Бедный Енох

ГЛАВА I.IIII

Четверг с пятницей проходят скомкано-сумбурно. Серая дождливая погода не предполагает особого расположения к прогулкам — я по долгу сижу у себя дома у окна на кухне, созерцая движение дождевых капель по стеклам, отлеживаюсь в теплой ванне и часами бесцельно брожу по Интернету. Телевизор сообщает о страшном напряжении на Кавказе, усилении «террористической активности», но мне это почему-то кажется чем-то далеким, будто и не из этой жизни, как если бы я смотрел какой-нибудь фантастический фильм об иных, далеких, выдуманных сценаристом цивилизаций на краю вселенной. Странные инопланетяне с щупальцами вместо рук, в восьмью глазами и девятью ногами бегают друг за другом, стреляют друг в друга из бластеров — но что это для меня? А ничего. Так себе, суета сует и развлекуха.

В ночь же с четверга на пятницу мне приснился странный сон, будто я витаю над землей, настолько высоко, что расположенные где-то далеко внизу освещенные светом фонарей и окон в вечернем сумраке города иногда даже пропадают из вида загороженные бело-серыми облаками.

Как-то размываясь, быстро перетекая из одной в другую, картину полета меняет другая: я вижу ангела сидящего на краю облака, очень похожего на ангела с гравюры Дюрера «Меланхолия», правда в моем сне этот парень предстает в цвете.

Так вот, этот персонаж, недолго посидев, вдруг неожиданно резко встает, распрямляется (будучи до того несколько ссутулившимся) и громогласно произносит, обращаясь куда-то вниз, к земле: «Карфагенус!».

И на этом все. Дальше… я даже не проснулся, нет, я очнулся, и еще какое-то время лежал, глядя в потолок. По металлу оконного подоконника громко лупили дождевые капли, смешиваясь в голове в барабанный торжественный маршевый бой, заставляя меня припомнить некую старую песенку очень старой, почти забытой мною, творившей давным-давно индастриал-группы:

«Сколько тебе лет?» — вдруг неожиданно приходит мне в голову мысль в ванной, когда я бреюсь, и смотрю на себя в зеркале: «Как тебя зовут?».

«Как же так?» — как бы отвечаю я сам себе мысленно — «Я — Андрей Земсков, тридцать пять лет…» — но затем, решив, что так можно далеко зайти и начать самому с собой разговаривать, я подавляю в себе этот «диалог».

«День за днем / Мы идем / Под огнем / Мы идем» — продолжаю я бубнить себе под нос ту самую старую песенку и иду на кухню завтракать.

Телевизор показывает господина Президента, настаивающего на выделении дополнительных средств бюджета для постройки тридцати истребителей последнего поколения:

— Один такой истребитель способен контролировать воздушное пространство радиусом в сто километров — говорит господин Президент нахмурившись, читая по бумажке текст на каком-то видимо очень важном заседании правительства — пилоту в этом помогает бортовой компьютер, способный самостоятельно вести бой сразу с двадцатью воздушными целями противника.

Вдруг Президент строгим взглядом обводит своих министров:

— Как продвигаются дела по созданию беспилотного аналога данной машины?

На экране телевизора на нос Президенту садится сонная осенняя муха.

— Продвигаются! — будто проснувшись отвечает Президенту Премьер-Министр — очень даже ничего. Продвигаются.

Тут заседание правительства будто оживляется, министры и все остальные присутствующие ответственные лица начали как по команде ерзать в креслах, поворачиваться туда-сюда и переговариваться друг с другом.

Кто-то из них сказал о необходимости оснащения новых истребителей ракетами подавления электронного оборудования врага…

И тут зазвонил телефон и я иду в коридор — рассказывать маме проснулся ли я и как вообще у меня дела.

В субботу мы с мамой идем покупать мне костюм и рубашки.

Не смотря ни на какие мои уговоры, даже в этот раз мама не может удержаться от того, чтобы не рассказать милым и любезным менеджершам по продажам (проще говоря — продавщицам), обхаживающих нас, обо мне много чего интересного:

«Ох, у мальчика даже костюма нет!» — причитает мама, а эти две молодухи, пока мама не видит, улыбаются и весело друг с другом перемигиваются.

А я? А меня здесь как будто бы и нет!

«Ах! У мальчика даже нет нормальной рубашки!» — продолжает причитания мама, и нам показывают где находится отдел с рубашками:

— Там сейчас как раз скидки!

Пока же я в кабинке для примерки смотрю, как мне идет новый костюм, вдруг, в момент, когда я посмотрел в глаза своему отражению, не моя, но как будто залетная, в голове прозвучала мысль:

«Как тебя зовут? Сколько тебе лет?».

Подернув головой, будто это что-то изменит, я как бы сбрасываю это явное такое, но недолгое наваждение, вновь возвращаясь в реальность.

Снаружи мама спрашивает, чего я так долго.

— Долго? Да я же только что зашел!

Странное дело, но я реально как будто не помню своего возраста. То есть помню, конечно, но чтобы точно сказать, именно сколько мне лет — иногда нужно напрячь память. После восемнадцати годы как взбесились и понеслись стремительным галопом, так что и не замечаешь, как они пролетают, в основном, кажется, бесполезно, мимо.

Но — ладно. Как бы то ни было, веры в то, что мне тридцать пять я почему-то не имею. Ощущения всегда не соответствуют реальности.

Сколько же тогда мне лет? Сколько? Ответ я знаю, но он кажется мне четко неправильным, притом настолько неправильным, что это иногда ощущается как некая страшная причина будущей тотальной катастрофы.

Я возвращаюсь домой увешанный пакетами и коробками — после покупки костюма и рубашек мама затащила меня в обувной магазин.

В принципе, памятуя «неофициальность» облачений «старичков» из архива, я мог бы и не беспокоиться о своем внешнем виде. Сидеть впотьмах какого-то подвала, уставленного стеллажами с папками бумаг, в окружении полусонных пенсионеров-ветеранов спецслужб можно было бы вполне и в том, что у меня было. Но меня безудержно тянуло на официоз. Я даже дал себе зарок, что, если другие гб-сты имеют обыкновение ходить в галстуках — обязательно куплю себе и его.

Воскресенье проходит так же сумбурно и смято и пусто-неосмысленно и бесполезно, как и четверг с пятницей. Меня прессует неожиданная смена погоды с сопровождающим такие перекосы скачком давления, но употребление большого количества витаминов вроде как выравнивают ситуацию.

Глотнув кофейку и сделав себе хот-дог я отправляюсь на променад в центр.

В середине дня метро звенит пустотой, а приближающиеся поезда гонят потоки холодного ветра, заставляя ежиться немногих стоящих на платформах пассажиров.

Я поднимаю воротник плаща и поправляю шарф.

Сев в вагон, устроившись поудобней я мысленно интерпретирую голосовые сообщения, звучащие из динамиков на станциях:

«Осторожно, двери заговариваются».

«Осторожно, двери изгибаются».

«Осторожно, сколько тебе лет, осторожно…»

Я, как натренированный пассажир просыпаюсь как раз на нужной мне станции. Выйдя из вагона позже всех, вдруг сталкиваюсь с молодым человеком заходящим в вагон, который тут же извиняется:

— Мы с вами ни где не виделись? Сколько вам лет? Как твое имя? — его лицо расплывается передо мной и, понимая, что все это не его слова, и все это мне лишь представляется, я ему отвечаю:

— Все нормально, не беспокойтесь.

В книжном «Библиоконусе», на Лубянке, я какое-то время размышляю над тем, как собирался во что бы то ни стало сегодня миновать Лубянку, но вот, в конце Тверской улицы задумался, и мои ноги сами привели меня сюда. Я собираюсь отсюда двинуть прямиком в ЦДХ, но в метро сесть не здесь, на площади, а пройдя до Александровского Сада.

Из книг же, которые я видел, брал с полок, а потом читал и листал, меня не заинтересовала, пожалуй, ни одна, кроме «Магии Вуду».

«В конце концов» — размышляю я — «вуду — это всего лишь одна из религий? Почему кто-то смешивает ее с чародейством и волшебством? На Гаити, например, это официальная религия…»

Не найдя более ничего интересного я покупаю эту книгу, хотя, как думается, мог запросто скачать ее из Интернета дома.

Пока же я ехал от Александровского Сада на метро в ЦДХ — то есть до станции Парк Культуры — читал купленную только что книгу. Даже можно сказать так: я менее читал ее, книгу, нежели рассматривал иллюстрации — которые были в основном никак не связанные с Вуду европейские гравюры ХV-ого — ХVI — ого веков, на которых изображались демоны, ведьминские шабаши и казни все тех же ведьм на костре.

«При чем здесь это?» — спрашивал я себя, а ведьмы, демоны, да и сам Люцифер на иллюстрациях, казалось, оживали, и начинали плясать передо мной в своих странных, нервных и дерганных ритуальных действах.

В ЦДХ же мне лучше не становится: один из больших залов полностью отдан под выставку работ разных художников, объединенных одной темой: «Дьявол».

Дьявол — такой, дьявол — сякой, со всех сторон на меня смотрят неказистые рожи, которые, как представляется, вроде как должны меня напугать, но мне почему-то не страшно.

Стены зала украшены зачем-то гирляндами светящихся огней, играет готическая музыка, перемешиваясь по ходу с музыкой живой, исполняемой какой-то группой патлатых молодых людей, и с выступлениями так называемых «поэтов» — по большей части в своем творчестве предпочитающих животные звуки — типа блеяния, мычания, конского ржания и свиного хрюканья.

Дьявол, видите ли, управляет адом — смотрю я на картину, где сей супчик восседает на троне посреди полыхающего серой подземного озера. Не совсем мне это понятно, всегда думал, что он там не управлять будет, но мучиться.

Культурный контекст, конечно, понятен — художники малюют то, что видели у других художников — у средневековых, например. Но не нужно ли было ими вначале разобраться в вопросе?

— Вот оно! — восклицаю негромко я, вдруг увидев картину, на которой изображен как раз ритуал, по всем признакам из религии вуду. Молодой человек в цилиндре стоит в центре круга, в котором горит костер и из костра к нему выходит сатана. Молодой человек повернул голову к зрителю и оскалился злобной улыбкой, обнажив чрезмерно длинные серые зубы. Его глаза блестят — то ли это отблеск костра и стоящих вокруг факелов, чаши для горючего масла которых сделаны из человеческих черепов, то ли этот блеск — тот же самый, что и у сатаны. На лице у молодого человека белой краской изображен череп.

— Нравится? — вдруг слышу я у себя за спиной чей-то голос, и по тому, что этот голос мне знаком, притом воспоминания эти не такие уж хорошие, я немного пугаюсь.

Я не помню, кому принадлежал этот голос, но на уровне ощущений помню ситуацию, в которой тот прозвучал передо мной раньше. И все это мне неприятно.

Я оборачиваюсь.

— Послушай, — обращается ко мне человек, которого я недавно видел на даче, тот самый, что приезжал ко мне на машине и задавал странные вопросы — если ты играешься, то учти — ты очень плохой актер!

После недолгого замешательства я беру себя в руки, и пытаюсь смело ретироваться.

Тем не менее, куда бы я ни пошел, Персонаж был всегда рядом, что достаточно быстро мне это надоело:

— Послушайте — обратился я к этому человеку, резко развернувшись — вы — что? Меня преследуете?

— Я? А по-моему это ты ко мне сам пришел!

— Я пришел не к вам, увы, а на выставку — поглазеть — понимаете?

— Хм… а оказался у меня в гостях! Я устроил эту выставку. Я тебя заметил, как ты вошел и вот — ты из всех работ почему-то заинтересовался именно моей!

— Я не знал, что это ваша картина!

— Что за книжка? — будто не расслышав моего ответа, не смотря на мое сопротивление, незнакомец вырывает у меня из рук недавно купленную «Магию Вуду»:

— Ого! Вуду? Интересуешься колдовством?

— Нет, послушайте…

— Тогда зачем купил? Дайка посмотрю… — Персонаж минуты две листает книжку, после чего брезгливо морщится и возвращает книгу мне обратно — какая-то белиберда! И причем здесь гравюры пятнадцатого века? Интересно как получается — у меня на картине — вуду, у тебя в книжке — тоже вуду…

— Это не моя книга… То есть не мной написанная!

— Но ты же ее купил?

Я мнусь: «Послушайте, я лучше пойду» — говорю я почти умоляющий тоном. Но Персонаж не унимается:

— Если хочешь что-то узнать о вуду — спроси меня!

— Нет уж, позвольте, я лучше просто уйду. — Я разворачиваюсь и направляюсь к лестнице, а по ней вниз — к гардеробу.

Но Персонаж все равно — рядом, он говорит мне что-то про мою память и про то, что, дескать, я попал в переплет, меня долго искали какие-то супчики, и вот теперь они меня нашли и они с меня теперь не слезут.

— Мдя… — отвечаю я — если они такие же приставучие как и вы — то справиться с ними мне будет трудно.

— Не то, что бы трудно, а просто невозможно! Ну, без чужой помощи!

Тогда я одеваюсь и иду к выходу, но меня все равно сопровождают:

— Их много, а ты — один. Что бы ты не возомнил о себе, дорогой, они так расстроены, что заставят тебя плясать под их дудку!

Я выхожу на улицу, но преследование продолжается:

— Послушайте! — я поворачиваюсь к Товарищу Художнику будучи уже и не рад, что пришел в ЦДХ, — идите вы обратно в здание — а? А то тут холодно, ветрено — простудитесь, не ровен час!

— Ха! Взойду на край севера — слышал такое? Я привычен к холоду! А вот ты… если ты не помнишь даже то, что как-то раз обращался ко мне, то я уже и не знаю, что сказать. У тебя что? Перманентная амнезия?

— Да-да, — пытаюсь шутить я — как в том анекдоте: больной! У вас рак и потеря памяти — Ну, хоть рака нет!

Но персонаж лишь брезгливо морщится:

— Ты не поверишь, но я никак не ожидал, что ты окажешься здесь!

И этому, наверное, я должен быть неслыханно рад! Я прощаюсь не протягивая руки (еще чего!) — и, повернувшись, ухожу.

Пока же я дохожу до ограды ЦДХ, метрах в ста от здания — несколько раз оборачиваюсь, чтобы посмотреть не ушел ли этот Товарищ, но нет, он все стоит, и смотрит мне во след.

Его губы что-то шепчут, и мне кажется, будто его слова, слетев с уст, летят, волнами накатывая на ветер и уже потом, вместе с ним попадают мне прямо в разум:

«Сколько тебе лет? Кто ты? Как тебя зовут?».

Этот шепот гулко заполняет мою черепную коробку, кажущейся мне теперь пустой звенящей голосом моего преследователя бочкой.

На обратном пути, на Крымском мосту я на некоторое время задерживаюсь, и, слегка перегнувшись через ограждение по своей давней традиции пару раз плюю вниз на воду — темная вода, где-то там, по краям берега немного отражая город безучастно колеблется, меняя оттенки своей мути со слегка «глянцевых» — до мутно-матовых:

«Tiefe Wasser sind nicht still» — говорю я как бы реке, тут же переводя фразу на наш собственный «аналог» — «в тихом омуте…».

— Бу! — вдруг резко обрывает мои тихие и безмятежные наблюдения за водой один из, видимо, посетителей, если не участник, выставки, на которой я только что столь неприятно провел время последнего своего безработного выходного. — Дружище! Сигаретки не найдется? — молодой человек явно пьян, хотя не настолько, что бы уж сказать — совсем:

— Да-да! Конечно! — в некотором смысле, признаюсь, я даже обрадован тому, что неожиданно выскочившее на меня «пугало» оказалось простым и даже не очень страшным молодым человеком в маске смерти — угощайтесь!

Молодой человек благодарит, потом, вдруг вспрыснув смехом — дает ходу бегом догоняя своих весело гогочущих друзей и подруг:

— Джингл белс! — хором орут они, хотя до нового года остается еще месяца два, — молодая девушка, освещаемая вспышками фотоаппаратов запрокидывает голову, большими глотками загружая в себя шампанское из большой, нестандартной формы бутылки — о, слава Люциферу! — кричит она, допивая бутылку, после чего разбивает ее о перила ограждения моста.

И тут — упс! Девушка порезалась осколками стекла, из ее руки выпала большая стеклянная «розочка», она смотрит на свои ладони из которых обильно льется кровь.

Какое-то время ее друзья не реагируют, замерев от неожиданности происшедшего, я же стремительно прохожу мимо этой пьяной компании, отвернувшись от вида крови.

Еще несколько секунд — и вот, я слышу, как у меня за спиной все бросаются на помощь своей порезавшейся подруге — слышатся причитания, подбадривания, кто-то спрашивает, нет ли у кого чистого платка.

«Не люблю кровь» — говорю я сам себе, будто никогда этого и не знал раньше — «все эти порезы, ужас что такое…»

Выворот с моста на Остоженку стоил мне погружения в глубокую грязную лужу по самые щиколотки. В полутьме (так что я даже не отличил эту лужу от грязного асфальта) я смело вступил в воду, даже не подозревая, куда ступаю, как мне потом показалось — именно туда, где лужа была наиболее глубокой.

Итак, холодная вода заливается в ботинки, так что я даже вынужден после присев на выступ кирпичного с решеткой забора их один за другим снимать и выливать из них воду.

Но от этого комфортней мне не становится. Кроме того, когда я иду, ботинки начинают «чвокать», притом весьма гнусно и громко. Мокрые, отяжелевшие шнурки придают этой «музыке» дополнительную «прелесть», почти барабанным ритмом ударяя по ботинкам при каждом шаге, выдавая при этом четкий, цокающий звук.

Немного этим раздраженный я уже было собираюсь идти к станции «Парк культуры» (до лужи я как раз собирался идти к «Александровскому саду», а там — смотришь и до «Площади революции» рукой подать, а где «Охотный ряд», там, сами, понимаете, «Пушкинская» сама собой напрашивается), как тут, как мне показалось — на другой стороне Остоженки промелькнул знакомый мне до боли силуэт.

— Сестра! — воскликнул я, но быстро перейти на другую сторону улицы мне помешали многочисленные машины: «Сестра!»

Но меня не слышали.

Какое-то время я движусь за ней по другой стороне, все ища разрыва в быстро проносящихся мимо машинах:

— Вот ведь! — говорю я — как назло нет пробок! Когда не надо — их полно, а сейчас…

В момент же, когда Сестра сворачивает на улицу, ведущую в сторону Арбата я не выдерживаю — и быстро перебегаю Остоженку. Визжат тормоза, нервно звенят клаксоны, из открывшихся окон авто слышится самая омерзительная брань, а я ускоряюсь, боясь, что Сестра исчезнет из вида.

А дальше было вот что — как бы быстро я не шел, мне казалось, что Сестра идет быстрее меня, притом не быстро идет, и отнюдь на бежит, нет, а именно идет. Я же еще немного — и перехожу на полубег, но это ничего не меняет, ближе к ней я не становлюсь…

И вдруг она оборачивается! Не зная, как отреагировать, я сначала было хотел помахать ей рукой, но затем лишь сделал вид, что не вижу ее, прикрыв лицо воротником плаща:

— Зачем? Зачем я это сделал? — укоряю я сам себя, когда она вновь отворачивается и идет к Арбату — все еще далеко от меня, настолько, что кажется будто она вот-вот исчезнет из вида, и я ее уже не догоню.

Я с большим трудом подавляю в себе желание крикнуть ей, в моей голове смешиваясь борются мысли, что вот, дескать, это и не она вовсе, и напрасно я преследую не известную мне девушку, но потом, другие мысли одерживают верх:

«Как же так? Да это же она! Она! По-другому и быть не может!».

Уже на Арбате я пару раз теряю ее из вида в толпе, после чего вновь нахожу, перехожу набег, и затем — еще пару раз было догнав ее, после вновь заплутав среди идущих мне на встречу людей начинаю отставать.

Перейдя Арбат я оказываюсь справа от Сестры метров на пять, вижу ее профиль, но меня вновь обуревают сомнения: в полумраке, лицо Сестры кажется мне то знакомым, то нет.

«Но это же не она! — говорю я себе — не она!» — но проходит всего несколько секунд, и уже другие мысли одерживают верх: «Она! Она! Она!».

Уже на проулке, ведущем от Арбата к Новому Арбату мои рискованные пируэты перед едущими мне на встречу автомобилями и расчет на внимательность водителей меня подводят — громко взвизгнув тормозами, меня наконец сбивает машина — микроавтобус. Сколько веревочке не виться!

Отлетев немного в сторону я грузно шлепаюсь на бордюр, перед этим опрокинув пару металлических столбов с натянутой между ними цепью.

Из машины, меня сбившей, вначале испуганный, а потом, завидев, что я жив (а я сам встаю) — громко ругаясь вываливается водитель. Откуда-то со стороны, медленно и вальяжно подходят «дорожные» полицейские, очень уж не спеша, так что становится ясно, что все это надолго, и спешить мне вроде больше некуда…

У меня же все те же мысли — я смотрю туда, где только что, несколько секунд назад была Сестра, как я думал, что это она, но сейчас она уже исчезла из вида.

Дорожные полицейские, вразвалочку подойдя ко мне, начинают мне задавать какие-то вопросы, после — подзывают водителя, а я не обращаю на них внимания, потому что там, у самого Нового Арбата, метрах в ста от нас — вдруг, обернувшись на гвалт, на собравшуюся небольшую толпу прохожих, где-то там, немного в стороне от того места, где я в последний раз видел Сестру — показывается ее лицо.

И тут я наконец уверяюсь в том, что это — точно она!!

Она смотрит прямо на меня, но, как мне кажется, почему-то не узнает. Ее лицо неестественно бледно, а взгляд пуст, как у незнакомого прохожего на улице. Секунду посмотрев в мою сторону — она, будто очнувшись, спохватывается и тут же направляется к подземному переходу через Новый Арбат, и после уже идет, больше ко мне не оборачиваясь.

— Сестра! — не выдержав, ору я тогда во всю глотку — Сестра! — но она ускользает, так тень, еще пару секунд — и мне ее уже не видно.

Тогда я уже было порываюсь побежать за ней, но меня, резко дернувшись, останавливают полицейские. Вскоре подходит с еще одним полицейским, громко обвиняя меня во всех смертных грехах («вот из-за таких, как он, чудиков») водитель сбившего меня микроавтобуса. Я, нервничая, достаю из пачки сигарету, но меня просят не курить. Я бросаю сигарету в уже лежащий тонким слоем на газоне снег, и тогда меня просят не сорить. Я обвожу взглядом окружающие меня дома, лица людей, собравшихся поглазеть на происшествие, и уже расходящихся, как вдруг вспоминаю о своей бумажке, которая мне временно заменяет удостоверение КГБ-шника — до тех пор пока удостоверение не будет изготовлено.

И Бумажка как раз меня выручает! Выбрав повелительно-снисходительный тон общения с полицейскими, я быстро, неожиданно даже для себя самого, разрешаю эту ситуацию:

— Хочу, — обращаюсь я к главному в компании полицейских — чтобы все быстро успокоилось — никого не нужно наказывать! Я виноват, признаю свою вину, но наказать вам меня вряд ли получиться — в принципе я ничего такого и не сотворил, и, скажу честно — никаких бумаг-протоколов подписывать не собираюсь. Просто не буду этого делать — и все!

В принципе, как показалось, полицейские были довольны такой развязкой, и, зачем-то мне отдав честь, пошли к собравшейся толпе — объяснять людям что все в порядке и не надо скапливаться.

Я извинился за беспокойство перед водителем, и даже предложил ему сигарету, но он, ответив что не курит, пошел к своей машине. Тогда я было продолжил рассыпаться перед ним в извинениях, но он, лишь как-то отчаянно взмахнув рукой залез в машину и завел мотор.

Наваждение бега за Сестрой как рукой сняло. Я как будто проснулся, и уже спокойно, без беспокойства перешел по подземному переходу на другую сторону Нового Арбата, точно зная, что ее не больше не увижу.

На той стороне улицы, посмотрев по сторонам я направился к большому книжному магазину, в котором, впрочем, провел немного времени — лишь зайдя и увидев, как там на стенах развешаны в огромном количестве рекламные плакаты с выставки, только что мною посещенной в ЦДХ, чертыхнувшись, я вновь вышел на улицу.

— Вот так вот я и дошел почти до того места, — говорю я сам себе тихо — куда и без того собирался.

Уже в самом начале Нового Арбата (на пересечении его с Никитским бульваром) купил себе хот-дог — и по подземному переходу пошел в сторону Александровского Сада.

У касс Кремлевского Дворца съездов вдруг встретился с теми самыми ребятами, с которыми виделся на Крымском мосту — порезавшийся с ними девушки уже не было, и эта компания радостно и пьяно гоготала о чем-то своем, а кто-то из них под гитару, на высоких тонах, беря аккорды почти у самой деки пел странную, натужно-веселую песенку:

Молодые люди, все, и даже те, что не пели, совершали разные движения в ритм, а одна девушка, улыбаясь и радостно оглядывая проходящих мимо людей своими большими, чрезмерно блестящими глазами — танцевала вполуприсяда, двигаясь вокруг своих друзей, руками изображая движения крыльев птицы. Ее руки то вздымались вверх на всю длину, то опускались до талии. И она тоже пела:

Вдруг резко выхватив из рук своего друга бутылку с вином эта девушка, продолжая двигаться, сделала несколько больших глотков, но после, протянув руку с бутылкой своему другу обратно — неожиданно поскользнулась, и, упав навзничь, ударилась головой об асфальт. Бутылка из ее рук выпала, но упав на землю не разбилась. Оттуда потекло вино, обагряя первый, только-только начавший скапливаться на земле снег.

Друзья девушки бросились к ней, она уже попыталась было встать, но ей будто что-то помешало, и она упала, уже на руки своих товарищей, и, как мне показалось, потеряла сознание.

Ее глаза закатились, а изо рта потекла красная жидкость.

«Красное вино» — подумал тогда я и пошел по направлению к лестнице в Александровский сад.