Путешествие идиота

Глава 66 ДОМ, МИЛЫЙ ДОМ

«Обнаружен сигнал поискового модуля. Задействован высотный ретранслятор. Коды доступа соответствуют действующим», — сообщает Триста двадцатый.

«Ты его слышишь? Как?»

«Сигнал устойчивый. Принимаю через встроенный модуль связи. В радио— и ментодиапазонах. Широкополосное вещание».

«Это что — за нами? Ты уверен?» — Я никак не могу поверить в происходящее.

Сын Бранки Злотан теребит меня за рукав. Не может понять, что со мной случилось. Почему я вдруг перестал рассказывать про планету Джорджия. И про Карлик. И про Йорк. Замолчал на полуслове и сижу, глядя в никуда пустыми глазами.

«Ответ положительный. Тестирование проведено. Сигнал устойчивый. Дать голосовую расшифровку трансляции?»

«Давай».

«…поисковый модуль бортовой номер MX197456. Веду поиск объекта номер 93/222/384. Для определения местонахождения объекта прошу дать маяк в аварийном радиодиапазоне, ключ открытый, стандартный, либо задействовать систему аварийного оповещения с применением средств идентификации… я поисковый модуль бортовой номер…»

«Черт, долго он тут крутится?»

«Поисковый модуль идентифицирован восемьдесят секунд назад. Обнаружен девяносто пять секунд назад, в 13–32 бортового времени. Следует курсом 15, скорость 110 километров в час. Выход из зоны досягаемости через три минуты».

Я срываюсь с места. Злотан бежит за мной следом. Я мчусь к выходу на поверхность, молнией пролетая мимо отшатывающихся от неожиданности женщин. Выглянувший из дверей воин, встревоженный моим сумасшедшим выражением лица, подхватывает арбалет и тяжело топает за мной, на ходу что-то дожевывая.

— Скажи мэру — за мной летят! Друзья! Скажи мэру! — кричу ему на бегу.

Бородач еще пару секунд бежит следом, переваривая сказанное. Кивает и сворачивает в каменный проулок.

— Эжен! Эжен! — задыхаясь, кричит мне Злотан. — Там есть ветер. Сильно. Нельзя там. Дождь плохой есть!

— Знаю. Останься, — отвечаю.

Мальчишки тут приучены к дисциплине. Злотан не исключение. Он уже ходит дежурить на наблюдательном посту. Службу знает. Поэтому он не делает попытку выскочить вслед за мной в ревущий ливнем сумрак. Приказы взрослых воинов не обсуждаются.

Стена воды едва не сбивает меня с ног. Опустив голову, бегу по черным потокам, поднимая фонтаны брызг. Ничего не вижу уже в двух шагах.

«Выход спасательного модуля из зоны досягаемости через одну минуту».

Я вою от злости. Отплевываюсь едкой невкусной водой. Тяжелые капли бьют по спине мягкими пулями. Мне надо отойти от деревни как можно дальше. Чтобы не обнаруживать свое присутствие рядом с ней. У меня ни черта не выходит. То и дело я проваливаюсь в водяные ямы. Оскальзываюсь на мокрых камнях и падаю, зарываясь в бурлящие потоки с головой. Раскаты грома закладывают уши ватой. Я то бреду, согнувшись, под порывами ветра, то карабкаюсь на четвереньках. И уже не понимаю, где я.

«Двадцать секунд до выхода модуля из зоны досягаемости».

Я сдаюсь. Опускаюсь на корточки. Натягиваю капюшон на мокрую голову. Дождь хлещет меня косыми струями. С бороды течет, хоть выжимай.

«Врубай маяк. Давай. Чего ждешь? Скорее… Какого черта ты молчишь, жестянка? Ну! Врубай…»

«Есть канал связи с поисковым модулем».

«Объект номер 93/222/384, я поисковый модуль номер MX197456. Ваш сигнал зафиксирован. Оставайтесь на месте до прибытия модуля наведения. Ожидайте эвакуации. Повторяю…»

Я так и сижу, мокрый как мышь, раскачиваясь под ударами ветра. Холод начинает сотрясать меня крупной дрожью. Пробирает до костей. Или это просто нервы? Голос с неба, нормальный человеческий язык, пусть на нем изъясняется всего лишь тупой автомат. Ну и что? Для меня его монотонное бормотание — глас божий. Меня ищут среди дождя. Крики людей едва слышны сквозь плеск воды и дробь капель по капюшону. Кто-то наталкивается на меня. Теребит за плечо. Набрасывает сверху непромокаемую накидку. Гортанными криками созывает остальных. Вскоре вокруг меня уже небольшая группа поднятых по тревоге бойцов. Напряженно всматриваются в пелену дождя. Готовы сразиться хоть с чертом. Я не отвечаю на вопросы. В голове все смешалось. Неужели весь этот ад может исчезнуть? И я не подохну в зубах крокодила или от неизвестной болезни. Может быть, увижу нормальное небо над головой. Вдохну воздух, от которого не кружится голова и не ломит в груди.

— Эжен! Эжен! Что ты делать? Отвечать! Кто лететь? — Драгомир орет мне в самое ухо. Голос будит меня.

— За мной летят. Друзья. Я улетаю от вас, Драгомир, — тихо отвечаю.

Но он слышит. Приседает рядом. Приобнимает меня за плечи.

— Так не есть хорошо. Не правильный есть. Идти в Беляница. Проводить достойный. Как воин. Прощаться.

Он встает. Тянет меня за собой. Я упираюсь. Едва не падаю в лужу.

— Мне нельзя уходить. Меня могут снова потерять, — кричу мокрой черной глыбе.

— Мы есть прощаться. Ты ждать. Не улететь так. Тебя охранять. — Он исчезает в водяной взвеси. Воины смыкаются вокруг меня теснее. Рядом с их молчаливой уверенностью становится спокойно. Они готовы защитить меня. Я один из них. Я брат им. Как и они мне. Они не спрашивают, что я делаю. Мужчина сам выбирает свой путь. Никто ему не указ. Только его честь. Я выбрал. Я улетаю. Назад в свой сытый благополучный мир. Где тепло и вода льется только из душа. Домой. К знакомым лицам. Только вот отчего мне кажется, будто я совершаю что-то не то?

Модуль наведения отмечается во мне еле слышным редким попискиванием. Поддерживает меня. Напоминает, что я не один. Частота его сигналов постепенно растет. Эвакуатор приближается. Интересно, смогу я услышать его двигатели среди грозы?

— Красный волк, здесь Сурок. Вижу маяк. Сообщи условия посадки.

Дела-а! Милан собственной персоной. Должок возвращает. Ну-ну. Значит, уже рядом совсем, коли я его через чип слышу. Но шум двигателей по-прежнему неразличим среди шторма.

— Красный волк — Сурку. Резкие порывы примерно до двадцати пяти — тридцати. Низкая облачность. Шторм. В зоне посадки союзники. Не стреляй.

— Принял. Снижаюсь.

«Дружественный объект, пеленг 30, дальность два километра. Полтора. Километр. Высота сто. Дальность восемьсот метров. Пятьсот…» — диктует Триста двадцатый.

Драгомир снова возникает из дождя. С ним еще люди. Много. Стоят, согнувшись под ударами ветра, закрывая лица руками от водяных струй.

— Этот подарок тебе. Мой нож. Сам делать, — говорит Драгомир. — А этот — для твой Император. Подарок от Беляница.

Он протягивает мне увесистый кожаный мешок.

— Тут вкусный еда. Одежда теплый. Император быть доволен. Помнить Беляница.

— Спасибо тебе, Драгомир, — мне почему-то не хочется объяснять этим хорошим людям, кто такой этот самый Император. И в какой дали он сидит. И что никакие подарки я ему передать не смогу. Пусть лучше они думают, что нашему божеству будет приятно от их мешка с копченым мясом. И я снимаю с себя кобуру. И нож.

— Это тебе. На память. Больше у меня нет ничего.

Драгомир стискивает меня в медвежьих объятиях. Воины подходят ко мне по одному. Молча смотрят в глаза. Кивают. Я улыбаюсь им, щурясь от дождя. В темноте лица их одинаковы. Когда подходит Марко, говорю ему:

— Не бей больше свою жену. Она тебя очень любит.

Он смотрит удивленно. Молчит. Потом кивает. Я пожимаю его ладонь-лопату.

— Я ждать мальчик. Сильный воин, — сообщает мне Мила, перекрикивая ветер.

— Удачи тебе, красавица.

А Бранка ничего не говорит. Просто обнимает меня крепко. Прижимается щекой к моему отсыревшему дождевику. Дождь шевелит ее выбившиеся из-под капюшона мокрые пряди. Потом она отстраняется. Сует руки под свой плащ. Надевает мне на шею, прямо поверх одежды, шнурок с крестиком.

— Господь хранить тебя.

Злотан жмет мне руку. Совсем как взрослый.

Хорошо, что дождь. Под дождем слез не видно. Все становятся одинаковыми. Мужчины и женщины. Воины и их жены. У всех лица мокрые. Потому что вода с неба.

Грохот ветра растет. Или это уже не ветер? Драгомир пускает ракету. Красное пятно на мгновение выхватывает из темноты черные ссутулившиеся фигуры. Ливень глотает свет. Внутри тела поднимается и нарастает вибрация. Стучат зубы. Лужи и ручьи подергиваются мелкой рябью. Слышится низкий гул. Вот он уже перекрывает звуки шторма. Из серой пелены проступают дрожащие огни.

— Юджин, ходу!

— Иду!

Огромная тень раскачивается у самой земли. Плеск аварийного трапа. Дождь жадно набрасывается на новую добычу. Хлещет в раскрытый фонарь. Я вцепляюсь в мокрую шершавую поверхность. Трап тянет меня вверх. Проклятый мешок с подарками не желает помещаться в тесной, светящейся индикаторами пещере. Я заношу ногу. Оглядываюсь. Сгорбившись на пляшущем подо мной звере, смотрю вниз, на неясные тени. Неожиданно для себя говорю:

— Я вернусь за вами.

Яростный ветер забивает слова назад в глотку. Я отплевываюсь водой. Медленно вбираю в себя воздух. Кричу что есть сил:

— Я ВЕРНУСЬ ЗА ВАМИ! СЛЫШИТЕ? ЖДИТЕ МЕНЯ!

Они слышат. Одна из теней поднимает вверх руку ладонью вперед.

Я с трудом втискиваюсь в свой ложемент. Створки смыкаются над головой, едва не защемляя мне волосы. Тишина, разбавленная лишь вибрацией корпуса, давит на уши.

«Подключение к бортовой сети».

«Принял».

«Предупреждение — второй пилот не экипирован».

«Не умничай, птичка…»

Ускорение вдавливает меня в жесткую спинку. Закладывает уши. Что поделать. Придется потерпеть. Путешествовать пассажиром на стареньком боевом «Москито» — это вам не на лимузине кататься.

Триста двадцатый ликует. Я как-то не замечал за всеми своими переживаниями, каково ему было в этом аду. Где самой сложной штукой был портативный электрогенератор. Ведь он, как и я, запросто мог умереть. Вместе с моим телом. Еще я думаю, что наконец-то прочитаю почту. Ту, что не успел прочесть перед вылетом. И о том, сколько еще сюрпризов ждут меня наверху. Думаю, после всего, что было, все они приятными окажутся. Иначе ведь и быть не может.

— Ты как, дружище? — интересуется Милан.

— Нормально. У вас что, больше некому было слетать?

— Да ты что! Такое дело я никому не доверю. — Я чувствую его улыбку.

— Как там у нас?

— Много интересного. Мы ж тебя похоронили, можно сказать. Какой-то хмырь из новеньких даже до коробочки твоей добрался. Всю распотрошил. Но ты не волнуйся. Мы все, как раньше сделали. Парни даже больше, чем было, внутрь насовали.

— Ладно. Я не волнуюсь.

— Мы на подлете. Пара минут до посадки.

— Здорово! Скорей бы. Спасибо тебе.

— Да брось. Там тебя встречать будут, — загадочно сообщает Милан.

— Встречать? Меня? Кто?

— Увидишь, — смеется он. — Все, отключаюсь.

И тревожное ожидание опускается на меня. Тревожное и радостное одновременно. Ведь все плохое уже позади. И впереди — только хорошее. Так я про себя решил. И Триста двадцатый со мной согласился. Что-то непонятное сказал про пройденную точку бифуркации. Но так, что я догадался — это он со мной соглашается.

Только вот часть меня внизу осталась. Среди черного дождя. Под слоем камня. На раскисшей от воды земле. И вместо этой части глубоко внутри поселилась пустота. И она постепенно делает меня другим. Не тем беспечным Юджином, что колесит повсюду, подчиняясь своим странным прихотям. Вот бы еще понять, что со мной произошло на этой трижды проклятой прародине человечества.

— Внимание, входим в посадочный створ.

Я ощущаю, как шасси касаются палубы. Дрожь машины на стыках настила. Толчок парковщика. Лязг захватов. Томительное ожидание. Представляю, как на посадочную палубу обрушивается ураган воздушной смеси. Как растет давление в отсеке. Как глухо урчат климатизаторы, поднимая температуру. Как механики суетятся вокруг замершей машины. В нетерпении жду, когда распахнутся створки кабины. Вот сейчас. Еще немного. Ну же. Не тяните, братцы. Давай, открывайся.

Свет обрушивается на меня ослепительным водопадом. Грудь распирает от чистого холодного воздуха. Подволок играет матовыми бликами ламп. Лязг и гудение механизмов. Белые пятна лиц со всех сторон поворачиваются ко мне. Вглядываясь в них, понимаю: наконец-то я вернулся домой.