Путь к звёздам

Крылья Синей Птицы

Ольга Кобрина. Первая любовь

В 20 году Первой Галактической Войны, во время оккупации Чужими русской колонии планеты Надежда, по приказу коменданта сторкадского сектора кен ло Ваарта были схвачены тридцать шесть детей и подростков в возрасте 8-14 лет - состав детского хора столицы колонии "Синяя Птица". Кен ло Ваарт пытками добился от одиннадцати маленьких певцов (двум девочкам удалось бежать вскоре после ареста и присоединиться к партизанам, остальные члены хора умерли в процессе "уговоров") согласия петь для сторков их песни. На протяжении полугода "хор" выступал на планете и околопланетных базах.

Нас было тридцать шесть.

Нине и Эльфриде удалось бежать. Они шли в хвосте, плакали, хныкали, цеплялись друг за друга, еле тащились... я ещё презрительно на них оглядывался, на раскисших, жалких, думал, что хоть они и девчонки, но они же наши девчонки, как они так могу унижаться перед врагом... а когда сторки почти перестали за ними следить - они вдруг молча и стремительно рванули в кусты. И их не догнали. Они живы, наверное. Они, наверное, воюют.

А мы - двадцать три из нас - умерли.

Одиннадцать - ещё умирают. Уже полгода умирают и никак не могут умереть.

Вы никогда не видели ходячих трупов из старинных сказок? Посмотрите; мы - вот. Одиннадцать штук. Девять мальчиков, две девочки.

Если бы год... семь месяцев назад мне сказали, что я каждый день буду ходить мимо электронного табло, на котором победными резкими штрихами будут высвечиваться всё новые и новые территории, захваченные врагом - почти каждый день - и не заору, что это ложь, не разобью чем-нибудь экран, не полезу в драку с тем, кто это вывесил - я бы засмеялся.

Если бы мне сказали, что это будет на вражеской базе - я бы... я бы всё равно рассмеялся. Какая разница, где? Всё равно бросился бы в драку!..

...Так вот я уже почти полгода хожу мимо такого табло даже по нескольку раз в день. На репетиции и с них...

...Было очень больно.

Так больно, что в эту боль ушло, растворилось всё то, чем я жил и на чём держался. Книжки и кино - отважные, весёлые, яростные, захватывающие. Гордость за Родину. Вера в победу. Любовь к семье. Ненависть к врагам, которым я мечтал мстить. Мой пионерский галстук. Удивительное чувство к одной девчонке. Всё-всё-всё ушло.

Весь я нырнул в эту боль, а вынырнул уже не я.

Поймите, я не оправдываюсь, я просто информирую - было очень больно. Я не говорю, что этого нельзя было вытерпеть - наверное, можно. Двадцать три - вытерпели и умерли; младшему было восемь лет. Он не считал стыдным реветь, когда больно стукался коленкой или локтем, и я над ним смеялся. Он и там ревел и кричал, но - не согласился. Вытерпел всё и умер как человек.

Мне было двенадцать - и я не вытерпел. И кто я теперь?

Было очень больно. Так больно, что при воспоминании о той боли я даже сейчас съёживаюсь и готов делать, что угодно. Понимаете, сознание само выключается, чикищёлк - и остаются только рефлексы: спасаться, жить, жить, жить.

Я не оправдываюсь, нет же, поймите. Я знаю, что я трус и не хочу даже говорить: "Сами попробовали бы!" Не надо вам этого пробовать. Я трус, я не вытерпел, я не оправдываюсь.

Прошло полгода. Мы дали много концертов. Самые разные песни пели. Какие приказывали, где приказывали. Мне всегда нравилось петь, иначе как бы я в хор попал... но это было давно - а проигрывателю не может что-то нравиться или не нравиться, он просто воспроизводит записи. Мы - проигрыватель хорошего качества, правда...

...Я тогда держался почти сутки. Ну я же... я не сразу сдался! В какие-то моменты приходила надежда - сперва на чудо, на освобождение, на наших, которые сейчас, вот сейчас... Потом уже - на то, что я умру, вот сейчас я умру, ведь умерли же Алинка, и Колька, и Антис - на моих глазах умерли! Так часто делали - кого-то пытали, а другие стояли и смотрели. Закрыть глаза и отвернуться было нельзя, потому что так сделали - чтобы мы смотрели и не вертелись.

Данила и Пьетро сдались именно от этого. Не когда мучили их, а когда заставляли смотреть. А я - нет. Я...

...Поймите, было очень больно. Я даже не помню, когда я закричал, что согласен. Помню только глаза Лёшки - в них были отвращение и холод.

Меня сняли со стенда и увели. А Лёшку я больше не видел. И хорошо. Значит, он умер.

Мы дружили семь лет.

Мне было очень больно. Я не знал, что бывает такая боль, при которой в конце концов забываешь себя, становишься - не ты, а крик: "Согласен, пустите!" - мне потом показали запись. Там был не я, там было какое-то визжащее существо, испачканное... ну... всем разным таким испачканное... но всё равно я - знал, что это - я. Я крикнул, и это как заклинание на чары. Уже не вернуться, не расколдоваться.

Остаётся летать и повторять тексты. Красиво повторять и не помнить, что когда-то у всех песен была душа. (Даже у сторкадских, я знал несколько этих песен и раньше.) Вообще ничего про себя прежнего не помнить. Иначе стыд выворачивает наизнанку.

Нет, не стыд. Этому чувству нет названия. Не надо ни помнить, ни видеть снов. В снах я или прежний - и тогда ужасно просыпаться - или наоборот, я всё помню... и вижу павшего отца. Погибших старших братьев. И самое ужасное - маму, стоящую ко мне спиной. И тогда я кричу, и не могу проснуться от своего крика, а отец и братья смотрят на меня, а мама - не смотрит.

Она рожала не раба. Они защищали не раба.

А я раб.

Вы, наверное, думаете, что рабы - это там разные кандалы, ошейники, постоянные побои, спят на соломе... и постоянно везде следом ходит такой детина с кнутом и чуть что - бьёт, выкатывая глаза и вопя ругательства? И сами они всё время думают, как восстать?

Да ничего подобного. Нас с тех пор, как всё... закончилось, никто пальцем не тронул. Ни разу. Все требования - петь, время от времени разучивая новые песни, тексты которых (с заботливо переложенными на земной лад нотами) приносят в каюты. В маленькие, конечно, но отдельные. За то, что они отдельные - я искренне благодарен сторкам. Честное слово. Можно отпеть своё на репетиции в зале или на концерте где скажут, поесть (кормят нас хорошо и целых четыре раза, немного похоже на то, как это у англосаксов - плотный завтрак, лёгкий ленч, чай и солидный обед... вот только я никогда не могу вспомнить, что именно ел...) и уйти в каюту, чтобы никого из своих не видеть. Наш блок охраняется, в него "просто так" никто не зайдёт, а мы выйти можем - ходи хоть по всей базе. Иногда нас даже зазывают в каюты - спеть или похвастаться рабами-землянами перед проезжими друзьями и знакомыми. Никто никогда, конечно, не отказывается, но бывают случаи, когда какие-то чувства у меня лично всё-таки бывают. Большинство просто любят слушать песни и обходятся с нами именно как с проигрывателем - хорошим, ценным. Это ничего, это - никак. Пусть. Пришёл, спел, ушёл. Есть гады. Именно гады, им нравится показывать, какие мы послушные, у таких каждая песня - сама по себе издевательство. Но таких мало. А есть и те, к кому ходить... ну... если бы я был живой, я бы сказал - приятно ходить. Они не просто песни любят слушать... ну, я не знаю, может - они нас жалеют? Смешно, конечно, но мне так кажется. У них в каютах просто посидеть приятно. Это тоже, конечно, слово всего лишь, потому что никакого "приятно" в мире не осталось, но всё-таки. Женщины у сторков в армии не служат, да и потом - у них женщины не такие, как наши, земные, тоже очень жёсткие, суровые... ну, так говорят... так что я не знаю, как бы они к нам относились. И не хочу знать. А вообще - вот пилот один, молодой совсем, летает на космическом истребителе, кен ло Найматт; он по-настоящему весёлый (только, по-моему, глупый, иначе понял бы, что при нас-то ему веселиться не надо, это иногда как издевательство тоже...). Я слышал, что Игорёк (он младший у нас, ему ещё десяти сейчас нет) у него в каюте смеялся. Единственный раз слышал, как кто-то из нас смеялся за эти полгода. Я заглянул, не выдержал - а Найматт целое представление там разыгрывает. Что-то про космос, но не про бои, а смешное... Игорь сидит на диване и смеётся, даже подпрыгивает немножко... Кен ло Зиан - он штурман на транспортнике базы - вот он мне очень нравится. Он уже пожилой, очень спокойный - не каменный, как все сторки, а именно спокойный такой - и очень любит говорить про разные звёзды. Я с ним одним разговариваю не односложными словами, как-то не получается молчать. А один раз сам, первый, спел ему про "светит незнакомая звезда". Он так хорошо слушал...

...А так мы редко куда ходим сами. Там в иллюминаторы много откуда видно Надежду. А для нас самые страшные концерты - на поверхности. Там живут в оккупации немало наших, и то, что они нас могут увидеть и услышать - это было бы ужасно... но проигрывателю не может быть ни ужасно, ни стыдно.

Наверное, можно было бы убить себя. Но... зачем? Для этого нужна гордость или хотя бы страх. А если ты не испытываешь ни того, ни другого - то зачем?

И восставать тоже незачем...

...Коридор был привычно-сторкадский, как во всех их космических кораблях и базах. То есть - чуть стреловидный коридор, частые арочные проёмы-блокираторы в стилизованных чёрных узорах по краю серебристых арок, глубокого тёмно-медового цвета стены вроде бы из деревянных планок (на самом деле - нет, конечно), плотный твёрдый пол - почти чёрный. Я возвращался к себе... ну, туда, где я... существовал - из зала, с репетиции. Смотрел под ноги, шёл вдоль стены. Мне никто так не приказывал, не заставлял так делать - нет. Просто... ну а как ещё идти? Глядя на то и дело попадающихся навстречу и обгоняющих меня сторков? Они-то - они меня и взглядом не удостаивали. А мне на них глядеть...

Но поднять голову всё же пришлось. Я ещё не дошёл до отведённого нам сектора, как раз повернул мимо часовых в смежный короткий коридор, пустой, конечно - и увидел, что Клатс меня поджидает.

Это мальчишку-сторка так звали. Клатс кен ло Вирда токк Энар ап мит Энар. Вообще он тут вполне законно служил (бойцов сторкам не хватало, это было хорошо заметно, только присмотрись). Этот Клатс был постарше меня и почему-то всякий раз, когда я высовывал нос за пределы нашего сектора - натыкался на него.

И начиналось...

...Я не знаю, почему он ко мне привязывался. Вы поймите, я его-то и не боялся ничуть. Он и не сильнее был, и не выше, и вообще даже если бы был и сильнее и выше - я никогда не боялся драк ни с кем. Но какой смысл ерепениться, если ты всё равно не человек, а раб? Вот я и просто молчал при таких встречах. А он старался, как мог. За двоих. Даже за десятерых. У сторков очень интересный язык - двойной. Современный, очень такой... ну - утилитарный, вспомнил! - и старинный, его и не знают большинство - а мы-то волей-неволей выучили. Но Клатс был хорошего рода - и язык этот тоже знал. А там ругательств полным-полно. И все они очень злые и определённые.

Кстати, его-то это моё молчание явно злило. Ударить меня первым он почему-то не мог, а на оскорбления я не реагировал, потому что всё, что он говорил про меня, было правильно. В конце концов он, устав меня полоскать, просто бросал, скривив рот: "Иди отсюда, раб!" - и я молча уходил. А он смотрел мне вслед почему-то полными бессильной злости глазами.

Но на этот раз всё было не так. Я понял, что будет не так, ещё когда он шёл навстречу - оттолкнулся спиной от стены, около которой меня ждал и пошёл. А потом он ударил меня кулаками в плечи и отшвырнул в нишу для боевого дежурного. Припёр к стене, и я увидел, что у него даже глаза белые, с плёнкой такой жутенькой, а в уголках губ - пена. Я и подумать ничего не успел, как выхваченный им стилет вонзился мне слева под рёбра - неглубоко, но ощутимо. От боли я вздрогнул, Клатс надавил сильней, и я прогнулся в сторону, ощущая, как эта штука (противно так, хотя уже почти не больно) вошла ещё немного глубже.

- Я тебя сейчас убью, - тихо сказал Клатс - тихо, но с такой яростью, что во мне даже проснулось любопытство: чего это он? - Только не сюда, не в сердце. Я тебе его воткну между ног, потому что ты не мужчина... да ты даже не девка, ты вообще не разумный, ты... ты... ты бесполая подстилка! Тряпка ты! Грязная тряпка! Ты трус, ничтожество ты, вот ты кто!

Рука, которой он меня припирал к стене, вдруг как-то странно дрогнула, и я удивлённо заметил, что в глазах у Клатса... поблёскивают слёзы. Правда. Слёзы.

И тогда я впервые с ним заговорил.

- Что я тебе сделал? - спросил я очень устало.

Рука снова дрогнула. Он отдёрнул стилет, током щёлкнула под рёбрами боль, и я ощутил, как по ним быстро потекла кровь.

- Ваши убили моего старшего брата, - сказал сторк и громко, яростно всхлипнул. - Утром пришло извещение... - он с видимым усилием задавил слёзы и снова ударил меня в плечо: - Я тебя убью, если ты скажешь, что я...

- Ну и убивай, - ответил я и сполз по стене, сел на пол. Сложил руки на коленях, посмотрел на него снизу вверх и повторил безразлично: - Убивай, что же ты? Не боюсь я. И сопротивляться не буду. Ни капельки. Убивай.

Он постоял растерянно, как-то удивлённо разглядывая меня сверху внизу. А потом сел - сбоку от меня, на корточки. Поиграл стилетом. Потыкал им в пол. Вздохнул - громко, длинно. Задумчиво проговорил:

- Я бы не стал, как ты.

- Наши бы не стали тебя мучить, - равнодушно ответил я.

- Врёшь. Ваши сажают пленных на колья, это все знают. И кожу с живых снимают. И...

- ...и дурак ты.

Сторк вспыхнул, стилет мгновенно оказался около моего горла. Я ухмыльнулся:

- Ну давай бей. Спасибо заранее. И сразу брат к тебе вернётся, самое главное.

- Не говори про него, - он убрал стилет совсем, в рукав формы. - Ты трус и предатель, - это звучало сейчас абсолютно никаким не оскорблением, а - самое страшное - простой констатацией факта. - А он герой. Я ещё подрасту и отомщу за него. Только воинам, а не трусам.

Это он меня уел полностью. Совсем. Я уронил голову - без какого-либо наигрыша - и сказал, сам не ожидая такого:

- Знаешь, как было больно?

Он промолчал. Сперва мне показалось, что сейчас Клатс просто встанет и уйдёт. Но он вдруг буркнул:

- Многие говорили, что это нечестная затея. То, что с вами сделали. Говорили: дурная затея. Просто кен ло Ваартне стал никого слушать. Его не очень любят. Но он тут командует.

- Мне от этого очертенеть как легче, - я подумал и предложил: - Хочешь, расскажу, что со мной делали? Послушаешь, порадуешься.

- Не надо, - ответил он угрюмо. - Ему говорили, что так недостойно поступать с детьми врагов. Мой дядя тоже говорил. Мой дядя - командир штурмового отряда. Но кен ло Ваарт и его не стал слушать.

- А где твой отец? - сорвалось у меня с языка. Клатс сделал какой-то странный жест: сперва левой рукой, потом - обеими. Увидел, что я смотрю непонимающе, пояснил спокойно:

- Убили нэрионы, которые воюют вместе с вами. Давно убили, я ещё маленький был. Им я уже отомстил. Дядя брал меня бомбардиром-наводчиком на свой штурмовик. Я разбомбил целую колонну, все видели... - его глаза сверкнули злой гордостью.

Я раньше тоже мечтал воевать и мстить. Подвиги совершать, защищать Землю... Я не сказал этого вслух. Зачем? Я вообще промолчал... А Клатс продолжал:

- Я... послушай... у вас есть такая девочка... её зовут Лен... м... Ле'а... нет... Ле-на. У неё волосы не как у тебя, а как мёд с цветов тока'анда... а, ты не знаешь; ну... как золото, понял? Только живое золото. Я заметил - она твоя, да?

- У меня нет ничего моего, - ответил я, чувствуя, как леденеют губы и начинает гудеть в висках. - Я раньше с ней дружил. А сейчас мы друг другу противны, ты что, не понимаешь? - во рту у меня был вкус чего-то омерзительного, хотелось сплюнуть. Я продолжал, чувствуя, как меня трясёт и почти физически ощущая - я всё глубже погружаюсь в помойную яму; вот сейчас я ещё сделаю пару шагов, меня накроет с головой, я захлебнусь и... и это хорошо: - И зачем спрашивать? Иди к ней в каюту, она сделает всё, что ты...

Тогда он меня ударил. Один раз. Второй не смог - я перехватил руку, не думая перехватил, как раньше в драках - и бросил его через себя в сторону, в стену. Но места было мало, и мы сцепились и заклинили, как пробка в бутылке; чтобы пошевелиться - нужно было отпустить врага, а делать этого ни я, ни Клатс не хотели. Мы зло дышали друг другу в лицо, пихались коленками, но потом Клатс выпустил меня первым и яростно, с хриплой одышкой, сказал, садясь:

- Не говори про неё так. Не говори про неё так.

- А то ты меня убьёшь, да? - я тоже сел, потрогал скулу. Клатс вдруг усмехнулся:

- Нет. Просто это нехорошо, так говорить.

- Это же правда.

- Даже если правда про неё - про меня это не так.

- Ты из-за неё ходишь на наши концерты?

- Из-за неё. Она не виновата.

- А я?! - вырвалось у меня. Клатс возразил:

- Ты был мужчиной. Ты должен был умереть, и всё.

Мне снова нечего было сказать. По рёбрам опять щекотно текло. Хотелось плакать. Мы помолчали - словно в перестрелке короткими фразами кончились все патроны и сейчас мы раздумывали, как воевать дальше... и можно ли дальше воевать?

- Мне было очень больно, - повторил я наконец. - Я не знал, что бывает так больно. Просто попробуй понять.

Это было жалко, постыдно - такая просьба. А к врагу - в тысячу раз унизительней. Да и по его глазам я видел, что он не понимает. Искренне не понимает меня. Но и насмехаться Клатс перестал. А я продолжал - уже с нежданно проснувшейся злостью:

- Думаешь, у нас в плену нет таких героев, как ты? Ваших? Дополна! Сидят и не чирикают!

В глазах Клатса мелькнула тень - мгновенная тень, опаска, и я понял неожиданно, что попал в точку: сторк думал о такой возможности и всё-таки боялся её. Но желание его высмеять мелькнуло тоже как эта тень. За что высмеивать? Во-первых, если даже он попадёт к нам, то никто не станет над ним издеваться. Низачем. Ни чтобы выведать какие-то тайны, ни тем более ради дурной прихоти. А во-вторых... какое у меня право над ним юморить? Ведь и среди наших большинство умерли, но не сломались. Может, и он такой. Даже наверняка такой же. Не всех же мерить по мне. По ничтожеству.

- Послушай... - Клатс помялся. - Признайся, что ты соврал. Разве у вас не казнят пленных?

- Нет, - покачал я головой. - Ну... я не знаю, ну честно - нет! - (раньше я бы сказал: "Честное пионерское!" - и взялся за галстук, но...) - Если только взрослый пленный и надо узнать какие-то секреты. Но и тогда не так... дворяне из сознания информацию достают, это почти всегда получается.

- Вам просто не рассказывают, чтобы вы про себя думали, какие вы хорошие! - сердито возразил он. - Вы, земляне, все такие, добрыми любите выглядеть! А сами на чужие планеты рот разевали!

- Ага, - мне стало смешно, - на чужие. И какие планеты мы у вас потребовали? Когда? А вам они свои, значит? А как с теми, кто там уже жил?

Клатс чуть свёл брови и возразил уверенно:

- Это же дикари. Наши рабы. И вообще... мы всё равно уже выигрываем войну, - твёрдо добавил он. - А вы проиграли. И когда мы совсем победим, я выкуплю Лену у кен ло Ваарта и... и... и женюсь на ней! - это он сказал отчаянно, и глаза наполнились ужасом. Как у маленького ребёнка, который случайно высказал при взрослых что-то сокровенное и с их точки зрения непристойное.

А мне стало смешно. Истерично смешно. Я даже фыркнул. И спросил:

- Ну и что тогда с тобой сделают твои же?

Клатс тяжело вздохнул и признался:

- Изгонят... - и тут же загорелся: - Ну и пусть, и ничего! Война ведь уже кончится, я буду сам себе хозяин - куплю корабль, и будем возить разные грузы, или просто путешествовать... - он всё больше увлекался. - Я и она! Это ведь уже не будет предательством... Может, мы даже на Земле поселимся, у вас - вы же будете побеждённые...

А я и не слушал его быстрые слова. Угу, подумалось мне. Я ведь тоже про такое мечтал. В смысле, в мечтах я всегда был сам себе хозяин и всегда был герой. А потом тебе - такому упрямому, такому гордому, державшемуся почти сутки! - делают укол. Один безболезненный укол пневматическим шприцем. И через полминуты тебе в кости потихоньку, по миллиметру, начинает вливаться кипящий свинец. Других сравнений нет. И так продолжается, пока он не заполнит по капелюшке все кости, не дойдёт до мозга - тогда теряешь сознание. Но это не самый страшный раз. Самый страшный раз - второй, когда ты знаешь, что сейчас будет. И самые страшные во второй раз - именно те полминутки, когда всё вроде ничего, но ты ждёшь, ждёшь, ждёшь... и все силы уходят на то, чтобы не начать скулить, это ещё имеет значение, пока имеет... А вот в третий раз при одном виде маленького серебристого пистолетика у тебя отказывает всё на свете, но тебе на это плевать, ты кричишь в ужасе, что тебя, твоего трусливого воя-согласия, не услышат - вдруг?! - и это повторится ещё раз... А потом ты волочишься к выходу между двумя охранниками на ломающихся ногах, ревёшь взахлёб (от радости, от облегчения!), оставляя на полу позади мерзкие следы (их тут же смывает равнодушно какая-то машинка) и - чувствуешь, как глядит тебе в спину твой лучший друг. А ещё потом слышишь его крик - ужасный знакомый крик. Но в нём - нет согласия, просто адская боль...

...Сторк показался мне совсем маленьким дурачком. Но лишь на мгновение. У него была мечта, и он в неё верил. И он никого не предавал.

А у меня что осталось?

Я встал - тяжело, медленно. Сторк тоже поднялся, оборвав разговор на полуслове.

- Я пойду, - бросил я равнодушно. Клатс кивнул, первым вышел из ниши - не оглядываясь...

...Больше я в коридоре никого не встретил. В каютке зажёг свет, огляделся. Была она - каютка - нежилой, потому что гроб не бывает жилым. Грудь жгло; я снял жилет, развязал и уронил галстук, стащил рубашку. Мы пели в нашей форме, как раньше, когда... как раньше. И теперь одежда была испорчена - продрана и в крови. Под рёбрами оказалось противный чёрно-синий с багровым потёком и большой точкой желвак. Я на него долго смотрел, потом сел на кровать, вздохнул и начал задумчиво вставлять в рану палец - правый мизинец.

Больно почти не было, только немного неприятно. А потом просто в какой-то момент всё вокруг мягко зазвенело и как-то плавно стекло - стекло куда-то вниз, как будто кто-то смыл картину смоченной в растворителе тряпкой...

...Я очнулся от того, что надо мной плакала Ленка.

- Зачем ты?! Ну зачем ты?! Ну зачем?! - повторяла она, придерживая меня обеими руками. Я долго мутно глядел в её лицо, потом спросил:

- Лен... тебе не противно меня касаться?

Она расплакалась ещё сильней. Всхлипывая, попросила:

- Давай я тебе рану обработаю... Кто тебя так?! Не сам же? Я вошла, а ты сидишь... но ты же не пальцем себя так...

Я кивнул и прилёг. Ленка заметалась, открыла аптечку, что-то тащила, чем-то звякала... Потом бинтовала меня, быстро, ловко и аккуратно, а потом заставила подвинуться и легла рядом. Мы молча осторожно взялись за руки и долго-долго так лежали. Рану слева в груди дёргало и толкало, но всё слабей и слабей...

- Это всегда так будет? - спросила Ленка вдруг. - А когда они победят, мы что же...

- Думаешь, они победят? - спросил я, не двигаясь и глядя в потолок. Ленка всхлипнула - не слезами, горлом и голосом:

- Я раньше ни за что бы не поверила... Но ты сам же видишь...

Я повернулся на нераненый бок и обнял её, прижал голову к своей груди. Ленка не сопротивлялась, ничего не говорила - наоборот, в ответ меня обхватила с каким-то жалобным пискливым вздохом, Год назад я о таком мечтал потихоньку и представить себе не мог, что такое будет на самом деле. А сейчас я это сделал очень просто и обыденно, но всего лишь потому, что так было не очень страшно жить. Мне ничего не хотелось - ничего такого, о чём я тоже мечтал, если честно, и даже решил, что уговорю Ленку летом "попробовать". Я ведь тоже ей нравился...

Мы лежали - молча и без мыслей. Лежали, обняв друг друга. Лежали, не зная, что будет дальше и кто мы такие...

Конечно, скрыть ничего не удалось. Моё ранение обнаружили уже к середине "дня".

А вот насчёт одежды мне никто ничего так и не сказал. Я соврал, что сильно поранился случайно, наткнулся на железку. И саму железку припас, положил и указал - где. Они проверили, методично, но не очень тщательно - на месте и на месте, взяли, выкинули, чтобы больше никто не покалечился, мельком посмотрели рану. Мне, правда, показалось, что осматривавший меня врач что-то заподозрил. Но у взрослого сторка по лицу и глазам что-то понять трудно. Он только спросил как-то странно: "А галстук ты свой тоже испортил?" И я сказал: "Ага, я им кровь останавливал... я его выкинул уже..." - и подумал, что теперь, по крайней мере, весь позор дальше будет на мне. Не на галстуке. Я его сожгу. Улучу момент - и сожгу обязательно. Как убитого воина.

Ну, так я тогда думал.

А вообще на базе было не до нас, если честно. Прибывал с плановой поездкой сам командующий сектором. Мы это узнали ещё утром, когда нам за завтраком раздали новые тексты. Предупредили, что петь надо будет уже завтра, так что на репетиции времени мало. Но мелодия оказалось простой, даже очень - какой-то старой, в смысле - старинной.

Мелодия - да. А вот слова...

...Я сидел в своей каюте и в который раз уже вчитывался в текст - текст песни, которую завтра мы станем петь в большом зале базы для важного гостя.

Я вчитывался в эти строки. Может быть - впервые на самом деле вчитывался в то, что мы пели в эти полгода. "Нашу землю... поганые лапы..." Надежда, взятый штурмом мой родной посёлок, тело мамы на обломках, рядом - россыпи гильз, пулемёт с пустой выплюнутой лентой... это я успел увидеть... Какая это "их" земля?! Она была наша, и это они её топтали, и за разрушенным домом тянули в небу из огня ветки умирающие яблони, посаженные отцом - ещё когда он мальчишкой младше меня прилетел на нашу Надежду... и моя яблонька там была - она так и не успела дать ни одного плода, хоть и тянулась вслед за старшими... "Кровавые стяги" - но наш стяг, наше земное, наше общее знамя - не кровавое, оно - алое, как наша кровь, и на нём - золотое солнце-солнышко, катящееся по небесам, через наши души... даже там, где солнца другие; на нём - заповеди на двух Великих Языках: ЧЕСТЬ. FREEDOM. СЛАВА. COURAGE. Мы его подняли над разными нашими народами, когда нас решили поставить на колени за то, что мы не хотели кланяться. Все подняли. Всеми руками. Его проносили перед нашим отрядом, когда меня принимали в пионеры, когда я клялся в том, что буду... я буду... И под этим знаменем пал мой отец, и Лёнька с Лёшкой... а я... а я... я... я буду завтра петь ЭТО?!

...Да, это гордая песня. Сильная песня. Песня воинов. Но с чего они взяли, что у них - гордых и сильных! - есть хоть какое-то право взять чужую гордость только потому, что её хозяин не так силён - и переломить через колено?! Даже без зла переломить, равнодушно так! Кто им дал такое право?!

Нет.

И тут ко мне приходит холодное спокойствие. А с ним - странное, невесёлое веселье.

Потому что я понимаю, до капельки ясно вижу - ЧТО надо сделать. И что я сделаю.

Я достал из-под подушки галстук. Расправил его поверх новой формы. И долго стоял. Держа на нём обе руки.

- Отстирал? Я уже хотел заказать тебе новый.

Я промолчал, глядя в плечо распорядителя - нового, они часто менялись, это была не постоянная должность, а что-то вроде общественной работы. Промолчал, а про себя подумал, что сторки всё-таки дураки. А новую душу он заказать мне не хотел? А что? Почему нет, если он считает, что с галстуком всё так просто...

Ребята уже выстроились на сцене за закрытым тяжёлым занавесом. Я должен был солировать, сам попросился, да и песня была для меня, для моего голоса. Мы раньше всегда волновались, вот так стоя за занавесами - самыми разными, в разных местах. Гадали, что за публика в зале, помогали друг другу поправлять форму, девчонки на нас шипели за какие-то мелкие неряхи-огрехи...

Но это было давно. А сейчас всё рав...

...нет. Вот сейчас мне - не всё равно.

Не всё равно.

Я занял своё место. За занавесом что-то сказал незнакомый голос, ему ответил смех. Это меня всегда поражало. Они умели смеяться и смеялись охотно - конечно, между своими, но...

...занавес пополз вверх. Мне стало страшно. Страх словно бы поднимался вместе с занавесом - от пяток выше и выше, как... как та штука из шприца... И за миг до того, как мне стал виден весь зал, я понял - нет. Я ничего не смогу. Я боюсь. Я помню и боюсь.

У меня на глаза навернулись слёзы. Слёзы при мысли о том, какое я ничтожество. Именно всё то. Что сказал обо мне Клатс.

Потом я увидел его - он стоял около прикрытой двери наружу. Мы встретились взглядами. И Клатс - что такое? - чуточку прикрыл веки ("привет"). А потом стал глядеть на Лену. Куда же ещё?

В зале сразу стало тихо. Я видел множество лиц - словно бы в мундирных рамках. Видел и кен ло Ваарта - в переднем ряду, следующим рядом - охрана, как положено. Где-то тут, наверное, был и высокий гость - да не где-то тут, а рядом с кен ло Ваартом, только я никак не мог поймать его лица. Нас уже объявляли, я различал на лицах многих сторков - видимо, тоже гостей - удивление и недоумение. Справа вверху, невидимая из зала, горела красная лампочка; когда сменится цвет - на зелёный - пойдёт музыка, можно будет петь. Слова я выучил...

...а ведь на самом деле - на эту музыку хорошо ложится задумка, хотя размер у стиха другой...

...нет, я не буду. Мне страшно.

И за долю секунды до того, как мигнул зелёный свет, я вдруг понял - нет.

Всё-таки нет.

Не страшно мне.

Я никого не предупредил, что собираюсь делать. Потому что не был уверен - поддержат ли они меня... и ещё потому, что хотел всё сделать сам. И сам ответить. Один. А как я отвечу - сомнений не было.

Но не было и страха. Откуда он у мертвеца?

Грянула музыка. А следом я услышал свой собственный голос. Он пел, и я удивился тому, что он поёт.

Значит - всё-таки я решился?..

В зале - лёгкий шум. Недоумённый. Кажется, лишь один кен ло Ваарт уже всё понял - ну ещё бы! Ну что, мастер-чучельщик, как тебе? Ой, что я вижу - не нравится?! Неужели?!

- Убейте их! - кричит он. - Убейте! - и в голосе его растерянность, и рука, которой он тычет в нашу сторону - дрожит, а в его глазах я вижу... да нет, не може... нет, я вижу точно! - там страх, и от этого мне - мне совсем не страшно. Я набираю в грудь воздуха, и - раскалывается в воздухе сталь следующего куплета...

- Убейте их, убейте! - истошно кричит кен ло Ваарт, и мне становится смешно - вот дурак! Нас, уже мёртвых, убить нельзя. А всех живых, у которых есть эта песня - у него убить никогда не получится! Ну и дурак же...

...Что... что это?! Кто... Наши!!! Наши пришли?! Я на миг оглядываюсь - и ликующе понимаю: да, наши пришли. Нет, не штурмовики ворвались в зал - а просто десятеро позади меня, взявшись за руки, поют со мной -

Лучи прожигают меня, но лучи - это не наши пули, они не сбивают с ног, попадая, они всего лишь делают больно, адски, жутко больно - но это только боль, и я могу её терпеть, я могу вытерпеть ещё немного и не стану предателем второй раз из страха перед болью. Я ведь уже мёртв, и это всё сейчас кончится...

А самое странное и прекрасное - что я продолжаю петь!

Одежда на мне горит. Сторки почему-то не поднимаются на сцену, они стреляют снизу вверх - лучи очень красивые, а в зале - шум, но наши голоса - сильней, они заполняют зал и, кажется мне, вышибают крышу и окна. Я не оглядываюсь, но вижу в зеркалах, что наши тоже на ногах, почти все ещё на ногах, и они подпевают - так, как нас учили...

...Нет, это не может продолжаться вечно. Ребята и девчонки падают. Один за другим. Я вижу, как Данилка поддерживает Зоську, пока может - поддерживает... и потом бережно опускает её на пол, а сам - нет, не падает - осторожно ложится сверху, закрывает её собой. Они горят... Лена ещё стоит, Лена ещё поёт, и у неё - звёзды вместо глаз, в них нет больше страха и униженной безнадёжной тоски, они у неё - прежние! А в зале почему-то одни сторки вырывают у других бластеры, крутят руки, валят на пол - и уже почти никто не стреляет.

О небо, как же мне больно... только бы не сорвался голос!

Всё. Я допел. Я успеваю отметить, что последний стою на ногах - и позволяю себе упасть...

...Странно? Почему я не упал?! Я... что это?!

Я не стою на сцене и не лежу на ней - это всё есть, но есть где-то позади, в какой-то дымке. А передо мной - вперёд и вверх - дорога, широкая сверкающая дорога. И в конце короткого подъёма, в ослепительном, но тёплом, незлом свете стоят и ждут те, кто погиб раньше. Наши, из "Синей Птицы"

Они ничего не говорят. Они только улыбаются и машут мне руками, а Лёшка - живой, совершенно живой, смеющийся, мой лучший друг Лёшка! - стоит впереди и показывает мне сразу два отставленных больших пальца.

Я бегу к ним. Бегу, задыхаясь от счастья. И слышу, как бегут следом - с радостными воплями - остальные наши, бросив горящие на сцене тела и охваченный ужасом зал, в котором рослый поджарый сторк с раздутыми ноздрями тонкого породистого носа, весь белый, трясёт за плечи кен ло Ваарта и что-то ему кричит прямо в лицо, а тот мотается, словно кукла, вывернув шею и не сводя глаз с дымящейся сцены... Ещё я вижу стоящего у дверей Клатса - он держит руки у лица, как будто хотел его закрыть, но не хватило сил донести ладони - и смотрит остановившимися глазами туда, где лежит тело Лены.

Но это - это всё уже не важно. Я бегу навстречу друзьям - и слышу, как под моими ногами звонко и весело поют звёзды.

Эран кен ло Ваарт токк Ваарт ап мит Ваарт был снят с должности и отстранён от службы. Вскоре после войны погиб при загадочных обстоятельствах в родовом замке.

Клатс кен ло Вирда токк Энар ап мит Энар погиб во время штурма базы сторков в те дни, когда земляне возвращали себе Надежду. Ещё с несколькими подростками из обслуживающего персонала он был заблокирован в одном из грузовых отсеков. Они отказались сдаться и подорвали себя баками с ракетным топливом в момент начала атаки.

ЗЕМЛЯ СОВЕРШИЛА НЕВОЗМОЖНОЕ - ОНА ПОБЕДИЛА В ВОЙНЕ.