Холодный ветер перемен

Глава 35

К нам подруливал бобон! Когда я бил, не осмотрел диспозицию и патрульный автомобиль тупо не заметил!

— Толя, грузи их! — даёт команду старший лейтенант ещё одному моему тёзке, на этот раз милиционеру.

— Стоп, парни, — пытаюсь объясниться я и получаю под дых. Блокирую удар, конечно, но милиция настроена серьёзно. Черт с ним! Поедем в отдел, там разберёмся.

В отсек грузят не только нас, но и побитых хулиганов.

— Сан Саныч, а этот обоссался! Брать его? — вопрошает мой милицейский тезка, склонившись над ушибленным пьяным хулиганом.

— Да пусть тут валяется, и это… на бок поверни его, чтобы рвотой не захлебнулся, — неожиданно показывает свои человеческие качества летёха.

— Не бойся, я бате позвоню, нас выпустят, — говорит Квашня в тесном закутке для задержанных.

Этот отсек предназначен для двоих, для каждого своя сидушка, расположенная спиной к дороге. Мы с Толей сидим на этих мягких сиденьях. Но нас тут пятеро. Амбал сидит на запасном колесе, край которого торчит внизу отсека, ещё двое ютятся по бокам. Квашня успел крикнуть какой-то из Ань, чтобы та позвонила ему домой и сейчас надеется на помощь кавалерии в виде отца.

— Слышь, мудило, тебе делать нечего до всех докапываться? — пытаюсь «ласково» разговорить амбала.

— Отвали, — бурчит он.

— Тебе добавить? — злюсь я.

Планы у меня совсем иные были, а сейчас приходится ехать в отделение милиции! Со злобы бью ближнего своего, тьфу, ближайшего ко мне хулигана в бочину.

— Эй! А ну прекрати! — грозно кричит кто-то из салона в ответ на вскрик и маты ушибленного.

Хочется ещё много чего сказать и много куда ударить, но решаю не провоцировать наряд.

В отделении нас заводят за какую-то невысокую перегородку напротив стойки дежурного. Небольшой отсек с лавкой вдоль стены, на которую мы не без некоторого напряга усаживаемся.

— Нафига ты пинал того бухого? — спрашиваю я у Толика.

— Нам бы всё равно пришлось драться, а так сразу минус один, — философски отвечает тот.

Минус ноль, а не минус один, бойцом обоссавшийся алкаш был никаким. Но в целом мажор прав. Нас оставили в покое, вот привезли и забыли. Напротив нашего отсека мимо низенькой стойки дежурного ходят туда-сюда менты, периодически звонит телефон, тусуются и мирные люди, например, потерпевшие. Несмотря на поздний вечер, жизнь в отделении кипит.

— В туалет выпустите, — неожиданно просит амбал у проходящего мимо милиционера.

— Потерпишь, — отмахивается тот.

Один из побитых мною хулиганов вообще заснул, вот психика у человека! Однако надо что-то делать, не хочу всю ночь тут сидеть. Подкрепления не видно. Толик воровато достаёт коньяк из-за пазухи. Нас же даже не обыскали. Я уже сегодня вино пил и коктейли, так что всё равно алкоголь в крови есть. Поэтому прикладываюсь к фляжке без раздумий. Надо стресс снять.

— Тащ лейтенант, немедленно выпустите нас! Вы, почему нарушаете социалистическую законность! — неожиданно вступает в разговор неспящий друг амбала.

— Это кто ещё? — спрашивает старший лейтенант у дежурного.

— А х… его знает, Данилюк привез с дежурства, сказал, драка была, — пожимает плечами тот.

— А где Данилюк? — уточняет летёха.

— Так домой ушёл. Всё, отдежурил на сегодня, — отвечает кто-то ещё из-за стойки.

— Ладно, тогда в камеру их до утра, завтра разберёмся!

У Власова дежурство помощников круглосуточное, и я могу позвонить, но неохота позориться, да и не факт, что мне дадут трубку. Это не «ю эс эй», где право на один звонок есть у всех. Если киношки, не врут, конечно. Но и ночевать в КПЗ вообще нет желания.

— Тащ лейтенант, коньяк будешь? — нагло булькаю остатками напитка во фляжке.

Хочу привлечь к себе внимание. Может, посмотрят мои документы, где, кроме паспорта, ещё удостоверение члена съезда ВЛКСМ и удостоверение к награде МВД? И это удаётся! Правда, слабый психикой старший лейтенант так покраснел, когда орал, что я стал переживать за его здоровье.

— Не ори ты так, — сказал я, допивая остатки из фляжки. — Сосудик лопнет, и всё, жена вдовой останется.

— Вы что их не обыскали? — орёт уже дежурный, и нас начинают выводить по одному из закутка, шмоная карманы.

Первым будят спящего, у того в кармане нож складной, небольшого размера, но крики дежурного становятся в два раза громче.

Потом амбалу суют в печень сразу на выходе, для профилактики. Ой, кажется, не дотерпит он до туалета! А если здесь нагадит, его вообще пришибут. Третьим выводят подельника, который требовал перестать нарушать соцзаконность. Его тоже бьют с удовольствием.

— Как-то уже и выходить неохота, — с ужасом говорит Квашня, глядя на ментовской беспредел.

— Угу, — киваю я головой в полном согласии.

Толика вытаскивают, бьют под дых и шмонают. У него с собой ключи, толстый портмоне, никаких документов и … вазелин! Нехорошие подозрения накатывают по отношению к моему новому другу. Я выхожу последним, меня тоже бьют в живот, но я успел напрячь пресс. Документы достаю сам. Протягиваю их летёхе, тот листает. Паспорт, удостоверение к нагрудному знаку и ксива о том, что я член съезда интереса не вызывают. А вот карточка кандидата в члены КПСС приводит его в недоумение.

— Твоё? — спрашивает летёха, хотя и так видно по фотке, что моё.

Нас заводят обратно, а лейтенант уходит с кем-то посоветоваться.

— Ты что, кандидат? — спрашивает Квашня.

— Вазелин тебе зачем? — отвечаю вопросом на вопрос я.

— Видишь же, губы обветрены, — не понимает моего вопроса друг, всё-таки новый друг, ведь губы у него и правда обветрены. — Так ты реально кандидат уже?

Его прерывает голос спустившегося по лестнице пузатого майора с жирным лицом. Не иначе беляш ел.

— Кто тут Штыба? Ты? И что натворил? — вперил в меня взор пухляш. — Откуда у тебя такое удостоверение в восемнадцать лет?

— Товарищ майор! Позвоните моему отцу, он в МГК работает! — перебивает мажор. — Я Квашня Анатолий Анатольевич!

— Так! Дежурный! Кто тут старший? Бегом ко мне! — раздаётся зычный голос на входе в отделение.

Серьёзный дядя в дорогом пальто в компании ещё одного, не менее серьёзного, но помоложе, входят в отделении.

— Вы кто? — поворачивается к новым лицам майор.

— Я Квашня Анатолий! — гордо отвечает седоватый, но ещё не старый гость. — Вот мои документы, я заведующий отделом в МГК.

— Ещё один Квашня? — тупит майор.

Ясно, что сына в честь отца назвали, и делов-то!

— Анатолий Валерьевич, а вы тут что делаете? — изумляется визитёр и изумляет меня.

Я таких знакомых не припомню.

— Мы с вами на чемпионате России по боксу виделись, когда вы с Ельциным общались, и потом на матче «Уралочки» я тоже был в компании с Борисом Николаевичем. Да я вам ещё билеты на «Машину времени» доставал! Как же так?! Вы почему здесь? Заявление пишете? — взволновался отец Толика больше, чем за сынулю.

— В милицию замели, дело шьют, — нервно шучу я.

— Это недоразумение, недоработка наша, я лично накажу виновных! Анатолий Валерьевич, вот ваши документы! Претензии есть? — твердо говорит майор, приняв к сведению все нюансы.

Далеко пойдёт майор. Хотя это Москва, здесь всякое бывает, тут только такие, наверное, и делают карьеру.

— Нет у меня претензий, отпустите всех, не за что же привезли нас сюда, — ворчу я. — И в гостиницу меня отвезите или такси вызовите.

— Да отвезу я вас, это даже, и говорить не о чём, — машет рукой отец Толика.

В дороге мужик выяснил все детали и в целом одобрил поведение сына. А меня даже предложил усыновить. Шучу. Но предложил заночевать у них дома. Знамо дело, я отказался. Самолёт завтра, так, что я лучше в гостинице буду.

Время почти двенадцать, вроде как все спать должны, но нет, мои испытания на сегодня ещё не закончены. В коридоре наблюдаю не шибко трезвую Иванову, которая стучится в мой номер и бубнит:

— Открывая, сова, медведь пришла!

— Незваный гость хуже татарина, — укоризненно сообщаю я девушке, подходя к своей двери.

— О, ты тут! А я тут! А думала, ты там! — радуется Маринка. — А что ты в крови?

— Где? — оглядываю себя, и точно, на куртке кровь. — Это не моя!

— Я так и думала! Эй, пусти, — пыхтит Иванова, пытаясь открыть дверь.

Но я уже зашёл к себе в номер и закрываю дверь, так как гостей на сегодня видеть не хочу.

— У меня дело к тебе! — сопротивляется Маринка, вставив туфлю с каблуком в проём двери.

— Что за дело? — спрашиваю я, не пуская, однако, дамочку внутрь, хрен её потом выгонишь.

— В бридж хочу позвать поиграть, завтра турнир будет. Янис проговорился! Мне нужен партнё-ё-ёр! — почти орёт Иванова.

— Заходи, черт бы тебя побрал! — приоткрываю дверь я.

— Щас! Набросишься ещё на меня! Так ты согласен или нет? — внезапно перестаёт ломиться ко мне Маринка.

— У нас самолёт вечером, — напоминаю я. — Что за турнир?

— Точно не знаю, но будут поляки Жмутинский какой-то с Бабицким, и будут наши Левенко с Малиновским! — говорит бриджистка.

— Да ну? Кто будет? — переспрашиваю я.

— Левенко и Малиновский, многократные чемпионы СССР. Представляешь? И я в мини-юбке! — восторженно тараторит Иванова.

— В жопу чемпионов, поляки — точно Жмудинский и Балицкий? — перебиваю я.

Известная польская пара, в будущем много чего выиграет. Их потом правда обвинили в мошенничестве, но до моего отлёта из той версии жизни никак не наказали.

— Во сколько начало турнира?

— В десять утра, но приехать надо чуть раньше, и это, Толечка, … там турнир с призовым фондом, по двести рублей сбрасываемся. У меня денег нет! — торопливо на одном дыхании сообщает моя будущая партнёрша.

— Жду тебя в восемь тридцать. Сколько туда ехать на такси? — игнорирую вопрос про деньги я.

— До шахматного клуба? Да полчаса! — морщит лобик Иванова и уходит.

Так покачивая бедрами, что я чуть не окликнул её.