Маленький маг

Глава девятая Б`орг

Все-таки очень восхитительно видеть, как заклятье, которое до этого существовало только внутри тебя, еще не до конца осознанной формой, или наоборот, до нельзя определенной, структурированной, но все же не совсем ясной и вдруг оно, это неясное, срывается с кончиков пальцев, образует то или это, становится зримым, ощущаемым воплощением мыслей, многих трудов или наоборот — приступа вдохновения.

Вот такое вот сложное чувство испытывал ученик мага, глядя как набухают светом линии, как открывается дверь в иное пространство, пусть и всего лишь на сотню метров вперед, на другой конец лесной полянки. Но все же, это доказывало, что теперь, П'вол способен создать портал в любое место, которое он видел раньше.

Б'орг, скептически улыбаясь, кидает кувшин в портал. И тот взрывается, едва оказывается за светящейся чертой круга.

— Ты потерял контроль. Отдался эмоциям и чуть неверно завершил последний круг заклинаний. А все почему? Потому что до сих пор не можешь себя контролировать. Тебе ж почти семнадцать! Ты же уже должен держать в тесной узде свои эмоции! И тут такое… Я тобой очень не доволен. Ступай на двор, скажи М'халу пусть даст тебе десять плетей. Подумать только! Два месяца трудов и демону в пасть! И все из-за простого изумления!

— Учитель, а вы с какого раза сумели построить портал?

— Эх молодежь, молодежь… Кто тебе сказал, что я умею строить порталы? Кстати, ты его намерен закрывать?

Ой.

— Или ты хочешь сказать, что не составил нужного заклятья?

— Ну, он должен в скором времени исчерпать запасенную энергию и схлопнуться…

— Ту самую энергию, что ты запасал этой ночью в полнолуние с участием почти всех сил? Ту самую энергию, которой бы вполне хватило на несколько месяцев полета? — Б'орг закрывает глаза, затем сквозь зубы цедит: — Прикажешь дать полтора десятка палок. Заодно, лишний стимул поучить лечащие заклятья.

— Хорошо.

Некоторое время они сидели, молча изучая открытое окно портала. Потом П'вол со вздохом поднимает с травы кольчугу. Примеряется бросить.

— Верно мыслишь, ученик. Очень верно, — хвалит Б'орг, внимательно изучая лицо юного мага. — Только не боишься, что ее разорвет вместе с порталом? Да и тебя заодно.

П'вол садится обратно в траву. Задумывается.

С довольной улыбкой, Б'орг берет в руки кольчугу и кидает ее в сторону портала, направляя полет простым заклятьем. Кольчуга ложится как раз на черту сложнейшей фигуры, вычерченной на гладком черном пяточке. Некоторое время ничего не происходит, но постепенно портал начинает тускнеть, потом пропадает.

— Учитель, но это же… как же так? — восклицает изумленный юноша.

— Я наложил на кольчугу простейшее заклятье преобразование энергий в дикую энергию. Металл же является лучшим проводником для нее. Вот через кольчугу-то вся энергия в землю и ушла.

— Но ведь портал от такого преобразования мог взорваться!

— Нас бы не задело, а кольчуга тебе все равно мала, — пожимает плечами маг.

— Если мне мала эта кольчуга, то почему бы не купить новую? — тут же меняет тему П'вол.

— Ладно, — подозрительно спокойно соглашается старик, — будет тебе последний подарок от меня. Завтра ведь…

— Но Учитель, я никогда не…!

— Из круга равных выходит лишь один. Вызов отменить может лишь император, ведь круг повинуется только ему. Если мы в указанный срок, а им является твое совершеннолетие, не явимся в круг, то один из нас умрет. Кто именно — неизвестно. Поэтому… Я уже стар, и хоть смогу очень и очень долго просуществовать, но ты куда меня способней. И что самое главное, не меня, а тебя император назвал кровным братом. А это, вкупе с тем, что он обязан тебе жизнью, означает, что только ты или я можем приказывать императору. И если на меня в этом случае ополчатся все, то твое право законно: ты старший брат императора. С момента твоей свадьбы.

— Бред! Я его младше! Да и к тому же, у меня никто не спрашивал, хочу ли я спасти императора…

Б'орг закрывает глаза и долго, тщательно, обдумывает ответ:

— Он назвал тебя братом. Причем, его жизнь принадлежит тебе. Это делает тебя старшим братом. И ты можешь делать что угодно с ним. Хоть трон занять! Правда, в этом случае вассалы взбунтуются. Но право приказывать императору является неоспоримым. А вассал моего вассала — не мой вассал. Так что — ты должен выжить и честно исполнять долг придворного мага.

— А если мы откажемся сражаться?

— Из круга выйдет тот, кто выйдет первым, — пожимает плечами старик. — Второй умрет от жажды. Пойми, круг равных — это величайшее магическое сооружение, которым пользуются, когда хотят решить наиболее серьезные ссоры. Кроме всего прочего, в круге даже деревенщина, впервые взявшая в руки меч, обретает способности противника. Все его умения и весь его опыт. Сражаются всегда два полностью равных человека. Я тебя сильнее, но ты меня умнее, в круге равных мы будем одинаковы по силе и по уму. Так что, на легкую победу не надейся. Но и проиграть я тебе не дам.

Весь путь до дома П'вол тщательно обдумывает разговор. Император явно не отменит вызов — ему это невыгодно, он та еще скотина, как, впрочем, и Б'орг. Убивать же учителя… П'вол не представляет как это возможно. Если бы только он и в самом деле мог приказать императору! Но у атлантов странно устроено общество: совершеннолетие означает, что ты можешь выбирать себе жену, но и только. Лишь после свадьбы человек становится мужем и обретает право как распоряжаться своей судьбой (до определенных пределов: родители полностью властны над чадом), так и самому владеть чем-либо.

У дверей расстаются: Б'оргу направо, П'волу налево, в разные дома.

— Дядя Миша! Приветик! У меня получилось! — почти, но не будем об этом.

— Ох, поздравляю, Павлюга, еще как поздравляю, — крепкий детина его порывисто обнимает, потом всматривается в глаза: — А Б'орг что?

— Я там ошибся слегка, потому мне велено пятнадцать палок…

— У-у-у зараза! — зло шипит дядя Миша. — Ты его превзошел, он и обиделся.

— Да нет. Сейчас поедим, и буду учиться самоконтролю. А ты мне в этом поможешь.

— Палкой по спине, — хмыкает бывший кузнец. — Если ты вдруг потеряешь контроль, то завтра…

П'вол моментально смурнеет. Желания отнимать жизнь у Учителя отсутствует напрочь.

— Я завтра буду молить брата отменить поединок. Права приказывать у меня пока не будет, но вдруг…

— А ты думал, что будет со мной, если Император тебя послушается? — щурится дядя Миша.

— Вместе поплывем на Русь…

— Ага! Вот только я не твой раб, а принадлежу Б'оргу. С того станется мне голову снести и отправить домой по частям.

Станется. Это верно. Вот только:

— Б'орг поклялся, что он тебя отпустит живым. Он своей клятвы нарушить не может: на этом вся наша магия и держится. Слышал, небось, что не давши слова — крепись, а давши — держи. Это про нас, магов, и есть. Как ты относишься к своему слову, так магией владеть и можешь.

— Ты рассказывал, что давал слово Императору…

— Давал. И буду держать свои обещания.

— А точно Б'орг меня отпустит? Боюсь я его страшно.

— Не бойся, живым будешь. Расскажи лучше про твою деревню, — а как его еще отвлечь от этой темы?

Лицо дяди Миши внезапно светлеет, с него словно слетают все те годы, что он провел вдали от дома, совершенно другим, чистым и ясным голосом, он начинает говорить.

И как всегда перед глазами встает затерянная где-то за Уралом деревушка, дома, раскинувшиеся посреди безбрежного леса, когда до другой деревни не один день пути, да не по лесу, а по реке. Зеленые кроны мягко шелестят листьями под порывами нежного ветра, колосится золотом пшеница на расчищенных лугах, да небольшой речкой в ладной кузне машет молотом сильный, еще молодой кузнец Михаил. В полдень он выходит на улицу, навстречу красивой женщине, медленно, с достоинством, несущей ему обед — еще теплую краюху и крынку парного молока…

П'вол стоит, привязанный к столбу, обновляет заклятья и считает про себя удары. Тонкая палка, хлещущая по спине, не оставляет следа, хоть дядя Миша и бьет в пол своей гигантской силы. Потом его отвязывает Б'орг, хвалит. Перед глазами все же плывет: много энергии отняли заклятья. Б'орг приказывает М'халу перенести его ученика на кровать. Едва его укладывают, он уже спит.

Просыпается от скрипа двери, отрывает голову от подушки, глядит на дверь: оказывается, вышли. П'вол оглядывает комнату, никого не видит. Он встает, подходит к столу. Б'орг сдержал слово: на столе лежит кольчуга, поверх нее лежит меч в ножнах и круглый мешок.

П'вол натягивает кольчугу: с поддоспешником — в самый раз. Меч из хорошего булата, не Камшир, конечно, да на него денег даже у Б'орга не хватит, но все равно не дешевая поделка.

Так, в кольчуге и с мечом в руках, с безмятежной улыбкой на устах, он заглядывает в мешок.

Убью!

Кипит молодая кровь. Не помня себя от ярости, П'вол бежит в дом напротив. Пусто. Ах да, Круг Равных. Ну, держись!

Забытая, валяется на столе голова дяди Миши.