Robert Charles Wilson À travers temps

Pauvre, pauvre de moi !

Il n'est pas encore tombé de l’arbre le gland

Qui donnera le bois

Qui deviendra le berceau

Qui bercera le bébé

Qui deviendra l’homme

Qui me mettra en terre.

Anonyme,

Le Chant du fantôme.


À Paulpour qui l’avenir est davantage que théorique.

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