Прикосновение смерти

Глава 17

Без каких — либо мыслей, я дергаю за ручку и захлопываю дверь у себя перед носом. Мое дыхание становится тяжелым, и я все еще смотрю на дверь, когда слышу голос Бобби прямо у себя за спиной.

— Привет, — говорит он, заставляя меня подпрыгнуть. Его голос мягкий, но когда я поворачиваюсь к нему лицом, он оглядывается по сторонам, как будто пытается понять, что, черт возьми, он только что пропустил. — Ты в порядке?

— Я — да, я в порядке, — справляюсь я, оглядываясь на свою закрытую дверь. Что, черт возьми, он делает в моей комнате? И пока меня не было, тоже. Мои ноги внезапно затекают, грудь сжимается.

После короткой паузы Бобби качает головой и берется за ручку. Прежде чем я осознаю, что он делает, он толкает дверь и заходит внутрь. У меня отвисает челюсть, кровь отливает от лица, пока я жду, когда он заметит мужчину, крадущегося по моей комнате. Вот только он этого не делает. Вместо этого он выходит прямо на середину комнаты, останавливается всего в двух футах от него и поворачивается ко мне лицом, на его лице появляется легкая улыбка.

— Все чисто, — говорит он, не обращая внимания. Он тянет за низ своей рубашки, раздувая ее, и тихо присвистывает. — Хотя чувствую себя как в гребаной сауне. Ты идешь?

Боже мой. Бобби не может его видеть. Хотя неудивительно, что он может чувствовать его. Его присутствие, его тепло согревает всю комнату эффективнее, чем мой чертов камин, если бы он был зажжен. Однако мои ноги, по-видимому, этого не замечают, потому что я почти уверен, что они превратились в глыбы льда — кажется, я не могу ими пошевелить. Я слишком занят, таращась на странную сцену, происходящую передо мной.

Пока Бобби наблюдает за мной, засунув руки в карманы, нахмурив брови и растянув губы в довольной улыбке, Смерть полностью перестает двигаться. На добрых четыре или пять дюймов выше моего бывшего, не говоря уже о том, что он шире, он смотрит на Бобби, как на надоедливую маленькую букашку, которая заслуживает того, чтобы ее раздавили. Он проводит большой рукой по своим темным волосам, приподнимая губу в усмешке, затем переключает свое внимание на меня.

Только после этого я получаю возможность полностью рассмотреть выражение его лица, и оно отнюдь не дружелюбное. Его глаза полны ярости, сузились, как будто он может убить первое живое существо, которое подойдет достаточно близко, а губы сжаты в мрачную линию.

— Лу? — Спрашивает Бобби, напоминая мне, что я все еще не отошла от дверного проема. Он приподнимает бровь. — Я знаю тебя со средней школы, и не думаю, что когда — либо видел тебя такой раньше. Что происходит?

— Эм… Что я должна был сказать? Ну, так вот, однажды я умерла и встретила парня, которого называют Смертью, и он вроде как стоит прямо рядом с тобой. О, и он выглядит так, словно может убить одного из нас. Или обоих. Ничего особенного. Да, не сработает. Так что вместо этого я ловлю себя на том, что извергаю случайные слова в какой-то форме словесного поноса. — Ничего. Что? Ничего не происходит. У меня просто…у меня… судороги, — выпаливаю я, наконец заставляя ноги работать и переступая порог в комнату. Даже пятилетние отношения со мной не смогли избавить Бобби от его сильного отвращения к разговорам о цикле, и я сейчас в полной мере пользуюсь этим фактом. — Ну, ты знаешь, в это время месяца.

Я подхожу ближе, довольный тем, что мне удалось сбросить его с себя, и Смерть возвращается к расхаживанию.

— Я имею в виду, мы можем поговорить об этом подробнее, если ты так беспокоишься…

— Нет. Нет. я — нет. Все хорошо.

— Ты уверен? — Невинно спрашиваю я, заставляя свою позу казаться непринужденной, когда прохожу мимо обоих мужчин и направляюсь к своему комоду. Если бы кто-нибудь из них действительно смотрел на меня, они бы увидели, как дрожат мои руки, сжимающие золотые ручки.

— Ах, да.

Я бы посмеялась над тем, как он внезапно избегает зрительного контакта, если бы могла достаточно расслабиться, чтобы сделать это. Вместо этого я пожимаю плечами, выдвигая средний ящик.

— Хорошо.

Я так занята, пытаясь незаметно присматривать за ними, что почти не обращаю внимания на неподходящий пижамный комплект, который беру. Я подумываю о том, чтобы сбежать в ванную, чтобы переодеться, но оставлять их здесь одних кажется мне очень, очень плохой идеей. После минутного колебания я кладу вещи на комод на потом.

Бобби начинает расхаживать по комнате, не торопясь впитывая все это. До меня доходит, что он никогда раньше не был внутри.

— Это место тебе подходит, — в конце концов говорит он, проводя рукой по кирпичной полке над камином. Он смотрит на меня через плечо, выражение его лица смягчается. — Итак, почему у тебя так много проблем с обустройством?

Я хмурюсь.

— Это не так. Почему ты так думаешь?

— Никаких фотографий, ни одной из тех маленьких безделушек, которые Бабушка передала тебе, ничего… О тебе. — Он делает паузу, затем делает несколько шагов ко мне, пока наши лица не оказываются не более чем в футе друг от друга. Он наклоняется, поднимает руку к распущенным волосам, падающим мне на глаза, и нежно накручивает их на пальцы. — Я знаю тебя, Лу. И мне кажется, что по какой-то причине тебе здесь недостаточно комфортно, чтобы остепениться. Что-то удерживает тебя.

Я могу понять, почему он приходит к такому выводу. Он имеет в виду мои вещи, которые он видел почти каждый день в течение пяти лет. Кусочки меня, моей семьи. Моей жизни. Он не знает, что моя безвкусная комната не была вопросом выбора, что озеро Таттл-Крик украло все это.

Я смотрю мимо Бобби, через его плечо. Смерть снова перестал расхаживать. Он наблюдает за нашей перепалкой, и я чувствую огонь, горящий за его темным взглядом. Он лижет мою кожу, мою шею, посылая дрожь по позвоночнику. Он запускает руки в волосы, прежде чем пройти небольшое расстояние через комнату и прижать ладони к стене, как будто готов столкнуть ее вниз, чтобы выбраться отсюда.

Почему он здесь? Если он так отчаянно хочет выбраться из моей комнаты, почему бы ему просто не изобразить исчезновение и не исчезнуть уже сейчас?

Бобби возвращает мое внимание к себе, дергая меня за волосы, его голубые глаза смотрят на меня сверху вниз с чем-то новым — с голодом. Надеждой. Тоска.

Мне нужно что-то сказать. Я стараюсь смотреть ему прямо в глаза, когда говорю.

— Ничто меня не сдерживает, Бобби. Я знаю, что сделала правильный выбор, приехав сюда.

Он сглатывает, отводит взгляд, и я знаю, что это не тот ответ, который он искал. Я ненавижу то, что я — причина сокрушенного выражения его лица. Но я не собираюсь лгать ему. Если он мне все еще небезразличен, а я забочусь, лучшее, что я могу ему дать, — это моя честность.

Через мгновение он отпускает мои волосы, опуская руку. Он делает маленький, напряженный шаг назад.

— Хорошо, — наконец бормочет он, слегка кивая головой. — Тогда ты сделала правильный выбор.

Я так удивлена искренностью его ответа, что уверена, это написано у меня на лице. Он отворачивается прежде, чем я успеваю ответить, продолжая свою медленную, наблюдательную прогулку по комнате. Дойдя до туалета, он заходит внутрь, берется за ручку двери и коротко оглядывается на меня.

— Сейчас вернусь.

Дверь ванной закрывается, эффективно блокируя его от мужчины, чьи глаза прожигают меня, как лазер, и заставляют меня почти вздохнуть с облегчением из-за временного ухода Бобби. Хотя не совсем, невозможно почувствовать слишком большое облегчение, когда кипящий гнев все еще обжигает мою кожу. Тем не менее, у меня есть всего несколько минут, если что, прежде чем Бобби вернется сюда. Мне нужно выяснить, что, черт возьми, происходит, и мне нужно сделать это сейчас.

Мое сердце нерегулярно бьется в груди, стуча, как пустой барабан, который не может подобрать ритм. Медленно я перевожу свой взгляд на него. Он все еще прислоняется к стене, но его голова наклонена ко мне, глаза прикованы к моим, заставляя меня содрогаться от той хватки, которую он всегда держит надо мной. Это твердо, осязаемо, как будто его руки крепко держат меня за затылок, гарантируя, что я не смогу отвернуться, даже если попытаюсь.

Я и раньше видела в нем разочарование. Я видела нетерпение. Конфликт. Жар. Но это, огонь, бурлящий внутри него таким образом, что заставляет мышцы его рук и плеч сокращаться, когда он впивается пальцами в стену, это нечто совершенно другое.

— Почему ты здесь? — Шепчу я.

Он ничего не говорит. Просто наблюдает за мной, впитывая меня глазами, как будто делает длинную, глубокую затяжку.

— Тебе нужно уйти, — пытаюсь я. Реальность такова, что если он не уйдет к тому времени, когда Бобби вернется, я понятия не имею, как мне вести себя естественно и игнорировать тот факт, что Смерть находится с нами в моей спальне. У меня не так много времени, чтобы выяснить, чего он хочет, и каким-то образом выдворить его отсюда.

Наконец, он отталкивается руками от стены, делая шаг ко мне, полный решимости. На этот раз я отшатываюсь назад, прямо на свой комод. Острый угол вишневого дерева впивается мне в спину, и я морщусь. Он не останавливается, пока не оказывается достаточно близко, чтобы передняя часть моей рубашки слегка терлась о его, создавая электрическое трение, которое отражается между нашими телами и заставляет мое дыхание сбиваться.

О, Боже.

Тут до меня доходит, что каким-то образом мне стало с ним слишком комфортно. Предполагая, что я могу выдвигать требования и это сойдет мне с рук. Это правда, что раньше он был нежен только со мной, но по вечной холодности в его темных глазах я могу сказать, что нежность вряд ли является тем словом, которое приходит ему в голову естественным образом. Я понятия не имею, что он собирается делать. Что он может сделать. Истинный масштаб того, на что он способен.

— Пожалуйста, — слышу я свой шепот, мой голос дрожит, мои глаза прикованы к единственной вещи в поле моего зрения — его грудь, прикрытая футболкой. Я не знаю, о чем я прошу, умоляю. Чтобы он ушел? Не причинял мне боли?

Когда я чувствую, как он прижимается ближе, его бедра трутся о мои в движении, а голова наклоняется, пока удивительно мягкие губы не касаются моего уха, каждый мускул в моем теле замирает. Я статуя. Я не могу дышать. Не могу думать. Все, что я могу делать, это ждать. Ждать, чтобы увидеть, что он сделает.

Когда он наконец заговаривает, это тише, чем шепот. Нежная ласка шелка, его теплое дыхание на моей шее.

— Ты думаешь, я хочу быть здесь? — От низкого гула его голоса исходит вибрация, и по мне пробегает дрожь. — Что я искал тебя?

Вопросы застают меня врасплох. Он здесь не по своей воле?

— Поверь мне, — выдыхает он наполовину шепотом, наполовину рычанием, — если бы я мог уйти прямо сейчас, я бы ушел.

Я сглатываю, в моем сухом, сжатом горле образуется комок. В его голосе слышится странный намек на муку. Тихое отчаяние. Я хочу посмотреть на него, увидеть его глаза, когда он говорит, но он все еще прижимает меня к комоду, его губы так близко к моему уху.

Без предупреждения дверь ванной распахивается, и выходит Бобби, выглядящий так, будто он только что плеснул водой на лицо и волосы. Он проводит рукой по глазам и подбородку и невинно смотрит на меня.

О, Бобби.

Он совершенно не осознает, что мужчина ростом 6 футов 4 дюйма подстерегает меня там, где я стою, не более чем в четырех футах от него.

Когда тело Смерти напрягается, твердые мышцы сокращаются у меня на груди, бедрах, я изо всех сил стараюсь расслабить собственное тело — нелегкий подвиг. Но я знаю, как странно это будет выглядеть, если я этого не сделаю, стоя у комода, как будто я… ну, в ловушке здесь. Я испускаю низкий, неровный вздох и пытаюсь изобразить легкую улыбку, когда смотрю на Бобби. Он улыбается в ответ, все еще ничего не понимая, и проходит мимо меня к диванчику в ногах кровати.

Я пользуюсь возможностью, когда он поворачивается спиной, чтобы зашипеть на Смерть, и упираюсь руками ему в грудь.

Я все еще не знаю, что он может со мной сделать, и страх по этому поводу полностью не уменьшился, но он должен знать не хуже меня, насколько подозрительным будет выглядеть это для Бобби, если он будет держать меня здесь в таком состоянии. Заботится ли кто-то вроде Смерти о том, чтобы вызывать подозрения? Я не знаю. Думаю, я скоро узнаю.

Он понимает намек и отступает, но только настолько, чтобы дать мне немного пространства для маневра. Он поднимает свои руки, пока они не оказываются по обе стороны от моих, хватаясь за комод ладонями и тем самым удерживая меня заблокированной. Наконец, я могу изменить позу и поднять подбородок, чтобы встретиться с ним взглядом. Но он не смотрит на меня. На самом деле, судя по тому, как его голова теперь повернута к стене, когда он стискивает челюсти, я бы даже зашла так далеко, что сказала бы, что он очень старается не смотреть на меня.

— Итак, — говорит Бобби таким расслабленным и беззаботным голосом, что я почти могу рассмеяться. Я поворачиваю голову вправо, чтобы видеть его, выглядывая поверх сильной руки, которая удерживает меня на месте. — У тебя есть какие-нибудь планы на вечер?

— Эм…

Не знаю почему, но я ловлю себя на том, что смотрю в эти затуманенные темные глаза передо мной, ища в них ответ. Есть ли у меня планы? Он будет здесь всю ночь или сможет скоро уйти? Действительно ли я хочу, чтобы он ушел прямо сейчас? Кажется, я никогда не могу разобраться в противоречивых ощущениях, которые его присутствие вызывает во мне.

— Ну? — Голос Бобби возвращает мой взгляд к нему.

— Извини, да. В смысле, нет, но я устала от уборки весь день. Я действительно хочу просто остаться дома, расслабиться.

— Хм. — Бобби выглядит задумчивым, на секунду отводит взгляд и проводит большим пальцем по подбородку. — Да, не был уверен, что ты будешь сегодня работать. Извини за то, что зашел без предупреждения.

Я улыбаюсь без особого энтузиазма, обнаружив, что невозможно сосредоточиться на чем-либо, кроме больших, неумолимых бицепсов, удерживающих меня в клетке, и размеренного подъема и опускания груди прямо перед моим лицом.

— Не беспокойся, — мне удается пробормотать.

— Знаешь, если у тебя новый телефон, я мог бы просто написать тебе заранее.

— Угу. — Мой голос слабее обычного, и это звучит странно даже для моих собственных ушей. — Думаю, я… думаю, мне нужно…

Руки, удерживающие меня в клетке, внезапно опускаются, когда мужчина передо мной делает шаг назад. Он прерывисто вздыхает и потирает рукой шею, затем наконец — неохотно? — встречается со мной взглядом.

— Для всех было бы лучше, если бы парень ушел. Прямо сейчас, — мягко говорит он. На этот раз никакого рычания. Никакого кипящего гнева. Это звучит почти как мягкое предложение.

— Мне действительно нужно отдохнуть прямо сейчас, — начинаю я неопределенно, мои глаза все еще прикованы к черно-серым облакам, мои ладони прижаты к комоду позади меня. — Эти судороги…

Я слышу вздох Бобби и скрип дивана, когда он встает.

— И это мой сигнал, — говорит он с весельем в голосе. Когда он направляется ко мне, я напрягаюсь, не уверенная, что делать. Он идет прямо рядом со мной, почти касаясь руки Смерти в процессе. — Лучше отпустить тебя на ночь. Могу я увидеть тебя завтра?

Я киваю, не задумываясь, просто нуждаясь в том, чтобы он ушел. Он протягивает руку и заправляет прядь волос мне за ухо. И снова я не могу дышать, наблюдая, как он едва не вступил в контакт с другим мужчиной передо мной. Мужчина, который внезапно выглядит готовым убивать снова, челюсть сжата, а взгляд жесткий. Однако он не двигается, ни в малейшей степени, как бы призывая Бобби подойти ближе.

Я резко выдыхаю и поворачиваю голову, чтобы видеть Бобби полностью, надеясь, что мой голос звучит уверенно и спокойно, когда я говорю:

— Завтра. Мы пообедаем. — Я даже пытаюсь улыбнуться.

Бобби кивает и опускает руку.

— Отлично. Тогда обед. — Он поворачивается и идет к двери. Когда его пальцы сжимают ручку, он оглядывается с прощальной улыбкой.

Потом он ушел.

И внезапно остаюсь только я… и Смерть.