Творчество Сталкеров (книга 1)

Егор "Bondor" Бондаренко
Ты где-то

Вокруг тебя лишь некая иллюзия пространства. Не видно ничего, только ты и вечная, безграничная пустота. Нет эха, нет ветра, запахов, тепла или холода, нет даже твоего голоса, звука - нет. Нет воздуха. Но с тобой все в порядке. Тебе не нужно дышать – у тебя больше нет такой потребности. Ведь легких - нет. И усталости - нет. Нечему уставать, тебя-то тоже тут теоретически нет и быть не должно. Но есть мысль. Во всем этом «отсутствии» её бы охватил истинный ужас и одиночество. Но и этого - нет. Страха - нет, тоски - нет, эмоции - здесь исчезают. Рядом с тобой только одно – дверь. Но ты её не видишь, глаз - нет. Ты стоишь к двери спиной и не ощущаешь её – ты не умеешь пока чувствовать в этом месте. Ты слишком привык к тому, что все зависит от стандартных факторов – звука, вида и запаха, может еще от реакций нервов в твоем теле. Ты разводишь руками. Нет, ты думаешь, что разводишь руками, пытаясь определить свое местоположение в пространстве. Но нет тут никакого пространства. И рук у тебя - тоже нет. А дверь – есть. Высокая белая дверь с позолоченной ручкой. Она будет выглядеть так, как ты захочешь, она будет меняться по ходу твоих изменений. Ты уходишь от неё, вернее считаешь, что уходишь – в этом месте некуда идти и нечем. Ты можешь так «идти» месяцами, годами, столетиями – это все один миг, здесь время ничего не стоит. Тут нет его. Тебе не станет тяжко в пути, тебе не надоест – тут все отсутствует. И путь продлится до того момента, пока тебе вдруг не придет в голову то, что ты все это время стоял на месте. Тогда, возможно, ты вдруг заметишь дверь за своей спиной. Она как в полутени. Ах да. Тут нет теней - тут нет света. И темноты. Но есть выход – дверь. (Или вход? где я?) А что за ней? Не знаю. Я так и не придумал, где взять ключ, чтоб её открыть…

А все-таки, где я? Разве может быть такое место? Тут нет ничего. Что такое абсолютная пустота? Вспомним полученные в реальном мире знания. Хм, наверное, вакуум.

Интересно, а может тут существовать электричество? Нет. Я не искал, я уверен. Почему? Потому что нет источников электрического тока. Не может быть. Как так? Везде есть. Тут же должны быть атомы? Ну.… Хоть чего-нибудь? Нет. А откуда освещенная дверь? Вернее из чего? Тут нет света, вернее не должно быть, а я его вижу. Как вижу? У меня же нет глаз. Ах, да… Меня ведь тут тоже нет. Как же так? Может быть, я просто… Я его, этот яркий свет, выдумал? Может, его и нет тут? А это – плод моей больной фантазии?

А зачем я его выдумал? А зачем мне – свет?

Наверно, потому что очень тяжело жить без света, я к нему привык и хочу, что бы он тут был. И вот он. Но его на самом деле - нет. Это – иллюзия.

А может.… А может мне так же выдумать ключ к этой двери, и я выберусь из этого места? Ну конечно! Ведь тут нет ничего кроме этой проклятой мысли! Зачем-то же она есть! Для чего-то же она осталась! Надо просто поверить, надо просто захотеть…

И он будет у меня в руке. Какой он? Холодный, металлический, звонкий, твердый, блестит и отражает лучи света.… А рука - тёплая, мягкая, живая, сожмет его и обморозит себе пальцы. Тут, наверняка, очень холодно без светила. Может мне и его представить, чтобы не мёрзнуть? Огромное, далекое, огненное… Оно греет… Что греет? Меня. А кто я? Человек - средний рост, тёмные волосы, серые глаза… Глаза! Я снова вижу! И теперь, наконец, могу это обосновать! Но, что это вокруг меня? Безликая пустыня вакуума? Я хочу землю. Сырую, твёрдую, живую… Я хочу воздух, запахи, звуки… Мне нужен вдох, я хочу опять почувствовать вкус своей собственной слюны, я должен снова взмахнуть ресницами и прорезать вечную тишину этого места громким смехом…

Но сначала – дверь. Выход. Пальцы ловко повертели в ладони ключ, и как-то неуверенно вставили его в замочную скважину. Поворот, щелчок… Земля осыпалась и растворилась в пустоте, светило погасло, рука вновь исчезла.

А большая, необъяснимая дверь наконец-то открылась. Яркий свет, озаряющий её, погас. А за порогом не было ничего. Продолжение пустоты. Дверь расплылась в этой чёрной глади, так же, как и выдуманный мною ключ. Её и не было никогда. Дверь – тоже вымысел. Мне очень-очень хотелось, чтобы отсюда был выход. Я её выдумал так же, как и воздух, светило, землю и руку.… Здесь нет ничего. И никогда не было. Да и меня, в принципе, тут быть не должно и не может. Тут есть только мысль. И это – ей в наказание…

И ты тоже всё еще здесь. Ты не сдвинулся ни на секунду. Чувствуешь? Смешение пространства и времени.… Сдвинулся на секунду.… Тут такое приемлемо.… И сколько же тебе тут находиться? До какого момента? Что должно произойти, чтобы вернуться обратно в нормальный мир? Откинь все фантазии – довольно иллюзий. Здесь уже были и цветущие луга, и море с пристанью и парочкой кораблей, и пустыни с кактусами, и даже город. Жаль, пустой. Бредя в порывах мыслей можно наткнуться на интересное наблюдение – тут невозможно родить фантазией людей. Никак. Слишком сложно… Нужно просчитать столько факторов. Рост, вес, походка, строение тела, физические свойства. Характер, манеры, цвет глаз, волос, форма лица, голос.… Для того, чтобы это появилось, нужно создать еще кучу чего. Хочешь, чтобы человек жил? Создай ему воздух - чтоб дышал, воду – чтобы пил. Устрой ему тепло, чтоб тот не погиб. Сделай ему покрытие, по которому он мог бы ходить, придумай ему занятия, укрась вокруг него среду, чтоб он был счастлив. И сделай еще одного такого же, чтоб первый не скучал. Опять подбор внешности, характера и т.д. и т.п. Но нет. Ничего не получится. Как бы ты не старался, ни тебе, ни мне не хватит силы мысли удержать все эти факторы у себя в голове. В конечном итоге, всё это рассыплется, развалится и исчезнет. Твой маленький мир обречен быть простым и примитивным. А сам ты будешь черстветь и черстветь от безделья и скуки. Любой бы просто потерял рассудок. Но тут нельзя сойти с ума – тут его не с чем соотносить. Время тянется не просто долго, оно – стоит. Даже нафантазировав себе часы ты не сможешь заставить их стрелки двигаться, а цифры – меняться. Здесь какой-то барьер. Капля чьего-то дегтя в твоём стакане кваса. Надоедает! Надоедает играться со своими же иллюзиями, да ещё и по чужим законам.

А знаешь зачем, я думаю, мы тут? Торчать здесь можно до той поры, пока разум и мысль совсем не потеряют «человеческого облика». До той поры, пока мы смотрим на вещи однобоко – нас отсюда не выпустят. Кто сказал, что наступив на битое стекло, нога -порежется? Родители, знакомые или личный опыт? Отбрось всё. Стекло или нога бывают безгранично разными. Стекло может быть, горячим, плавким и тягучим. Нога влипнет в него. А что такое «стекло»? Простое слово. Им можно назвать абсолютно любой другой предмет. Стекло парит в воздухе, оно же плавает на поверхности воды (да! а вдруг оно окажется легче неё?), прячется в траве, поёт, сидя на дереве, стекло мне улыбается, и вот, возможно, если приложить еще капельку фантазии, которая уже и так натянута до предела, стекло оживет и отделится от всех иллюзий… Оно станет живым. Его можно будет наделить характером и повадками, можно будет подарить ему свою волю, свой разум и понаблюдать за его существованием в этой пустоте. И как раз после этого стекло станет равным человеку. Станет равным тому, что невозможно тут создать. К несчастью, распадется, иллюзия – растает, оно – погибнет. Стекло, на которое наступит нога, разлетится под ней, стоит только начать размышлять.

В этом и заключается ключ от заветной двери. Той самой, что тревожила нас с тобой все это время. Той самой, что оказалась лишь фантомом неокрепшего воображенья. Он здесь и мы его нашли.

Местная пустота тоже не однозначна и тоже является чем-то относительным, так же как и все существующие. «Пустота», что это? Нужно начать размышлять об этом месте, чтобы оно начало меняться так же как пример – стекло, и в конечно счете пала, выпустив меня из своих удушливых объятий.

Так я вырвался. Пространство дернулось, метнулось, испугалось, я наделил его свойствами, я дал ему первую эмоцию и первую мысль. Я подарил ему разум и душу лишь на мельчайшую частицу секунды, на большее меня не хватит, чтоб просто убить его вокруг себя. Оно рассыпалось, открыв мне вновь вид на мир. На тот, где мы живем.

Вот город, крыши, дождь идет. Голуби, воробьи, собаки, дворники, деревья, камни, лужи, окна, двери.… И куча маленьких людей бегут по улицам, спешат куда-то, такие необычайно сложные и от этого такие хрупкие. Чья фантазия вас всех может тут удержать? И меня. А кто я? Где я? Нет меня и быть здесь не может, но к счастью более нет и пустоты. Ох, кем я стал, раз смог её убить? Убить то, что ранее считал лишь словом нарицательным…