Ветер Безлюдья

Папа

На следующий день я отдохнула в гимнастическом зале, с удовольствием позанимавшись, разогнав кровь, воскресив в мышцах тонус после долго сидения за компьютером. И поехала к отцу по договоренности к двум часам, на обед, и на разговор — об Эльсе и о том, что я не вытягиваю чертову журналистику…

— Ты временем располагаешь?

— Да, пара часов свободны.

— Тогда прочитай вслух…

Планшет с текстом попал мне в руки, едва я разулась и умылась с жаркого воздуха. Оказалось, что это моя же последняя статья.

— Эльса, какая халтура!

Папа не выдержал озвучки и первых абзацев. Он сокрушенно сел в кресло, глядя снизу вверх, крутил очки в пальцах и качал головой:

— Эта ответственная работа, нельзя сдавать ее сырой даже без читки. Ты написала второпях, не дала отлежаться, не перепроверила. Почему? Накапливай навык, укрепляй профессионализм…

— Я попробовала снова, снова поняла, что не могу. Позволь мне оставить то, к чему не лежит душа.

— Нет.

Его ответ был таким категоричным, что я удивилась — ни эмоций в этом коротком «нет» не было, ни вопроса. Только утверждение.

— Почему нет?

— Глупости — выбрось. Ты не канатная плясунья, чтобы вот так свою жизнь, лучшие зрелые годы ума, потратить в пустоту. Ради развлечения посторонних.

Не с того начался разговор… прежде чем он снова что-то скажет, а я видела, что отец собрался с мыслями и набрал воздуха в легкие, я перебила:

— Давай обедом займусь. Ты голодный? Я бы…

— Не уводи от темы, дочка. Это тетки твоей дурное влияние, да? Она тебе мозги пудрит о всяких сказках, без оглядки на других и на реальную жизнь? Каков итог! Нервов никаких не напасешься, господи…

Отец замолк и резко сменил тон, поняв, что нападает. А ему хотелось убедить, а не обвинять. В лице проступила виноватость:

— Я знаю, о чем говорю. Мало ли я чем хотел заниматься по жизни, но была семья, ответственность, нужно крепко стоять на ногах…

— А я не представляю, как это тяжело — растить ребенка в стесненных условиях и нехваткой денег, да?

Родители сговорились насесть на меня друг за другом? Несколько секунд тишины отправили меня в заброшенную квартиру в трущобах — трехкомнатную, с залом, родительской комнатой и моей. У меня был смартфон, у отца и матери — ноуты, полный холодильник еды, нормальная мебель, нормальная одежда. Родители действительно сделали все, чтобы я ни в чем не нуждалась, кроме одного — быть самим счастливыми. Великие жертвы ради дочери… а что мне делать с этим огромным долгом, который не выплатить никогда до самой смерти?

— Папа, Эльса…

— Не рассказывай мне про нее, пожалуйста. Не могу слышать. Я сам по себе, она сама по себе и ничего общего. Этот человек для меня умер. А ты однажды взяла и снова притащила ее в поле моей жизни… зачем ты это сделала? Кому от этого хорошо? До сих пор не понимаю…

Какой же согнутой стала фигура отца в кресле — спина совсем колесом, голова опущена так низко, что я смотрела на его лысый затылок.

— Я не хочу о ней слышать, я не хочу ее видеть. Это больно. Это все равно, что смотреть на труп. Ее жажда денег, неуемная лень, безответственность и эгоизм привели к тому, что она стара, больна, по-прежнему ленива и своим существованием твои соки тянет. Она жила паразитом, и собирается умереть им. Что осталось от той Эльсы? Ничего не осталось. Она утратила свою личность, как утрачивают ее люди порока, как наркоманы или алкоголики. Вообще ни о чем не хочу говорить… ты расстроила меня. Весь день насмарку.

— Давай я приготовлю твой любимый суп с фасолью и копчеными ребрышками?

— Не нужно. И есть уже не охота. Ничего не охота.

В гостинец к отцу я принесла ягоды и запеканку. Оставила их в холодильнике, чтобы не тащить обратно домой. Готова была бегом встать у плиты, чтобы порадовать и развеять его любимым блюдом, но отцу это было не нужно. Ему хотелось доказать свою правоту и услышать мое согласие.

— Приходи в другой раз. Как все обдумаешь и все поймешь. И перепиши статью — нельзя такой материал публиковать. Перепиши и пришли мне вечером.

Снова обулась. Рюкзак на плечо, наушник в ухо. Открыла дверь, как в спину раздалось тихое и грустное:

— А знаешь, как это больно, видеть, как твой близкий и любимый человек губит себя? Как уничтожает свою жизнь шаг за шагом… Я не доживу, к счастью, до тех лет, когда увижу плоды твоих поступков, не увижу, как ты окажешься в приюте — нищая, одинокая, озлобленная на несправедливость жизни. Возьмись за ум, Эльса, пока не поздно.

Тут же, эхом в памяти отозвались недавние мамины слова «Это потому, что ты еще глупенькая». И как-то внезапно накатила самая настоящая обида — отец выставил меня вон. И мама тоже. Тогда в январе оба наказывали меня своим молчанием, а теперь наказывают тем, что не хотят видеть. Почему?