Бомж. Псевдо-научно-фантастический рассказ обо всём понемногу

1

Был один из тех летних вечеров, что словно сошли с первых страниц романа «Мастер и Маргарита» — жаркий, томный, и в тоже время полный какого-то невыразимого трагизма. Обычный летний московский вечер.

В такие вечера особенно остро отчего-то тоскует душа, но сердце жаждет чтобы этот вечер длился бесконечно. Не хочется ни прохлады ночи с её беспокойным сном, то и дело прерываемым жужжанием мотоциклов или пьяными криками припозднившихся гуляк, ни следующего утра, дразнящего ароматом кофе, ни нового дня с его опостылевшей суетой…

Уже дней десять не было дождя. Солнце весь день пекло что есть мочи, и лишь под вечер, устав и закатившись за спины домов, уступало место слабому ветерку, который хоть немного охлаждал раскалённый асфальт и измождённых за день жарой городских обитателей.

В такой вечер грех торопиться заключить себя в бетонной камере-одиночке, даже и оснащённой кондиционером. Так и тянет хоть немного задержаться перед спуском в глубину пропотевшего метро, посидеть на лавке в ближайшем скверике, прихлёбывая тёплое выдохшееся пиво, или неспешно гулять, поедая фруктовое мороженное.

Игорь выбрал первое. Купив в ближайшем ларьке пару банок Гиннеса, он устроился на одной из немногих пустовавших в этот час лавочек. Ему не хотелось чтобы его уединение, довольно условное, нарушил хоть кто-нибудь. Он давно привык быть один, даже в переполненном, гудящим как улей офисе, или как сейчас, в сквере, который находился между его работой и ближайшей станцией метро.

Он открыл банку. Та с шипением исторгла из себя небольшое количество коричневатой пены. Игорь наморщился.

— Двадцать первый век на дворе, а ларьки с холодильником всё так же редки как и в двадцатые годы века минувшего, — по-философски высокопарно проворчал он себе под нос. Потом сделал глоток и скривился ещё сильнее.

— За продажу тёплого Гиннеса надо расстреливать на месте. Лучше б уж Пепси купил что ли, та хоть сладкая.

Влив в себя через силу, (не выбрасывать же, пиво всё-таки дорогое!), ещё немного отвратной тёплой жижи, Игорь, недовольно икнув, закурил.

После пары затяжек стало немного легче. Всё равно такая мелочь как тёплое пиво не могла испортить его настроение ещё больше. Больше было просто некуда.

На работе полный швах, того гляди отдел сократят. Лариска с сестрой умотала в Египет, а тут ещё эта чёртова жара…

— Осталось только Воланда повстречать, чтоб он мне напророчил скорый срез башки трамваем, как тому горемыке Берлиозу,[1] — продолжал ворчать себе под нос Игорь.

— А что? Обстановка, как говорится, располагает. Только трамваи тут рядом не ездят, а так всё сходится — и жаркий вечер, и сквер, и тёплое пойло, будь оно неладно. Зато трамваи есть прямо возле моего дома. Так что голова с плеч, и свежий жмурик — в печь! Нормальный такой финал, да. Ну, мессир, где же Вы?

Игорь с недовольной ухмылкой на лице стал оглядываться по сторонам, рассматривая прохожих. Первая банка противного горького пива уже была преодолена чуть больше чем наполовину, и он чувствовал слабые волны охмеления. Настроение не улучшилось, зато появился какой-то азарт фаталиста, что иногда бывал у него спьяну.

Но нигде не было видно ни Воланда, ни кого-либо из его свиты. Разве что кот, под скамейкой напротив, торопливо поедал сосиску из брошенного кем-то недоеденного хот-дога, и искоса поглядывал в сторону Игоря. Вполне себе обычный кот, даже не чёрный, он никак не походил на того Кота из романа. А в остальном — просто прохожие. Разноцветная, разношёрстная масса индивидуумов. Кто-то как и Игорь, заправлялся напитками, оттягивая возвращение домой после работы, мамаши с колясками и вечными мобильниками возле уха, влюблённые парочки, шумная молодёжь. Кто-то неспешно проходит мимо, кто-то сидит на лавочке. Обычный пейзаж вечернего городского лета.

— М-да, никакой мистики. Сплошная банальщина. — разочарованно пробурчал Игорь, закуривая очередную сигарету.

— И чего меня на булгаковщину опять потянуло? — подумал он, — Вот с работы выкинут, время появится, обязательно перечитаю «Мастера».

Игорь любил эту книгу. Как, впрочем, и другие. О мистике, или лучше сказать — о тайном. Или нет! О смысле бытия, о том что не видно за повседневной суетой, или даже лучше сказать, о чём некогда задуматься, поразмыслить — вечные вопросы «кто мы? откуда? зачем?». «Бред старого романтика» — как иногда шутил сам Игорь.

«Вы, мужики, как большие дети, — парировала обычно Лариска — Нет бы думал о насущном. О деньгах. О семье, наконец. Так нет! Он всё в облаках витает!» — вздыхала она.

Игорь сплюнул, выматерившись вполголоса, отчего несколько голов на соседних лавочках обернулись в его сторону.

«Витает в облаках, — подумал он, — Меня ещё в школе выбешивала эта формулировочка. Нет, блин! Как вы, всю жизнь буду смотреть под ноги в поисках подножного же корма! Хрена с два!.. И так все свои мечты пустил под хвост, пытаясь соответствовать вашим стандартам — учёба, карьера. А тут ещё Лариса с созданием семьи торопит, — он отхлебнул ещё пива, — Мечтал писать музыку. Да и вроде неплохо получалось. А теперь вот с этой работой, когда я в последний раз свой синт[2] из шкафа доставал, а?! Где мои нотные тетради, где блокнот со стихами?! Лорка выкинула разбирая антресоли, думала, видите ли, что это старый школьный мусор. Сука!» — последнее слово он произнёс вслух, чем снова привлёк недовольное внимание окружающих.

«Лариска, — подумал Игорь, — Ну зачем ты мне такая? Ведь мечтал всю жизнь о любви, большой и настоящей. И нате вам. Получил. Любовь до гроба, а по воскресеньям — „Ашан“. Или „Икеа“. Интересно, Ромео с Джульеттой ездили в „Ашан“ по воскресеньям? А, ну да, они же умерли. Повезло им» — скривился Игорь, сминая пустую банку из-под Гиннеса. Потом швырнул мятую жестянку в урну, что была метрах в двух от него. Та, срикошетив от грязно-зелёного бока урны, звонко шмякнулась на асфальт.

— Молодой человек, вы в общественном месте, а не в пивной! Дымите, распиваете тут понимаешь, сквернословите, да ещё и мусорите! — проблеял старичок на соседней лавке, нервно зашуршав своей газетой.

— Отелло промахнулся! — осклабился в ответ Игорь, — Экскюзе муа[3] нах!

Старичок, гневно блеснув очками, вернулся к своей газете. Конфликт был исчерпан.

— Старый козёл, блин! — еле слышно проворчал Игорь, отвернувшись от старичка, — Нашёл молодого человека! Мне уж сороковник почти, дедуля! Хотя в сравнении с тобой и Ленин молодой. Господи, когда ж я сдохну?!

Игорь сгорбился и зарылся лицом в кулаки. Он часто так делал, когда на душе становилось особенно погано. Последнее время всё чаще и чаще. Слишком часто.

На ум пришли строки из какого-то древнего стиха, который ему прислала Лорка в Фейсбук, когда они только начали встречаться:

Игорь вспомнил свой последний день рождения. Хотя вспоминать было особенно нечего. Лариска купила каких-то салатов и пару бутылок недорогого вина. Она вообще-то неплохо готовила, но проторчав полдня в парикмахерской, не стала обременять себя кухней в день рождения любимого сожителя. Зато мама привезла шикарный торт, который сама испекла.

Потом зашли в гости соседи — семейная пара Толик и Марина. Так и просидели весь вечер впятером. Были тосты, здравицы, звонки с поздравлениями. Всё как обычно, всё как у всех. Правда, Игорь с Толиком, отлучившись под благовидным предлогом из дому, купили и тут же выпили в подъезде водки в пластмассовых стаканчиках, отчего Игорю весь вечер было не по себе. Но это мелочь, невинная шалость старых приятелей.

— Так, надо матери позвонить, — чуть придя в себя, подумал Игорь, и полез в карман пиджака за мобильником.

— Алло, мам, привет!

— Привет, Игорёк! Сама уж хотела тебе набрать, да подумала, ты всё ещё на работе сидишь. Как дела? Когда Лариса возвращается? — голос матери, как всегда, искрился добротой.

— Да не, мамуль, сегодня пораньше сбежал, — с напускной беззаботностью ответил Игорь, — решил немного в скверике посидеть, скоро домой поеду. Лариса, вроде, через полторы недели вернётся, точно не знаю. Она потом позвонит, скажет. И если честно, пусть подольше там побудет, хочу от неё отдохнуть. Да пусть хоть совсем не приезжает! — добавил он раздражённо.

— О как!

— Да! Она мне перед отъездом опять все мозги вынесла. Ну и я в долгу не остался. В общем как-то так.

— Ничего, помиритесь, у всех бывает, — ободряюще отозвалась мама.

— Да достала, не могу больше, — Игорь всё больше заводился, — Всё время в чём-то виноват. Сейчас вот «почему не мог с ней поехать?». А кто мне отпуск-то даст? Да и в гробу я видал этот Египет. Не выношу жару. Но её это не волнует.

— Ну а что, одному лучше? Тридцать девять, а семьи нет, детей. Что за молодёжь нынче пошла? — в голосе матери послышались нотки упрёка.

— Молодёжь, мам, которой надо жилы рвать, чтоб тупо с голоду не сдохнуть. Какие уж тут дети, если я без пяти минут безработный? Чую, скоро разгонят нашу гоп-компанию. И что тогда? Идти на рынок компами[4] торговать? Да и шиш там чего заработаешь, плавали, знаем. — ответил Игорь, пытаясь подавить нахлынувшее отчаяние.

— Да ты мужик, Игорь, в конце концов или нет? Что ты всё…

— Да, мам, мужик. Мужик блин. Живой. Из плоти и крови. А не Терминатор,[5] который не ест, не спит, и у которого ни черта не болит. И которому никогда не бывает ни грустно, ни одиноко.

— Ладно, сынок, не заводись. Я всё понимаю. Но как-то надо жить.

— Надо, мам. Только вот зачем? Какой смысл жить? Для чего?

— Ну, начинается…

— Да, правда, давай не будем. И так тошно. Ты-то там как? — Игорь попытался перевести разговор в доброжелательное русло. Всё-таки негоже ругаться с матерью.

— А у меня всегда всё хорошо. Лето, дача, огород. Благодать! Устану, так телевизор посмотрю. Ты бы приехал ко мне на выходные, а?

— Ой, мамуль, не обещаю. Хочу выспаться. И по синтезатору соскучился.

— Опять он свой синтезатор. Да продал бы его уже! Вон Ларочка жалуется, что у вас стиралка старая. Продай ты свою балалайку, добавьте денег и купите «Электролюкс», или лучше «Самсунг», как у Марины с Толиком, помнишь они нахваливали? Тебе о хозяйстве думать надо, а не мечтать. Хватит витать в облаках!

У Игоря щёлкнуло в голове. Мама, ну зачем ты опять сказала эту ненавистную фразу? Ну за что ты меня так? Сколько можно вот так вот втаптывать осколки моей мечты в грязь?

Игорь собрал в кулак остатки силы воли чтобы не сорваться с катушек, и нарочито медленно произнёс в трубку:

— Вообще-то, мама, у меня не балалайка, а Корг Кронос Экс со всеми расширениями. Фирменный кофр и подставка под два инструмента. Всё это стоит гораздо дороже, чем даже три ваши «стиралки», — он чеканил каждое слово как на параде. — Но я тебе больше скажу. Я хочу ещё прикупить Эксесс Вирус или Норд Лид — это тоже синтезаторы, мама. И тоже очень дорогие, — Игорь перевёл дыхание.

Мама на другом конце виртуального провода молчала. Их обычные споры по поводу музыки, роли мужчины в хозяйстве, и витания в облаках заканчивались всегда примерно одинаково.

— И зачем? — почти равнодушно спросила она, в который раз примиряясь с сыновней упёртостью.

— А затем, — продолжал чеканить слова Игорь, — что должно быть в этой жизни хоть что-то для души, а не только для желудка или кошелька, — И немного подумав, добавил:

— Вот вы меня с Лоркой всё достаёте: дети, дети. Как, мол, хорошо. А что я этому ребёнку дам? Ну там, еда, одежда, школа — это всё понятно. А вот в жизненном, духовном плане? Тоже буду его с детства настропалять — «родись, учись, женись, работай, сдохни»?

— Игорёк, ну у тебя всё крайности. — примирительно прощебетала мама.

— Ой, ладно, мам. Как обычно разговор зашёл куда-то не туда. Просто позвонил узнать, как ты. А по итогу только испортил тебе настроение. Ты прости меня, идиота. Но такой уж я.

— Я не обижаюсь, сынок, — как-то отстраненно ответила мама. И чуть помолчав, добавила:

— Я всё понимаю. И Лариса понимает. Да только и ты пойми — такова природа женщин. Мы — земные, и нас только земное и волнует. Устроены мы так. А вы, мужики — создания небесные, вас всю жизнь в небо тянет. Хоть в мечтах. А мы вас — за шкирку, да на грешную землю. Подрезаем вам крылышки, — она грустно усмехнулась, — Вот вы и превращаетесь со временем из мечтателей и покорителей в скучных зануд с пивным брюшком. А нам и то хорошо — лишь бы по хозяйству, лишь бы копейку в дом. А потом и самим с таким жить становится скучно. Так вот, сынок, жизнь-то устроена.

Игорь молча выслушал её монолог. Не ожидал он от матери услышать подобное. От кого угодно, но только не от неё.

— Ладно, мамуль, давай не будем о грустном. Мне уже пора бежать в метро, дома ещё куча дел. Давай я тебе ещё попозже наберу, если не поздно. Или завтра с утра?

— Хорошо, Игорёк. Если не поздно. — ответила мама и отключилась.

«Если не поздно». От этой фразы, от интонации, с которой мама её произнесла, у Игоря похолодело внутри. Да ещё этот мамин монолог о женской и мужской природе. О небе, крыльях, и грешной земле.

— Если не поздно — медленно повторил вслух Игорь, и уже про себя подумал: «Мама это произнесла так, как будто завтра никогда не настанет, как будто сегодня — это всё, что у нас осталось, да и то закончится через несколько часов. И правда, булгаковщина в чистом виде. „Аннушка уже разлила масло“. Будущее предрешено. Уже ничто не изменить. Мистика.»

Но Игоря эта мистика уже так не забавляла, как несколько десятков минут назад. Наоборот, в его сердце вонзилась тонкая холодная игла.