловно любил технику, особенно электронную, но мобильники и Интернет его сильно бесили. Он даже сам не мог понять почему.

Открыв приложение «Карты», он деревянными от промозглой погоды пальцами вбил название, постоянно ошибаясь на нарисованной клавиатуре, и пытаясь не выругаться хотя бы себе под нос.

После некоторого ожидания, чудо китайского электропрома отрыгнуло результат в виде корявой карты и приблизительного маршрута от текущего местонахождения.

— А вам, похоже, надо на другую сторону проспекта. Идите вот по этому переулку, — Игорь показал рукой вдоль мокрой асфальтовой кишки, по которой и сам только что намеревался топать, — а потом перейдите на противоположную сторону по переходу возле метро. Ну а там сядете на маршрутку, — он заглянул в свой телефон и назвал несколько номеров.

Спасибо, — снова поблагодарила она, — А то у кого не спрошу, все отправляют в разных направлениях. Я уже отчаялась найти, — и с небольшим раздражением в голосе, добавила:

— Вообще хотела уже уехать отсюда, и чёрт с ним, с этим переулком.

— А нам с вами по пути, я тоже иду к метро.

— Вот и замечательно. Пойдём вместе. — промолвила она, — Идите под зонт!

Игорь принял из её руки зонт, и они вдвоём, словно зная друг друга тысячу лет, начали свой путь по направлению к оживлённому проспекту, где им предстояло расстаться.

Вдвоём. Почти прижавшись друг к другу. Под одним зонтом. Под холодным московским дождём, который неустанно оплакивал позднюю осень.

По дороге они болтали о её потенциальной работе инструктором в новом фитнесс-центре, что находился в том самом переулке-призраке, про который все в округе слышали, но не знали где он расположен. И о важной работе Игоря, без которого, и ещё сотен таких как он, Интернет в столице был бы в принципе не возможен.

— А я представляла себе системных администраторов совершенно другими, — без намёка на флирт, произнесла она.

— Наверное, прыщавыми очкариками с грязными волосами и в потных футболках? — несколько невежливо поинтересовался Игорь. Его раздражало, когда кто бы ты ни было навешивал на светлый образ компьютерщика подобный мерзкий ярлык.

А ещё он люто ненавидел слово «айтишник»[88]. Или когда честного сисадмина со стажем называли «программист».

Потом Игорь добавил одну из своих глубокомысленных фраз, правда налету переведённую на цензурный русский:

— Этот образ вам явно навеян американским кинопромом, который так нагло упаковывает человеков в различные футляры.

Вот так, за непринуждённой болтовнёй о разных мирских и суетных вещах типа книг, кино и музыки, и закончился их совместный вояж под зонтом, длинною в пятьсот двенадцать метров — согласно приложению «Карты» на мобильнике Игоря.

Проспект. Метро. Подземный переход. Расставание. Дальше у каждого из них свой путь. А они даже не знают имён друг друга.

Не то чтобы Игорю не хотелось познакомиться с прекрасной незнакомкой. Но он понимал что это бесполезно и ни к чему не приведёт. Пока они шли и беседовали, он думал:

— Ну какой смысл мне, тупому, нищему и убогому, пытаться подбивать к ней клинья? Наверняка замужем или встречается с каким-нибудь коллегой по цеху — накаченным инструктором по фитнесу или не менее накаченным посетителем фитнес-центра. Ну кому я нахрен сдался такой?. Вот ведь грёбаная эпоха: фитнесы, консалтинги, франчайзы, мерчендайзы, и прочие айтишники. Тьфу, блядь!

Я вспомнил! Для меня тоже есть подходящее название в эту развесёлую эпоху выделенного Интернета и вездесущих англицизмов: лузер! Лузер, блядь! Вот кто я. На великом и могучем, на котором даже и носители перестают разговаривать, это значит «неудачник».

Человек с отсутствием удачи. А что есть удача в понимании современного российского, да и не только, бюргера? Материальные блага в геометрической прогрессии.

И как с этим у меня? Да полный швах. То два то полтора. И сколько ни вкалывай. Социальная лестница. Кто-то по ней всю жизнь карабкается. Кто-то при этом с неё падает. А я под этой лестницей живу. Прямо как бомж. Точно, социальный бомж. И да будет так!

— Ну вот и пришли, — сказала она немного грустно, — Дождь-то как усилился! Как же вы без зонта?

— А я сейчас в метро, — тоже немного грустно ответил Игорь.

— А дальше?

— Трамвай. Минут десять, и я на месте. А вообще-то я люблю дождь. Осень и дождь.

— Я заметила, что вы какой-то грустный. У вас что-то случилось?

— Что вы, всё отлично! — с наигранной весёлостью ответил Игорь, — а сам подумал, — Случилась жизнь, милая. Случилась жизнь.

— А мы ведь с вами так и не познакомились.

— Простите! Это всё моя невоспитанность. Я — Игорь.

Он достал из кармана куртки свою визитку и протянул ей. На визитке было написано: «Денисенко Игорь Алексеевич. Служба технической поддержки. Интернет-провайдер Титан Нэтворк. Москва», а далее — телефон, сайт, электронная почта.

— Очень приятно, Игорь! Меня зовут Лариса.

Сказав друг другу на прощание традиционные слова вежливости, и пожав друг другу руки, они расстались и пошли каждый своим путём.

— Ну вот и всё, — подумал Игорь, — Вот и всё. Я никогда больше её не увижу. И город переварит наши судьбы в своём ненасытном пищеводе.

А что? Если посмотреть на карту, то видно, что Москва очень похожа на гигантский желудок. С вводными и выводными каналами шоссе, ведущих к городу. С артериями в виде проспектов. С отделами в виде административных округов и районов. С сосудами и капиллярами улиц и переулков. С полостями парков и промзон. Все мы будем проглочены, переварены, и выброшены прочь — каждый в своё время.

Игорь достал из кармана ещё одну визитку. «Титан Нэтворк» — прочитал он название своей нынешней каторги. Титан. Скорее уж «Титаник».[89] Контора уверенно шла ко дну.

В эпоху развитого капитализма, многократно победившего остатки совести, мелким и средним провайдерам, впрочем, не им одним — приходилось несладко: одно за другим происходили «слияния», «реструктуризации», «оптимизации», да и попросту банкротства.

Во всех случаях, для рядовых сотрудников типа Игоря, это означало только одно — новые посиделки на сайтах с вакансиями, рассылка резюме, и поездки на собеседования.

— М-да, — подумал Игорь, — мелкие кусочки перевариваются быстрее. Впрочем, крупные, раздробившись на части, перевариваются тоже не слишком медленно.

Он вновь взглянул на визитку. Должно быть, Лариса свой экземпляр уже выбросила. Возможно даже в урну при выходе из подземного перехода.

— А, пропади всё пропадом! — подумал он и швырнул визитку на рельсы приближающегося поезда метро.

— «Титаник» отчаливает, следующая остановка — айсберг. Всем приятного плавания!

Игорь зашёл в вагон поезда, и умчался прочь во тьму туннеля. В этот момент он ещё не знал, что через несколько месяцев его «Титаник» будет сожран более крупным провайдером под названием «Айсберг Инфотэк».