Творчество Сталкеров (книга 1)

Игорь "Сержант"
Путевые заметки

Ножками, ножками. Левой, правой, левой, правой. За шагом шаг. За шагом шаг, за шагом шаг, мы идем по Африке, все по той же Африке. Вот, Киплинга вспомнил… Хотя, если Киплинг – то почему Африка? Должна быть Индия. Или не Африка, или не Киплинг. Да фиг с ним, главное-то дальше! Отдыха нет на войне солдату! Звучит-то как! Я хоть давно не солдат, а сталкер, но война и тут идет и отдыха нет и не предвидится. Левой, правой. Ох, как болят ноги! Это уже даже не боль, а нечто большее, чему и названия-то нет. А римских легионеров называли варикозами, из-за вылезающих из-под кожи вен. Тоже бедолаги. Полмира завоевали, орлов римских понаставили и еще завоеванное удерживали. А кто хоть одного по имени вспомнит? И ради чего они пол мира пешком протопали, страдая от боли в ногах? Ради величия Империи? Да, тогда эти слова не были пустым звуком. Кстати о звуках. Хруст был или показалось? И если был, то что это было? Биодетектор молчит, опасности нет. Значит можно не придавать. Надо идти дальше. А, кому, собственно надо? И почему надо? Мне, например, давным-давно ничего не надо. И Бармену, по чьей милости я тут бреду, тоже не надо. И я, в том числе, не надо. В смысле не нужен. Ну не приду я вовремя, так запишет он меня в список пропавших, а еще через месяц – в список условно мертвых. А из этого списка мало кто живым возвращался. И вместо меня следующего Бармен пошлет, а понадобится – и третьего, и десятого, пока кто-нибудь не доложит, что так интересующий его тайник давно пуст. Так что мне надо? И если надо, то что мне надо? А надо мне две вещи несовместимые. С одной стороны надо упасть на траву и дать отдых усталым ногам и всему телу, а с другой – убраться из этой долины до наступления темноты. Остаться здесь вечером и ночью – значит попасть в список безусловно мертвых. Опять выбор. И широчайшая свобода выбора. В смысле широчайшая свобода выбора видов моего уничтожения местными существами. А у меня на самом деле выбора-то и нет. Инстинкт самосохранения никто не отменял. Я могу сколько угодно хорохориться перед самим собой, что мне все по фигу и пусть меня жрут, но даже потеряв сознание, я буду ползти в безопасное место. Дадут ли мне туда доползти – вот в чем вопрос. Гамлетовский вопрос. Быть иль не быть? Уснуть, и упокоиться в желудке твари? Или идти, покуда держат ноги? А они уже еле держат. А Гамлет нормальный парень был. Здесь он точно бы выжил. Умничать только любил, да это не минус. Тут у нас своих умников хоть пруд пруди. Иногда в Бар зайдешь, и не знаешь куда попал – то ли на заседание Академии Наук, то ли в «Бубновый валет». Да, Гамлет точно бы здесь прижился, да еще и в элиту выбился бы. Непонятно, почему в кино и театре его играют сорокалетние мужики? Ведь Гамлету девятнадцать было. Девятнадцать! Мой ласковый и нежный возраст! Как бы я хотел вернуться в него и оказаться в объятиях красивой веселой девчонки. Которой от тебя нужно то же, что и тебе от нее. А в соседней комнате танцы под магнитофон, и крючка на двери нет, и надо решаться…так ведь не дали пожить спокойно в лучшем возрасте, пинками и подзатыльниками из него выгнали. Когда ты повзрослеешь, да когда ты поумнеешь? Ну, повзрослел, ну, поумнел, а толку? Вот со своими двумя верхними и стираю подошвы на дорогах Зоны. Хотя тут не дороги, а хрен знает что. Дороги, похожие на хрен знает что и ведущие хрен знает куда. И встретить на них можно хрен знает что. Да, это мысль. Засадить всю Зону хреном на хрен, и отдыхать в хренотени. А пока – раз, два, раз, два, левой, правой. Раз, два. Два диплома у меня. И кому я нужен был с этими дипломами? Абсолютно никому. У всех начальников – родственники до седьмого колена. Типа внучатого племянника троюродной тети его жены со стороны бабушки. И все есть хотят, и всех пристроить надо. А я ничей не родственник, я сам по себе. Вот и мыкался, как пес безродный. Продавец-консультант – это звучит гордо! Заставили подстричься, зуб запломбировать, бэджик на грудь, как орден, прицепили… А через неделю : нет в вас коммерческой жилки, и к тому же ваша фраза «всякая фигня» не в полной мере отражает наш ассортимент. Ну и пошли вы! И я пошел. В Зону. Хорошо, что с первого раза в институт не поступил. Сходил в армию. Не жалею. Без армейского опыта в первую неделю бы здесь скопытился. Первый год здесь я все мечтал, как приеду из Зоны, и всех моих обидчиков из АКМа покрошу. Потом все реже и реже об этом думал. А потом озарило – да мы же с ними в параллельных мирах живем! Они сами по себе, а я сам по себе. А то, что пересеклись однажды, значит, кто-то на пять минут ввел в нашу вселенную правила геометрии Лобачевского. И нет никого за пределами Зоны, и стрелять там никого не надо. Сами друг друга сожрут. А может в их мире покой и благоденствие? Фиг его знает! Переключат геометрию, пересечемся – посмотрим. А пока – левой, правой, раз, два. Три! Во – опять озарило! Три, сталкер, свои ноги о Зону. Можешь до ушей стереть. Тем более, что зазор между землей и подошвой – три и три. Так что три, сталкер! Удачного тебе трения! А трение – занятная штука. Если потереть друг об друга два предмета, то тепло выделится, а потом огонь. А я-то думаю, что так ногам жарко? Как бы не загорелись! А ведь трение – это энергия. Ее надо научиться накапливать, а потом использовать. Вот если энергию натертую сталкерами в одну цистерну накопить, а ту что натерли снорки, кровососы и прочая нечисть( она же с обратным знаком будет) в другую, а потом эти цистерны столкнуть! Полыхнет Зона так, что камни гореть будут, а земля на десять метров вглубь выгорит! Во идея! Надо будет в Баре озвучить. Там физики бывшие есть, выслушают. Скорее всего фантастом обзовут. Сами они фантасты, точнее сказочники. Верят в кристалл, исполняющий желания. А я не знаю, верить в него или нет. Вроде бы и хотелось бы верить, а как задумаешься, оторопь берет. Вдруг и вправду исполняет? И кто-нибудь пожелает, чтобы вместо Зоны парк культуры и отдыха был? И куда тогда деваться? Экскурсоводом пристроиться? Посмотрите направо – тут было логово кровососов. А налево – могила последнего Сталкера, который потеряв смысл жизни, пустил себе пулю в висок… Вообще какая-то хоррор-фикшн получается. А я - какой фантаст? Фантаст сидит в уютном кабинете и пишет : «…его скафандр удалял отходы метаболизма, и был очень комфортен…». Мой комбез тоже комфортен. Когда на стенке висит, а я в трусах автомат чищу. И отходы метаболизма в моем комбезе тоже удалять можно. Прямо в комбез. Лей и вали, пока из-под воротника не потечет. И ходить тепло, и падать не больно. А что до запаха, то он и без этого такой, что голодный снорк трижды подумает – жрать такое или нет. Ладно, чего-то меня не туда потянуло. Рюкзак, гад, тяжелый. А ведь там только необходимое. Минимум воды и еды, и максимум патронов. Хорошо, что я не в американской армии. Там бы еще в рюкзак напихали разной гадости типа туалетной бумаги, дезодорантов и гигиенической помады. Я бы тогда еще три часа назад рухнул. Хотя, если помаду, как раньше, из собачьего жира бы делали, я бы пару тюбиков взял. Это ж какая энергетическая ценность! Я бы на одном тюбике километров пятнадцать оттарабанил. Кстати о километрах. Сколько мне еще до моего укрытия? Ух ты! Уже крышу фермы в бинокль видно! Все! Теперь не расслабляться, не думать, переходим в режим автоматической ходьбы. Левой, правой, раз, два, раз, два…