Блаженная (СИ)

ГЛАВА 10. " Играть надо так, чтобы актрисы в обморок падали!"

Ну почему я не додумалась сразу переодеться в репетиционную юбку? Анна Сергеевна меня в штанах и уличных ботинках на сцену не выпустит.

Кляня себя за легкомыслие, я помчалась домой.

Возле афишной тумбы, где висело мое объявление я сделала крутой вираж, взметнув облако пыли и чуть не растянувшись. Я не смогу полдня томиться в неведеньи и гадать, явится ли кто-нибудь на вечеринку, или мне придется самой все съесть и выпить.

Прекрасно! Под моим воззванием уже пестреют автографы, обещания и веселые угрозы. Несколько человек в красках расписали, что именно они планируют делать на вечеринке. Общий тон посланий был такой:

Тина, держись! Кто-то даже не поленился сходить за красной краской и вывести красивым почерком: “Мы уже идем. Бойся.”

Да. Теперь этот ватман не сгодится даже на эскизы.

Я похихикала, и вдохновленная помчалась домой переодеваться.

На душе у меня просветлело — не такой уж я изгой, как выясняется, и нечего прибедняться. Коллеги неплохо ко мне относятся, у меня есть друзья и помощники, я обязательно во всем разберусь, тучи рассеятся, будущее мое лучезарно.

Лишь одна мысль мутила радужную картину. А вот что это за мысль, я вспомнить не могла. Я даже замерла на секунду с юбкой вокруг шеи, пытаясь сосредоточиться, но это не помогло. Помню, что мысль колючая, неприятная, как фальшивая нота. Помню, что всплыла она во время разговора с Мишкой и мы ее даже мимоходом обсудили. Он в этот момент размешивал чай, а прямо перед этим я что-то сказала…

Потом провал. Потом… я гадала. А потом тяжелый разговор с Вадимом перемешал содержимое моей головы. И сейчас лишь тень этой неприятной мысли дразнила меня, и я хоть убей, не могла ее поймать.

Ладно, придет время — вспомню. А сейчас бегом.

В фойе я, сама не понимая зачем, затормозила перед актерской галереей и пробежалась привычным взглядом по фотографиям и портретам.

Что-то есть в этой галерее странное, никак не могу сообразить, что именно. Как будто чего-то не хватает… Ну конечно! Не хватает портрета Бориса Павловича. Даже Федя есть. И Яна. И Анна Сергеевна. Почему же…

— Кристина Блаженная, вы на работу пришли, или в Русский музей?

Цокая подковами, на меня надвигалась Анна Сергеевна собственной персоной. Глаза ее были круглыми от возмущения.

— Бегу, Аннасергевна!

— Куда ты бежишь?

— Э-э-э… На репетицию.

— Нет. Ты бежишь на фотосессию. Не читала объявление?

— Где?

— На тумбе афишной! Портрет для галереи тебе нужен?

— Да…

— Ну вот беги теперь! Знаешь, где декораторская?

— Знаю.

— Вот и иди! Сашуля тебе сейчас голову оторвет за опоздание. Объявления надо читать!

Я не стала говорить Анне Сергеевне, что я опаздываю именно потому, что читала объявления. Она скорей всего ответит, что я смотрю в книгу, а вижу фигу.

Я помчалась в декораторскую, предчувствуя попутный нагоняй от Каропольского, но его еще не было в зале. Актеры бродили по сцене в ожидании, пока Анна Львовна заставит их заняться делом. Хотя бы от шефа мне не влетит. А ведь еще надо сообщить Сашуле, что его ватман безнадежно испорчен.

Я вбежала в мастерскую. Ее хозяин, облаченный в черно-красную клетчатую рубашку, согнувшись над огромным столом, возился с очередным макетом.

— Александр! А вот и я! — окликнула я его, не придумав ничего получше.

Он выпрямился, озадаченно взглянул на меня.

— Как вы сказали?

— На фотосессию пришла… — растерялась я.

— Нет, перед этим. Как вы меня назвали?

— Александр… — опешила я, — а разве нет? Это же ваше имя?

— Мое. — невесело усмехнулся декоратор. — Но зовут меня… То Санька, то Шурка, то Алик. А Анна Сергеевна… — он безнадежно махнул рукой.

Я поняла, что судьба дает мне шанс.

— Зачем же коверкать прекрасное имя? Тем более, оно вам так подходит. — мой голос можно было намазать на хлеб вместо варенья, — Я буду звать вас Александр, если вы не против.

Лицо декоратора расплылось в довольной улыбке. Он был явно не против. Я поняла, что капнула целительный бальзам на незаживающую рану и теперь мне простится все грехи, включая опоздание и порчу ватмана.

Пока Александр возился со штативом и освещением, я обдмывала следующий ход. Если уж мне суждено ловить рыбку в мутной воде, то не стоит пренебрегать возможностями, которые сами плывут мне в руки.

Я сегодня весь день думала о бабушке и ни разу не вспомнила о Лике!

Вот, кстати, еще один подозреваемый, камеру настраивает. Вполне симпатичный, чтобы понравиться Лике. Можно ли влюбиться в него по уши? Не знаю, не знаю… Он слишком простой. Слишком незамысловатый. А Лике драму подавай. Сколько я не напрягала воображение, не могла представить, что у этого милого парня имеется особая связь с какой-то женщиной. Мне кажется, ему кроме работы вообще ничего не интересно. Все его тайны здесь, на стеллажах и мольбертах. Впрочем, может он имел в виду свою маму?

Я еле сдержала хихиканье, так позабавила меня эта мысль.

Ладно, Александр, понаблюдаем за тобой. Начало нашего разговора получилось удачным. Надо продолжать в том же духе. Я решила использовать неприкрытую лесть — не знаю ни одного художника, на которого она бы не подействовала.

— Я получила сегодня втык от Анны Сергеевны… — поделилась я, — когда зависла перед галереей. Уже сколько раз ее видела, а мимо пройти не получается. Потрясающие фотографии! Живые…

Александр расцвел.

— Ну что вы! Я просто любитель. Тут все дело в лицах.

— Фотогеничные?

— Не только. Важна наполненность. Второе дно. Шлейф прошлого. — объяснял Александр, затаившись позади штатива.

— Вы уже снимаете?

— Не обращайте внимания на камеру. Давайте просто разговаривать. Мы же хотим живых снимков…

— Давайте разговаривать… Я вот заметила, что фотографии Бориса Павловича почему-то нет в галерее.

— Чуть повыше подбородок… Он не фотографируется.

— Хм. А почему?

— Теперь на тот стеллаж слева посмотрите. На банку с охрой. Не знаю. Категорически отказывается.

— Может считает, что плохо получается…

— Может быть… Перечислите месяцы в обратном порядке.

— Что?

— Отлично! Перечисляйте! Декабрь…

— Ноябрь… — вспомнила я, — Похоже, это у него фамильная причуда.

— Вы о чем?

— Октябрь… Портрет его предка тоже, судя по всему, не сохранился. Сентябрь… Портреты актеров есть, а владельца усадьбы нет. Может пра-прадедушка Каргопольский тоже не любил позировать?

— Портреты актеров моих рук дело. Я их написал по своим же снимкам.

— Да что вы! Я решила, что это подлинные… Это потрясающе. То есть… подождите… Мне же говорили, что актеров подбирали…

— Вот так! Замрите! Что вы говорите?

— Говорю — август, июль…

Я подумала, что не стоит перегружать человека информацией. Чем меньше он знает, тем больше расскажет.

— Но как же вы писали Марфу? У вас ведь нет моей фотографии.

— Марфу я не писал. Это был единственный сохранившийся портрет. Борис Палыч дал. Голову чуть вправо, а смотрите на меня…Остальных просил написать в том же стиле. Только одежду сделать крестьянскую. Обычно актеров изображали в костюмах со спектаклей.

— А каким чудом сохранился портрет Марфы? Он был в музее?

Еще немного, и я вывихну либо шею, либо глаза. Но я не подавала вида. Зачем отвлекать занятого человека, тем более такого разговорчивого?

— Вы не поверите. В подвале. Есть один закуток. Он там законсервировался как в пирамиде. Кстати, уже можно отмереть.

— Подвалы же подтапливает. — заметила я, растирая затекшую шею, — Как он мог там сохраниться?

— В подвалах сухо.

— А Федя говорил — мокро… Поэтому их и закрыли.

— Феди здесь не было, когда вскрывали подвалы. А закрыли их совсем не поэтому.

— Почему же?

— Амурчик на потолке в вас целится из лука.

Я с улыбкой посмотрела на Амурчика и удостоилась похвалы за одухотворенное лицо.

— Так почему закрыли подвалы?

— Зачем это вам? — Александр в первый раз за фотосессию посмотрел на меня не через объектив.

— Не зачем… — растерялась я, — просто… я обожаю всякие подземные лабиринты!

— Вот поэтому их и закрыли. — Александр снова нырнул за камеру. — Сейчас просто сидите как вам удобно и думайте о чем хотите.

Я уронила руки между колен, мой рассеянный взгляд пополз по стене, зацепился за ярко-зеленую бутылочку на стеллаже.

Снова все мутно и непонятно. Актеры. Портреты. Подвалы. Почему все говорят разное? Почему не фотографируется Каргопольский? Блажь? Чудинка богатого и эксцентричного человека? Или… он не хочет, чтобы его имя было связано с этим лицом? Почему не хочет… О, Господи! Я поймала потерянную мысль! Это наша с Мишкой безумная версия, что Каргопольский вовсе не Каргопольский.

— Тина, вас фотографировать одно удовольствие. Очень живое лицо. Постоянно меняется выражение…

— Спасибо, я в курсе. — проворчала я, — Мне от этого один вред. Ничего не удается сохранить в секрете.

Версия, конечно, безумная, прямо-таки киношная, но… надо будет поискать в интернете что-нибудь о Каргопольском. Странно, что мне это не пришло в голову раньше. В наше время сложно хоть где-нибудь не засветиться. Тем более, Борис Палыч личность отчасти медийная…

Я молодец, что прихватила с собой ноутбук. Надеюсь, мне шепнут по секрету пароль от вайфая.

В “Вороньем приюте” куда ни сунься, везде туман. Призрак то есть, то нет его. Кости то ищут, то не ищут. В подвалах то мокро, то сухо. Туман вокруг усадьбы…

— Сейчас было прекрасное лицо. Ракурс как у портрета. И выражение похожее. Интересно, о чем вы задумались?

— Я?… О странностях и противоречиях этого мира. И о тумане вокруг усадьбы.

— Думайте о них почаще. Вы становитесь нереально красивая.

А на сцене тем временем шла примерка. В центре стояла Даша, высокая, красивая брюнетка. Насколько я помню, она играет мадам де Турвель, ту самую, в которую должен без памяти влюбиться Вальмон, то есть наш драгоценный Аркадий. Яна вилась вокруг красивой Даши, раскладывая на ее плечах что-то воздушное и белоснежное. Я присела на краешек первого ряда возле Лики. Она мельком взглянула на меня и отвернулась.

— Привет! — шепнула я.

Лика кивнула не поворачивая головы.

— Что тут творится?

— Нужно срочно примерить платье Турвель. — холодновато ответила Лика, глядя на сцену.

— Вместо репетиции?

— Нет. Просто платье работает в сцене.

— как это?

— Вот эта белая тряпочка должна слететь сама собой от легкого прикосновения. В момент когда Вальмон попытается обнять Турвель.

Я залюбовалась Яниной работой. Идея с косынкой эффектная, и исполнение, судя по всему, будет достойным.

Платье из жесткой ткани глубокого чернильного цвета

охватывало Дашину талию, и роскошными сладками обрушивалось к ее ногам. Даша выглядела в нем потрясающе красивой и безнадежно хрупкой, а белая воздушная косынка довершала впечатление уязвимости. Такоие платья помогают актрисам играть. Если его придумала и сшила Яна, то мне понятно, почему ее со всеми странностями, патологической ревностью и тягой к скандалам не увольняют из театра. Это действительно Моцарт швейной машинки.

Хотя мне ее работа скорее напомнила скульптора в припадке вдохновения.

Яна танцевала вокруг Даши как кобра. Шаг назад — цепкий взгляд прищуренных глаз — бросок вперед, манипуляции со складками муслина, укол булавки. Это зрелище завораживало. В зале стояла тишина.

Яна сделала очередной шаг назад, несколько секунд стояла неподвижно и обернулась в зал, видимо желая насладиться впечатлением публики. Ее лицо, озаренное светом творческой лихорадки, вдруг помрачнело, глаза сощурились, потом расширились.

— Это что сейчас было? — ее тон не предвещал ничего хорошего.

Все сидящие в зале переглянулись. Только Аркадий остался неподвижен. Видимо вопрос предназначался ему.

— Что? — прикинулся он дурачком.

— Что значит “что?” — Яна набирала обороты, — ты подмигнул ей. — она ткнула пальцем в направлении Лики, сидящей через несколько кресел от Аркадия. — И губами сделал так… — она собрала губы в куриную гузку.

— Тебе показалось…

Яна развернулась к Даше.

— Ты видела?

Даша пожала плечами, помотала головой.

— Яна, прими таблетки. — устало бросила Лика.

— То есть вы уже вот просто так, при мне… — в голосе Яны зазвенела приближающая истерика. — перемигиваетесь…

— Яник, тебе показалось. — спокойно и твердо сказала Анна Сергеевна. — Никто никому не подмигивал.

— Сговорились, да? — подбородок Яны задрожал, — Анна Сергеена, вы с ними заодно? А я считала вас порядочной…

Аркадий обреченно вздохнул и пошел на сцену. Он подошел к Яне, попытался обнять ее за плечи, но она вывернулась, резко подняв руки вперед ладонями.

— Не трогай меня!

Но Аркадий не сдавался, бормотал что-то нудно-успокоительное. Яна вырвалась, залепила увесистую оплеуху Аркадию. Он схватился за щеку, отступил, умоляюще посмотрел на Дашу.

Даша вздохнула, крепко обняла Яну, что-то зашептала ей на ухо и направилась в сторону кулис, увлекая за собой Яну. Та обмякла и послушно пошла за Дашей, размазывая слезы.

Арадий остался стоять посреди сцены. Он растерянно развел руками. Физиономия у него была удивленно-виноватая.

— Я ведь тебе не подмигивал… — полувопросительно обратился он к Лике. Та безнадежно махнула рукой.

— Я вижу, вы уже репетируете. Молодцы. — послышался издевательский голос Бориса Павловича.

Анна Сергеевна подбежала к нему и стала что-то объяснять, энергично жестикулируя. Лицо Каргопольского выразило досаду. Он покачал головой.

— А Яна настолько доверяет Даше, что дала ей себя увести? — тихонько спросила я у Лики.

— Только ей и доверяет. Даша безнадежно влюблена в Давида.

— О, господи. Бедная Даша! — вздохнула я. — Как у вас здесь все запутано.

— Зато у тебя все предельно ясно. — неожиданно жестко ответила Лика.

— Ты о чем?

— Извини. — уронила Лика, пристально глядя на сцену.

— Что случилось?

— Ничего. Ты сможешь забрать пакеты? А то мне холодильник пришлось бревном подпирать.

Что с ней такое? Что произошло, пока я болтала с Мишкой, а потом с Вадимом? Ладно, вечером я к ней зайду, узнаю, почему эта нежная бабочка вдруг стала кусаться.

Борис Павлович хлопнул в ладоши.

— Не теряем время, господа артисты. Сцена Вальмон — Турвель.

— Турвель приводит в чувство Яну. — громким шепотом напомнила Анна Сергеевна.

— Да, да… Тина, подыграешь?

От неожиданности я уронила тетрадь с текстом. Актерское суеверие гласит: уронил текст — сядь на него и встань вместе с ним, иначе провалишь роль. Поэтому я как миленькая поползла под кресло. Пока я изворачивалась, пытаясь сесть на тетрадь, Борис Павлович подошел и протянул мне руку.

— Текст знаешь?

— В общих чертах…

Я ухватилась за его руку, поднялась с пола, как положено, крепко прижимая тетрадь к седалищу.

— Ну так вперед. — скомандовал Борис Павлович, продолжая крепко держать меня за руку.

Я пожала плечами, освободила свои пальцы, ничего не понимая, вскарабкалась на сцену.

Там уже стояла выгородка гостиной. Похожая на ту, что была в первой сцене, только ломберный столик с разбросанными картами стоит ближе к центру. Чуть поглубже — диван с резной спинкой раскрыл свои мягкие объятия. Рядом небольшая банкетка.

— Тина, подходишь к столику и перебираешь карты. — слышу я команду Каргопольского.

Довольно банальное начало, но слово режиссера — закон.

Я подхожу к столику, начинаю перебирать карты и привычным жестом, почти машинально переворачиваю три из них.

Пятерка пик. Тройка пик. Туз червей.

Что-то знакомое в этом сочетании… Пики, черви… это мечи и кубки.

Значит — Пятерка Мечей, Тройка Мечей, Туз Кубков. Эти же карты выпали, когда я спрашивала о причине бабушкиной смерти!

Сердце колотится в ушах, мне кажется, его стук слышен в зале.

— Вы одни, мадам. — слышу я за спиной голос Каргопольского.

Чертов фокусник! Вылез на сцену вместо Аркадия и не предупредил меня!

Ну ладно, сейчас я тебе устрою…

Я роняю карты. Те самые три, что перевернула. Каргопольский бросается их собирать.

Я роняю еще одну. Она падает картинкой вверх. Король пик. Он же Король Мечей. Каргопольский поднимает карту и протягивает мне.

— Не стоит… — произношу я слабым голосом, — кто-нибудь из слуг…

— Я так рад вас видеть. Жаль, что наша прогулка не состоялась.

Последние слова Каргопольский произносит медленно и значительно. Я понимаю, что они адресованы не мадам де Турвель, а Тине Блаженной.

— И мне жаль. — отвечаю я мимо текста, глядя на него в упор.

Я слышу, как в зале стихает обычный шепоток, все внимательно наблюдают за происходящим на сцене.

— Через неделю мои дела здесь должны быть закончены. — произносит Каргопольский с интонацией, достойной Вольфа Мессинга.

— Вот как…

— Однако, может получиться так, что я не смогу… уехать.

Снова не по тексту.

— Ну что вы. Вы должны ехать.

Я с трудом отцепляюсь от крючков его глаз, отворачиваюсь и иду к дивану, чувствуя, как он буравит мне спину взглядом.

— Вы по-прежнему хотите от меня избавиться? — спрашивает меня Каргопольский.

— Я хочу, чтобы моя благодарность к вам осталась неизменной. — отвечаю я, опустившись на диван.

Я верю в то, что говорю, в отличии от мадам де Турвель, которая сама не знает, чего хочет. А я знаю. Я хочу чтобы рассеялись мои сомнения. Хочу выходить на сцену со спокойной душой. Хочу, чтобы мое сердце надрывалось только от выдуманных трагедий.

А вот чего хочет от меня Каргопольский, по-прежнему остается загадкой.

— Мне ни к чему ваша благодарность. — жестко говорит он, — Я жду от вас… — два шага ко мне, — чего-то более… — еще два шага, — существенного. Последнее слово пришлось на последний шаг, и он опустился на колени возле меня.

В зале стоит мертвая тишина. Все пристально следят за нами, даже Анна Сергеевна не реагирует на нашу отсебятину.

— Господь наказывает меня за… легкомыслие. Я была уверена, что это не может со мной произойти.

— Что “это?”

Я молчу. Он берет меня за руку и повторяет:

— Что “это”?

Он крепко сжимает мои пальцы и смотрит на меня так, что все плывет перед глазами. В ушах звенит от тишины в зале. Я отворачиваюсь.

— Взгляните на меня…

Он так произносит эти слова, что я не могу отказать. Какой же актер этот Каргопольский! Я поворачиваю голову к нему, и в этот миг он поднимает руку и отбрасывает со лба прядь волос и я вижу белый шрам, похожий на цветок.

Мне страшно. Мне плохо. Я пытаюсь закрыть глаза свободной рукой, но Каргопольский перехватывает ее.

— Имейте сострадание. Отпустите. — произносит он с тоской и смотрит своими черными дырами. Я чувствую, как меня начинает затягивать.

"Отвернись, не смотри, закрой глаза, беги!" — подсказывает мне инстинкт, но я ничего не успеваю сделать.

В глазах темнеет, словно я погружаюсь в толщу воды. Я задыхаюсь. Мучительным усилием отталкиваюсь от дна и поднимаюсь на поверхность. Прямо передо мной качается белая кувшинка. Нет, это шрам в виде цветка у человека, склонившегося надо мной.

— Нужно отнести ее домой. — произносит он, — Где вы живете?

Я хочу ответить, но язык не повинуется. Снова все погружается в темноту.

Какой мерзкий запах… Как я оказалась в общественном сортире? Вонь становится невыносимой, кажется, она сверлит голову изнутри…

Я дергаю головой, пытаясь, увернуться, открываю глаза. Надо мной склонилось лицо Вадима. Он водит возле моего лица ваткой, от которой несет нашатырем.

— Тина, ты слышишь меня?

— Слышу.

— На воздух. — командует Вадим и вместе с кем-то, кажется с Аркадием, они помогают мне встать.

— Где… Борис Палыч?

— Я здесь, Тина. Извините, я не думал, что вы так войдете в роль…

— Ничего. Вы просто… были очень убедительны.

Я пытаюсь улыбнуться, но зубы стучат.

Вадим и Аркадий помогают мне сойти со сцены и ведут к выходу.

— Учись, Аркаша! — слышу я за спиной трубный голос Анны Сергеевны, — Играть надо так, чтобы актрисы в обморок падали!