А если второй шанс, чтобы пожить счастливо?

Глава 8.

Глава 8

Гниющий лёд

— Никогда не доверяй покойникам, — пробормотал Виктор, глядя на лежащий в луже слизи труп очередного двуногого. — Особенно если они шевелятся.

Сапфира мурлыкнула, но по выражению её морды было видно: она бы предпочла, чтобы эти трупы были съедобны. Увы, зомби на вкус, как мокрые дрова с примесью серы.

— Нам нужна еда. Настоящая. И котелок. И ложка. Я отказываюсь варить уху в сапоге.

---

В мёртвом городе, среди обломков лавки, он нашёл старый медный котелок. Прогнивший, но целый. Даже крышка на месте. Поблизости — ржавые ложки, какие-то керамические кружки. Слава гоблинам — комплект походной посуды. Протёр, вымыл, поджарил таракана на пробу. Не умер. Можно жить.

Следующим утром Сапфира принесла трёх дохлых рыб, добытых из мутного ручья.— Ну, теперь мы заживём по-королевски, — хмыкнул Виктор. — Рыба, костёр и ядреный дым из трухи. Идеально.

Он почистил рыбу, налил воды, разложил на сухих кирпичах импровизированный костёр.

— Осталось только развести разговоры у костра и вспомнить студенчество. Ах да, я никогда не учился — зато теперь вот, в академии зомби-магии!

---

Когда пошёл искать хлам посерьёзнее, первым, что попалось, был труп человека в полуразложенной форме. Судя по обрывкам ткани — некогда темно-синяя куртка с металлическими вставками, на поясе — оплавленный кристалл. Но не это главное.

В ухе — серьга с сапфиром.

— Так, а это уже что-то, — прищурился Виктор. — Либо местный клуб фетишистов, либо…

Он порылся в рюкзаке мертвеца и нашёл тонкий блокнот в плотной коже. На обложке — золотой оттиск: стилизованный дракон, извивающийся вокруг свитка.

Внутри — записи, схемы, правила, советы. Всё писано от руки, неровным, но аккуратным почерком.

«Полевой дневник. Соскательский базис. Часть I. Автор: бывший дракосинт Бейл Маррит.»

Сапфира ткнула носом в блокнот.

— Это важно. Искатели. Они сражаются, воруют, торгуют, умирают. Но знают... где лежит золото.

— То есть я, типа, попал в местную гильдию сталкеров? Ну ничего. Был опером, был разведчиком, теперь буду официальным гробарём-любителем.

---

По пути он собрал:

мешочек старых монет с профилем короля (который, судя по всему, уже столетия как мёртв);

перстень с крошечным, но чистым рубином;

небольшой кулон, пульсирующий слабым светом (оставил на потом, подозрительно выглядел);

два запечатанных свитка с золотыми лентами;

чешуйчатую перчатку, скорее всего, от брони мага.

Большую часть уложил в обломанный шкаф — свой первый хрон. Запомнил место. Камень под дверцей отметил магической искрой.

---

А потом наступил вечер. Тихий, спокойный. Зловещий.

Он не сразу понял, что что-то не так. Воздух сгустился, в зубах появился вкус льда. Пыль стала подниматься сама по себе.

— Он идёт, — прошептала Сапфира.

Из подземелий поднялось нечто.

Фигура в чёрном, изорванном балахоне. Лицо скрыто. Внутри — ничего, только сфера внутри груди — яркая, светящаяся, с вкраплениями теней. Сердце мёртвого мага.

— И почему всегда самые интересные встречаются под вечер...

Фигура взмахнула рукой — и на Виктора полетели ледяные шипы. Он еле успел активировать "Схлопывание шага" и перекатиться в сторону.

Катана — в руке.Двойник — за спиной.Кинжал — у сердца.

Он метнулся вперёд, ударил — прямо в грудь. Кинжал впитал кусок сферы, и в ту же секунду сознание Виктора дернуло в сторону.

Память. Вспышка. Тот маг. Живой. Пишет что-то. Кладёт в нишу. Запечатывает. Артефакт. Письмо. Координаты... академии? Нет, личного укрытия. Запасная крепость.

Он выдернул кинжал — и добил мага вторым ударом. Прах. Только пыль и камень в руке.

Сапфира осторожно подошла.

— Ты изменился.— Немного.— Нет. Ты стал... вкуснее.— Спасибо, теперь я и закуска.

---

Позже, у костра, он тихо переворачивал в руках камень, светящийся изнутри.

— Ну что, напарница, — усмехнулся он. — У нас теперь и ужин, и цель. Соскательский лайфстайл включён. Осталось только раздобыть одежду с карманами побольше.

Сапфира хмыкнула.

— И поесть. Сначала — поесть. А потом ты мне снова расскажешь, почему котелок — это твой бог.