Турбо Райдер (сокращённая версия)

Девятая глава

Меж тем, когда отец человека выбежал из дома, погода стояла неплохая.

Но стоило отцу человека оказаться за воротами, как сразу всё кончилось, и остатки чего–то хорошего, пусть мало осталось в нём этого хорошего, выветрились из него моментально. Слезы на его лице высохли, и снова он бежал вперёд и вперёд, как когда–то, вот только теперь вокруг было серое небо, мёртвая земля и ничего больше.

В остальном же — замечательная была погода. Даже несмотря на налитое серостью серым–серо серое небо, которое не могло бы стать ещё серее, даже если захотело бы. Даже несмотря на полную серостью серым–серо серую землю, которая не могла бы стать ещё серее, даже если захотела бы. Всё остальное, помимо земли и неба, было неважно. Дома и дома, воздух и воздух, пусть даже и остатки деревьев.

Отец человека бежал вперёд, как бежал когда–то. Даже когда у него начали болеть ноги, он не обратил на это внимания, а потом ноги и вовсе болеть перестали. В руке отец человека зажимал нож. Отец человека продолжал бежать, осознавая что он делает и почему, но, меж тем, мыслями он снова был где–то далеко, но не в кафе, где его жена пела босанову (то было место для счастья и покоя), нет, теперь он просто вспоминал. Когда–то давно он бежал точно так же, вот только вокруг всё было совсем иначе.

Ведь вокруг был город — не самый большой и не самый маленький, своими домами–коробками отъевший огромную часть территории у леса. Они сначала воевали, но потом жили друг с другом вполне себе мирно, лес и город. Лес рос вокруг города, храня в себе животных и прочие милости, а город стоял где–то в лесу, храня в себе в основном людей. Одним из этих людей был отец человека, который в те времена не так уж и много прожил, но явно не меньше двадцати лет, хотя так и не сказать сразу. Глядя на себя в зеркало отец человека видел стройного юношу, чаще в светлых, клетчатых рубашках, в серых брюках, и в туфлях под цвет ремня — ведь мужчину делает стиль.

Женщина в халате, точно подогнанном по изящной фигуре, нахмурилась, сузила глаза, совсем уж превратив их в две щёлочки, и покачала головой. Её приемный сын стоял перед зеркалом и тоже хмурился, но по другой причине:

— Коричневые туфли с чёрными брюками? Серьёзно?

Отец человека холодно окинул взглядом себя и, не обращая внимания на приёмную мать, отстранено отметил складки кожи, словно мог отчётливо, как под микроскопом, видеть каждую клеточку эпидермиса.

— Прыщи, не лезут, нет? Вроде нет…

— Ладно… всё–таки он тёмно–коричневый. Да и ремень такой же у меня есть. Вроде бы даже и нормально.

Женщина всё равно хмурилась, но потом вздохнула и просто потрепала приёмного по аккуратно подстриженным светлым волосам.

— Всё в порядке, Серёжа, честно.

— Да я понимаю, — отец человека кивнул, всё так же поглядывая в зеркало. — Извини, пожалуйста.

Он растянул губы в улыбке, ласково сощурил глаза и начал раздеваться. Мать его вышла из комнаты. Сергей, раздевшись до трусов, снова придирчиво посмотрел в зеркало, на этот раз оценивая уже себя. Бледная кожа, аккуратные ногти. Приспустил трусы и несколько раз повернулся вокруг своей оси. Сила рук, с проступающими венами, стройность развитых лёгкой атлетикой ног, подтянутость ягодиц, аккуратность коротких, всё таких же светлых, волос в паху, характерные две толстые вены, идущие верах там же. Возможно, этому стоило бы радоваться, но Сергей машинально отметил про себя, что всё вроде бы даже и в порядке. Поэтому он оделся уже в домашнее и вышел в комнату.

Вышел, закрыл дверь. Пахло приятно, чем–то из восточной кухни — приёмная мать любила готовить что–то своё национальное. Она хлопотала где–то на кухне, и Сергей слышал лёгкое позвякивание посуды и шум воды.

— Посуду моешь?

— Что?

Сергей быстрым шагом прошёл на кухню.

— Посуду моешь, говорю?

— Ага, — кивнула она. — Ты иди, иди. Папа скоро будет. Он вроде поговорить хотел.

— Да.

Сергей прошёл через зал, задел ногой неудобный уголок чистого турецкого ковра, снова зашёл в свою комнату.

Опять зеркало.

Опять кожа.

Опять мысли о том, что туфли не подходят к брюкам.

Как же это надоело.

Странное, но привычное, чувство злости родилось в паху и тонкими нитями ринулось оттуда через всё тело в голову. Следующее после этого желание крепко схватиться за свой член, а потом рвануть его, чтобы оторвать, тоже было привычно, всё это затем переросло в тягучую вспышку, напрочь…

Сергей рыкнул и ринулся на диван, подмял под себя подушку, уткнулся в неё головой и глухо заорал во всё горло, заполнив рот тугой наволочкой. Заметался по дивану, забился. Секунда, две, десять, пятнадцать, тридцать, минута, а его всё ещё колотило.

Чувство ушло постепенно.

Сначала отпустило в голове, потом в области паха. Сергей моргнул пару раз и увидел, что на подушке остались влажные следы. Внутри появился холод, противный, неприятный. Захотелось свернуться в комок и… и всё.

Мотнув головой, Сергей подскочил с кровати одним махом и быстро подошёл к проигрывателю пластинок, стоящем на тумбочке, полной винилов. Он знал, что ищет, отец привёз её недавно из Японии, куда ездил по делам. Отец сказал, что это самое новое, что он смог достать. Было совсем не то, совсем не то, что Сергей хотел, но ему неожиданно понравилось.

Какие–то духовые. Какие–то ударные. И приятный голос певицы, поющей что–то, от чего в груди рождалось какое–то иное чувство. Может быть, человеческое? Сергей не мог на это ответить.

Он слушал, и слушал, и слушал, и слушал. Там, вне комнаты, были какие–то свои звуки, почти не слышимые из–за музыки, но очень скоро снаружи что–то хлопнуло, зашумело, пару раз топнуло. Звуки с кухни прекратились, переместились туда, где хлопнуло и зашумело. Спустя пару минут песня почти доиграла, в дверь комнаты постучались.

Сергей убавил звук, глянул в зеркало, проверяя, всё ли в порядке, и подошёл к двери.

Открыл. Там стоял приёмный отец.

— Здравствуй. Пойдём обедать, — уже уходя в другую комнату, чтобы переодеться, он остановился, помолчал пару секунд и добавил. — Никак не наслушаешься? Это правильно. У нас такого не делают. Давай, не задерживайся, а то остынет, она уже всё по тарелкам разлила.

Когда Сергей вышел из комнаты, окончательно пришедший, как он посчитал, в себя, приёмные мать и отец сидели за столом и обедали. Он подумал, что ему стало интересно, какие у них могли бы быть дети, если бы они были? Мать — не очень высокая, немного смуглая, с узкими глазами, пухлыми губами, и отец, высокий и стройный блондин.

— Давай–давай, садись скорее! — отец кивнул на место за столом, дождался, пока его приёмный сын сядет. — Вот так и правильно.

— Стоп! Он руки не помыл!

Отец нахмурился, сцепил зубы и с шумом втянул сквозь них воздух, на выдохе протянув:

— Ой–й–й-й, гос–с–споди, руки он не помыл, после дня дома… Дай парню поесть. У него возраст: не поест лишний раз, а потом стресс или ещё что, и всё.

— Что это ты такое говоришь? Что «всё»?

— А вот всё. Обморок, боли в мышцах… Эм… Ну… Короче, дай ему поесть.

В разговор включился Сергей:

— Главное — не перебарщивать. Можно стать толстым.

— Недобарщивать тоже не очень хорошо.

— Тебе хорошо говорить.

— Да, мне хорошо говорить! — отец улыбнулся.

Мать посмотрела на него ласково, но немного с напряжением. Отец заметил это напряжение, улыбнулся ей и, положив ложку в тарелку, прижался головой к её плечу. Мать словно бы застыла на стуле, неловко улыбнулась, глядя на Сергея, но, тоже опустив ложку, двумя руками всё–таки прижала голову отца к себе ещё теснее.

— Так что не так с одеждой–то? — голос отца был глуховат из–за неудобной позы и того, что говорил он в халат, прижатый.

— Всё в порядке. Просто коричневые туфли с чёрными брюками. Но вполне под цвет ремня, почему бы и нет?

— Вот видишь, сам говорит, что всё в порядке, а ты мне прямо с порога что устроила?

Мать пожала плечами:

— А мне он сказал, что недоволен!

— Я подумал и решил, что всё в порядке.

— А.

Отец продолжил есть.

— Ты не волнуйся, — сказал он, потом проглотил ложку супа, а потом продолжил. — Ты неплохо смотришься. Даже если был бы за рубежом — вполне достойно выглядишь. А уж тем более здесь.

Немного помолчав, доев суп, он добавил:

— Все девчонки будут твои.

— Эй! — мать ткнула его локтем в бок

Отец поднял руки вверх и улыбнулся:

— Молчу–молчу! Чай будет сегодня?

Сергей, тоже уже расправившийся с супом, дождался, пока мать принесёт чай, взял чашку и ушёл в свою комнату, чтобы посидеть в одиночестве и послушать музыку. Очень скоро к нему зашёл отец.

— Серьёзно, не переживай так. Всё будет в порядке.

— Да я и не переживаю.

Отец сел на диван, который стоял рядом с проигрывателем.

— Слушаешь, гляжу? Это хорошо, что тебе нравится, да… — он снова замолчал, немного опустив голову вниз, а потом снова начал говорить внезапно. — Ты зря переживаешь. — повторил он. — Я только понять не могу, почему.

— В смысле?

— Девочки–то у тебя нет.

— Ну?

— Да не смотри ты на меня так. Оно и вообще нормально. Парень ты… сам понимаешь, может. Вразнос будет легко пойти. Девочки, девушки, женщины… они вообще, пьянят, знаешь ли.

Сергей всё так же сидел, уткнувшись носом в чашку.

— Но всё–таки странно, что у тебя нет никого. Почему? Ты ведь мой сын… мда. — отец неуютно поёжился под прямым взглядом Сергея. — Так ведь действительно мой сын, мы же даже внешне похожи. Реально ведь похожи. Я… Ладно.

— Ладно.

— Давай не будем. Я как–то… я не могу как–то об этом. Глупый разговор, — отец смутился. — У меня с женщинами всегда всё получалось само собой. У тебя тоже будет получаться, вот увидишь. Честно.

Оба они замолчали, отец всё никак не мог, или не хотел, выйти из комнаты, а Сергей тоже не мог, или тоже не хотел, попросить его уйти. Он первым нарушил молчание.

— Я хочу спросить.

Подойдя к проигрывателю, Сергей снова запустил пластинку. Заиграла–полилась та самая песня.

— Ты же понимаешь. Расскажи, о чём она. Что там поётся.

Отец, улыбнувшись, прислушался.

— Хм… она не вся на японском, там на английском есть строки. «Боже, дай мне ещё один шанс», кажется. А что, тебе понравилось?

— Да, понравилось. Я хочу знать, о чём песня.

— Да? А оно тебе нужно?

— В смысле?

— Ну, вот о чём, ты думаешь, эта песня? Вот твоё мнение?

Сергей крепко задумался.

— Что–то хорошее. Не иначе. Воздушное такое.

— Воздушное, да? О как, господи… да я не смеюсь, не смеюсь, просто…ай, извини. Ты не понимаешь слов, и песня настраивает тебя на что–то хорошее, да? Так ведь пусть так оно и остаётся. Я вот разлюбил музыку, когда вырос и закончил университет. Раньше я мог слушать песни, они для меня что–то значили. А потом ты начинаешь понимать текст и осознаёшь, что песни были дурацкие, а ты себе чего–то напридумывал, значит, ты и сам — дурак.

— Так что, это дурацкая песня? — Сергей немного склонил голову набок, всё так же прямо смотря на отца. — Глупая, что ли?

— Да почему же? Хорошая песня, вот только перевод тебе знать зачем? Она наводит тебя на хороший настрой, значит пусть так и будет. Музыка — она не для того, чтобы её понимать, — отец усмехнулся. — Женщины, кстати, тоже, вот уж единственное, что я могу о них сказать. Может поэтому у тебя пока с ними и не получается.

— Не получается. Да и всё равно.

Отец человека достиг железной дороги, да, вот уж отличное место. Сразу понятно: здесь регулярно ходят люди и их много. Всюду следы пребывания человека: мусор, какая–то непонятная грязь, засохшие и свежие кучки кала, запах людей.

Возможно, отца человека могло бы и затянуть на дорогу, как и его сына, но он был одержим, и поэтому его не затянуло. Он прыгнул на шпалы, глухо рыкнул. Воспоминания разбередили в нём много хорошего, но и много плохого тоже.

Отец человека принюхался. Однозначно люди. Много. Мужчины, дети, женщины… он до конца ещё не понимал, кого хотел найти и зачем, но некий критерий в голове всё же возник. Первое: однозначно не похожая на жену или мать. Или на приёмную мать. Всё–таки… отец человека внезапно осознал, что не помнит свою мать, настоящую, а, значит, это достаточно плохой критерий, от него нужно избавиться.

Запахи бередили в нём старые привычки. Правой рукой отец человека залез за пазуху и достал оттуда нож, но тот больше не был кухонным, став тем самым, ещё одним подарком приёмного отца, охотничьим. Рукоять в руке, запах жертвы… прекрасное чувство охоты. Всё как раньше. Всё как встарь.

Не понадобилось много времени, чтобы почуять то, что и нужно было почуять: явно молода, пусть даже и не одна, идут по дороге в часе или двух, но расстояние легко наверстать бегом. Отец человека подумал о том, что это может и к лучшему, не ушли ли старые навыки?

Он ринулся вперёд.

Он бежал, не обращая внимания на разошедшиеся швы, даже когда из открывшегося нутра показались сизые, полупустые кишки. Дорога не затянула его, оставаясь по–прежнему простой старой железной дорогой, поэтому в какой–то момент отец человека спрыгнул с неё и побежал рядом — так было удобнее. К тому же, совпало: запах свернул в сторону, в жиденький лесок.

Отец человека подумал о том, что это странно. Если люди идут по зову гнилой земли, то зачем им сворачивать в лес? Как побывавший мёртвым он мог чувствовать, куда ведёт людей этот зов, и вёл он их дальше, далеко–далеко, чтобы они смогли… впрочем, это чувство отец человека не мог понять, оно слишком отличалось от всего, пережитого им ранее. Было возвышенным? Возможно.

Отец человека мотнул головой, потому что понял, что его затянуло в раздумья, время бежало и бежало, и уже вроде бы даже готовилось темнеть. Он глубоко вдохнул воздух, полный запаха гнилой земли, и ринулся в лес. Спустя несколько минут он уже бежал по лесу, держа в одной руке нож, а другой помогая себе бежать. Давно прошли времена, когда ему трудно было передвигаться в лесу: теперь он двигался бесшумно, пружиня на полусогнутых ногах, мягко переступая с пятки на носок, может, это сказывался опыт или отсутствие имени, а может, то, что умерев и вернувшись отец человека изменился.

Несмотря на то, что гнилой землёй воняло нестерпимо, сквозь этот запах всё же пробивалось что–то чужеродное: в лесу были люди, живые, не поевшие серой земли. Именно на их запах отец человека и двигался.

На него снова нахлынуло.

— Это возрастное! — уверенно сказал отец. — Тебе же шестнадцать исполнилось уже, а ты у нас хоть и видный, но скромный, девушек стесняешься… появится девушка — пройдёт. Кхм. А вообще… ты читал, ну… это не стыдно совершенно, просто… эм… ладно, я… кхм… — где–то здесь отец засмущался и ушёл.

Сергей остался стоять у себя в комнате один, раздражённый и разочарованный. Его снова внезапно накрыло, раздражение взвилось в нем, и опять из–за очередного приступа злости он заметался по комнате от стены к стене. Потом к нему снова вошёл отец, Сергей кинулся на него, но вовремя остановился, крикнув:

— Пошёл вон!!

Он кинул в отца подушкой, а тот стоял такой опешивший и обескураживший, что та врезалась в него и чуть не свалила на пол.

Конечно, отец ничего не сделал. Воспитанный и незамутнённый человек, что он мог? Как всегда, когда его приёмный сын делал что–то, что трудно было понять, отец оставил его в одиночестве, понадеявшись, что тот разберётся сам. А Сергей не мог разобраться сам. Тогда ещё он не осознал, кто и что он. Злость, рождающаяся в паху и захватывающая всё тело, серьёзно пугала его. В такие моменты Сергей уходил из дома гулять. Точнее, не гулять, он просто шёл, куда хотелось, куда несли ноги. Часто он выходил из дому, садился на автобус, ехал до ближайшей к окраине города остановки, сходил, и шёл за город. Час–два–три… иногда он не ночевал дома, просто целую ночь бродя, а под утро возвращаясь с гудящими от натуги ногами. Приёмные родители к этому уже привыкли, насколько к такому можно привыкнуть, конечно. Они понимали, или даже убеждали себя в том, что ребёнок у них очень сложный, и такие прогулки — время, необходимое ему, чтобы побыть одному.

Сергей знал это, и спокойно поддерживал их мнение, при простой истине: ему нужно было гулять, чтобы устать. Только будучи вымотанным он не ощущал в себе злых искр, рождавшихся в паху, и разлетавшихся по всему организму, не ощущал в себе этой дикой злости. Поэтому он шёл просто, чтобы идти, просто, чтобы устать, тем более, что в этот раз он зашёл в небольшой лесок, где идти было трудно, и потому приятно.

Но в этот раз он не мог успокоиться. Усталость была, но слишком слабая, чтобы заглушить злость. Раздражало всё: тяжёлый, преддождевой воздух, пот и промокшее от него нижнее бельё, хруст веточек и листьев под ногами, редкое пение птиц. Волны злости были слабыми… и эта слабость тоже раздражала. Словно ощущение, возникающее от скрежета ногтями по пенопласту. Сергей шёл и корёжился. Почему–то от той самой злости у него возникла мощная эрекция, тоже раздражающая. Сергей, глухо рыкнув, кинулся бежать вперёд. Он надеялся, что хоть что–то изменится.

Именно тогда это и случилось. Сергей (или отец человека) долго думал спустя многие годы: а что изменилось бы, если бы тогда он развернулся и ушёл бы из лесу? Случилось бы это спустя годы, или это чувство затихло бы в нём, не найдя выхода? И ответа найти он не мог.

Но, так или иначе, он учуял запах. Конечно, далеко не так, как во время Фиолетовой Луны и гнилой земли, но всё же, в тяжелой духоте влажного воздуха он смог почуять что–то… Это были женские духи, их аромат вызвал учащённое пульсирование в паху, Сергей попытался выкинуть из головы эти ощущения, но в том и проблема оказалась, что они были не в голове, а во всём теле, кроме головы. От них невозможно было избавиться.

Сергей ринулся вперёд. Тогда ещё неопытный и даже маленький, он проламывался сквозь лес, топал страшно громко, увязал в листьях и хрустел ветками. Мыслей в его голове не было совершенно. Конечно, ему не удалось подойти незаметно.

Что делала эта женщина? Может, она тоже гуляла по лесу. Может, она собирала ягоды или грибы. Спустя годы, отцу человека совершенно невозможно было вспомнить не то что её лица, но даже хотя бы того, во что она была одета. Иногда она вспоминалась ему молодой, а иногда старой.

Она обернулась на шум. Сергей стоял, опираясь на дерево, и тяжело дышал. Он ничего не говорил. Она вроде бы спросила что–то. Сергей не отвечал. Она, глядя на его лицо, сделала пару шагов назад. Сергей глубоко вдохнул и кинулся.

Всё это было нелепо и скомканно, ведь действовал он, сам не понимая, чего хочет больше: выместить на ней злость или похоть.

Он схватил её за руку. Она легко вырвалась, закричала, побежала прочь, но он легко догнал её. Затем обхватил и одним движением кинул на землю. Вроде бы она уже тогда что–то себе сломала, но точно Сергей не помнил. Женщина (девушка? Девочка?) лежала на земле и хныкала. Одну руку прижала к себе, другой закрывалась.

Сергею всё ещё было очень страшно. Он стоял над ней и сердце у него колотилось гулко–гулко. Бум–бум. Бум–бум. Она что–то говорила? Вроде бы. Сергей не слышал. Все его чувства в этот момент смешались, и он долго не знал, что ему делать, но, в конце концов, немного неуверенно, хотя и с удовольствием, страстно, он размахнулся и ударил её ботинком по голове. Женщина заплакала.

Тут тоже был женский плач. Но всё было, конечно, не так. Отец человека, уже гораздо более опытное существо, подполз на такое расстояние, чтобы слышать и видеть, но самому не показываться, к тому же, до этого он накидал себе на голову земли, листьев и прочего мусора, так что заметить его было совершенно невозможно.

Их там трое сидело возле небольшого костерка. Два каких–то мужчины, явно не евших серой земли, и с ними хныкающая девочка, не слишком взрослая, не оформившийся толком подросток, с поводком, обвязанным вокруг шеи. От этой девочки серой землёй несло изрядно, даже вокруг рта у неё, были грязные разводы. Отец человека принюхался, и помимо запаха серой земли учуял кровь, мочу, сперму и непонятную слизь.

Конечно, ему всё стало понятно. Аккуратно, по наитию, перемещая сначала одну руку, потом другую, а потом так же с ногами, он подполз ближе.

— Идти–то куда?

— Похуй куда. Переночуем тут, а потом снова на железку выйдем и пойдём.

— А. А потом?

— Найдём деревню ну и нормально. Война это или что? Хуйня полная. Устроимся где–нибудь и там останемся. Девка есть. Еду найдём. Не будет — ещё двинемся.

— Вот девка… нехорошо как–то.

— Ну так не еби.

— Да… я не в этом смысле. Она ж землю только и ест, неделю уже. И живая. Какого хуя? Что происходит вообще? Что с этой землёй такое стало, что её можно есть и всё будет в порядке?

— А у неё всё в порядке?

Сказав это, один из мужчин дёрнул верёвку что есть силы так, что шея у девочки хрустнула и та тихо заплакала, но, вроде бы, серьёзных увечий он ей не нанёс. Девочка немного отползла назад и прижалась к дереву, хламида, в которой она была, задралась повыше. Отец человека увидел, что верхняя часть её ног, особенно участок между ними, весь в засохших разводах крови и полупрозрачной слизи, а ещё чего–то мутного, и всё это грязное, немытое, конечно.

Отец человека не ощущал жалости. Он вообще ничего не ощущал. Тем не менее, было в нём, как в тоже поевшем серой земли, хоть уже и мёртвом, какое–то понимание к этой девочке. Он подполз ещё поближе и сжал в руке нож.

Мужчины не обращали на него внимания, теперь уже сидя молча и что–то поедая. Какое–то мясо? Отец человека не обращал особого внимания. Чувство злости снова родилось в нём. Не такое, как тогда, в юности, когда оно рождалось в паху. Не такое, как в зрелости, когда оно рождалось в груди или голове. Это было нечто иное.

— Ладно. Спать пора. Давай там… затушишь костёр, загорится ещё.

— Ща, поссу.

— Я тебе ща в ебло поссу! Вонять будет! Ногами затопчешь!

— Ботинки плохие. Нешто я потом босиком пойду?

— Ты, блядь, охуел?

Второй мужчина пробурчал что–то, но спорить не стал. Первый поднялся, сыто икнул, дернул за верёвку снова, силком отрывая девочку от дерева, к которому она прижалась, и пошёл с ней куда–то в сторону.

Отец человека понял, что пора.

Он подождал ещё немного, пока не услышал шорохи, стоны и всхлипы оттуда, куда ушли мужчина и девочка.

И затем он кинулся.

Оставшийся у костра даже не успел заметить, как отец человека подмял его под себя, а больше шансов у него и не было. Отец человека несколько раз воткнул ему нож в шею, пять или шесть, схватил его за отросшие, давно немытые волосы, и рванул голову в бок. Кровь хлынула как из шланга.

Мужчина вяло шевелил руками и губами, но сделать уже ничего не мог. Отец человека, чтобы удостовериться, с силой воткнул ему нож между пятым и шестым ребром, навалился всем тело. Нож вошёл с хрустом, с лёгкой натугой.

Отец человека вытащил нож, обтёр его об одежду убитого и тихо пошёл в сторону, где оставшийся в живых насиловал девочку. Можно было даже не двигаться тихо, мужчина до последнего не обращал внимания на то, что происходит вокруг, но отец человека подчинялся привычке, сдерживаясь до последнего. Волю чувствам он дал, лишь воткнув нож мужчине в низ спины, в почку, тот заверещал, а отец человека, засмеявшись, издевательски заверещал в ответ, копируя его. Если первого из насильников он убивал, пытаясь не шуметь, то этого — для удовольствия.

Схватив мужчину за воротник его брезентовой шофёрской куртки, отец человека рванул его и оттолкнул к дереву, даже не вытащив нож. Мужчина ударился о дерево головой, неуверенно поднялся и попробовал бежать, но ноги у него подкосились. Он вытащил нож и попробовал кинуться на отца человека. Кровь хлынула тугой струёй, и пару раз попытавшись поймать усмехающегося отца человека, мужчина упал на землю.

— Вот так! — отец человека подошёл, подобрал нож, присел, и воткнул его в лежащего мужчину. — Вот так! Да! Да! Да!

Ему было хорошо.

Удар.

Удар.

Ещё удар. И ещё. Снова. Опять. Да.

Наконец–то.

Отец человека сначала бил ножом в грудь, но потом, пару раз попав на рёбра и чуть не располосовав отскочившим лезвием себе ногу, перешёл на живот. Он бил в податливое тело до тех пор, пока у него не начало сводить руки.

Тогда он, почти обессиленный, откинулся в сторону, на спину, и раскинул руки в стороны. Отец человека блаженно улыбался. Он мог был уснуть, но рядом, неподалёку, всхлипнула девочка.

Женщина лежала под юношей. Она казалась мёртвой, но пульс у неё ещё был и сердце билось. Он поднялся с неё, неуверенно переживая то, что только что произошло. Это было… приятно. Это было… долго. Натёртый член немного болел, и секс был тяжёл, но момент семяизвержения с лихвой всё искупил. Юноша чувствовал себя опустошённо, и это опустошение ему нравилось.

Впервые за всю жизнь, впервые за долгое время — никакой злости и никакой ненависти, только затихающие волны удовольствия. Он хотел отойти в сторону и помочиться, но, подумав, прикоснулся к члену (весь в засохшей слизи, необычные ощущения) и сделал это прямо на лежащую под ним женщину.

Теперь, размышляя гораздо более спокойно, юноша думал о том, что ему делать, хотя прекрасно понимал, что должно стать завершением случившегося. Он посмотрел вокруг, но ничего подходящего не нашёл. Забавной показалась мысль о том, что в следующий раз (он будет) надо взять с собой нож. Но тогда ножа не было. И поэтому, взяв камень, тогда–ещё–не–отец–человека–но-уже–не–просто-Сергей присел на корточки и с силой опустил его на голову женщины.

Вот так! Да! Да! Да!

Ему было хорошо.

Удар.

Удар.

Ещё удар. И ещё. Снова. Опять. Да.

Наконец–то.

Женщина хрипела и дёргалась, лицо начинало заплывать. Юноша толкнул её голову в одну сторону и с силой опустил камень прямо на висок. Хрустнуло. Толкнул в другую и сделал то же самое.

Оставалось лишь куда–нибудь спрятать тело, но это уже было что–то настолько обыденное, что… всех подробностей отец человека уже не помнил. Вроде бы он оттащил тело в овраг и закидал листьями. Труп нашли только через полгода.

Отец человека блаженно улыбался, вспоминая ту женщину, с которой это случилось впервые. Конечно, убивать мужчин — это не совсем то, их нельзя насиловать. Но в этом была своя прелесть. Женщины вяло сопротивляются, женщины молят о пощаде, а мужчины… отец человека любил чувство борьбы. Хотя бы иногда.

Очень усталый, он поднялся и подошёл к девочке. Та лежала на спине, в той позе, в которой её оставил насильник, с задранной хламидой, с раздвинутыми ногами, индифферентная и безразличная.

Присев, отец человека взял верёвку и поднялся. Он снова вспомнил своё первое убийство и ощутил, впервые за время своего оживления, эрекцию, но потом в голове его снова зазвучала песня про то, как много вокруг звёзд, и почему–то он подумал даже не о своей жене, а о сыне.

Это было странное ощущение, которое отец человека не мог осмыслить. Тем не менее, оставлять тут девочку просто так он всё равно не хотел. Поэтому, сначала думая дёрнуть, но потом просто потянув за верёвку, он пошёл домой, ведя девочку за собой. Жалости в нём не было.