Джони, оу-е! Или назад в СССР 1

Глава 9

До субботы я гонял своё тело.

Начинал день с пяти часов утра. Бежал в рядом раскинувшуюся дубовую рощу, не особо надрываясь, делал зарядку, используя давно проверенный «каратековский» комплекс, отжимался, подтягивался, махал руками и ногами. Навязал на тонкий ствол молодого клёна войлок и «трогал» его ладонями и потихоньку предплечьем. Кулаки нагружал пока только отжиманиями.

Женькино тело мне начинало нравиться. Тело было лёгким, гибким, жилистым и, для своей кондиции, сильным. По крайней мере, три раза он подтягивался уверенно. Кормить его надо было мясом, мышцы бы наросли. Но мясо в Женькином доме ели не часто. До того воскресенья.

После барахолки и ГУМа я зашёл на Центральный рынок, купил говядины и свинины и принёс домой. Когда я выложил мясные вырезки на стол, мать «ахнула», и спросила сначала:

— Как же ты это всё дотащил? — а потом: На какие деньги ты это купил?

То, что мы с Мишкиным отцом «варганим какую-то штуку, которую можно будет продать», она знала, но знала и то, что «штука» ещё не готова.

— Две футболки с индейцем продал, — сообщил я.

То, что вторую футболку я подарил Славке, она знала. А брат, кстати, обиделся, что не ему её отдал.

— И за сколько?

— Двадцать рублей и тридцать пять, — не стал я врать. Купил ещё десяток футболок. — Вот сдача.

Мать испуганно прижала ладони к щекам.

— Пятьдесят пять рублей?! За две футболки?!

— Такие фирменные по сорок-сорок пять идут у фарцовщиков, — вставил брат Сашка. — Молоток, Жека!

— Так Женька у нас фарцовщик? — испугалась мать.

— Нет, мама! Фарцовщик — это тот, кто торгует импортными товарами, привезёнными из-за рубежа или купленными у иностранцев. Женька у нас цеховик — надомник. Производитель товара. Правда не иностранного товара, хотя выдаёт он его за иностранный. А значит, обманывает советских граждан.

— Его посадят?

— Вот он мудак, — подумал я и сказал. — Не надо маму вводить в заблуждение. Я никому не говорю, что они импортные. Я говорю, что мне подарили, а где её сделали, я не знаю.

— Но ведь клеишь ты бирочку «Маде ин США».

— Сука, — выругался я мысленно. — Я его мясом накормить хочу, а он мне кровь сворачивает. Но про бирочку он правильно говорит. Надо писать «Фэшен США». Хрен кто разберётся.

— Значит, мясо есть мы не будем? — разозлился я. — Мне всё вернуть взад?

— Ха-ха-ха-ха! Вернуть в зад! Оригинально! Надо запомнить!

Эта сволочь схватила из авоськи персик и впилась в него зубами так, что сок брызнул мне в лицо.

— Сука! — процедил я сквозь зубы.

В субботу часов в пять вечера я взял гитару и поехал в Городской парк. Выйдя из подъезда и попав под взоры сидящих на травяном склоне пацанов, я даже покраснел. На мне была футболка с индейцем в полный рост, целящемся из лука. Трафарет был пятицветным. Надписи на футболке не было, но смотрелась она шедеврально даже на мой искушённый взгляд.

Кроме футболки на мне был надет настоящий спортивный костюм «Адидас» выменянный мной у Женки Позднякова за четыре цветных футболки. Костюм стоил под стольник, а четыре футболки сто двадцать минимум, но я дал Женьке заработать и он мне обещал подогнать «джинсу».

На ногах у меня красовались тоже фирменные «Адидасы», но кроссовки, выменянные у Позднякова за три футболки с индейцами. Короче, влатан я был до неприличия фирмово. Приманка на гопарей, прямо. Возвращаться с танцев я мог поздно, поэтому Женька Поздняков с «толпой» обещал меня проводить до дома. Не ходили у нас по городу в таком добротном прикиде одиночки по вечерам.

Пацаны, ошеломлённые моим внешним видом, только проводили меня взглядами. Только Славка был в курсе, куда и зачем я иду. Его я решил держать в курсе, чтобы не подумал, что я зазнался. Такое поведение у нас подвергалось «санкциям» не менее жестоким, чем те, которые Европа и США применили к России в двадцатых годах следующего столетия. Кто-то попробовал что-то вякнуть, но Славка быстро навёл тишину в «зрительном зале».

В парке панцплощадка охранялась билетёршей и дружинником. Билеты к шести часам уже продавали, но на площадку, обнесённую высоким задором из сетки-рабицы, никого не впускали. Сработал пароль: «Я к музыкантам» и гитара в чехле за плечами. Однако за мной следом прямо до сцены прошёлся дружинник. Только услышав моё: «Привет, парни, я вам примочку клёвую принёс», он развернулся и пошагал назад.

— Что за примочку? Ты кто, пацан?

— Я Джон. А принёс «Фуз».

— Чо за фуз? Фирма?

— Сделан по схеме фирмы и звучит фирмово.

Гитарист, настраивавший германскую «Музиму», скривился.

— Чо ты кривишься, лабух, ты на «машинку» посмотри.

Я открыл замок-молнию гитарного чехла, достал гитару. Музыканты удивлённо и с интересом пялились на меня. Клавишник, лохмато-кучерявый парень в очках, даже выронил изо рта тлеющий окурок.

— Костя, мать твою, спалишь сцену!

— Да хоть работать не будем. Задолбало всё.

— Иди на завод! — Вызывающе бросил ему худой басист в джинсовой рубашке, джинсах и туфлях на каблуке. — Тебя здесь никто не держит. Толку с тебя…

— Сам-то… Ковырялка криворукая.

— Ты кого, сучок, лабухом назвал? — возмутился гитарист.

— А кто вы? Не в оркестре же филармоническом играете, а на танцах. Значит лабухи и есть. Ничего в этом слове обидного нет. Я и сам на танцах играл.

Тут гитарист перестал возмущаться и раскрыл рот от удивления. Потом он рассмеялся.

— Во, бля, артист! Слышали, парни? На танцах он играл. В младшей школе?

Пока мы пикировались, прошло некоторое время, за которое я успел вытащить из тряпичной, сшитой матерью из брезентухи, сумки свою «машинку» и подключить её к гитаре.

— Куда воткнуть? — спросил я, держа в руке «Чак».

— Что это у него? — спросил клавишник.

— Офигеть! Кнопка! — сказал басист. — Красная!

— Перламутр, сука! На солнце сияет! — сказал барабанщик.

Солнце, и впрямь, падало на «фуз», ибо стояло ещё высоко и не спряталось за сцену, и корпус машинки светился кровавой радугой.

— Офигеть! — повторил басист.

— Так куда воткнуть?

— В жопу себе воткни! — предложил клавишник.

— Грубые вы! Уйду я от вас, — сказал я, и сделал вид, что собираюсь свернуть имущество и убрать в сумку.

— Ну ка, ну ка, — заинтересовался басист и двинулся к краю сцены. — Может она ещё и играет? Но, даже если она не играет, я её всё равно куплю. Просто так пусть рядом со мной стоит. Все девчонки моими будут. Я им потрогать буду давать. Его…

— Кого его, извращенец? — скривился клавишник.

— Фуз. Это, ты говоришь, фуз, мальчик?

— Фуз, — улыбнулся я.

— И он «фузит»?

— Воткни куда надо, услышишь.

— Воткни-воткни… Ха-ха-ха! Куда надо! — клавишник потешался.

— А куда его втыкать надо, мальчик? — спросил елейным тоном басист.

— Прикалываешься? — спросил я. — В «комбик» воткни.

— Он знает, пацаны, что такое комбик. Мир сходит с ума. Ты в каком классе учишься, малыш? — спросил басист, беря у меня «папу Чака» и делая вид, что втыкает его в зад клавишника. Тот пинается ногой, и я понимаю, что они уже слегка чем-то «вмазаны». То ли алкоголем, то ли дурью.

В своей жизни про то, что некоторые, окружающие меня употребляют наркоту я узнал годам к двадцати. Оказалось, что даже очень близкие мне люди употребляют что-то кроме алкоголя. Тогда я был расстроен и сильно переживал. Теперь мне было пофиг.

Наконец, кокуражившись над клавишником, бассист вставил штекер в аккустическую колонку, но не в комбик гитариста, а в свой гитарный усилитель. Вставил и включил. Фона, чего я боялся, не было. И это уже считалось заявкой на победу.

— Он молчит, пацаны!

— Где фон, блять? — спросил гитарист.

— Да он не фурычит, нихрена! — успел вымолвить клавишник, когда «машинка» издала свой первый звук. Вернее, нет. Машинка пока молчала моя гитара соло вступления «Дыма над водой» по звуку совершенно отличного от основной темы, исполненной с фузом. Это был чистый гитарный звук.

Это соло я отрабатывал целую неделю, изводя соседей. Тётя Света даже пожаловалась матери. Но та сказала ей: «мальчик поступил в музыкальную школу и вынужден заниматься».

Чистое соло закончилось и я нажал на кнопку «машики», взял аккорд с баре и начал вступление. «Ария» попалсь хорошая с низко лежащими над грифом струнами, и «баре» брался относительно легко. После шести повторов: «Тун-тун-тун, тун-тун-ту-дун, тун-тун-тун, тун-тун», я заверещал: «Велол кам аут ту Монтрекс…» Верещать я учился в дубовой роще по утрам. Когда я верещал, собаки в соседней части просыпались и начинали выть. Получалось почти в тональность.

— Писдец, — сказал басист, вытащил из нагрудного кармана сигареты и закурил.

— Наливай, — попросил клавишник и барабанщик нырнул в басовый барабан, где звякнул стеклом.

Во время «пения» я стал наяривать основную тему ритм гитары «Дыма». Первый куплет я осилил и замолчал, выключив «фуз». Над Городским парком повисла гробовая тишина.

— О*уеть, — сказал, в последний раз затягиваясь и гася сигарету плевком басист.

— Пора на пенсию, — всхлипнул гитарист и мне показалось, что он за напускной шутливостью прячет настоящие слёзы.

Клавишник, возвращая стакан барабанщику, ничего не сказал, ибо закусывал, но мычал значительно и размахивая помидором пытался показать мне большой палец. Я был доволен. Даже если они не купят мою примочку, о себе я уже заявил. Эти не купят — отправят к другим или скажут про «машинку» друзьям.

— Сколько тебе лет, мальчик? — спросил клавишник, наконец-то проглотив кусок хлеба.

— Двенадцать, ну и что?

— Ну и что… — развел руки гитарист.

— Я же говорю — писдец! — проговорил басист.

— Кому ещё налить? — спросил барабанщик.

— Чтобы забыть этот чудовищный день разочарований, я столько не выпью, — махнул рукой клавишник, — Моя самооценка упала ниже каналищации. Ухожу на завод.

— Зае*ал ты этим заводом. Кому ты там нужен?

— Что, плохо сыграл? — удивился я. — Почему день-то разочарований?

— Ты не поймёшь, — махнул рукой басист.

— Кстати, есть тема, — сказал я, понимая, что их надо добить. — Так и называется «По дороге разочарований».

— Ну ка, ну ка, мальчик. Это, кажется моё, — продолжил костя-клавишник. — Только не верещи пожалуйста. Распугаешь нам всех поклонниц.

Я снова тронул струны и пытаясь исполнить ритм в стиле «регги», запел:

— По дороге разочарований, словно очарованный пойду. Разум полон светлых начинаний, сердце чует новую беду.

— Во-во! Это про меня! Продолжай мальчик.

К этому моменту я дошёл до припева:

— То ли темнота глаза таращит, то ли тишина скрывает кри-и-ик. Где теперь искать тебя пропащий, оглянёшься ты уже старик.

— «Кри-и-ик» у него хорошо получился.

— Это про нас, пенсионеры! — барабанщик заржал и выдал нужный мне ритм.

— А хорошо пацан лабает! И тема прикольная! Рэгги, мать вашу. На русском языке! Ты где её спи*дил, пацан?

— В Москве был у музыкантов одних. Романов такой, знаете? Алексей?

— Нет, не знаем, мальчик, мы никакого Романова, но песня у него классная. А медляк у него есть на русском.

— Щас спою, — чуть пьяно качнувшись, сказал я.

«Снилось мне» я просто обожал и пел так трагически что слушатели обычно плакали, не взирая на пол и возраст. С Женькиным голосом это пока не прокатило, но получилось тоже неплохо.

— А «соляк»[11] какой у пацана не хилый. Сливай воду, Батон, — сказал после вздоха клавишник.

— А я что говорю? На пенсию! Все на пенсию! — это гитарист поддержал.

— А эту бы тему сегодня забабахать, — задумчиво проговорил басист.

— Не успеем снять, — покрутил головой костя-клавишник.

— Да что тут снимать? — возмутился басист. — Я сейчас могу сыграть.

— На басу и я сыграю.

— Да там простые аккорды.

— Аккорды! Аккорды везде простые! А интонация?! Чуешь, какая у парня интонация?! Петь ты будешь?

— Не-е-е… Там высоко в припеве. Не вытяну.

— И я не вытяну. И он не вытянет. А без припева песня — шлак. Тухлятина. Всех стошнит. И м еня стошнит в первую очередь.

— Тебя и без того стошнит, и я даже знаю, когда.

— А так стошнит гораздо раньше. Он когда икнул, меня уже тогда чуть не стошнило.

Я стоял и откровенно покатывался со смеху.

— Он ещё и ржёт над нами. Пришёл, опарафинил и ржёт, — это тот же клавишник, котоого от меня уже тошнило.

— Вот пусть он поёт и играет. А ты, пацан, может и не клавишах могёшь?

— Не могёшь, а могешь! — сказал я. — я в музыкальной школе учусь на гитаре и на фоно.

— Вот где собака порылась, — обрадовался гитарист. — Свой парень. Коллега. Теперь понятно на каких ты танцах играл. В филармонии, наверное. На утреннике детском.

— А хотя бы и на утреннике.

— Иди ка сюда, — позвал меня клавишник.

У него стояла двухклавиатурная восточногерманская Вермона Формация. Такие не убиваемые ничем клавиши мы с друзьями модернизировали в восьмидесятых, добавляя им возможности и давая новую жизнь.

— Неплохой орган для этого времени, — подумал я. — И что я им на таком сыграю? Партию из того же «Дыма на воде»? А почему бы и нет?

— А ну ка? Сыграй нам что-нибудь мальчик. Удиви ещё раз дяденек, чтобы Санька пошёл и повесился за сараем.

Он подмигнул мне, а глаза его были добрые-добрые. Костя был уже бухой в дымину. И я передумал играть «Дым». Пальцы сами ударили по клавишам «таттарататарата» вступление из песни «Дитя Времени» тех же Дип Пепл. Когда закончил вступление плакал клавишник.

Я притянул к себе микрофон, включил его и, продолжая подыгрывать себе на органе, запел: «Свит чайлд ин тайм, юл си зэ лайн…» Когда дошло до места где Гилан визжит, как резаная свинья, я вовремя услышал, как клавишник, обнимая басиста сказал:

— Если он сейчас завизжит, я не удержу в себе, меня вырвет. Его ультразвук, щекочет мне желудок.

Такого отношения к моему исполнению я выдержать не смог и разоржался прямо в микрофон. Мой гогот, напоминающий глас сатаны, разнёсся над снесёнными когда-то могилами предков[12].

— Его послал к нам сам сатана, — промямлил зеленея Костя-клавишник и его вырвало прямо на басиста.

— Блять! — заверещал басист. — Сука! Что он жрал такое красное?

— Так, это, селёдку под шубой. Свёкла там… А… Тебе же не хватило. Ты пришёл позднее.

— Так вы ещё до меня бухать начали?! — разорялся басист. — Сволочи, повыгоняю вас всех.

— Я не пил, — сказал гитарист.

— Да ты больше всех «шубы» сожрал, — предъявил барабанщик.

— Я только закусывал. Я ему отдавал.

— Ну, Гутман, блять, споил клавишника. Как играть будем?

— А что, без клавиш не играли?

— Мы без всего играли, — рыкнул басист, обтирая джинсы какой-то тряпкой.

— Блять, Славик! Ты моей скатертью обтираешься, в которую я гитару заворачиваю, заскулил гитарист. Голос у него был какой-то блеющий.

— И этот у них поёт? — подумал я. — Центральный вокалист? Тогда я — Лучано Паваротти.

— Я могу заменить клавишника, — сказал я.

— Ты наш репертуар не знаешь, — вяло отмахнулся басист. — Может кого за Вальком послать.

— Он в Матросском сегодня.

— Толик на свадьбе… Вот блять, блять и блять!

— Это какой же у вас репертуар, что я его не знаю.

— Мы Битлов играем, — с вызовом сообщил басист. — Э хад дэйз найт знаешь? А естэдэй?

Я включил микрофон, ударил по клавишам и запел:

— Йестэдэй, ол май троблс симд со фароувэй, нау лукэс сот зэй хи ту сэй. О, ай билив ин естэдэй…

И тут же забарабанил по клавишам:

— Итс би э хад дэйз найт…

— Может действительно этого возьмём? Двадцать минут до открытия. Сыграет он. Видно же — наш пацан. Рокнрольщик.

— То-то, что пацан. Ему Двенадцать лет. Нас за решётку посадят за растление малолетних. Ему к мамке бежать надо. Она милицию заявит, если он домой к девяти не придёт, а мы до скольки работаем? Вот то-то…

— Мать знает, что я сегодня могу задержаться. Вы «кнопку» мою купите? Если купите, я бесплатно сегодня отыграю.

Басист с гитаристом переглянулись.

— Бесплатно — это хорошо, — почесал затылок басист.

— Фуз нам нужен, — сказал Гутман. — Фуз приличный.

— Давай так. Мы сегодня погоняем твою игрушку, а потом решим.

— За сколько ты её хочешь продать? За дорого мы не возьмём, — встрял Гутман.

— Вы не возьмёте, другие возьмут. И никакого прогона не будет. Или терёте и я играю, или не берёте и я еду к другим музыкантам. Вечер только начался, а кабаков в центре города много.

Музыканты переглянулись.

— Ну ты ухарь! — покрутил головой Гутман. — Ухарь купец, удалой молодец…

— За жабры нас берёт… За сколько отдаш свою машинку?

— Пятьсот.

Гитарист просто раскрыл рот и не мог вздохнуть. Басист выразился понятнее:

— Да ты ох*ел, малец. Иди пасись.

Я пожал плечами.

— Такая за кордоном сотню баксов стоит. Не хотите брать не надо. Пойду я тогда.

— Так сотню же, а не пять, — попробовал развести меня гитарист.

— Так баксов же. Вы сегодняшний курс доллара на советском рыночный пространстве знаете?

Музыканты переглянулись.

— Мы-то знаем, а ты?

— И я знаю. Но вам не скажу.

— Трындишь, что знаешь.

— Так! С вами всё понятно. Пошёл я.

— Ну, ладно тебе, пацан. Зачем тебе такие деньги?

— Я не один. Неужели думаете, что я сам её сделал?

Парни снова переглянулись.

— Давай за четыреста? Хорошая цена. Кнопка хорошая и цена хорошая.

Я скривился, но торговаться не хотелось, а поиграть наоборот.

— Деньги где?

— В тумбочке, — пошутил басист. — У Гутмана.

— Отвянь! — огрызнулся Гутман. — Будут деньги. Через час будут. Позвоню привезут.