Гильдия Злодеев. Том 3

Глава 31

Почему-то кажется, что череп улыбается. Этой пустой коробке из пожелтевшей кости будто нравится происходящее.

— Мастер, вы точно хотите поговорить сейчас? Ну, сами понимаете, вам дела решать надо. Вы загнали себя в закрытую комнату, полную огня и страдания.

— О, не переживай, мой скользкий друг. С этим я как-нибудь разберусь.

Верно, разберусь. Солома или скоро полностью потухнет из-за недостатка кислорода, или какое-то время ещё будет тлеть из-за щели под дверью. Ожоги мне не грозят — спасибо доспехам с защитой от элементализма. Я просто задержу дыхание, прикрою глаза, вызову череп в руку и покину помещение проверенным способом — через дверную щель. А если не получится и возникнут сложности, быстро вернусь в анклав и подожду ещё немного.

Будем надеяться, что некромант не успел как-нибудь позвать «друзей» и умер быстро. Хотя не похоже, что у него есть друзья. Даже в кавычках.

Случайные свидетели безобразия не заметят. Это место найти непросто. Какая-то дыра в канализации.

Ладно, смысл думать о том, чего ещё не произошло? Все нюансы никогда не учесть, потому лучше делать, чем не делать. К чему-нибудь это да приведёт.

В общем, время в анклаве на моей стороне. Пока солома догорает, успею поговорить.

— Ну хорошо, мастер. Признаюсь: я паук. Я спланировал всё, что с вами произошло. Вы такой догадливый! Ну, что дальше?

Морщусь. Действительно, а что дальше? Чего я вообще ожидал? Что он начнёт как девочка ломаться и оправдываться?

— Знаешь, в это я даже поверю. Слишком уж всё странно складывалось.

— Да-да, очень странно! Подходящая душа в подходящем теле. Пробуждение чёрного эфира. Что ещё нужно тысячелетнему черепу для веселья?

Ставлю череп на стол. Бандиты работают кирками и вряд ли прислушиваются. А вот Норана... Пусть знает, с кем мы, чернушные, имеем дело.

— Так ты паук?

— Я — череп.

— Ты не ответил на вопрос.

— Ещё как ответил. Вы чем слушали?

Понятно.

— Ты отправлял меня в академию некромантов. Чтобы я научился собирать для тебя тёмный эфир из утропиев.

— Было дело, мастер.

— Отсюда я делаю вывод, что моя смерть тебе не нужна. Кто тогда послал тролля?

— Да хрен какой-то...

— Костя.

— Повторяю для самых далёких мастеров: я вам не друг и не советник. Разбирайтесь сами со своими троллями и пауками.

Скрещиваю руки на груди.

— Ой, ну не смотрите так, мне же страшно, хе-хе. Ладно-ладно, как насчёт сделки? Я вам немного информации, а вы мне... хм... даже не знаю, что бы попросить... Мне особо-то ничего и не надо. А, нет! Чуть не забыл! Веселья! Хочу настоящего веселья! А не этого вашего... Соломку подожгу, девочку спасу, копейку заработаю, и вообще я нищеброд, спасите-помогите, жить мне недолго, поэтому пойду прогуляюсь, предложу алхимику примочку от прыщей. Вот нет чтобы сделать, как я советовал, и устроить ад под землёй.

Хмыкаю:

— Я в эти игры больше не играю. Найди себе другого клоуна.

— Уверены? Про пауков мало кто знает больше меня.

Вот сволочь. Торгуется самой болезненной для меня темой. Мысленно надеваю на себя клоунский колпак и натягиваю красный круглый нос. Хотя если отбросить в сторону гордыню, то Костю можно «веселить» с выгодой для себя. Не обязательно же клоуничать. Многие авторитеты когда-то начинали с грязи. Это потом уже становишься важным и... платишь той же монетой тем, перед кем приходилось стелиться.

— Ты расскажешь мне про пауков?

— Ну что-то точно расскажу. Например, что им от вас надо.

— Я и без тебя знаю что. Чёрный эфир им нужен. Говорят, с ним можно спокойно разгуливать по землям Гурум-Хупа.

— Если бы было всё так просто, то они бы вас схватили и промыли мозги. Псионики у них лучшие в Варгоне. Стали бы их послушной собачкой. Гав.

Гав, блин.

— Твоим словам верить нельзя, Костя. Вероятно, ты и правда один из них. Каждое твоё слово может обернуться против меня. Иногда, чтобы уверенно двигаться вперёд, нельзя знать, что в конце пути.

— Философски. Мудро. Наивно. Кстати, о Гурум-Хупе. Слышал, вы узнали один маленький секрет. Понравился?

— Ты про «артефакты»? Да, очень понравился. Теперь я понимаю, где ты нахватался словечек из моего мира. Ты с ним знаком больше, чем я думал. Весь Варгон знаком, раз у вас тут свалки с покрышками.

— Покрышки... Давно я не слышал этого слова. В целом да, мастер. Я знаю о вашем мире больше, чем вы думали. Но спешу вас разочаровать: вы не уникальны. Я знаю о многих мирах. А вот вы только о двух.

Замечаю, как Норана аж не моргает, пытаясь уловить каждое слово. Слушай-слушай, сестрёнка по эфиру.

— Что находится в Гурум-Хупе? Откуда все эти артефакты?

— От верблюда, мастер. Не скажу.

— Вот я тебя не понимаю. Сложно ответить? Какой смысл скрывать?

Костя хрюкает:

— В целом... никакого смысла. Но не хочу ломать интригу. Вы же сами только что сказали: чтобы уверенно двигаться вперёд, нельзя знать, что в конце пути. Я хочу, чтобы вы шли. Ломали себе ноги, руки и ещё что-нибудь прямостоящее. А потом познали боль и отчаяние. Обожаю боль и отчаяние!

Осматриваю анклав:

— Так, где там Принцесса? Что-то ты мне надоел.

— Мастер, ну ладно вам обижаться. Я же шучу. Я сам не знаю, что теперь в Гурум-Хупе. Как вы помните, я много тысяч лет не имею возможностей передвигаться. А мир меняется — и последнюю тысячу лет особенно стремительно. Лет через пятьсот, а может, и намного раньше, в Варгоне не останется ни людей, ни высших рас, ни магов-големов. Никого. Гурум-Хуп пожрёт всех. Тут будут править некроманты, личи, гоблины, орки, разумные утропии и другие не самые приятные твари. И никто из них не скажет, что мир стал плохим или тёмным. Ведь если ты рождаешься в аду, то не будешь его таковым считать. Он станет... единственным домом. Мило, не правда ли?

Как я и думал. Расширяющаяся территория, на которую невозможно ступить обычному смертному. Ещё и с агрессивно настроенными обывателями. Уверен, что местные корольки и императоры знают об этом. Но ничего не могут поделать.

— Я смогу вернуться в свой мир? Покрышки как-то же сюда попали.

— Есть небольшой шанс, мастер.

Скептически вздёргиваю бровь:

— Да ну?

— Перережьте себе глотку в надежде, что в вашем мире какой-нибудь колдун перенесёт вас обратно. В тело очередного неудачника.

— Что ты несёшь?

— Не, ну шанс же есть, правда? Малый, как я и сказал.

— Балбес.

— Попрошу с оскорблениями поэффектнее, мастер. Любое событие имеет вероятность произойти. Даже самое невероятное. Простите за каламбур.

Эх, не видать мне мою потерянную коллекцию... Где-то в глубине души теплилась надежда на возвращение домой. Особенно после того, как я узнал про артефакты из Гурум-Хупа. Надеюсь, Костя врёт и всё ещё есть какой-то реальный шанс.

— Мастер, ну что за кислая мина?! Так что насчёт пари? Заметьте, до этого все наши уговоры я соблюдал, и вы остались довольны. Чего вдруг сейчас сомневаетесь? Ну же, верьте мне. Ради веселья я готов на всё! Буквально! Реализую все ваши пошлые фантазии!

Что-что, а проигрывать пари Костя умеет. А мне с этого каждый раз хороший подгон.

— Значит, расскажешь о пауках, верно?

— Безусловно.

— Полезную информацию? Я не буду с неё плеваться?

— Не будете. Только сомневаться, соврал я вам или нет.

— Я сомневаюсь в каждом твоём слове, Костя.

— Знаю. Всё как я и хотел, хе-хе...

Какая же сволота! Ведь он и правда поставил себя таким образом, чтобы ему не верили. Ни одному слову. Поэтому он может говорить что угодно. А делает это нарочно: хочет, чтобы я постоянно сомневался. Для чего? Это выше моего понимания. Обычно пытаются доверие заслужить, а этот... делает всё наоборот.

— Значит, нет смысла с тобой спорить, если я всё равно не узнаю, правду ты скажешь или нет.

Голос Кости становится серьёзным.

— Знаете, мастер... Вот так уже не весело. Я думал, что уж в этом то мы понимаем друг друга.

Что ж... на уровне интуиции я всё же улавливаю, когда он говорит правду, а когда нет. По крайней мере надеюсь. Всё-таки если непрерывно врать, то это... ну да, не весело. В любом пари важно расплачиваться, иначе с тобой не будут иметь дело. Косте достаточно сжульничать один раз, и он никогда не сможет заключать со мной пари. А пока я его «веселю», он чувствует себя живым. И не хочет это терять, что я отчётливо почувствовал ещё тогда, когда заключал с ним контракт. Единственное его искреннее чувство, которое я уловил.

Подхожу к Норане, тереблю её волосы:

— Ну, как думаешь, стоит с ним играть?

— Играть? Конечно! — улыбается девочка.

Замечаю, как череп еле заметно поводит челюстью:

— Какой мудрый ребёнок! Отличная замена вам, мастер.

Усмехаюсь:

— Ты этого даже не скрываешь.

— Конечно нет. Вот подучу её на ваших ошибках — и станет следующим мастером анклава. Да ещё и с чёрным эфиром. Будет убивать утропиев, утоляя мою жажду веселья и могущества.

— Я? — хлопает ресница девочка. — Мастером?

— Не раскатывай губу, козявка. Тебе ещё расти и расти.

— А... ладно...

Отлично. Значит, поиграем. Разворачиваюсь к черепу:

— Информации о пауках недостаточно.

— Правда? А что вы ещё хотите от черепа?

Беру со стола одну из странных книжек.

— Научишь меня своему языку. Хочу прочитать всё, что ты тут зашифровал.

Секунду мне кажется, что Костя колеблется.

— Неплохие у вас запросы, мастер. Мне вот интересно, а что, вы думаете, там написано, а?

Пожимаю плечами:

— Без понятия. Может, этой твой дневник, а может, страшные тайны мироздания или пособие некроманта. Мне всё пригодится.

— А вдруг я по молодости тренировался в поэзии, а? И мне было так за это неловко, что решил всё зашифровать.

— Судя по картинкам — там не поэзия.

— Я любил рисовать, мастер. Козлов, демонов, пентаграммы, сиськи...

— Так ты согласен?

— Не-а. Чего-то не хочется. Сомневаюсь, что вам есть, что предложить взамен.

О, это хороший знак. Значит, я заломил выгодную цену.

В мозгах перегорает очередной предохранитель:

— Вообще-то есть, Костя... Думаю, тебе понравится то, что я тебя предложу.

— Ого. Вы думаете, мне что-то понравится? Неужели? Ну-ка, просветите.

Сердце выбивает рваный ритм. То, что я хочу сделать, — нереально. Почти невозможно. Такое бывает только в фантастике. Без подготовки, без знаний, без связей! Но! У меня же есть анклав и куча мыслей как использовать его действительно эффективно! Я смогу!

— Я стану самой авторитетной личностью в подпольном мире Мидлберга. Всего за три дня.

Улыбаюсь. Надеюсь, выгляжу не слишком глупо. Сам в шоке от того, что сказал.

Костя молчит какое-то время. Наконец вздыхает:

— Ну вот... мозги потекли у очередного моего мастера. Я-то надеялся, вы продержитесь подольше.