Сказка о том, как Иван женился...

Глава 1

— Ванька, всё. Билеты купили. Прям шикарно получается, прямой поезд Москва — Ивдель, а на платформе нас встречают. Дешево и сердито. В смету уложимся, главное, чтоб родня не прознала, куда мы пятки-то навострили. Особенно твоя.

— Ага. А может, у меня страшное желание странствовать появилось, склонность души, кто остановит.

— Поэт... Короче, завтра на перроне в четырнадцать тридцать. И рюкзак не более сорока пяти кило, а то в прошлый раз перекладывали.

— Да помню я! Из тебя романтик, как из меня балерина в пачке.

— А я б полюбовался, — трубка хмыкнула и отключилась. Вот ведь... Друг!

***

Утром наша компания «выдвиженцев» в количестве шести человек и сопровождающей старой Витькиной крысы Ларисы — «жалко бабку, сдохнет без меня», села в плацкартный вагон.

Не люблю я поезда. Какая там романтика в трясущемся на всех ухабах вагоне, понять, конечно, сложновато, но не обумаженные туалеты, со сливом в пустоту, наводят полную тоску.

После двух суток в такой «домашней обстановке» начинаешь понимать, что добавив всего-то три тысячи рублей, можно было давно долететь с комфортом.

Но всё заканчивается, рано или поздно. Проехали Ростов, Кострому, Пермь, и после Бокситов совсем близко замаячила перспектива начала Пути.

Мы ещё год назад запланировали этот поход, в действительно дикие места.

Наши головы решили заставить ноги добрести до Мань-Пупу-Нера.

Учитывая трудности маршрута и наличие весьма нервных родственников, я, например, по версии, сейчас ехал в Сочи. Витька, почему-то решил податься побродить по Питеру, Саня с Лёхой сообщили о путешествии в Ялту, а братья Лазаревы вообще ехали к бабке в Рязань...

Смету составили, согласуясь с вероятным пребыванием. Сложили, поделили, получили по тридцатнику на морду лица, связались с местными и договорились о сопровождении. Красота!

***

На перроне нас не встретили. Впрочем, не питая иллюзий, мы заранее узнали адрес и отправились к нашей путеводной звезде домой.

Звезда почивала... На столе стояли початая бутылка водки и тарелка с кислой капустой.

Громко обсудив физические данные нашей кармы, мы добились, наконец, её пробуждения.

— Вы эт хто? — спросила нас судьба.

— Мы эт те, кого ты ведёшь в Маль-Пупу-Нер.

— Шо? Щас?

— Нет, завтра.

Карма светлеет лицом и громко провозглашает:

— Ну и правильно, ну и молодцы. Сегодня — банька, отметить, закусочка, а завтра по холодку и выйдем. Вы с «Уралом»-то договорились?

— ...

— Нуу, ребятки, надо к Митричу, он нас и потянет. Мостов-то ни через Вижай, ни через Тошемку нет. Ещё в девяностых все пожгли. А уж после Ушмы — одно бездорожье. Да и в МЧС нам надо. Отметимся. Так что, к Митричу и в сельмаг, пока Верка не закрылась. А я тута с банькой...

Утром, еле растолкав и кое-как собрав путезнатца, мы сели на «Урал». Часа через три по колдобинам, отбившим у всех зад, и под молодецкий храп Василь Макарыча, наш экипаж притормозил у здания МЧС. Зарегистрировались. Получили всеобъемлющую информацию о трёх группах на маршруте, о двух путешественниках, канувших по весне в «лету» и найденном, но до сих пор не опознанном трупе. Прониклись.

***

К шести часам вечера, когда стало казаться, что бесконечные сто шестьдесят километров бездорожья никогда не закончатся, машина остановилась. Водитель тепло простился с нами, каждому пожал руку на прощание и пообещал прихватить назад через «десяток деньков». Уже садясь в кабину, он оглянулся, оценил картину «Василий Макарович метит территорию» и, позвав самого делового из нас Витьку, торжественно вручил ему... карабин и коробку с патронами.

— Мальчишки вы непуганные, а места тут дикие, — сказал он смущаясь.

— У меня самого два пацана безголовых растут, медведи нынче шалят. Вернётесь, отдадите...

С этим и отбыл.

Несмотря на уходящий знойный день, было ещё очень жарко. Наши тела охладила речушка Ауспия, которая по весне, скорее всего, представала перед посетителями полноводной рекой с быстрым течением. Но в июле мы перешли её вброд и двинулись, по совету «бывалого проводника», вдоль русла. Наш маршрут никак не совпадал с вычерченным на карте. Тропа извивалась, петляя, а на чертеже представала стройным отрезком из «пункта А в пункт Б». Перешли два небольших болота, почти не собрали сушняка и устали как собаки.

С первыми звёздами достигли, наконец, места стоянки. С трудом поставив палатки и разведя костёр, не жравши, упали спать.

***

Проснулись поздно. Только часам к десяти, раскачав больные мышцы и кое-как собрав разбросанное барахло, побрели по сильно заболоченной тропе. А часа через два стали постепенно подниматься в гору. Перед нами замаячил перевал Дятлова.

И тут проводника прорвало.

— А места-то тут жуткие, ребятушки,— начал Василь Макарыч.

— Скока людёв полегло — не сосчитать. И все молодые. Как пойдут отрядом по девять человек, так и сгинут все.

Между каменными выступами перевала выл ветер, создавая странные звуки каких-то зловещих музыкальных инструментов, спрятанных в горе. Рядом стояла Холатчахль, («Гора мертвецов»), а чуть дальше Отортен, («Не ходи туда»).

Наш проводник продолжал:

— В пятидесятых тут дятловцы сгинули, ровнёхонько десять лет прошло, и самолет врезался в гору, погибли геологи. И опять их было девять человек-то. Прошёл ещё десяток, и на моей памяти группа из Питера, прям у подножия Холатчахля, сгинула. Тоже девять их. Так по девять теперь не ходит никто. Самое мрачное место то это у нас.

Всё тело ломит, в душе вызревают чёрные мысли, и нас накрывает один общий вопрос: «Какого хрена мы сюда припёрлись?».

Но вот перевал преодолён, мы приступаем к спуску по пологому склону, заросшему аконитом — в воздухе появляются медовые нотки, солнце светит, жара и ужасы постепенно оставляют нас.

Идти ещё с десяток километров. Тропа опять приобретает цвет и запах болота, и настроение снова быстро портится. Даже разговорчивый проводник, примолкнув, только дымит дешёвой сигаретой. Я чувствую все мышцы. Рюкзак за спиной с каждым шагом удваивает вес и, мерзко звякая кружкой о застёжку, идиотски хихикает, раздражая.

Наконец, перед нами ночная стоянка. Необычайно красивое место — урочище Поритайтсори. Место множества волшебных арок и каменных гротов.

Василь Макарыч, не успокоившись, продолжает запугивать нас:

— А тута души живут, чужие. Так манси сказывают. Вооон там, где пещеры, вход к ним. Сказывают, что город под нами раньше был. Дома стояли. Люди жили. Да так давно, что даже старики стариков забыли рассказать об этом внукам. Очень давно. И вот в этом славном месте родилась прекрасная принцесса Ваасипрескори. Много женихов просили её руки, всем отказала дева. Только один колдун рассердился на неё и околдовал. Приказал ей спать до скончания веков. Потому что проснуться могла она только от поцелуя. Причём, целовать её мог только принц — остальные сгинут рядом с её телом бездыханным.

Положила её родня в гроб из хрусталя и ушла из этих мест.

— Сказка о прекрасной царевне, — хором хихикнули близнецы.

— А вы б, ребятушки, не смеялись, выпить-то налейте. За зря, что ли, я вам сказы-то сказываю по тропе идя!

Кое-как пожрав полусваренной каши и напоив наглого путевода, упали спать. Без снов и сновидений. Утром у меня свело мышцы. Но семь странных каменных столбов на плоскогорье манили нас, и, встав с воплями и стонами различной степени тяжести, мы попёрли вперёд, несмотря на больные ноги.

***

Любой, умеющий читать, знает, что Маль-Пупу-Нер — это уникальное явление природы. Величественные каменные столбы-истуканы, обитающие миллионы лет на труднодоступном плато Северного Урала. Эти каменные штуки возвышаются на сорокаметровую высоту и сильно смахивают на оплавленные огнём войны многоэтажки.

Сказки о бесследно исчезнувших горах, кстати, не котируются даже у самих сказочников. Толкового объяснения явлению как не было, так и нет.

— Манси — народец злой, — между делом просвещал нас Василь Макарыч.

— Людишек кануло тут без счёта. Но и на манси управа есть. Гора-то, идолов ваших каменных, под запретом. Грех туда ходить, большой. Только шаманы могли. Ну, теперь-то наука балы правит, и не верят люди. А манси верят. Баба тут золотая спрятана у них. Места гиблые.

— А расскажите нам про их поверья, — подзадоривал Витька словоохотливого путеведа.

— Дык, вы поблагодарите меня, и я, со всем уважением,— не терялся проводник.

— Станем на ночлег, вот тогда, — строго указывал экономный Лёха, наверняка зная, что водки у нас с собой мало, а сказок у бывальщика — полный рюкзак.

— А говорят, Гиперборея где-то рядом, — очнулся Саня.

— Так вот она и есть, — встрепенулся Василь Макарыч. — Под нами пещеры. Люди говорят, что и не пещеры это совсем, а дороги да дворы каменные, только жутко там.

***

На следующее утро встали легче, но резко изменилась погода. Похолодало с двадцати тепла до пяти. Туман окутал скалы и заросли так, что мы боялись отойти по нужде и не вернуться. Распогодилось только к полудню.

Наш путь вёл к горе Оторген. Обходить её, сообща, решили не по маршрутному листу, а ниже и правее, по старой тропе у истока реки Лозьвы. На перевал поднялись только к четырём часам. Идти по скользким камням очень сложно.

Ко всем нашим злоключениям выяснили, что хоть горы здесь и невысокие, но тайга из-за сурового зимнего климата и постоянного ветра выше шестисот метров не растёт. Пришлось собирать сушняк и волочь его с собой. С запасом в два дня. Зато нет комаров!

На следующий день на перевале нас настиг какой-то дикий град. Дрова закончились быстро. Завтракали сгущёнкой и водой.

Синие-синие горы окружали нас, зловеще завывая ветром и предупреждая глупцов: «Вас ждёт дорога назад!». Мы же молча пёрли, подсушивая на себе сырую, от постоянного дождя, одежду.

Лёха сильно простыл и шмыгал носом. Василь Макарыч выпрашивал водку по вечерам так, что мы всерьёз задумывались об охране наших припасов.

Тем не менее, всё шло своим чередом и, несмотря на плюс один по ночам, мы в намеченные сроки вышли на старую тропу манси. Через жуткое урочище, полное медвежьих лёжек (где-то тут точно должна жить Баба-Яга), наконец, вышли к истоку Великой Печоры и оказались у подножия Мань-Пупу-Нера.

Ура!