Смерть под крышами

Глава 04. «Это наш дом!» 11.04.2008, после обеда. Дом на Пушкина.

На лестнице тот слабый аромат гнилья, просачивающийся в щели, превратился в густой смрад. Если бы не косынка на лице, то с тошнотой мог бы и не справиться. Молодец, дочка, подсказала дезодорантом сбрызнуть. Все равно дышать нелегко, но хоть заглушает запах подъезда. Окна бы открыть, только рано об этом думать, спину подставлять нельзя, а прикрыть некому.

Здесь точно кто-то есть, и это не бомж залетный. Хорошо сделал, надев кроссовки, они почти не давали шума ни на бетоне лестницы, ни на плитке площадки. Казалось, что сам больше шумел при вдохе и выдохе. Наверное, в этом наушники виноваты, только снимать их не стану, до сих пор в памяти звон в ушах, когда в тире забыл закрыться.

Все еще стою у двери, сердце начинает стучать часто-часто, как тогда, во дворе больницы. Только вот адреналин мне сегодня никто не вкалывал… Осторожно заглядываю вниз, в проем между стойками перил. Вроде никого не видно, но показалось, что там кто-то шевелится. Прижимаюсь спиной к стене и так же осторожно заглядываю вверх, выворачивая шею не хуже зомби. Нет, отсюда не разглядеть, делаю шаг вперед и так пробую рассмотреть, что там, на верхних этажах? Но в уходящем дневном свете, проникающим в окна, ничего увидеть не получается.

А внизу точно кто-то подал знак о своем присутствии. Оружие наготове, заставляю себя сдвинуться с места и сделать несколько шагов, спускаюсь на один пролет вниз, к окошку. Боюсь стукнуться стволом о перила, они у нас не такие, как во всех домах еще советской постройки. С претензией на оригинальность, или просто для экономии вместо частокола из металлического прутка, прикрытых деревяшкой, пара стоек посередине, держащих доски из фанерованной ДСП. Отличный резонатор, по такому ударить невзначай, гул пойдет до верхнего этажа. Сколько раз ругался в прошлом с соседским зятем. Любитель по ночам топать по лестнице и задевать сумками по перилам. Тот еще мудила, но до мордобоя так и не дошло, на разговоре расходились.

О чем это, мне про смертельную опасность думать надо, а сам о такой ерунде вспомнил. Это все от испуга, не стал обманывать сам себя. Вот и на площадке у окна, только оказавшись спиной к окну, сообразил, что и спускаться надо именно так. Стволом на нижний пролет нацелиться и спиной к стене топать. Если что, сразу можно стрелять вниз, и, при необходимости, вверх. Вот здесь редкие стойки перил как раз к делу, еще и обзор не закрывают. Палец от спуска не отвожу, если споткнусь и упаду, то точно случайный выстрел будет. Но заставить себя оторвать палец с крючка не могу. Лишь бы не свело от перенапряжения в нужный момент.

А вот на самый нижний пролет так спуститься уже не получится, там сразу поворот в тамбур. За стеной кто угодно может быть, а свет не включен. Выключатель подъездный, к слову, тоже там.

То, что внизу кто-то есть, уже понятно и без усиливающих звуки наушников. Запах просто нестерпимый, издаваемый шум стал похож на скрежет зубов, сам воздух, казалось, сгустился. Двигаться дальше опасно, темно, позиция для нападения из-за угла идеальная.

Надо чем-то отвлечь предполагаемого противника. Вариантов немного, на окне горшок с цветком, пластиковый, на таком же блюдечке-подставке. Жаль красоту, но, ничего не поделаешь, лучше для отвлечения и не придумать. Стараюсь не делать лишнего шума, подхватываю горшок вместе с подставкой, снова вжимаюсь спиной в левый от меня угол, стараясь, чтобы моя тень не упала на площадку первого этажа. При этом раздумываю, как лучше бросить приманку. Кидать в темноту смысла нет, даже если нечисть и клюнет, все равно ничего не увижу. Получается, что надо прямо вниз, чтобы попасть на эту площадку, как раз под дверцу электрощита.

Перевел дух, боясь раскашляться. Ну, поехали! Горшок летит вниз, блюдце при этом вскальзывает из моей руки, неудобно левой кидать. «Снаряд» падает в паре ступенек ниже от меня. На нижней площадке какое-то шевеление и крупная тень мелькнула на короткой лестнице, ведущей из тамбура. Уже успеваю вернуть левую руку на цевье и, не глядя, трижды выстрелил, обрушив на себя тугую волну пороховых газов и грохот, многократно усиленный стенами подъезда. Нападавший, получив минимум два попадания картечи, метнулся назад, но как-то не слишком уверенно. Никаких стонов или криков, если все же попался обычный сумасшедший. Только глухое мычание, если мне не показалось, да и то быстро стихшее.

Представляю, что получилось бы без защиты ушей! И так почти контужен, от газов щиплет глаза, но зато меньше пахнет мертвечиной. Что дальше, кидать больше нечего, не подниматься же на этаж выше, рискуя получить бросок в спину разъяренного существа. В следующей атаке он точно станет осторожнее.

Тут только замечаю, что рука, сжимающая цевье, у меня вывернута неестественно, словно не «Сайгу» держу, а АК с подствольным гранатометом. Ну, я и ... Ладно, потом самокритикой займусь. Пусть и не гранатомет, но тоже «подствольник»! Как же забыл про фонарь, что прикрепил на планку. Что только от волнения не случается, это не про зомби, а про стресс вообще.

Теперь проще, продолжая удерживать под огнем нижнюю площадку, перехватываю цевье так, чтобы удобно нажимать и отпускать кнопку фонаря. Вздохнув, включаю свет. Круглое пятно ксеноновой лампы освещает нижнюю площадку, еще больше оттеняя мрак подъезда. На площадке никого, только бурая жидкость залила плитку, вперемешку с отбитой и раскрошенной штукатуркой. А вот чуть дальше, на ступенях, темная куча тряпья и плоти. Это тот самый бегун, что польстился на мой цветочек. Вот только один ли он там? Проверить это иначе, чем заглянув в тамбур, не получится.

В «Сайге» еще пять картечных патронов. Дозарядить бы, но вот побаиваюсь остаться с одним патроном в стволе, если что не так пойдет. Проверить бы не мешало, полностью «дошел» мой клиент, или притворяется и набирается сил? Вот только куда «контрольный» делать, где у него башка? Освещаю фонарем окрестности вокруг тела, вроде никого. Снова смотрю на лежащее существо. Черное оно потому, что остатки одежды на нем именно такого цвета. Куртка из «плащевки» с капюшоном, штаны спортивные, ботинок нет, торчат лапищи, как у зверя какого-то. Рук не видно, под себя сложил, когда падал. Одежда на нем вся в обтяжку, словно на два размера меньше нужного надел, местами уже швы разошлись. Голова с остатками волос, когда-то стриженных «ежиком», грязными и залитыми той же бурой массой, что на полу. Видно, по башке неплохо прилетело.

Выбора нет, голова-то вот она, надо просто проконтролировать, как киллеры в кино говорят. Теперь уже прицеливаюсь точно и стреляю в то место, где голова должна соединяться с позвонками. Снова грохот, ударная волна, но сейчас воспринимается уже не так сильно. Тело шустрой нежити дергается, и едва успеваю пригнуться от кусков черепа и прочей гадости, отлетевших от тела.

Это моя ошибка, не хватало еще получить разлетающуюся заразу прямо в глаз. По спине потек пот, так и раньше случалось, только с ледорубом. Ведь в машине остались стоматологические маски, Алене спасибо. Из-за такой вот забывчивости мог зазря сгинуть... Что дочке тогда сказал бы? «Юля, беги, пока папка не съел?»

Одно хорошо, на выстрел никто не показался из подъезда, похоже, там чисто. Снова нажимаю кнопку фонаря, она не фиксирующаяся, ступаю так, чтобы не влезть обувью в разлившееся зомбячье дерьмо. Похрустывая штукатуркой под ногами, пробую осветить тамбур во всех углах. Показались почтовые ящики на стене, дверь, и... И еще одна кучка тряпья, только маленькая, больше никого и ничего. Подхожу к двери тамбура, толкаю ее ногой, держа проем под прицелом. Если там кто-то оставался, то нарвался бы на заряд в упор. Картечь не дробь, но такой дистанции несется тоже почти монолитом, словно пуля, особенно в контейнере. Но за этой дверью никого нет, не считая еще одной кучи тряпья и... и костей, обглоданных добела. Пробивающийся через боковые стекла уличный свет только подтверждает мой вывод. Дальше только входная дверь с замком домофона.

Несмотря на смрад, вздыхаю полной грудью, эту пару минут, оказалось, не дышал. Теперь можно спокойно осмотреться. Еще и свет зажечь, вот он, выключатель. При свете не слишком яркой пары ламп видно ничуть не лучше, чем от острого луча фонаря. Надо помочь фонариком, но, сначала, неплохо бы проверить, что там, за дверями первого этажа. А еще неплохо бы дозарядиться. Поднимаюсь на площадку к окну, достаю запасной магазин. Отмыкаю использованный, пристегиваю полностью снаряженный.

Окно тоже хорошо бы открыть. Пусть немного привык дышать через косынку, но, после того, как разнес башку нежити, проветрить надо срочно. С трудом, одной рукой, не выпуская из виду нижнюю площадку, поворачиваю ручку окна. Распахиваю створку и с облегчением ощущаю струю свежего воздуха. Вспомнив про необходимость держать связь, дотягиваюсь до рации и сдвигаю наушники.

- Юля, прием!

- Папа, папа, у тебя все хорошо?

- Да, дочка, все нормально. Прием.

- Тут так грохотало, это ты стрелял?

- Да, больше некому. Сиди на месте, мне еще надо проверить соседей.

- Папа, не надо, приходи обратно!

- Дочка, без этого мы не сможем быть спокойны. Я осторожно. Прием.

- Все равно боюсь.

- Пока, конец связи. Рацию не выключай.

Отпустил тангенту, за время разговора никто так и не показался. Затягивать не стоит, здесь, как и во всем подъезде, всего две квартиры на этаже. Спускаюсь вниз, стучу кулаком в одну дверь, другую, и снова отхожу вверх по лестнице, держа площадку под прицелом. Ничего не поделать, хочешь жить - шевели ногами почаще, и всем остальным тоже.

В квартире справа тихо. А вот в левой кто-то открыл внутреннюю дверь и подошел к наружной, в наушниках хорошо слышно. Кричу, «есть кто живой?» - и вновь оказываюсь на площадке между этажами. Дверь мне так и не открывают, что понятно. Но из-за железа слышу приглушенный голос соседа.

- Это кто?

- Сосед ваш со второго этажа, Игорь!

- В Вадика это ты стрелял?

Теперь начинаю понимать, кто этот жирный и шустрый мертвяк, пытавшийся напасть на меня и что за тряпье с костями в углу... Это сосед с первого этажа, что прямо подо мной жил. А маленькая кучка – наверняка его ребенок. Спортивный костюм его обычная одежда, он и сына в такую наряжал. Вот, теперь почти рядом и лежат. А кто в тамбуре загрызен, не признал, только по остаткам одежды понятно, что женщина. Но при жизни этот «Вадик» казался намного меньше, здоровый, конечно, но не до такой степени. Он что, так на мертвых отъелся за это время?

- Если это тот мертвец, что ребенка своего погрыз, то да.

- Правильно сделал. Он нам дорогу закрыл, не выбраться.

- Что здесь случилось?

- Он пришел с работы уже бешеный, ну, больной весь. И сына из садика привел. Жена его не впустила, он тут и сдох, сынишка все плакал. Потом ожил, и больше никто не шумел.

- Малого что не впустил?

- Хрен его знает, может тоже укушенный? По радио-то успели про них рассказать.

- Он не укушенный. Мертвые «своих» не едят.

- Не врач я и не милицейский, мне своя семья дороже. И так не знаю, что с женой и ребенком!

- Еще кто из мертвых в подъезде есть?

- Не знаю, только вот «скорая» к кому-то на верхний этаж приезжала. Еще во вторник вечером, вернее, уже ночью. Может, тоже кто умер. Не знаю, в общем.

- Ладно, оставайтесь, попробую остальных проверить.

На стук в квартире погибшего соседа так никто и не отозвался. Но за железной дверью что-то слышно, словно кто-то трепыхался, пойманный сетью, или связанный. Гадать не буду, дверь все равно заперта.

Вообще, в квартиры забираться не думал, вот по этажам не мешает пройти. Тем более, их всего четыре, пятый - это просто второй уровень верхних квартир. Надо бы дочку предупредить, но заходить не буду, потому что понимаю, обратно не отпустит. Снова вызываю по рации.

- Юльчик, прием!

- Да, папа, слушаю.

- Внизу все чисто, подъезд закрыт.

- Ой, хорошо! Тебе открыть дверь?

- Подожди. Теперь надо наверх пройти.

- Ты же обещал...

- Юля, если там еще кто-то есть, то надо прямо сейчас, чтобы потом кто внезапно не напал.

- Папочка, боюсь за тебя.

- Юля, так надо, зато потом все нормально будет. Давай, будь на связи.

- Хорошо...

Чувствую, что она снова всхлипывает... Так ведь на самом деле, самое время пройтись по подъезду, пока нижний этаж зачищен. Все время разговора не спускал глаз с лестницы, держа ружье одной рукой. Разговор, шипение, треск и щелчки в динамике давно бы уже привлекли нежитей с верхних этажей. Пока спокойно, поправляю наушники, и начинаю подъем, вспоминая, чему учили на тактико-специальной подготовке. Понятно, сейчас наверху может оказаться не вооруженный преступник, но враг не менее опасный. Хотя бы потому, что ничего не боится.

Подниматься вверх не так удобно, приходится шею задирать... Теперь двигаюсь правильно, проверив площадку, поднимаюсь до середины, держа оружие наизготовку. Вижу сразу и верхние пролеты, и нижние. Дойдя до середины, разворачиваясь спиной вперед, снова стволом контролирую пространство перед собой. Все чисто, до самого последнего этажа. И дышится легче, особенно, когда открыл створку окна и здесь.

Вот и площадка четвертого этажа, теперь проверим, кто там живой, расслабляться рано. Пусть на вид все двери и заперты, но рисковать не стану. Снова, как и внизу, стучу в обе двери по очереди и отхожу. Через дверные глазки меня видно, а из-за дверей, при случае, кинуться на меня просто так не выйдет.

За обеими дверями слышен шум. Почти одновременно раздаются голоса, за обеими мужские. Это не особенно удивляет, квартиры огромные, дом-то у нас не совсем не совсем обычный. И жильцы, понятно не совсем простые, это я тут случайно затесался. Да еще бывший сосед снизу, быстро поднявшийся на какой-то «нелегалке».

Отзываюсь, справа слышу злобную ругань, голос знакомый, зять старого соседа. Видимо, ждал, что к ним на выручку спецназ какой-то придет. А вот слева дверь открывается, парень в дверях мне знаком, это Пашка, младший сын бывшего ответственного работника. Старшего, Петра, тоже знал, но он уже давно с женой и ребенком жил отдельно. Отец у них уже в возрасте, на пенсии, часто болел, видел его пару раз в год, не более. С Пашкой моя дочка порой болтала у подъезда. Тот уже отучился в «универе», но так и не женился, а в роли будущего зятя его даже не рассматривал.

Сейчас он выглядел совсем расстроенным и уставшим. Может, поэтому, увидев меня в таком виде, совсем не удивился. Стянул наушники с головы, повесил на левую руку. Так с парнем говорить проще, нападения здесь, похоже, ждать неоткуда.

- Игорь Сергеевич, это Вы стреляли? Там что, кто-то из этих ненормальных ворвался?

- Да, Пашка, пришлось, оказалось, это сосед с первого, что подо мной жил, и сын его. Еще кто-то из соседок.

- Чувствовал запах, и побоялся идти. А сосед, что напротив, который помоложе, отказался помочь.

- Хотели сами подъезд очистить?

- Что Вы, у меня другая беда.

- Слушай, Пашка, давай без официоза, не то время.

- Постараюсь, Игорь С... Игорь.

- Что у тебя случилось?

- У меня отец умер.

- Как? Давно?

- Еще третьего дня. Вернее, ночи. Сердце не выдержало.

- Откуда ты знаешь?

- Так «скорая» приезжала, едва дождался. Это как раз на девятое случилось. А утром на улицах и пошло все кувырком.

- И что сейчас с отцом?

- Он умер! - Пашка крикнул, закашлявшись в конце фразы, лицо его исказила болезненная гримаса. На глазах выступили слезы. Они и так красные, словно от недосыпа. Чувствовалось, что он весь на нервах...

- Я папе и массаж сердца делал, и искусственное дыхание, пока они ехали. А те только глянули, и сразу - «все»... Кричал на них, чтобы реанимацию делали, чтобы электрошок достали. Они словно сонные, так, для отмазки... Укол еще сделали, но бесполезно.

- Пашка, может, они правы были...

- Может, Игорь... Я ведь один здесь, матери тоже нет, как уехала к брату, внука проведать, так и не вернулась. И телефоны не отвечают.

Брат Пашки служил в милиции, в батальоне ППС, раньше часто приезжал к дому на «бобике» патрульном. Видимо, ему не повезло, как и многим сотрудникам в первый день. Но младшему брату говорить не стал, ни к чему пока. Что случилось, то случилось. Меня больше интересовало, что с его покойным отцом. В памяти еще не стерлась картина восставшего из мертвых Вениамина Ивановича... Долго теперь не забуду это словосочетание, пожалуй.