Служба Радости

Пролог

В комнате, обставленной по 'модерн-моде' или в стиле 'хай-тек', проснулся человек. На белоснежных простынях большой кровати под ярко-изумрудным одеялом вслед за ресницами зашевелилось тело. Мужчина скинул одеяло, присел. Здесь и сейчас он не имеет очертаний, возраста, пола, словно восковая заготовка музея мадам Тюссо — белая человекоподобная масса с руками, ногами и головой.

Первыми у него сформировались половые признаки — он решил стать мужчиной. Далее из ровного и плавного тело очертилось углами и изгибами. Плечи расширились, таз сузился, ноги приобрели рельеф, покрылись волосами. Растительность появилась на других участках. Мужчина встал, пошел в ванну, по пути решая, какое выбрать лицо? Если туловище и конечности изменялись плавно и лениво, на голове очертания появились сразу. Только очень общие, как бы полупрозрачной пеленой зависли в нескольких сантиметрах от головы. А потом стремительно замелькали — он подбирал Маску на сегодня. Маска превращалась в лица малых детей, бородатые рожи хмурых мужиков, красивые лики молодых девушек, физиономии глубоких старцев. Он остановился на тридцатилетнем мужчине с легкой щетиной и грустными глазами. Маска на секунду сверкнула и наделась на лицо. По всему образу пробежала волна, Мастер получил завершение.

Этот образ любил хмуриться по утрам и не любил бриться, а чистку зубов воспринимал как ненужную привычку. Но надо, так надо. Он вошел в ванну, повел бровью, щетка сама влетела в рот. Осталось только развести челюсти пошире и предоставить работу ей. Мастер щелкнул пальцами, в гостиной зажегся камин, на кухне кофеварка принялась готовить напиток, а из холодильника сами собой вылетели яйца, смешались с сыром, намазались на хлеб. Все это поджарилось на сковороде и полетело к столику в гостиной, прямо перед большим окном. Включилось радио, веселый мужской голос заговорил бодрячком:

— Еще одно замечательное утро в Дельте, Многоуважаемые Магистры, просто заезжие и Служащие. И, конечно, мы приветствуем нашего великого благодетеля, Мастера, да будут его карманы всегда полны положительных вероятностей! Прекрасное весеннее утро, господа и дамы, что же оно нам подарит? О, пардон…

Мастеру захотелось праздника, он подмигнул отражению в зеркале. За огромным окном пошел снег.

— Я вижу, у нас изменения! Наверное, Великий Мастер пожелал зимы. Ну что же, нам остается… только вознести еще одну почесть нашему властелину! Скажем все: Ля Ром, дэ ля Мастер!!!

По всей Дельте тысячи глоток повторили хором: 'Ля Ром, дэ ля Мастер!'. Щетка вылетела изо рта, мужчина тоже сказал:

— Ля Ром.

А меж тем радио продолжило трещать:

— Так, уважаемые слушатели, давайте посмотрим, что еще несет нам новый день? О, сегодня день рождения у нашего любимого Архивариуса Силя! Давайте поздравим его и всю Службу Радости, и пожелаем ей и ему дальнейших успехов на ее нелегком пути…

Мужчина еще что-то говорил, расшаркивался в поздравлениях, но Мастер не слушал. День рождения, значит. А ведь это хорошая идея. Архивариус же подходил недавно, справлялся, можно ли написать о той истории. А что, история, действительно, была забавная. Да не одна она. А и Светлый с ним, пусть пишет. В конце концов, надо чего-нибудь подарить этому славному 'мальчику' с бородкой. Пусть будет!

Мастер вышел из ванной, в спальне его поджидал завтрак. Он устроился у большого окна, наблюдая, как снег крупными хлопьями припорашивает его Дельту. Вон уже и дети выбежали, ожидая, когда снега навалит достаточно, чтобы поиграть в снежки. Мастер зажмурился, стекло в окне пропало. Налетел ветер, загоняя в комнату ворох снежинок и слегка остужая кофе. Кристаллики хрупкого льда впились в лицо и тут же таяли. Вместе с водой с лица стекала и щетина. Бриться снегом довольно приятно. Гладкая кожа сразу остывает, дистиллированная вода увлажняет, да и вообще, вода — это хорошо. Это — жизнь.

Мастер открыл глаза, стекло вернулось в раму. Батареи раскалились до алого, уничтожая налетевших 'белых мух'. Верховный Демиург Вечности задумался. А с чего тогда все началось? С какой-то, помнится, безделицы. Ах, да! Со Службы Радости, Жюбо Анортон Гуета и Манады Трансис. Да, оно всегда начинается с малого. Лавина со снежинки, путь с первого шага. Что ж, если Силю хватит литературного таланта, книга получится хорошая. Если…