Лабиринты силы

Пролог

Сказать, что Скальпель был в бешенстве — это не сказать ничего. Первые секунды своего пребывания в белом мареве кисляка он буквально рычал от злости, как запертый в клетку дикий зверь.

Но постепенно умиротворяющее воздействие тумана, равнодушного к злобе смертного, поумерило его пыл. Залитое кровавой пеленой бешенства сознание прояснилось, и обида прорвалась наружу яростным монологом:

— Ублюдки! Ничтожества! Жалкие слизняки!.. Я для их говенного стаба наизнанку выворачивался, и вместо благодарности эти свиньи отплатили подлым ударом в спину! Ну, суки, вы у меня еще попляшите! Я скоро вернусь, и тогда…

— Это вряд ли, — донесся насмешливый голос из-за спины.

— Че за дела, хранитель? — ничуть не растерявшись, тут же вступил в яростный спор Скальпель. — С каких это пор Ордену позволено напрямую вмешиваться в дела игроков?

— Никто и не собирается вмешиваться, — парировал невидимый насмешник.

— Тогда как прикажешь понимать твои слова? Я уважаемый гражданин Крынки, и имею все права…

— Уже нет.

— Хочешь сказать…

— А ты не меняешься, Скальпель. Сколько тебя помню, постоянно считаешь себя умнее других.

— Не передергивай. Когда Ртуть был рядом…

— Я тебя умоляю. Мне-то лапшу на уши вешать зачем? Знаешь же, я не падок на словесную шелуху, и знаю твои истинные мотивы даже лучше тебя самого.

— Ну-ну, — скептически фыркнул Скальпель.

— Что и следовало доказать. Веришь только себе, потому что считаешь себя умнее других. Ты неисправим.

— Я все равно отомщу говнюкам. Даже если эти дристуны закрыли для меня проход в стаб. Рано или поздно они высунут свои поганые носы наружу, и уж тогда!..

— Как все это мелко, Скальпель. Самому-то не противно. Игрок с таким выдающимся уровнем развития опускается до банальной разборки в песочнице.

— Ну не всем же быть такими упертыми идеалистами, как твой горячо любимый Рихтовщик.

— У меня нет любимчиков.

— Ну да, ну да, это он сам по себе просто такой невероятно везучий тип.

— Представь себе.

— Да запросто. У меня, знаешь ли, чертовски богатое воображение.

— Тебя не переспоришь.

— Повторяешься, — хмыкнул довольный маленькой победой Скальпель. — Эту фразу ты говорил мне уже десятки раз.

— Точнее восемьдесят три раза. У тебя осталось всего семнадцать возрождений. Самое время взяться за ум и перестать чудить.

— Не переживай, мамочка. Я что-нибудь обязательно придумаю.

— Фигляр.

— Зануда.

— Скальпель, у тебя же есть сын. Вместо пустой мести, подумай лучше о нем. Пацану тяжело без отца.

— С козырей зашел?

— Да делай что хочешь. Это твоя игра.

— А вот этот твой совет мне по нутру.

— Тебе нужно время для выбора точки возрождения?

— О да!

— Тогда не смею больше отвлекать. У тебя минута на выбор…